Línea roja: Jugar al escondite

Sábado, 16 de enero
HABLA LEW ARCHER

“La encontré en uno de los bares que hay detrás de la estación. O tal vez ella me encontró a mí. Nunca lo sabré. Yo estaba esperando a alguien totalmente distinto: un hombre que conocía a otro hombre que había vendido heroína adulterada al hermano pequeño drogadicto de un amigo mío. Pero no se moleste en recordar a esas cuatro personas. El chico está muerto, y el hombre que conocía al camello no se presentó. Ella entró veinte minutos antes del cierre. El camarero la vio primero y su sonrisa se alteró y se desencajó de pura sorpresa. Me giré en el taburete para ver qué le había sorprendido, qué desecho humano era el causante. Pero se trataba de una joven con un traje azul marino y unas gafas ovaladas con la montura azul oscuro. Aunque iba bien arreglada, parecía como si se hubiera visto zarandeada por una tormenta. Cuando se quitó las gafas, vi que la tormenta estaba dentro de ella. La suya era una belleza nerviosa y de piernas largas y con una historia a la espalda, la clase de belleza que es peligroso mirar”.
No sigo escuchando, o mejor, no sigo leyendo. A los libros, como a la realidad, no le pido más que un punto de partida; todo lo que pasa después pasa solo en mi imaginación.


Domingo, 17 de enero
LO QUE CONTÓ MR. HANSEN

Estaba en la azotea de la casa con Charles Cooner y uno de los obreros, Melquíades Benítez, arreglando los timbres de alarma, cuando a eso de las cinco y media vi llegar a Jackson en su automóvil Buick. Antes de detenerse, dio una vuelta con el coche para dejarlo de frente a la carretera, como si pensara marchar con prisa. Me saludó con la mano y me preguntó si ya había llegado Sylvia. “No, no ha llegado”, le respondí, creyendo que ambos estaban citados. Charles abrió la puerta de acceso. Al mismo tiempo, Harold Robins salió a recibirle. Jakson fue directamente al corral, donde en estos momentos el jefe daba de comer a las gallinas y a los conejos. Pasados unos diez o quince minutos, escuché un gran ruido y gritos. En un principio creí que había ocurrido un accidente a alguno de los hombres que hacían reparaciones en la casa. En seguida me di cuenta de que ocurría algo distinto. Hice sonar los timbres de alarma y bajé precipitadamente. Desde la azotea vi por la ventana del despacho que Jackson luchaba con el jefe. Cuando entré en el comedor, salía de su despacho con una mano en la cabeza, de donde manaba mucha sangre. Dijo: “¡Mira lo que me ha hecho…!”. Pedí a Robins que se encargara de Jackson, mientras yo atendía al herido. Su mujer salió de la cocina, aterrada. Él dio la vuelta a la mesa y, antes de caer al suelo desplomado, me preguntó: “¿Me disparó con su revólver…?”
La señora pasó a la cocina y regresó con hielo, que puso sobre la herida. A mí me pareció que la lesión no era grave y le contesté que no era un balazo porque no se había escuchado el disparo. Luego me dirigí al despacho, donde vi a Harold luchando con Jackson. Allí estaba una pistola Star, calibre 45, sobre la mesa del escritorio y un piolet manchado de sangre por el suelo. Recogí la pistola para que no la pudiera usar el asesino y regresé al lado del jefe, a quien le dije con qué le habían asestado el golpe y que no era grave su lesión. Pero él repuso: “Esta vez me han matado, lo siento aquí…”, y se señaló el corazón.


Lunes, 18 de enero
SER OTRO

Qué aburrida la vida de los que viven una sola vida. A mí me basta abrir un libro, escuchar al azar un fragmento de conversación, para ser otra persona.


Martes, 19 de enero
JACKSON, MORTON O MARLAN

Sobre las cinco horas del martes pasado, en las afueras de la casa que ocupaba el revolucionario ruso, se detuvo un automóvil de color gris, que había pertenecido al señor Trotsky y que vendió casi regalado a Morton o Jackson. Del vehículo descendieron éste y otro sujeto. Jackson se dirigió a la puerta de la casa-fortaleza, llamó al timbre, se le franqueó la entrada, pues era persona conocida, y se dirigió hasta el jardín, donde se encontraban el exiliado, su esposa y dos ayudantes arreglando las conejeras. Trotsky conversó en francés con el recién llegado, al parecer sobre cierto artículo escrito por este. El señor Troksky se hallaba algo indispuesto. Pidió a su esposa, Natalie Sedoff, un poco de té, que más tarde le llevaron a su despacho, donde se habían trasladado los dos interlocutores. La primera señal de que algo raro ocurría fueron los gritos que se escucharon. Los secretarios-guardas creyeron a principio que había ocurrido un accidente. Corrieron hacia el comedor. Encontraron a Trotsky saliendo de su estudio, la sangre manchándole la cara. Uno de los guardas atacó inmediatamente al asesino, quien estaba pistola en mano; el otro ayudó a Trotsky a reclinarse en el piso del comedor.


Jackson, que antes dijo llamarse Morton, y ahora dice llamarse Jacques Marlan afirma que nació en Teheran, que fue educado en París y que es ciudadano belga. Dice que su padre tuvo un cargo diplomático en Persia y que él ingresó en el ejército obligado por su padre. Llegó a tener el grado de teniente y cuando iba a ser ascendido a capitán pidió la baja. Entonces se fue a París a estudiar periodismo. Allí conoció a Sylvia Ageloff de la que se enamoró apasionadamente y se inició en el trotskismo. Luego sufrió un desengaño al conocer al líder, que le pareció un traidor que se aprovechaba del idealismo ajeno. Por eso decidió vengarse. Acerca de las armas, dijo que el piolet lo compró en Suiza, donde había practicado el alpinismo; lo trajo a México como recuerdo y lo tenía colgado en su alcoba. El puñal lo adquirió en el mercado de la Lagunilla; la pistola, con la que pensaba suicidarse después de haber matado a Trotsky, fue lo que más le costó encontrar. En la cantina Kit-Kat, la semana pasada, coincidió con un parroquiano que iba armado. Le invitó a tomar unas copas y luego le dijo que le enseñara el arma, viendo que era una Star 45. Logró que se la vendiera por 160 pesos.



Miércoles, 20 de enero
COMIENZOS

Me gusta el comienzo de las historias: “Era una calle de mala muerte. El vacío azul del mar resplandecía por el espacio estrecho que había entre las casas. La que estaba buscando necesitaba una mano de pintura y se sostenía como un hombre con muletas. No pasó nada cuando pulsé el timbre. Volví a llamar. Poco a poco, como dos cuerpos siendo arrastrados, unos pasos se acercaron al otro lado. ¿Sí?, dijo una voz de hombre, ¿quién es? Archer, me llamo Archer”.
Me gustan los comienzos, cuando todo es posible. Si por mí fuera, cada día iniciaría un nuevo amor, como cada día comienzo un nuevo libro. O dos.


Jueves, 21 de enero
POR NADA

En casa de un amigo, cuyos padres había vivido en México, me encontré el otro día con amarillentos recortes periodísticos que daban noticia del asesinato de Trotsky, ocurrido el 20 de agosto de 1940. El nombre verdadero del asesino tardó muchos años en conocerse, al menos oficialmente, porque entre los exiliados españoles pronto se supo que se trataba de Ramón Mercader, hijo de Caridad Mercader, ambos fieles militantes comunistas.
Veinte años pasó Ramón Mercader en la prisión de Lecumberri. Fue un preso ejemplar, que daba clases a sus compañeros, y recibía frecuentes visitas. Un día quiso conocerle Pablo Neruda, que le admiraba, y otro una guapa actriz que había sido amante de León Felipe y que quería añadirle a la lista de sus conquistas, Sara Montiel.


Ramón Mercader, héroe de la Unión Soviética, nunca desveló su secreto, nunca dijo quién le había encargado el asesinato, aunque ese secreto fuera un secreto a voces. En 1972 Josep Losey llevó al cine su historia; su papel lo hacía Alain Delon. Cuentan que Sara Montiel, cuando vio la película, dijo: “Ramón era más guapo”. Murió en Cuba, en 1978. Él habría querido morir en España. Hizo todo lo posible por regresar. Pidió ayuda a Santiago Carrillo. Parece que este le puso una condición: que escribiera sus memorias, que lo contara todo. Se negó a hacerlo: “Al contrario que tú, yo nunca traicionaré a los míos”.
No le importó traicionar a Sylvia Ageloff, la joven que se había enamorado de él, ni a la familia Trotsky, que confiaba en su amistad, ni a tanta otra gente, pero no podía traicionar a la policía secreta de Stalin, ni siquiera después de que en la propia Rusa se dieran a conocer sus crímenes. Pero quizá a la única persona a la que no quería traicionar era a su madre, la fanática Trinidad Mercader, que era quien le había reclutado para la causa. O no quería reconocer que había sacrificado su vida por nada.

Viernes, 22 de enero
LA CASA DE LA PLAYA

“El sonido de un susurro me despertó. Abrí los ojos y vi los primeros rayos de luz clara filtrándose por la persiana de madera fina. Cerré los ojos y me di la vuelta hacia la pared, diciéndome que solo era el mar. Llevaba menos de una semana en la casa de la playa y no estaba acostumbrado a su sonido constante”.
Ross Macdonald apuntó en un cuaderno el comienzo de varios relatos que no tuvo tiempo de desarrollar. En El expediente Archer se publican ahora esos esbozos. A mí me gusta leer cada día uno de ellos y, antes de dormirme, continuar a mi aire la historia. Vivo solo en la casa de la playa y de pronto me despierta un susurro que yo confundo con el sonido del mar. Pero no: hay alguien al otro lado de la ventana. Comienza la aventura.


Sábado, 23 de enero
TU PROPIA VIDA

“Cada vez hablas menos de tu propia vida”, me reprocha un amigo, “te escondes en los libros que lees”.
Cierto. De lo único que no me gusta hablar es de lo que más me preocupa.

Línea roja: La mujer de negro

Sábado, 9 de enero
EN EL TREN

Los días de nieve uno debería quedarse en casa, encender un buen fuego y sentarse cerca de la chimenea con un libro de muchas páginas en las manos. Por ejemplo, Manuscrito encontrado en Zaragoza, de Jan Potocki. Pero ninguna de las fabulosas historias que en él se enredan unas con otras es tan fascinante como la historia de su autor, ese príncipe polaco que, tras recorrer el mundo y fatigar todas las bibliotecas, se suicidó con una bala de plata que él mismo había ido labrando pacientemente.


