Sin trampa ni cartón: Disparar primero, preguntar después

Sábado, 8 de abril

TAL COMO SOY

Aunque nada me gusta más que hablar mal de mí mismo, procuro no hacerlo demasiado a menudo porque lo considero de pésima educación: obliga a quienes te escuchan a rebatirte y a elogiarte.

            Pero a veces no tengo más remedio. Soy bastante buen improvisador, pero a condición de que haya tenido tiempo de preparar bien la improvisación. La naturalidad, es lo menos natural del mundo, es siempre un trabajado artificio. Al menos en mi caso.

            El martes 18 se estrena en Avilés el documental que me han dedicado. Me gusta el título, “Un lugar propicio a la felicidad. Alrededores de José Luis García Martín”, me gustan las imágenes de mi pueblo, Aldeanueva del Camino, y del valle de Ambróz, pero en cuanto aparezco se estropea todo.

            Si yo fuera el productor ejecutivo (o sea, el que paga y manda, que es lo que me gusta ser), le ordenaría al director repetir todas esas escenas. Fueron rodadas en distintos veranos, improvisadamente, no tomándome yo demasiado en serio la idea. Creí que era uno de esos proyectos que nunca se llevan a cabo.

            Por eso procuro disuadir a mis amigos y aconsejarles que no aparezcan por el local de la calle de la Ferrería la tarde del martes.

            “¿Pero tan mal te ves?”, me preguntan algunos que no saben si creerme o si todo no es más que una retorcida manera de despertar su curiosidad para que el salón avilesino se encuentre lleno.

            “Tan mal o peor. El arte es fingimiento, pero en este documental, por descuido mío (no por culpa del director), no hay fingimiento ninguno. Me veo de la peor manera posible. Me veo sin máscara, sin trampa ni cartón, exactamente tal como soy”.

Domingo, 9 de abril

LA LEY ANTE TODO

Qué maravillosos actores son los animales. En Cantábrico, el prodigioso documental de Joaquín Gutiérrez Acha, hacen de sí mismos con absoluta naturalidad y además nos ofrecen a ratos una caricatura y a ratos un retrato idealizado de la humanidad.

            Esto es lo que somos, qué razón tenían los viejos fabulistas: la madre que alimenta a sus crías, las fraternales peleas de los oseznos, los lobos al acecho del tierno cervatillo, la larva de mariposa que engaña a las hormigas, los urogallos en celo que se pavonean ante las hembras… Me voy viendo a mí mismo en el comportamiento de las criaturas del bosque y a veces me ruborizo un poco ante la exactitud del parecido.

            Mi favorito es el sapo fanfarrón, que no sé por qué me hace pensar en Donald Trump. La vieja Europa miraba por encima del hombro a esa especie de Gil y Gil (el exitoso alcalde de Marbella) que con sus patochadas y sus millones (y ayudado por un arcaico sistema electoral dudosamente democrático) había llegado a la Casa Blanca. Exactamente igual contemplaba la sigilosa serpiente al sapo torpón que se ha puesto a su alcance.

            Pero de repente el sapo comienza a hincharse, se hincha más y más, y la serpiente duda un momento si tomarse en serio o no a ese imprevisto monstruo; finalmente, por si las moscas, se da la vuelta y se aleja arrastrándose.

            El quimérico inquilino de la Casa Blanca lanza de improviso +dos o tres misiles y se acabaron la bromas. Los líderes europeos que critican al gobierno inglés, y tratan de ponerle todas las trabas que pueden por hacer lo que dicen sus votantes se ponen a aplaudir al sapo fanfarrón que dispara primero y luego pide que le busquen las pruebas de que fue el gobierno sirio, y no la oposición más o menos democrática y menos o más terrorista, quien usó las armas químicas.

            “La ley ante todo, sin ley no hay democracia” es el mantra del gobierno de España ante las reivindicaciones catalanas. Y yo, después de ver Cantábrico y de ver aplaudir los misiles de Trump, pienso; “Exacto. La ley ante todo, pero la única ley que al final importa: la del más fuerte”.

            O del más astuto, como demuestra cumplidamente el documental de Joaquín Gutiérrez Acha.