Como soy incapaz de quedarme en casa, me acerco a la estación de autobuses, donde se han cancelado casi todas las rutas, y luego a la del tren. Qué placer contemplar el paisaje nevado que se desliza por detrás de la ventanilla. Ahora solo falta que alguien se siente delante de mí y, tras unas palabras de cortesía, comience a contarme su historia: “Seguro que usted no cree en los fantasmas. Yo tampoco. Sin embargo, una noche en que dormía solo en casa… Mis hijos y mi mujer había ido a visitar a los abuelos; yo tuve que quedarme en Oviedo por razones de trabajo. Esa noche…”


Domingo, 10 de enero
LO QUE DIJO EL VIAJERO

“Esa noche –mientras tomo un café en Los Prados, antes del cine, trato de reconstruir en mi cuaderno la historia de ayer- no podía dormirme. Leí unas páginas de La brújula de Noé, de Anne Tyler, que habla de un tipo que a punto de cumplir sesenta años, la edad que yo tengo, se queda sin trabajo, pero me resultaba bastante deprimente; escuché un poco de música, puse la radio, me levanté varias veces para ir al baño o a la cocina. Conseguí dormirme ya de madrugada y, a poco de quedarme dormido, sonó con fuerza el timbre de la puerta. Me levanté asustado, pensé que le había ocurrido algo a mi familia. Ni siquiera se me ocurrió preguntar quién era. Era una mujer muy guapa, muy joven, con un traje de fiesta que dejaba al descubierto sus hombros desnudos. Sonrió y dijo: ¿Puedo pasar? Me hice a un lado sin saber qué decir ni qué pensar. Ella cerró la puerta con cuidado y luego me besó. Era la primera vez que me besaba así una mujer que no fuera mi mujer. Yo la abracé por la cintura y entonces ella se me deshizo entre las manos, como la arena de un reloj. Cerré los ojos asustados, pensé que, si aquello no era un sueño, me estaba volviendo loco. Abrí los ojos: allí estaba el montón de arena y, en medio de él, este brazalete, que la mujer llevaba puesto”.
Alzo los ojos del cuaderno. Creo que he transcrito con bastante fidelidad lo que el viajero me contó. Era más o menos de mi edad, tenía un aspecto anodino, como de profesor o funcionario municipal. Cuando dejó el brazalete en mis manos, estábamos ya en La Rocica. No parecía joya de mucho valor, aunque yo no entiendo de eso. Al entrar el tren en la estación de Avilés, el hombre, que se había quedado mirando pensativo por la ventanilla, se levantó de pronto, asustado. “Ahí está de nuevo; me está esperando”, dijo. Una mujer de negro, esbelta y alta, con los hombros desnudos y buena parte de la hermosa espalda al aire, a pesar del frío. “¿Qué me querrá? Usted no cree en fantasmas. Antes yo tampoco creía. Usted no ve a la mujer, seguro, y pensará que estoy loco. Y lo estoy, o lo estaré muy pronto”. Pero yo también veía a aquella mujer y ella me hizo un guiño cómplice, que yo interpreté como “ahora le toca a él, pronto te tocará a ti”. Cuando bajé, tras mi acompañante, ambos habían desaparecido del andén.


Lunes, 11 de enero
LA BRÚJULA DE NOÉ

Esta mañana, al pasar por la librería Cervantes, he buscado la novela que leía mi compañero de tren y la he abierto por la primera página: “A punto de cumplir sesenta años, se quedó sin trabajo. Tampoco era un trabajo del otro mundo. Era profesor en una mediocre escuela privada. Nunca le había gustado ser esa clase de profesor. Había estudiado filosofía. Habría querido investigar en una universidad. Su vida había dado un giro hacia abajo mucho tiempo atrás, y quizás fuera una suerte que hubiera dicho adiós a los pasillos gastados y polvorientos del colegio, a tantas reuniones interminables fuera del horario lectivo y a tanto engorroso papeleo. Quizá fuera una señal. Quizá fuera el empujoncito que necesitaba para pasar a la siguiente etapa, la etapa final, la etapa de la recapitulación, la etapa en que reflexionaría sobre el porqué de las cosas”.
En el Dindurra, mientras tomo un café con Hilario Barrero, antes de la presentación de su nuevo libro neoyorquino; en el comedor del hotel AC, mientras ceno con Rosa Navarro Durán, no puedo dejar de pensar en el protagonista de la novela ni en la radiante mujer entrevista el sábado en la estación de Avilés. Vuelvo tarde a casa, caminando lentamente para no resbalar en la nieve, abro la puerta con miedo. Temo –o deseo, no sé— encontrarla allí.



Martes, 12 de enero
TUMBAS SIN NOMBRE

En un país hay libertad de prensa cuando podemos escoger el periódico que queremos que nos engañe. Y hay que ver qué periódico escogen algunos. Una profesora amiga me pasa unas fotocopias de La gaceta de los negocios, donde al parecer se desmontan todas las mentiras de Gibson, Garzón y Zapatero a propósito de García Lorca. En el número del 3 de enero se anuncia en primera un “documento exclusivo”, “el informe que encargó Franco sobre el fusilamiento del poeta”. El reportaje lo firma Pilar López: “El 19 de abril de 1972 un alto funcionario de la Dirección General de Seguridad le hace entrega a Francisco Franco de un informe de investigación, encargado por el mismísimo general, que detallaba todas las claves sobre la muerte de Federico García Lorca. Un riguroso informe de 27 páginas en las que dicho funcionario, el cual ha exigido permanecer en el anonimato, hace referencia a más de 22 personas relacionadas con las autoridades y personalidades granadinas más cercanas al régimen e influyentes en la época de la vida y posterior desaparición del poeta. La operación fue denominada Operación Granada”.
Sabemos que Franco se interesó por las circunstancias de la muerte del poeta, que de inmediato tuvo repercusión mundial e hizo más daño a su causa que ningún otro crimen, pero eso fue en los años de la guerra y la inmediata posguerra, cuando no era aceptado por las democracias. En 1972 tenía otras preocupaciones. Y ya era tarde para una investigación que despejara todas las dudas: bastantes de los participantes (el comandante Valdés, Juan Luis Trescastro, Queipo de Llano) habían muerto.
Ese informe, si existe, es otro más, y no demasiado detallado (menos de treinta páginas). Los redactores de La gaceta, poco hábiles en la redacción de textos periodísticos, afirman rotundamente en primera página que es “el único texto escrito existente sobre los sucesos que tuvieron lugar el 18 de agosto en Víznar”. Se olvidan por un momento de su detestado Gibson y de los miles de páginas escritas antes y después de 1972. Lo que quieren decir es que es el único escrito “oficial”, lo que para ellos equivale al único verdadero. El editorial que publican ese mismo día merece estudiarse en las escuelas de periodismo como ejemplo de a dónde puede llegar la obnubilación ideológica aliada a la estulticia. ¿Quién será su autor? Alguien capaz de redactar –es un decir— algo así no merece quedar en el anonimato.
En el primer párrafo suenan las trompetas del autobombo: “Hoy es uno de esos días en que los periodistas deben sentirse orgullosos de pertenecer a esta profesión, porque fruto de una labor concienzuda de investigación, La gaceta contribuye a esclarecer la verdad, que esa es, y no otra, la razón de ser del periodismo”. El informe que publican “da con todo lujo de detalles la localización de la tumba de Federico García Lorca”. Con tal contribución esperan poner punto final “al despropósito en que se ha convertido la busca de los restos de Lorca y la polémica Ley de Memoria Histórica”. Paradójicamente, el editorialista afirma poco después que eso mismo que le hace sentirse tan orgulloso (haber descubierto el lugar exacto de la tumba de Lorca) es un tema que “no interesaba a nadie, ni siquiera a su familia que, significativamente, no quiere que se le identifique ni se le dignifique”. Y añade algo más: “Lo que se busca es simplemente alimentar la leyenda. Porque eso es lo que realmente es García Lorca, una leyenda. El informe arroja mucha luz sobre este tema. Según se desprende de algunas de las conclusiones del informe, García Lorca, en aquellos días, era un perfecto desconocido que acabó siendo fusilado por refugiarse en casa de Luis Rosales, que era al que Falange Española tenía en su punto de mira”.
¿Hace falta seguir copiando? La mente humana es fascinante. ¿Puede alguien tomar en serio los “descubrimientos” de un periódico que es capaz de publicar en su editorial semejantes disparates? La profesora que me ha pasado las fotocopias –callo gentilmente su nombre- parece que lo ha hecho. Me gustaría convencerla de que es posible detestar a Zapatero y a la izquierda tanto como ella los detesta (casi tanto como Gustavo Bueno) y sin embargo seguir conservando el uso de razón. Pero me temo que sería una hazaña todavía más difícil que hacérselo comprender al pertinaz filósofo.


Miércoles, 13 de enero
SIGO SOÑANDO

Antes de dormirme, continúo leyendo durante un rato la novela de Anne Tyler: “Iba convertirme en uno de esos hombres que mueren solos, rodeados de montones de periódicos amarillentos y de platos con restos de comida resecos y enmohecidos”.
Entre sueños, creo oír que llaman a la puerta, pero no me despierto.



Jueves, 14 de enero
OTRA HIPÓTESIS

Mientras no se encuentre la tumba de Lorca, cualquier patraña es posible. Franco quiso que sus huesos desaparecieran para siempre, lo mismo que su memoria. “Sus versos están llenos de bordados y puntillitas –le dijo a Pemán—, ahora le jalean para meterse con nosotros, pero ya verá usted como nadie recuerda su Yerma cuando El divino impaciente se represente en todo el mundo”. Parece que el propio Ruiz Alonso fue el encargado de hacer desaparecer esos huesos y que los llevó a su casa y allí los conservó durante cuarenta años (en sus momentos depresivos, que eran muchos, se encerraba con ellos y no quería hablar con nadie). Ahora reposan con sus cenizas en un cementerio madrileño. Su hija, Emma Penella ha contado que en esa tumba no figura ningún nombre para evitar profanaciones. Deberían figurar dos, el de la víctima y el del verdugo, macabramente abrazados, sin que eso quite el sueño a Laura García-Lorca ni al resto de sus familiares que dan la impresión –así lo interpretan los ágrafos libelistas de La gaceta— “de que no quieren que se le identifique ni se le dignifique”.

Línea roja: El faro y yo

Sábado, 2 de enero
PORTO ANTICO

Ayer, en la primera mañana del año, paseaba por el puerto de Avilés y hoy lo hago por el Porto Antico de Génova. El sol es el mismo y también el azul del cielo, como recién estrenado, y la sensación de que he dejado atrás una etapa del viaje y estoy a punto de embarcarme en una nueva travesía.
En el lugar en que estuvo la Rula me encontré con una serie de antiguas fotografías en blanco y negro. Me llamó especialmente la atención la hilera de gente que espera para cruzar al otro lado de la ría. La barca, a la izquierda de la foto, ya está llena y se ve perfectamente su nombre “Consuelito”. Recuerdo ese nombre, que de niño me hacía mucha gracia, y esa barca que, más de una vez, me llevó a la playa de San Balandrán allá por los años sesenta. Entre los rostros de la fotografía, rostros de otro tiempo, traté de encontrar el que alguna vez fue el mío.


Recorro por primera vez el puerto de Génova con la misma emoción con que recorría hace medio siglo el puerto de Avilés. Todo me llama la atención y a la vez me resulta familiar. Anoche, un retraso en el avión, me hizo llegar casi a las dos de la mañana. Un aeropuerto vacío, sin taxis ni autobuses; los pocos viajeros que desaparecen rápidamente en los coches que han ido a buscarles, y yo solo ante una ciudad oscura y portuaria, agazapada allá abajo, no sé dónde. ¿Tuve miedo? De las sombras surgió entonces un desconocido y me dio una fórmula mágica: el número de teléfono para llamar a un taxi.
Ahora la ciudad, que anoche quiso ponerme a prueba, sonríe. El viejo puerto, lugar de tantos encuentros y despedidas, de tantas tenebrosas historias, tiene algo de parque temático. Aquí está el acuario con sus tiburones, y el fantasioso galeón que Polanski utilizó en su película Piratas, y la nave azul que alguna vez surcó los mares, y el paseo en medio de las aguas hasta la isla artificial desde la que se contempla, allá al fondo, la Lanterna, omnipresente faro de Génova, su símbolo mejor. Y dominándolo todo, la geométrica araña del Bigo, el monumento de Renzo Piano que evoca las grúas de los barcos (como la escultura del paseo de San Juan, en Avilés). Uno de sus brazos sostiene el velamen que sirve de techo a la pista de patinaje, otro un ascensor. Subo. Contemplo la ciudad y el puerto en torno mío. Y siento que se prolonga el abrazo con que Avilés me recibió ayer. Los lugares son como las personas. Les gusta sentirse queridos. Sonríen a quien los quiere bien.
Después de las melancolías de la noche del fin de año, en la que resulta inevitable hacer un balance lleno de números rojos, Avilés siempre me ha sonreído, me ha sostenido. Durante medio siglo, lo primero que he hecho cada año ha sido pasear a la orilla de la ría. Ahora Génova prolonga esa sonrisa matinal. Toda ella está ahí abajo, a mi espera. Decía Unamuno que el mundo entero es un Bilbao más grande. Para mí todas las ciudades que me gustan son de algún modo Avilés.
Bajo del ascensor panorámico y miro el enmarañado ovillo de cúpulas esbeltas y estrechos callejones como el niño al que le ponen un nuevo juguete al alcance de la mano. ¿Por dónde adentrarme en el laberinto? No hay placer semejante al de pisar por primera vez las calles de una ciudad que he recorrido infinitas veces en sueños, una ciudad por unos instantes es la Ciudad, fuera del mapa y del calendario.



Domingo, 3 de enero
EL LEGADO DE LA DUQUESA

Las dos calles más hermosas de Génova –decía Carles de Brosses, el viajero dieciochesco- son la Strada Nuova y la Strada Balbi, superiores a las mejores de París. Mi hotel está al comienzo de Via Balbi, en la piazza Acquaverde, así que esa calle de la que ascienden y descienden tantas callejuelas es la primera que recorro. En ella encuentro el Palazzo Real, con su terraza sobre el puerto, y también la Universidad y su fabuloso patio de los leones que, como en una decoración teatral, esconde allá en lo alto un huerto con naranjos. Pero yo prefiero la antigua Strada Nuova, hoy Via Garibaldi, donde los palacios de los ricos mercaderes, con las fachadas que fascinaron a Rubens, se apretujan unos contra otros, se observan sin disimulo. Entro en el Palazzo Rosso y desde sus ventanas espío las terrazas y los altos jardines del Palazzo Bianco y del Palazzo Tursi. Buena parte de los cuadros que en él se exhiben –Santa Úrsula y Santa Eufemia, de Zurbarán, son mis favoritos- llevan la indicación de “Legato de Maria Brignole-Sale de Ferrari, duquesa de Galliera”. Y yo recuerdo entonces la novelera historia de ese legado, contada por Eulalia de Borbón.


----La duquesa de Galliera había quedado viuda, inmensamente rica y con un solo hijo. Un drama familiar, cuyos orígenes desconozco, culminó en que el hijo declarara que no aceptaba un solo céntimo de la cuantiosa herencia del difunto duque, porque este no era su padre. La duquesa, frente a la actitud cruel e irrazonable de su único hijo, nada hizo por aclarar el enigma y se dedicó a repartir la cuantiosa herencia entre sus amigos predilectos. A la emperatriz Isabel de Austria le envió un collar de perlas que pasmó de asombro a la corte vienesa, muy habituada al lujo y a la suntuosidad. Su palacio de París lo regaló a la ciudad, con toda su maravillosa colección de tapices. Al conde de París le envió toda su vajilla de plata maciza, joya de magnífica orfebrería que se considera como una de las más espléndidas del mundo. Dio a la ciudad de Génova, su cuna, el Palazzo Rosso. Quiso finalmente que el ducado de Galliera pasara al duque de Montpensier, mi suegro.
Sobre los empinados tejados del Palazzo Rosso han colocado un estrecho mirador. Apenas si caben en él media docena de personas. Mi buena suerte hace que, al poco, me quede allí solo. Y vuelvo a tener la ciudad en torno mío. Es el mediodía de un domingo que, de pronto, se ha vuelto primaveral. Escojo la música adecuada –son los milagros del iPod, ese paraíso portátil- y, entre las colinas y el mar, la ciudad entera se tiende a mis pies. Suena Haendel y yo, por unos largos minutos, soy señor de Génova y emperador de ambos mares. No me cambiaría por nadie (algo que –siento decirlo-, me ocurre a menudo).



Lunes, 4 de enero
BENEDETTI

En la iglesia de San Donato, cerca de la Piazza delle Erbe, donde al anochecer suelen reunirse los adolescentes que rinden culto a Baco y a otras hierbas, encontré junto a uno de los altares el “Cantico di un anziano”, que no sé por qué (o si lo sé) me llenó los ojos de lágrimas.
“Benditos aquellos que me miran con simpatía. Benditos aquellos que comprenden mi caminar cansado. Benditos aquellos que hablan en voz alta para disimular mi sordera. Benditos aquellos que aprietan con calor mis manos temblorosas. Benditos aquellos que se interesan por mi lejana juventud. Benditos aquellos que no se cansan de escuchar mis historias tantas veces repetidas. Benditos aquellos que me regalan algo de su tiempo”.
Pero aún no. Aún no ha llegado mi tren a esa estación. Salgo de San Donato, dejo atrás sus tinieblas medievales y su alta torre octogonal, y busco, entre las estrechas callejuelas, en las que juego a perderme y encontrarme, un poco de calor, de mercenaria compañía.


Martes, 5 de enero
CAPITANO D’ALBERTIS

Me gusta hojear al azar las ciudades que me gustan, como quien hojea una buena antología, seguro de que siempre le sorprenderán maravillas. A dos pasos del hotel me encuentro, en la fachada de una casa, con un ascensor urbano, como los que tanto me fascinaron en Perugia. No parece un ascensor. Se trata de una cabina, con capacidad para unas diez personas, que avanza horizontalmente como un tren sin conductor. De pronto se detiene en medio de ninguna parte. Viajo solo. Pienso que no sería agradable que se averiara en este lugar. Pero no, hace extrañas maniobras, parece retorcerse. Deja sitio para otro vagón, que desciende de un extraño pozo, y comienza a ascender. El funicular se ha convertido en un verdadero ascensor. Como a cualquier niño, me fascinan estas aventuras en el centro de la tierra. Salgo en lo alto de la colina, junto a la gótica silueta de un castillo. Fue la residencia del capitán Enrico d’Albertis y ahora es el Museo delle Culture del Mondo. A mí me interesan más las vistas prodigiosas desde sus jardines y terrazas que las curiosidades etnográficas que en él se exponen. Anoto un proverbio que encuentro en una de sus paredes: “El sabio considera su maestro al universo. Solo el necio lo considera su enemigo”.
Curioso personaje el capitano d’Albertis. Hace cien años, en 1910, dio su tercera vuelta al mundo. En 1892 llegó a América en una nave como la que utilizó Colón y con sus mismos instrumentos náuticos. Contemplo con envidia las fotos y los recuerdos de sus innumerables viajes. Como a todos los sedentarios, me fascinan quienes son capaces de dejar su vida al azar de los caminos. Yo apenas si me atrevo a poner el pie fuera de casa. Aunque, poco a poco, mi casa se va haciendo cada vez más grande.
Quizá la mejor manera de viajar es soñar el viaje que nunca se ha hecho. O el que sí se ha hecho y el que se hace cada día al cruzar el estrecho y peligroso puente que lleva de un día a otro, de un año a otro.


Miércoles, 6 de enero
SOLOS

“Irías a visitar el cementerio de Staglieno, ¿no?”, me pregunta Almuzara, que llega a la tertulia con las primeras nieves del año y las primeras fotos de Nicolás y Guillermo, recién desembarcados del paraíso.


Sí, allí fui a emborracharme de terror y melancolía. Terror: tras de los aparatosos monumentos al aire libre, hay puertas que llevan a inacabables recintos donde se alinean más y más tumbas. Asciendes escaleras y de pronto te encuentras en una estancia llena de nichos desvencijados, de polvorientos escombros. Seguro que aquí ni los fantasmas están a gusto. Trato de escuchar sus quejas. Solo se oye el ruido de mis pasos. Salgo de nuevo al aire libre y fuera todo es belleza funeral, venenosa melancolía. Le paso a Almuzara, que los colecciona, uno de los epitafios que encontré: “Amalia Bruna Picasso / anima angelica / visse lagrimando mai sempre / su questa giovane tomba / ora qui dorme ove anelava / accanto al figlio dilecto / l’ultimo sonno”.
Nieva tras las ventanas del Rosal. Comenzaba a nevar cuando, en una tarde ventosa y despiadada, me acerqué, por la pasarela peatonal que cruza sobre el ajetreo del puerto, hasta la Lanterna. Allí estábamos solos el faro y yo. Y recordé una canción de los antiguos marineros genoveses: “Que yo resista mientras tú resistas, / que yo ilumine mientras tú ilumines”.