Lunes, 10 de abril

LA NOSTALGIA ES UN ERROR

En el más reciente número de El Ciervo, que sigue siendo un ejemplo del mejor periodismo, se publica una encuesta titulada “¿Adiós a la carta postal?”. La mayoría de las respuestas adoptan un tono elegíaco y un tanto tontorrón ( incluso hay quien lamenta que nuestra intimidad sea saqueada en la red, ya que la protección que daba el sobre “ha desaparecido por completo”).

            Menos mal que Anna Caballé pone un punto de sensatez en el asunto: “Las cartas viajaron de todas las formas imaginables. Fueron en manos de un mensajero a pie o a caballo, en recuas de acémilas, diligencias, carruajes de tiro, trenes, aviones, barcos… Metidas en sacas, perfumadas y con bellos adornos, en una botella al mar por pura desesperación. El siglo XXI ha revolucionado una vez más el formato del correo. Las nuevas tecnologías conceden a la escritura un espacio impensable hace unos años, cuando el teléfono era el medio hegemónico de comunicación. El correo digital con su inmensa variedad de recursos es fruto de una creativa mutación que nos permite mantener viva la esperanza de contactar con el ausente y de construir lazos con él”.

Martes, 11 de abril

RELIQUIAS

Abro un libro de poemas recién llegado y lo primero que encuentro, sorprendentemente, es el Café Arcadia: “No imaginaba que las sillas de la Arcadia iban a ser tan duras, / ni que la gente iba a pasar la mañana del domingo / leyendo periódicos y tomando café. / Tampoco imaginaba que la gente iba a ser comprando lotería / y que el cansancio iba a ser tan grande al llegar aquí”.

            Y yo vuelvo a remotas mañanas de domingo y a aquel café con sus pequeñas mesas apretujadas y las cristaleras temblando cuando el tranvía pasaba delante de ellas por la estrecha rúa Ferreira Borges, en Coimbra.

            No sé si Alfonso Armada se referirá a ese mismo local, donde yo sufrí de amores y escribí versos en un tiempo remoto que quizá no ha existido nunca. Su libro, lo leo de un tirón en Los Prados, vale poco. Más bien no vale nada. Lo fecha entre 1991 y 1996 y seguramente ni se ha atrevido a releerlo al enviar los viejos poemas al editor, que tampoco lo habrá leído con mucha atención. ¿Y por qué lo publica entonces? Pues porque su autor es un excelente periodista, que ha mandado crónicas desde Sarajevo y desde otros lugares en conflicto, y actualmente dirige un suplemento cultural.

            La poesía es un género peculiar. Los borradores o los poemas adolescentes que el autor rompe avergonzado con el tiempo se convierten en reliquias que la mayor parte de los estudiosos no distinguen de los verdaderos poemas.

            A lo mejor me equivoco y este Cuaderno ruso vale más que el papel en que está impreso. Hay un poema, “Quintana de Mortos”, que no está mal.            

            Afortunadamente no tengo que hacer ninguna reseña del libro (si fuera así, me cerraría las puertas del suplemento del ABC por un tiempo, al menos hasta que cambiara de director). Mis impresiones me las guardo para mí.

Miércoles, 12 de abril

VIEJOS TERRORES

No sé distribuir el trabajo. O tengo mucho que hacer o  nada. Esta tarde tocaba lo segundo, pero del aburrimiento (y de escribir haikus) me salvó una llamada de Marisa Fanjul: “¿Te apetecería acompañarnos a Ferroñes a visitar el estudio de Benjamín Menéndez?”

            Claro que me apetece. Cuando hace años venía en tren de Avilés a Oviedo todos los días, pasaba siempre por el apeadero de Ferroñes, un lugar entre prados, sin ninguna casa a la vista, que a mí siempre me parecía el lugar más desolado del mundo.

            ¿Quién puede vivir aquí?, me preguntaba. A veces el tren se detenía y subía o bajaba un solitario viajero. Y yo me imaginaba alguna historia gótica con institutrices que llegan de la ciudad y han de dirigirse a un caserón en ruinas del que los han llamado para educar a unos niños muertos hace cien años.

            Recuerdo que una vez, tras cruzar como siempre en ferry hasta Staten Island, se nos ocurrió a Martín López-Vega y a mí subir al tren que atravesaba la isla. Bajaríamos en cualquier estación para explorar un poco. Pero todo eran apeaderos en medio del campo. “Qué horror –dije yo–, es como si pasáramos por Ferroñes una y otra vez”.