Línea roja: Contra este y aquel

Domingo, 27 de diciembre
ELOGIOS

Cada día detesto más los elogios, y no precisamente por modestia. “Me gusta mucho lo que escribe –me dice una desconocida en el Fontán—; a veces me parece estar leyendo a Paolo Coelho”.
“Eso tuyo de cada domingo –me repite José Luis Mediavilla—, en realidad es una novela”. Y luego añade: “Ya casi eres novelista, ahora solo te falta ser catedrático”.
Claro que peor fue lo que me dijo un estimado colega: “No está mal lo que publicas en el periódico; ahora deberías atreverte a escribir un libro”.
Los elogios hunden a cualquiera. Menos mal que me elogia poca gente.



Lunes, 28 de diciembre
AL MARGEN DE NIETZSCHE

No me interesa ninguna filosofía que no se pueda bailar.

La felicidad hace daño. A veces, la ajena; siempre, la propia.

En medio del bosque, me siento en casa; cuando estoy en casa, me siento perdido.

¿Dices que no tienes a nadie? Te tienes a ti: tu mejor amigo, tu peor enemigo.

Nunca estoy solo cuando estoy conmigo.

No hay música que nos salve del horror de la vida.

Dios no existe, pero ha existido: un destello fugaz en la noche del mundo

La mejor armadura: la piel del zorro.

Lo que no se tiene también puede perderse.

La verdad, a veces, no es verdadera.

La música mejor empieza cuando acaba la música.

Tengo razón, no tengo nada.

Si nunca has querido morir, ¿cómo puedes decir que amas la vida?

Nunca avanzarás si no vuelves de vez en cuando sobre tus pasos.

Esa mujer que dice que me quiere no sabe lo que quiere.

Procura estar prevenido contra ti mismo.

Aprende a volverte del revés.

A veces la manera más exacta de decir lo que uno quiere decir es decir exactamente lo contrario.

Me gusta cumplir las promesas que no he hecho.

Pensar es hacer agujeros en la piel del mundo.

Vete de mi lado, si es tu deseo, pero déjame tu amor conmigo.

A veces el abismo más difícil de saltar es el que separa un día de otro.

No hay amor sin un poco de veneno.

Solo se empobrecen los que no han aprendido a derrochar.

Hazte a un lado, deja que te adelanten todos los que no llevan prisa.

La cólera nos hace dioses; el amor nos vuelve humanos, demasiado humanos.

Quien no aprende a bailar, no aprende a pensar.

Un hombre bueno siempre será, en el fondo, un pobre hombre.

Dejarse cegar por el odio es menos peligroso que dejarse cegar por el amor.

Haz el bien sin que nadie se entere o lo pagarás caro.

Visto de cerca, soy poca cosa; cuando me alejo, me voy haciendo cada vez más grande.



Martes, 29 de diciembre
VUELVE LA FIERA

Abro una carta –de papel, sello y cartero, de las de antes— y en ella me encuentro con estas lindezas: “Usted carece de honradez intelectual. Usted es un lacayo de la industria cultural. Usted no tiene independencia ni libertad. ¡Qué triste me sentiría yo si fuera usted! Para ver su nombre cada semana en unas páginas inútiles, paga usted un precio demasiado alto”.
Miro la firma: Arturo Seeber. No me suena de nada. Debe tratarse de un anónimo camuflado. Entonces me fijo en el membrete: “La Fiera Literaria”. Se trata de mi libelo favorito. Hubo un tiempo en que me denostaban en cada número. Luego dejaron de ocuparse de mí. Eso me deprimió bastante porque su instinto es infalible: jamás arremeten contra un escritor que no tenga talento o no venda mucho. Y como yo no vendo mucho... En cuanto dejaron de mencionarme pensé: “Ya han descubierto que tampoco tengo talento”. Y ahora, de pronto, para alegrarme el fin de año y quitarme el mal sabor de boca de los habituales elogios, vuelven a la carga.
¿Cómo habrán descubierto que soy un lacayo que carece de honradez, de independencia y de voluntad? Elemental, querido Watson. Resulta que Manuel García Viñó publicó en 2004 un libro en la editorial Endimión y yo no me he ocupado de reseñarlo, según me indican. Ese fue mi delito.
Sigo pensando que si no existiera “La Fiera Literaria”, ese pertinaz panfleto, habría que inventarlo. No solo sirve para establecer un censo infalible de los escritores que cuentan hoy en la literatura española, sino que también es un procedimiento infalible para detectar tontos más o menos eruditos: todos los que elogian esta floración de resentimiento (incluso hubo un benemérito catedrático que lo comparó con el satírico Clarín: que Santa Lucía le conserve por muchos años la vista y la agudeza intelectual).


Miércoles, 30 de diciembre
UNA MANCHA EN LA CAMISA

Le regalo el último número de la revista que dirijo porque creo que en ella hay varias cosas que pueden interesarle: una reseña de un libro de Alarcos, una extensa conversación sobre filología española, unas maravillosas glosas musicales. Me interrumpe la cena con una llamada telefónica. Tiene urgencia por comunicarme sus impresiones, pienso. Y efectivamente es así: “¡He encontrado una falta de ortografía!”
Como soy un caballero, no le digo lo que pienso de esos profesores que todo lo leen como si fuera el ejercicio de un alumno. Si encuentran tres erratas en un libro, lo suspenden, aunque se trate de una obra maestra.
“Pero es que tú no le das importancia a nada –me dice Ángel, el amigo más profesor que tengo—, ni a que los alumnos cometan faltas de ortografía ni a que no sepan cuál es el pretérito pluscuamperfecto de subjuntivo del verbo haber”.
Hombre, yo creo que una falta de ortografía es tan deplorable como una mancha en la camisa. Pero, al igual que ella, denota descuido, no falta de cultura ni de inteligencia.
Escandalizarse por una tilde de más o de menos o por cualquier otro error tipográfico y ver en ello una decadencia de la civilización universal o, en su defecto, de las Humanidades, sí que denota falta de cultura. A esos maestrillos que se saben su librillo les enseñaría yo los manuscritos de Lorca, de Gómez de la Serna, incluso de un catedrático como Pedro Salinas, tan laísta él, por no mencionar a Lezama Lima que, en su obra maestra, la novela Paradiso, no escribió correctamente ni un solo nombre extranjero.
No nos engañemos ni engañemos a los alumnos: con algún que otro despiste ortográfico se puede ganar el Nóbel, ser presidente del gobierno, descubrir el genoma humano o avanzar en la lucha contra el cáncer; una ortografía perfecta, en cambio, solo sirve para ser corrector de pruebas en un periódico o en una editorial y con muchas horas de trabajo llegar a los mil euros al final del mes.


Jueves, 31 de diciembre
EL DULCE LAMENTAR

Ayer, al entrar en el Milán (no hay día en que no pase por la Facultad) me encontré con Bernardo Fáñez, otro enamorado de Perugia. “¿También trabajas en vacaciones?”. “Vengo huyendo. Hoy es mi cumpleaños. Siempre lo he pasado mal en los cumpleaños, creo que desde que cumplí dieciocho. Pero hoy cumplo sesenta. ¡Sesenta! Y además termina el año”. “Te comprendo perfectamente. Yo los cumplo dentro de unos meses y llevo tiempo aterrado”. “Pues yo voy delante. Ya te iré contando como se sobrevive en ese territorio inhóspito”.
Llego al despacho, dejo el trabajo a un lado (si es que lo que yo hago puede llamarse trabajo), sonrío parafraseando un verso de Garcilaso (“el dulce lamentar de dos sexagenarios”), abro mi cuaderno moleskine y trato de pasar el mal trago con un poco de barata filosofía más o menos orientalizante (¡y luego me quejo de que me confundan con Paolo Coelho!):
Tómate tu tiempo. No corras detrás de la vida. Aprende a no hacer nada y a ver mil universos en un grano de arena. Déjate mecer por la corriente. Alégrate si, al final, logras saber lo mismo que sabías al principio. Para resucitar, es necesario que en tu vida haya tiempos muertos. Aprende a no pensar. Siente el aliento de un dios desconocido en cada instante. Déjate acariciar por la niebla amorosa de la nada.



Viernes, 1 de enero
PARTIR

Entretengo la espera con un libro de Guy de Maupassant: “¡Una estación! ¡Un puerto! ¡Un tren que silba y escupe su primera bocanada de humo! ¡Un gran vapor que sale lentamente de la bahía, pero cuyos flancos se estremecen con impaciencia y que va a desaparecer en el horizonte en busca de nuevas tierras! ¿Quién puede ver esto sin envidia, sin sentir que se despierta en su alma el anhelo de los largos viajes?”
Los míos nunca son largos. Voy hacia el aeropuerto tras la demorada sobremesa de la comida familiar y a la noche llego a una ciudad desconocida.
Dura y sombría, la llamó Nietzsche. Desde los montes parece precipitarse en tumultuoso desorden hacia el mar, “resquebrajándose, partiéndose, triturándose en su retroceso contra ella misma; funeral y oscura como una reunión de gatos negros disolviéndose a toda velocidad en distintas direcciones”.
De momento Génova es solo un enigma, como el año que comienza, una ciudad de tinta y de papel, de negra tinta china. “¿Pero es que en cada una de estas calles y a la misma hora de la noche acaban de asesinar a un marinero?”, se preguntaba Alberti. Refugiado en un hotel de la Piazza Acquaverde, no me atrevo a ir a averiguarlo. Prefiero seguir con Maupassant: “Los viajes son una puerta por donde se sale de la realidad conocida para refugiarse en una realidad inexplorada que parece un sueño”.

Línea roja: Historias reales

Domingo, 20 de diciembre
ESTAMOS EN PAZ

Qué espléndido regalo el de este último domingo de otoño. Hace frío, pero el cielo está de un azul tan prodigioso que no parece de este mundo. Y qué transparencia la del aire: todo relumbra como recién creado. Mientras cruzo la plaza de Santullano, recuerdo los versos de Amado Nervo que oí recitar el martes pasado, en la Casa de Cultura de Avilés, a José María Martínez: “Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, / porque nunca me diste ni esperanza fallida, / ni trabajos injustos, ni pena inmerecida”.
Sí, yo también, como el poeta mexicano, “he sido el arquitecto de mi propio destino”. Y cuando llegue la hora del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, podré repetir sus palabras: “Vida, nada me debes. Vida, estamos en paz”.