            Ahora por fin tenía ocasión de conocer al Ferroñes verdadero. Antes de ir lo busqué en Wikipedia: es una parroquia de Llanera formada por una aldea y tres lugares, paradójicamente más habitados que la aldea. Esta cerca de Oviedo, pero nos perdimos en el coche y aparecimos frente a una residencia de ancianos agazapada en un rincón, perfecto escenario para el comienzo de una película de terror o de festival.

            Benjamín Menéndez es el autor de la escultura en el paseo de la ría de Avilés, esos tres gigantescos conos de acero corten que a mí siempre me recuerdan los mástiles inclinados del Bigo de Renzo Piano en el puerto de Génova. Siempre he admirado a los arquitectos y a los escultores que son capaces de cambiar el rostro de la ciudad.

            Ferroñes tiene una pequeña iglesia junto a la cual se acurrucan las tumbas de un cementerio como las ovejas que temen el asalto del lobo. Y Benjamín Menéndez trabaja en un estudio construido por Andrés Diego Llaca que algo tiene de escultura habitable hecha con materiales pobres, con tabiques palomeros, como los que se utilizan en cualquier tendejón. Cuando se hace de noche, se convierte en ordenado y áureamente proporcionado refugio contra el caos de la naturaleza.

            En el campo, me siento siempre como un náufrago. Soy de los que piensan que solo en la ciudad es posible una vida plenamente humana.

Jueves, 13 de abril

LOS AÑOS

Los años le vuelven a uno más benévolo con los defectos de los demás. ¿Cómo enfadarse con quienes hablan y no escuchan si yo también tengo esa costumbre? ¿A qué irritarse por la vanidad, el egoísmo, el narcisismo, la terquedad de este o de aquel si nada hay más humano y a mí nada humano me es ajeno?

Sin trampa ni cartón: Otra manera de robar manzanas

Sábado, 1 de abril

ELOGIO DE LA VEJEZ

Soy tan viejo que todavía recuerdo cuando el uno de abril era día de fiesta, fiesta en que media España celebraba la victoria sobre la otra media.

            Ser viejo es meterse en un jardín y aparecer en un desván.

            Ser viejo es lo mejor del mundo, salvo ser niño, ser adulto o ser joven.

Domingo, 2 de abril

EL MUNDO VA A CAMBIAR DE MANOS

Como no vi la información en ninguno de los periódicos regionales, llegué al pabellón de la Feria de Muestras temiendo que se hubiera suspendido el acto o, peor aún, que no hubiera nadie. Pero las dificultades para aparcar en torno al Molinón ya me hicieron respirar esperanzado. Fue un mitin como los de otro tiempo. Me pasé dos horas en pie, aplaudiendo a cada poco. Y al final, levanté el puño y canté La Internacional, algo que no hacía desde los años setenta. Me sentí rejuvenecido.

            “Si te viera tu amigo Abelardo –me dice el joven poeta que me ha traído hasta Gijón en su coche–, seguro que no te publicaba nada más”.

            “A mi amigo Abelardo quien le gusta como líder del PSOE es su paisana Susana Díaz, a la que por cierto no ha votado nunca ni piensa votar jamás. Y yo no tengo dudas de que la dirigente andaluza arrasaría si en las primarias, además de los militantes, pudieran votar los no simpatizantes del PSOE. Afortunadamente esos no votan, aunque hagan campaña por ella un día sí y otro también en los principales periódicos”.

            Vuelvo de Gijón reconfortado. Me alegra comprobar que mi indignación y mi rabia por la indignidad de la Gestora es compartida por mucha gente, y no solo por los votantes socialistas, también por bastantes de los militantes de toda la vida. No, no nos traicionó el partido al que confiamos nuestro deseo de iniciar un nuevo tiempo, sino que el partido fue también traicionado por unos cuantos dirigentes.

            Me vienen a la cabeza unos versos que leí no sé dónde: “A la izquierda, muchachos, / siempre a la izquierda, / pero no más la izquierda / de vuestro corazón”.