Lunes, 21 de diciembre
VUELTA A CASA

Al regresar a casa, después del cotidiano y vespertino café en el Rosal, me detengo un momento ante una agencia de viajes. En el escaparate se exhibe un globo terráqueo. Lo contemplo como en la infancia, fascinado por tantos ríos y mares, montañas e islas desparramadas en el azul. A su lado hay un velero. Me basta cerrar los ojos para estar a bordo y sentir la aspereza del viento en la cara. Pero parece que he llegado en mal momento. La vela de mesana, en jirones, pende del pico de cangreja aleteando sobre la toldilla. Las demás velas bajas –la de gavia, el sobrejuanete y las restantes del mayor- se hallan rizadas. Pero en el mástil de proa, a excepción del cangrejo, el velacho bajo y el trinquete, las otras golpean furiosamente amenazando quebrar el mastelero. El bauprés está tronchado por su mitad, y el botalón, desprendido, salta locamente sobre las aguas amadrinado aún a las bandas por sus vientos, que también están a punto de romperse tensados por la fuerza monstruosa de las olas. En el resto solo quedan el contrafoque y la trinquetilla, amenazando rasgarse sacudidos por la violencia del vendaval. Las demás velas de cuchillo, menos las de cangreja, el estay mayor, la de mesana, de gavia y de sobremesana, han sido arrebatadas por el viento. De pronto una ola enorme levanta de través al buque zarandeándolo fuertemente, haciendo crujir todo su armazón y elevándolo a una altura prodigiosa.
Abro los ojos y sigo de vuelta a casa, tambaleante, como el que acaba de pisar tierra después de una larga y angustiosa travesía.



Martes, 22 de diciembre
ORESTE PINTO

Xuan Bello pasa un momento por la tertulia y yo le cuento que Gloria Bahamonde está preparando un trabajo sobre su Historia universal de Paniceiros para el homenaje que la Academia de la Llingua le va a dedicar a García Arias. “Pues no le va a hacer mucha gracia al homenajeado”, comenta. “Ya hubo quien le desaconsejó que escribiera sobre ti; otro profesor le dijo que ese libro no era más que unos artículos de Les Noticies”, “¿Qué profesor? ¿Insuela?”, “Me preguntó si había existido el capitán Bobes, aquel emigrante asturiano del que nos habló Víctor Fuentes en California; quería saber lo que hay de verdad en tu libro”, “Todo. Soy como tú, un cronista sin imaginación. Tú mismo no te creías que un tío mío había sido compañero de Cernuda. Hasta que no encontré la foto en la que aparecían los dos juntos no te lo creíste. Ahora estoy investigando la historia de otro amigo de mi tío, un holandés que trabajó en el servicio de contraespionaje y al que conoció también, como a Cernuda, en la Inglaterra de los años cuarenta. Tenía un nombre que parece inventado, Oreste Pinto, y su odio a los alemanes comenzó mucho antes de que Hitler llegara al poder. A mi tío le contó muchas veces una anécdota de su juventud. Cuando tenía dieciocho años, poco antes de la Guerra del 14, iba con un amigo a pasar unos días en la Selva Negra. Viajaban en tren. A poco de adentrarse en tierra alemana llegó el revisor. Como tardaron unos minutos en encontrar los billetes, el funcionario comenzó a gritar y a insultarles, como si fueran dos facinerosos. Oreste Pinto, expresándose en alemán, le rogó calma y corrección. Entonces el revisor replicó con altanería: “Ich trage des Kaisers Rock!” (¡Llevo la guerrera del emperador!). Oreste Pinto le miró de arriba abajo, sin perder la calma, y dijo: “Der ist aber schmutzig” (Pero bastante sucia, por cierto). Y entonces el revisor, rojo de ira, gritó: “Ich untersage Ihnen das Recht sich der Deutschen Majestät gebenüber wegwerfend zu aüssern!” (¡Le prohíbo terminantemente que insulte a Su Majestad germana!). Lo curioso es que algunos años y algunos millones de muertos después, Oreste Pinto conoció a aquella Majestad a la que presuntamente había insultado por burlarse de la chaqueta sucia de un iracundo revisor. Un día, de visita a unos familiares que vivían en Doorn, se detuvo admirativamente ante el cuidado jardín de una casa vecina. Un anciano, que salía entonces de la casa, se dio cuenta de su curiosidad y le invitó a pasar. Le fue mostrando orgulloso las flores que cultivaba y le comentó que hacía un momento acababa de recibir un cablegrama en el que le comunicaban que sus tulipanes habían recibido un nuevo premio. Quedó encantado con su amabilidad y cuando preguntó en casa cómo se llamaba el vecino le dijeron: “Ese es el hombre que tú alguna vez planeaste matar, el ex Káiser Guillermo”.


Miércoles, 23 de diciembre
LA PIEDAD PELIGROSA

Me gusta jugar a hacer el Quijote y andar por ahí metiéndome donde no me llaman a deshacer entuertos. Las más de las veces, además de apaleado, acabo causando un estropicio. Con la mejor intención, claro.
“Qué buen negocio haría si te compro por lo que vales y te vendo por lo que crees valer”, me dice una amiga que me quiere bien. Y otra: “Recuerda que sabes más el loco en su casa que el cuerdo en la ajena”. Procuraré tenerlo en cuenta.


Jueves, 24 de diciembre
COME COLIFLOR

“Si recordar fuera vivir otra vez, yo nunca habría escrito estas memorias”. Así comienza las suyas la hija menor de Isabel II, la infanta Eulalia de Borbón. Y continúa: “Afortunadamente, hay un límite en la vida en el que los recuerdos se van despojando por igual de emoción y de melancolía y se ven las cosas pasadas, atenuadas por el tiempo y la distancia, casi con la serenidad del que contempla vidas ajenas”.
Me gusta inventar tradiciones y ya es una tradición para mí dormir la noche de Navidad, después de la reunión en familia, en este caserón avilesino en el que alguna vez durmió la reina Isabel II. Ningún lugar mejor para leer las memorias de su hija, llenas de esos pequeños detalles exactos que a mí me fascinan tanto.


Cuando Alfonso XIII, en abril de 1931, salió de España para nunca más volver, su tía Eulalia recordó una anécdota ocurrida hacía muchos años, al comienzo de su reinado. Una anécdota intrascendente, pero que permitía entender muchas cosas. A poco de la proclamación del rey, ya retirados los príncipes extranjeros invitados, se sirvió coliflor en la mesa de su Majestad. Eulalia no quiso servirse porque siempre la había detestado. “Come coliflor”, le dijo el Rey. “No me gusta, no la he comido nunca”. “Pues cómela ahora; yo te ordeno que la comas”. Otra de las infantas, Isabel, la mayor, saltó enseguida: “Cómela, lo quiere el Rey, y puesto que él lo manda hay que hacerlo”. Siguió un silencio incómodo. El Rey, un jovenzuelo de dieciséis años, sonreía e insistía, disfrutando con la humillación de Eulalia. Tuvo que intervenir María Cristina, la reina regente hasta pocos días antes, quien le recordó al hijo que su autoridad real no llegaba hasta esos extremos. Alfonso XIII desistió del capricho para no disgustar a su madre, pero no parece que quedara convencido de que su autoridad no podía llegar hasta ese extremo o hasta cualquier otro. “Hay que hacer cuando el Rey mande”, era la fórmula que había oído repetir desde que tenía uso de razón. “Los primeros ocho días de su reinado efectivo –cuenta Eulalia- fueron de desconcierto y de agitación en la Corte. El Rey jugaba con su autoridad como muchacho que era. Se ensañaba con nosotras, sus tías, gastándonos a veces bromas crueles. Le rodeaba un grupo de cortesanos dispuestos siempre a seguirle la corriente y a tomar en serio los caprichos del jovenzuelo, todavía en la edad del bachillerato”.


Viernes, 25 de diciembre
MANÍAS PERSONALES

Me gusta hacer listas, anotarlo todo. Por ejemplo, los favores que debo: 47. Las personas que me quieren: 18. Las personas que quiero: 123. Pero de esas cifras la única de la que tengo constancia exacta es de la última. Puede que me hayan hecho favores que atribuya al azar (hay gente muy elegantemente discreta) y también puede que alguien me quiera bien sin que yo me dé cuenta. De lo que no tengo duda es del número exacto de las personas que hacen para mí el mundo más habitable.
Son bastantes. Pero hay que tener en cuenta que no todos están vivos.



Sábado, 26 de diciembre
DOS TELEGRAMAS

Parece que Eulalia de Borbón no escribió sus memorias, en las que calla tantas cosas de su vida novelera, sino que se las dictó al escritor cubano que las prologa, Alberto Lamar. Lo que sí escribió fue un libro en francés, Au fil de la vie, que causó cierto escándalo. Antes de que llegara a las librerías, recibió un telegrama de su sobrino: “Sorprendido de conocer por los periódicos que publicas un libro, te doy la orden de que suspendas publicación hasta que yo lo conozca y recibas mi autorización”.
Si no había conseguido aquel petimetre, en su primer ejercicio de autoridad, que comiera coliflor, no iba a conseguir ahora que se censurara. Le contestó con otro telegrama: “Muy extrañada se haga un juicio a un libro antes de conocerlo. Esto solo puede ocurrir en España. No habiendo nunca amado la vida de la corte, aprovecho esta ocasión para enviarte mi adiós, ya que después de tal procedimiento, digno de la Inquisición, me considero libre para actuar como bien me parezca”.


En aquel libro, publicado en 1911, decía cosas como la siguiente: “El feminismo encuentra todavía enemigos encarnizados. Désele a la mujer una educación análoga a la del hombre, física e intelectual, y al cabo de dos generaciones tendréis mujeres tan preparadas y tan resistentes como los hombres”.
El rey de España no podía permitir que alguien de su familia hiciera afirmaciones tan subversivas.

Línea roja: Libre te quiero

Sábado, 12 de diciembre
UN PISTOLETAZO

Decía Stendhal que la política en una obra literaria es un pistoletazo en un concierto. Por eso yo procuro no hablar de política, sino contar historias. La de aquel rey español, aunque no de España (entonces aún no se había inventado España) que puso precio a la cabeza de un rival político, por ejemplo. El rey se llamaba Felipe II y era, por la gracia de Dios, “rey de Castilla, de León, de Aragón, de Navarra, de Nápoles, de Sicilia, de Mallorca, de Cerdeña, de las Indias y Tierra Firme del mar Océano, archiduque de Austria, duque de Borgoña, de Lorena, de Bramante, de Luxemburgo y de Milán; conde de Flandes, de Artois, de Borgoña; conde palatino de Hainaut, de Holanda, de Zelanda, de Namur y de Zutphen; príncipe de Suabia; marqués del Sacro Imperio; señor de Frisia, de Salinas, de Malinas, de Utrecht, y gobernador de Asia y África”.
Su rival, el príncipe Guillermo de Orange, Guillermo el Taciturno, había sido gobernador general de los condados de Holanda y Zelanda y ahora encabezaba la revuelta de los Países Bajos contra aquel soberano dispuesto a mantener el catolicismo a sangre y fuego en todos sus territorios.
En marzo de 1580, le declara “traidor y hombre pérfido” y por ello prohíbe a todos sus súbditos “fueren del estamento que fueren, frecuentarlo, hablar o establecer contacto con él, abiertamente o en secreto, así como darle cobijo o atender a cualesquiera otra de sus necesidades”. Tras considerarlo “enemigo de la humanidad”, ofrece a quien le quite la vida “ya sea con buenas tierras o con dinero, según su voluntad, la suma de veinticinco mil coronas de oro, el perdón de cualquier delito que pudiera haber cometido y armarle caballero, si no fuera noble”.
Poco antes de las dos de la tarde del 10 de julio de 1584, Guillermo de Orange se levantó de la mesa donde había comido con sus familiares para dirigirse a las habitaciones superiores de su residencia en Delft. Se detuvo un momento para saludar a los militares que le protegían. Cuando se volvió para empezar a subir la escalera, un agente recién reclutado, Baltasar Gérard, dio un paso adelante, apuntó y le disparó las tres balas que su pistola llevaba en la recámara. El príncipe cayó herido. Trasladado a la estancia contigua, su mujer y su hermana trataron en vano de restañarle las heridas. Murió a los pocos minutos.
Gérard fue torturado y ejecutado. El rey Felipe cumplió su palabra y la familia del asesino, que vivía en el Franco Condado, recibió la recompensa prometida en buenas tierras y en dinero constante y sonante. En el siglo XVI todavía no se había inventado España, pero ya se había inventado el terrorismo suicida.
El pistoletazo de Gérard fue el primero que cambió el curso de la historia. La pistola que empuñaba era una de las principales innovaciones tecnológicas del siglo. Su mecanismo de llave de rueda –semejante al del reloj de bolsillo— hacía que no fuera necesario pararse a preparar el arma antes de utilizarla. Podía llevarse lista y escondida; sacarla, apuntar y disparar con una sola mano. Era el arma ideal para la defensa propia y para el asesinato político.
Pero de política yo no quiero hablar. ¿A qué molestar a nadie diciendo que ni ese asesinato ni las minuciosas barbaridades del duque de Alba –el 2 de diciembre de 1572 mandó matar a todos los hombres, mujeres y niños de la ciudad de Naarden— pudieron nada contra la voluntad independentista de las Provincias del Norte?


Domingo, 13 de diciembre
UN BANQUETE

Como cualquier cosa, siempre que sea fácil de preparar, pero colecciono libros de cocina. Uno de mis preferidos es El practicón, de Ángel Muro, publicado en 1894. Tomo muy en cuenta las indicaciones protocolarias de don Ángel Muro: “En la colocación de los invitados es donde se ve el tacto y la inteligencia del anfitrión. Por lo tanto, debe este saber perfectamente el flaco y el fuerte de cada uno de sus huéspedes. Hay que emparejarlos con maña y picardía. Al lado de un viejo amable y simpático se puede sentar a una jovencita alegre y decidora. Un general, por ejemplo, de la clase de militarotes no se encontrará mal teniendo por el flanco derecho a una dama instruida y por el flanco izquierdo a un escritor de chispa. A los magistrados severos y a los pedantes profesores de Universidad les conviene la sociedad de una coqueta o de un sietemesino de la clase de inútiles, y así por el estilo. Conviene evitar las discusiones políticas y religiosas. El que convida debe saber que está obligado a hacer la felicidad de sus comensales, por lo menos durante todo el tiempo que estén bajo su techo”.


Lunes, 14 de diciembre
PEROS AL OLMO

Inés Illán recuerda la canción de García Calvo: “Libre te quiero, / pero no mía”. Y yo le pongo reparos gramaticales: “Si te quiero libre, sobra ese ‘pero’, ya está claro que no te quiero mía”. Inés me replica: “Tú es que eres capaz hasta de ponerle peros al olmo”.
Yo, en cuestiones de amor, sea amor erótico o maternal, prefiero otra frase: “Si no me quieres libre, no me quieres”. Y en cuestiones de política, aunque yo nunca me meto en esas cuestiones, también.



Martes, 15 de diciembre
AÚN NO

Antes de la lectura de poemas, organizada por una incombustible Mariam Suárez, tomo un café en el bar de la Casa de Cultura. Cuántos fantasmas. Hace cincuenta que vine a vivir a Avilés, hace treinta y ocho que publiqué mi primer libro y comencé a dar clases, hace treinta que comenzó la tertulia de los viernes y los miércoles y ahora de casi todos los días… Soy un hombre rutinario, ciertamente. Así me hago la ilusión de que el tiempo no pasa. Pero pasa, y se va llevando amigos y enemigos, y a quien no se lo lleva lo convierte en caricatura de sí mismo.
Tomo un café solitario y amargo y, por un instante, siento el vértigo del tiempo. Todo sigue igual, pero quienes pasan a mi lado me miran y no me ven; quizá ya solo soy un fantasma que vuelve.
Pero no, todavía no. Todavía –no sé si afortunadamente— solo soy un aprendiz de fantasma.



Miércoles, 16 de diciembre
OTRO BANQUETE

El príncipe Félix Yussupov no hizo precisamente la felicidad de su invitado aquel día de diciembre. Sabiendo que era goloso le preparó media docena de pasteles, tres de crema y tres de chocolate. Tras retirar la parte superior, espolvoreó en ellos una dosis de cianuro capaz de matar un caballo. También vertió cianuro en las copas. Luego fue a buscarle. Grigori Yefimovich, al que muchos tenían por santo, sentía una especial debilidad por el príncipe. Le consideraba su mejor amigo. Aunque frecuentaba a los emperadores, que nada decidían sin su consejo, se alegraba especialmente de que por primera vez lo invitara a su palacio. En el comedor había un armario con múltiples cajones que llamó la atención de Grigori. Se puso, como un niño, a jugar con él. Al principio rechazó los pasteles. “No quiero, son demasiado dulces”, dijo. Pero luego cogió uno, y después otro. Pidió de beber, y el príncipe le alargó la copa que contenía el cianuro. Saboreó la bebida. Cada vez estaba más contento. A un lado de la habitación vio una guitarra. “Toca algo alegre”, dijo. “No me siento con ánimos”, respondió el príncipe, que esperaba verlo caer muerto y estaba aterrado al comprobar su resistencia. Pero cogió la guitarra y comenzó a cantar. El monje cerró los ojos. El príncipe creyó que el veneno comenzaba a hacer su efecto. Pero al terminar la canción, dijo: “Canta un poco más. ¡Pones tanto sentimiento!”. Se oyó un ruido en la parte alta de la casa. “¿Quiénes son?”, preguntó súbitamente alarmado. “Voy a subir a ver qué ocurre”. Arriba le esperaban el gran duque Dimitriv y otros cómplices, extrañados por la tardanza. “¿Ya está?”, preguntaron. “El veneno no le ha hecho nada”, “No es posible. ¡Si la dosis era enorme! ¿Lo ha tomado todo?”, “¡Todo!”. Alguno propuso que bajaran a estrangularlo entre todos. Pero el príncipe prefirió coger el revólver del gran duque y bajar solo. Grigori estaba adormilado, pero abrió los ojos y se alegró al verle. Luego se acercó al pequeño armario que le había gustado tanto y se puso otra vez, como un niño, a jugar con los cajones. “Gregori Yefimovich, sería preferible que rezase una oración”. Sacó el revólver que llevaba escondido a la espalda. El monje tenía una mirada dulce, extraña en él, que no reflejaba miedo ni sorpresa. Apretó el gatillo. Se oyó un rugido salvaje y cayó sobre la alfombra. Los cómplices acudieron corriendo. La bala había atravesado el corazón; no había duda, estaba muerto. Subieron a celebrarlo. “No me puedo creer que nos hayamos librado de él”, dijo el príncipe. Y bajó para regodearse con la contemplación del cadáver. Pero cuando lo estaba mirando, abrió los ojos, unos ojos verdes de víbora, y los clavó en él. Luego comenzó a echar espumarajos por la boca y un rugido salvaje hizo retemblar la habitación. “Se abalanzó sobre mí –contaba el príncipe—; sus dedos intentaban agarrarme el cuello, los ojos se le salían de las órbitas y de sus labios brotaba sangre. En tono de voz bajo y ronco me llamaba una y otra vez por mi nombre”. Con un empujón logró quitárselo de encima y escapar escaleras arriba. El monje arrastrándose, le seguía. De pronto descubrió una puerta secreta, cerrada con llave, que daba acceso al patio. Para gran sorpresa del príncipe, la empujó y se abrió. Echó a correr. Los conjurados le siguieron disparando una y otra vez sus armas. Por fin se tambaleó y cayó junto a un montón de nieve. Comprobaron que estaba muerto. Pero cuando fueron a recogerlo para arrojarlo al río, notaron con espanto que Rasputín aún había encontrado fuerzas para arrastrarse unos cuantos metros.



Jueves, 17 de diciembre
CUÁNTAS VECES

Cuántas veces, queriendo hacer el bien, hacemos el mal. No hay bondad sin inteligencia. Quizá la verdadera bondad sea solo la forma suprema de la inteligencia.


Viernes, 18 de diciembre
LO QUE DIJO EL PRÍNCIPE

Un amigo mío conoció en París al príncipe Yussupov, allá por los años sesenta, y le preguntó si, sabiendo todo lo que vendría después, la guerra civil, las hambrunas, las purgas de Stalin, habría cometido su crimen. Y el príncipe, ya con síntomas claros de senilidad, le dio una respuesta enigmática: “Tenía que hacerlo; era el demonio, y el demonio se había enamorado de mí”.

Línea roja: Con cien candados

Domingo, 6 de diciembre
UN CRIMEN

El crimen fue en Granada, ¡en su Granada!, escribió Antonio Machado en el poema que dedicó a la muerte de García Lorca. El crimen fue en Perugia, en mi Perugia, podría decir yo a propósito del asesinato de Meredith Kercher, estudiante británica de 21 años.
El día de difuntos de 2007 apareció degollada en el piso que tenía alquilado en Via della Pergola con otras estudiantes. Puedo imaginarme perfectamente los lugares que frecuentaba: las aulas palaciegas de la Università per Stranieri, el elegante y provinciano corso Vannucci, recorrido una y otra vez cada tarde, las escaleras del Duomo, la Via dei Priori que lleva hasta el césped sobre el que se alza la fachada policromada de San Bernardino, los oscuros pasadizos, los recovecos, las infinitas escaleras, las subterráneas calles medievales, toda la verde Umbria desplegada ante la terraza de los jardines de Carducci…
Sus asesinos fueron Amanda Knox, estudiante norteamericano de veinte años, rubia, angelical y gélida como una heroína de Hitchcock, su novio Raffaele Sollecito, un galante italiano de poca más edad, y Rudy Guede, de Costa de Marfil, también con veinte años.
Acaba de hacerse pública la sentencia. Tras la larga noche de fiesta los tres condenados llegaron juntos al piso en el que ya estaba la joven inglesa: “Knox, Sollecito y Guede, bajo el efecto de estupefacientes y quizá del alcohol, decidieron llevar a cabo el proyecto de implicar a Meredith en un juego sexual que entró pronto en un crescendo incontrolado de violencia que acabó con la muerte de la muchacha británica”. Mientras Raffaelle Sollecito la sujetaba, Rudy Guede la violó y Amanda Knox le asestó la cuchillada mortal. Al parecer el motivo fue que quería vengarse de aquella “joven afectada, demasiado seria y morigerada para su gusto”.
Amanda, que permaneció impasible durante todo el juicio, lloró al escuchar la sentencia.
Cuando vuelvo fugazmente a Perugia, me gusta acariciar los lugares que recorría diariamente hace ya casi treinta años, tomar un café en el sitio de siempre, sentarme con un lento helado en las escaleras de la Catedral. Veo los grupos de estudiantes que hacen la vida que yo hacía entonces y me parece que son los mismos, que solo yo he envejecido. Los imagino felices, ajenos a la usura de los años, en otro mundo.
Pero no hay otro mundo en el que no se agazape el Mal.


Lunes, 7 de diciembre
DÍA DE FIESTA

Hoy es San Ambrosio, el gran día de la ópera. Se inaugura la temporada en Milán y yo estoy invitado a la fiesta de la manera más cómoda posible. Si no puedo desplazarme hasta el teatro, el teatro por arte de magia se acerca a mí. Me entretengo, antes de que comience la función, con el espectáculo de la sala, a veces no menos deslumbrante que el otro. Ahí está, en el palco principal, Giorgio Napolitano, y fugazmente entreveo a Umberto Eco, que intercambia algunas ironías con Dan Brown. La cámara pasa de un grupo a otro, a veces acaricia un rostro especialmente hermoso que parece mirarnos soñador desde la distancia, o encuadra en el palco un retrato de grupo que no desentonaría en una galería renacentista. Yo pienso, como siempre en estos casos, en la novela de Mújica Láinez, Gran Teatro, protagonizada por el público que se reúne en el teatro Colón, de Buenos Aires, y también en un relato de Dino Buzzati, Pánico Alla Scala, donde los asistentes a una representación no pueden salir al final porque fuera se ha iniciado, o eso creen, una revolución.


Fuera, este día de San Ambrosio, hay protestas, abucheos (algunos de estos elegantes trajes han estado a punto de recibir un huevo podrido), pero aquí dentro todo parece perfecto, el mejor de los mundos posibles. Entra Daniel Barenboim. Comienza la función. Qué prodigiosa Carmen, con un don José –Jonas Kaufmann- perfecto en la voz y en el gesto doliente, con un Escamillo –Erwin Schrott— lleno de gracia y pícara simpatía, con una Carmen que vuelve a hacer realidad el cuento de Cenicienta. Anita Rachvelishvili, una recia georgiana veinteañera, había sido seleccionada para un papel secundario. Barenboim, nada más escucharla, le ofreció el de la protagonista, y aquí está, cantando como nadie, o eso me parece a mí, que “l’amour est un oiseau rebelle / que nul ne peut apprivoiser, / et c’est bien en vain qu’on l’apelle, / s’il lui conviene de refuser”. Sí, con el amor no valen amenazas ni plegarias…
En los entreactos, no me aguardan los dorados salones ni las gráciles damas que fascinaron a Stendhal; yo estoy en un Centro Comercial, con el suelo lleno de palomitas y grandes colas antes las taquillas. “Toda la tarde llevamos así –me dice el encargado—, cinco taquilleras y no dan abasto, las colas llegan hasta el McDonalds”. Y yo, feliz en mi mundo de toreadores, gitanas y contrabandistas, me siento agradecido a los padres con niños y a los adolescentes devoradores de palomitas; gracias a ellos, todavía hay salas de cine y es posible el milagro de estar a la vez en Milán y en Oviedo. Los cinéfilos exquisitos prefieren bajarse las películas de Internet.



Martes, 8 de diciembre
EXTRAÑO PAÍS

“El pasado, ese extraño país donde todo sucede de manera distinta”, afirma Hartley al comienzo de su novela El mensajero. Vuelve el periódico a traerme noticias de Perugia. Por allí anduvo, un curso antes que el mío, un estudiante turco de inquietante mirada, Alí Agca. El 13 de mayo de 1981 disparó contra Juan Pablo II en la plaza de San Pedro. Cuando anduvo por Perugia, y se alojó en la misma casa de Via Garibaldi que yo ocupé después, ya había matado a un hombre, Abdi Ipecki, director del periódico Milliyet. Ahora es noticia porque dentro de unos días, a comienzos de enero, saldrá de la cárcel.
Aquella Perugia que en mi memoria ha ido convirtiéndose en la imagen de un paraíso fuera del mapa y del calendario ya entonces escondía demonios.
El pasado, ese extraño país que no ha existido nunca.



Miércoles, 9 de diciembre
ALGUNAS PRECISIONES

La cosas no ocurrieron exactamente como tú las cuentas –mi dice Enrique, que fue estudiante en Perugia por los mismos días en que lo fui yo—. He seguido con detalle el caso de Meredith Kercher porque un amigo mío casi fue testigo de los acontecimientos, incluso tuvo que declarar. La noche del crimen tenía aparcado su coche muy cerca de la casa de Via della Pergola en que ocurrió todo. El coche se estropeó cuando volvía de cenar y allí estuvo esperando a la grúa mientras presuntamente ocurrieron los hechos. No vio ni oyó nada. La casa, independiente, con un pequeño jardín, más o menos como la que alquilé yo con unas amigas, o como la tuya, aunque me parece que vosotros no teníais jardín, estaba ocupada por cuatro estudiantes de Erasmus. No iban a la Università per Stranieri, sino a la Università degli Studi, la que está construida sobre un mosaico romano. La mañana del dos de noviembre, encontraron a Amanda, una de las inquilinas, sentada a la puerta de la casa, junto con su novio. Estaban preocupados. Temían que le hubiera ocurrido algo a una de sus compañeras. Llamaban y no respondía. Forzaron la puerta y la encontraron acuchillada sobre su cama. Poco días después la policía detiene a Amanda, estudiante de Seattle, a su novio, del sur de Italia, y a Patrick Lumumba, músico congoleño que tenía un pub, “Le chic”, en el que a veces había trabajado Amanda como camarera. En comisaría, Amanda acusa a Patrick, casado y con un hijo, de ser el autor material del crimen. Le salvó un profesor suizo que aquella noche fue el último en retirarse del pub y que pudo asegurar que el músico no se movió de allí.


En casa del novio de Amanda, se encontró un cuchillo en el que había sangre de ésta, en el mango, y de Meredith, en la hoja. A ellos dos, en la larga fiesta de aquel día de difuntos, los había acompañado otro estudiante, Rudy Guede. Lo detienen en un tren de Alemania, por donde viajaba solo, sin equipaje, como huyendo de no se sabe qué.
Hubo acontecimientos extraños en los dos años que transcurrieron antes de que se celebrara el juicio. Unos desconocidos entraron en la casa, rompiendo la ventana de la cocina, y encendieron velas y dejaron varios cuchillos, como en un ritual satánico.
Los tres detenidos negaron siempre su participación en el crimen. “Meredith era mi amiga y no la odiaba –afirmó Amanda en el juicio—. La idea de que yo haya querido vengarme de una persona que siempre había sido amable conmigo es absurda. Las cosas que se han dicho en esta sala son todas pura fantasía”. El tres de diciembre, al final del juicio, habló por última vez ante el tribunal: “Tengo miedo que se me obligue a llevar para siempre una máscara de asesina sobre la piel. Después de dos años de cárcel estoy desilusionada, triste y frustrada”. A pesar de eso, dice que sigue confiando en la justicia. En la cárcel de Capanne, mientras se resuelve la apelación (en Estados Unidos se ha pedido el boicot a los productos italianos, Hillary Clinton se ha interesado por ella), hace lo mismo que hacía antes: leer, escribir. Incluso ganó un concurso literario con un relato que ella califica “de pura imaginación”, pero que causó cierto escándalo porque hablaba de una fiesta con droga, alcohol y una joven herida. Rafaelle, que ya no es su novio, se licenció en informática mientras estaba en la cárcel. Durante el juicio, se limitó a repetir una y otra vez que él es incapaz de matar una mosca.


La casa del crimen ha vuelto a ser alquilada. Es una agradable casita de pueblo, de esas que en el laberinto de Perugia alternan con los grandes y oscuros caserones. La dueña, que vive en Roma, una vez que la policía lo permitió, la ha vuelto a pintar y ha cambiado todos los muebles. Consta de dos apartamentos. Aquel en que murió Meredith lo ha alquilado por 1300 euros; el otro, por mil. No es que el morbo del crimen tenga un precio; es que es un poco más grande.


Jueves, 10 de diciembre
CANSA SER

¿Cuántas veces habré hablado de Pessoa? Vuelvo a hacerlo esta tarde, en Gijón, vuelvo a recordar la historia del hombre que era, como cualquiera de nosotros, una multitud. Todos llevamos dentro, encerrado con cien candados, un monstruo. El de la dulce y ejemplar Amanda Knox los rompió todos una noche de fiesta.
Cuando me quedo solo, releo a Pessoa y siento miedo: “Cansa ser, sentir duele, pensar destruye”.

Línea roja: De ayer y de hoy

Sábado, 28 de noviembre
AGUARDAR

Cuánto daño puede causar la buena voluntad ajena. Quien nos quiere mal, por poco que nos percatemos de ellos, daña a menudo menos que quien nos quiere bien. “Mi experiencia –escribe Nietzsche- me da derecho a desconfiar de todo el que está siempre dispuesto a la ayuda, del profesional del amor al prójimo. Sus buenas intenciones le hacen fácilmente perder toda delicadeza, entrometerse con sus manos auxiliadoras en un destino que no entiende, en un aislamiento plagado de heridas”.
Alguien a quien quiero tropieza y cae y cuando alargo la mano, una vez más, para ayudarle a levantarse me reprocha haberle empujado.
Dolido por la injusticia, recuerdo las palabras de Nietzsche y pienso que quizá tenga razón. Aunque me cueste, debo tratar de hacerme a un lado y confiar en el que el caído sea capaz de levantarse solo.
Y es lo que hago: aguardar, con ese peso sobre el corazón.


Domingo, 29 de noviembre
AMABLES ENEMIGOS

“¿No piensas responder? ¡Todo el mundo se mete contigo!”, me dice una amiga en la cafetería del Rosal. “¿Todo el mundo? Y yo sin enterarme”. “Mira lo que dice José Luis Rey, último premio Loewe: El derrocado García Martín me vacunó pronto contra todas las críticas”. Conocí a José Luis Rey en Córdoba, un buen chico muy admirador de Gimferrer y de fray Gerundio de Campazas.
“También te ataca Juan M. Molina Damiani, pero este con mayor artillería teórica. Mira, mira”. Y me alarga un ejemplar de Cuadernos Hispanoamericanos en el que leo: “El humanismo de Diego Jesús Jiménez al no producir conformidad ni cosificar las conciencias lo alejaría primero de la sinécdoque del segundo Castellet y, diez años más tarde, del nacionalrealismo figurativo con que Las voces y los ecos, de García Martín programarían aquella década desde postulados más neoliberales y menos iconoclastas: una vuelta al orden tardorrealista del Medio Siglo, agotado ya el tardovanguardismo layetano”.
¡Qué maravilla! Con mi antología me dediqué nada menos que a programar toda una década, la de los ochenta, desde postulados neoliberales. Le hice la competencia a los ministros de Felipe González. Y el bueno de José Luis Rey se vanagloria de haber ocupado el palacio el Palacio de Invierno con sus huestes barrocas tras desalojar a los poetas de la experiencia y derrocar a García Martín.
Nada me alegraría más, amiga Catarina, que el que todo el mundo se metiera conmigo. A mí los detractores siempre me caen bien, incluso los más tontos. Solo ellos piensan que soy tan importante como a mi vanidoso narcisismo le gusta creer.


Lunes, 30 de noviembre
ESPLÉNDIDA Y MARINA

¿Puede uno enamorarse de una mujer sin conocerla, solo por referencias, como en las brumosas historias de otro tiempo? De una mujer, no sé. De una ciudad, sí. Me ocurre a menudo. Me acaba de ocurrir nada más hojear un libro de Ernesto Giménez Caballero que encuentro en la librería de Valdés. Se titula Roma madre y es una exaltada apología del fascismo. Pero antes de llegar a Roma y a Mussolini se acerca amorosamente a Italia. Su puerta de entrada es Génova, a la que ha sorprendido –nos dice- por tierra, mar y aire, “en lo que tiene de fortaleza aún y de república libre, y en lo que tiene de mujer espléndida y marina”. Y el faro de la Lanterna, con su haz en la noche azul, es la espada de matar tinieblas endragonadas y lágrimas de emigrante.


A Génova sorprendida desde el aire se le ve la nuca de sus colinas llenas de ricillos, de pinos y de palmeras. Llegar a Génova por tierra es saltar del plácido lujo de la costa Azul a un laberinto de hierro y grúas, de docks inmensos, de roncar de buques, de tráfago, humo, negocio, cabotaje y tin tin de monedas.
Pero ni por tierra ni por aire se debe llegar a Génova. Hay que entrar por mar para entrar de veras. Arribada por mar, es ciudadela, es siglo XVI, es Andrea Doria en un palacio con tapices y techos inmensos coloreados al fresco, y centinelas por las atalayas. Es toda la libertad de un puerto que se hace República y vuelve la espalda al continente y conquista costas azules.
Es ver América, sentir América como desde ningún otro lugar del mundo, aunque al descubrirse América las antiguas sirenas genovesas tuvieron que esconderse llorando entre los acantilados.
Vieja Génova: puerta de Italia al infinito: rotura del viejo mundo.


Martes, 1 de diciembre
LAS CARGA EL DIABLO

Hojeo las Caricaturas republicanas, de Luis Bagaría, editadas por José Esteban, y su trazo incisivo y lírico me devuelve a un tiempo, el primer tercio del siglo, convulsamente esperanzado. De pronto, me sorprenden los cuatro trazos que nos presentan a Unamuno con grilletes sentado delante de un tribunal. El título de la viñeta dice: “Unamuno, condenado”. Y el pie reproduce unas palabras suyas: “¡En este país, y gobernando Dato, vale más ser terrorista que escritor!”.


Poco después de publicado ese dibujo en el diario El Sol, la tarde del 8 de marzo de 1921, tras asistir a la sesión del Senado, se dirigía en automóvil Eduardo Dato, presidente del Consejo de Ministros, a su domicilio particular. Al llegar a la Plaza de la Independencia, desde una motocicleta con sidecar -ocupada por dos individuos y el motorista- que le seguía muy de cerca, le dispararon más de veinte tiros. El chofer, que apenas se había dado cuenta de la agresión, aceleró instintivamente, al tiempo que oía decir al ayudante: “Aprieta, que nos han herido”. Poco después se detenía ante el domicilio del jefe de gobierno, en Lagasca, 4, y al abrir la puerta del coche vieron a Dato bañado en sangre. Partieron entonces hacia Salustiano Olózaga, donde estaba la Casa de Socorro. Los médicos no pudieron hacer más que solicitar la Extremaunción. En el despacho particular del presidente, se encontraban entonces a su espera dos de sus secretarios. La portera, muy alarmada, subió a decirles que el automóvil de la Presidencia del Consejo había llegado a la puerta y se había marchado a toda velocidad sin dejar ningún recado. Salieron entonces para tratar de averiguar lo que había ocurrido, procurando no alarmar a la familia, que había recibido recado telefónico de que el presidente había abandonado el Senado y lo esperaban para la cena. Pero la terrible noticia ya había ido extendiéndose por todo Madrid y llegó incluso a oído de uno de los criados de Dato, el cual, no dando crédito a lo que acaba de oír, dijo en voz alta al entrar en la casa: “¡Pues no dicen por ahí que han matado al señor!”. Se lanzaron entonces a la calle su mujer, doña Carmen, y sus tres hijas, Isabel, Carmen y Conchita, a pesar de que ésta última se encontraba en la cama con fiebre. El cadáver estaba en la Casa de Socorro sobre la inútil mesa de operaciones. Las heridas que presentaba eran: una en el cráneo, otra en la base del cráneo, otra en la vena yugular, otra en el labio inferior y otra en el costado izquierdo que le atravesó la cartera del bolsillo de la levita con salida por el lado derecho; todas mortales de necesidad. La cartera de ante, flexible, adornaba uno de sus lados con un diminuto monograma de oro. Contenía la cédula personal, varias tarjetas de visita, 1725 pesetas en billetes del Banco de España, una imagen de Santa Rita y otra del Corazón de Jesús.
Se sabía que los asesinos habían escapado por la calle Serrano y, poco después del crimen, un suboficial de la Guardia Civil se enteró de que ese día un carbonero de Pueblo Nuevo, al cruzar la carretera alrededor de las nueve, estuvo a punto de ser atropellado por una motocicleta con sidecar en la que viajaban tres hombres. Con este indicio se descubrió la casa de la Ciudad Lineal, próxima a la carretera de Hortaleza, donde dejaron los criminales la motocicleta con varias pistolas automáticas y más de doscientos cartuchos. De los interrogatorios a que fue sometido el dueño de la casa se averiguaron las señas de los asesinos y que uno de ellos, acompañado de una mujer embarazada, se había hospedado en el piso primero del número 144 de la calle de Alcalá, en cuyo piso bajo hay una taberna llamada “El descanso”. Tres días después de obtenida esta pista fue detenido por la policía en el número 164 de la misma calle de Alcalá, Pedro Mateu, de 25 años, tornero en hierro de la casa Elizalde de Barcelona, quien se confesó como uno de los autores del crimen y, en absoluto arrepentido, dijo que él no había matado a un hombre, sino al Presidente del Consejo de ministros y con gran cinismo añadió que en este país, y gobernando Dato, lo único útil que se podía ser, como había declarado el gran Unamuno, era terrorista.


Miércoles, 2 de diciembre
UN CONSEJO DE NIETSZCHE

Hay cosas de las que no se debe hablar si no se habla con grandeza.



Jueves, 3 de diciembre
VÍCTIMAS DE PRIMERA Y DE SEGUNDA

“Voy a ser políticamente incorrecto”, suele decir todo el que va a decir alguna tontería. En esta ocasión lo políticamente incorrecto es que “hay que distinguir entre las víctimas de Eta y las del 11-M. Las víctimas de Eta, por ejemplo, un policía, pueden en cierta medida evitar su muerte marchándose del País Vasco. Pero siguen ahí desempeñando su función, asumiendo un riesgo, y pierden su vida. Sin embargo, las víctimas del 11-M se parecen a las de un tsunami, iban en unos trenes y sin más murieron por efecto de unas explosiones”. O sea, que hay víctimas heroicas y pobres desgraciados con mala suerte. No sé qué conclusión querrá sacar Gustavo Bueno de esa diferencia, aunque conociéndole me temo lo peor. Lo que sí sé es que su palabra no son políticamente incorrectas, sino conceptualmente incorrectas, lo que es más grave en alguien que se ha dedicado profesionalmente a la filosofía.
Si hay dos clases de víctimas, ambas se dan entre las víctimas de Eta, que no solo mata policías en el País Vasco, sino ciudadanos anónimos en un centro comercial o en un aparcamiento, gente que tuvo la mala suerte, como los viajeros del 11-M, de estar allí en ese momento y “sin más murieron por efecto de unas explosiones”.