            Me siento como hace cuarenta años, cuando tenía la ilusión de que podía cambiar la historia. Tengo la impresión de que estamos en un periodo de interregno: el reinado de Juan Carlos ha terminado de mala manera; el de Felipe VI aún no ha empezado de verdad. Estamos como en los años que van del 75 al 78. Franco ha muerto, pero su cadáver sigue en pie en la mayoría de las instituciones. Tenemos un nuevo rey, pero los protagonistas de la corrupción legalizada o consentida (peor quizá que la otra), siguen ahí.

            Para arrumbar lo viejo, para que nazca un nuevo tiempo, quiero arrumbar el hombro. ¿Es tener un alto concepto de sí mismo pensar que puedo contribuir a cambiar la historia de España? La verdad es que nunca he estado escaso de autoestima, pero de sobra sé que si algo va a comenzar a cambiar el 21 de mayo es porque hay más gente que piensa como yo que la que podría pensarse leyendo los periódicos. Lo acabo de comprobar.

Lunes, 3 de abril

UNA VIEJA PARÁBOLA

Mi memoria está llena de libros que no sé si existen o no. Por ejemplo, El libro verdadero del país austral de las flores, escrito por un improbable Dschuang Dsi algunos años antes de Cristo.

            En ese libro leí por primera vez la parábola de la perla perdida y encontrada. El señor de la Tierra Amarilla se paseaba por las fronteras de su reino, un reino que abarcaba todo el universo conocido. Desde lo alto de la más alta montaña, se deleitaba contemplando la puesta del sol y el ir y venir de los guerreros por la Gran Muralla. En esto perdió su perla mágica, que llevaba colgada al cuello. Envió el conocimiento a buscarla, pero no la encontró. Envió la voluntad en su busca y no fue capaz de dar con ella. Envió la memoria a recuperarla y volvió igualmente con las manos vacías. Envió entonces al olvido de sí mismo a buscarla y el olvido de sí mismo la encontró.

            Esa perla mágica es la perla de la felicidad.

Martes, 4 de abril

HAY POETAS QUE SOLO TIENEN BIOGRAFÍA

Me llega la noticia de la muerte de Yevgueni Yevtushenko y, como hago siempre en estos casos, busco en la biblioteca algún libro suyo. Encuentro Manzanas robadas, una antología con prólogo de Luis García Montero. El título, curiosamente, coincide con el del último libro mi en un tiempo amigo y siempre admirado Miguel d’Ors. No creo que sea un homenaje, sino más bien una coincidencia que no le hará ninguna gracia descubrir.

            Yo siempre digo que, si un aforismo no se le ha ocurrido antes a otro, no es un buen aforismo. Creo que lo mismo pasa con los títulos. Imposible no repetirse, salvo que el título sea un desastre como aquel de una poeta que ganó, me parece, el Adonáis: Urgencias de un río interior. En fin, no digo cómo lo traduciría aquel alumno al que Juan de Mairena mandó poner en lenguaje poético un verso de Caballero Bonald –“los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa”– y él escribió “lo que pasa en la calle”.

            Yevtuschenko era todo un personaje, un youtuber antes de youtube que llegó a llenar estadios como otros llenan locales nocturnos con sus recitales. ¿Pero era también un poeta? La versión de Javier Campos, hecha directamente del inglés, según se nos indica, no permite averiguarlo. Así comienza el poema que da título a la antología: “Las rejas se fueron abajo por la tormenta / y nosotros, niños ladrones entre las tristes sombras, / éramos entibiados por nuestras camisas / repletas de manzanas robadas”.

            ¿Éramos entibiados por nuestras camisas? Qué cosas. No sé si a Yevtuschenko le habría llamado Dios por el camino de la poesía, pero sospecho que este traductor “directamente del inglés” de poemas escritos en ruso, no le ha llamado por el de la traducción de poesía.

            “Quizá escribir versos solo sea / otra manera de robar manzanas”. termina el poema de Miguel d’Ors que da título a su nuevo libro. No necesitó copiarlo de nadie; también él robo manzanas cuando niño y añora su sabor a libertad y aventura.

            En el prólogo a la antología de Yevtushenko, encuentro los cuatro versos que me volvieron a la memoria mientas escuchaba a Pedro Sánchez: “A la izquierda, muchachos, / siempre a la izquierda…”

            Resulta que son del poeta ruso Yevtushenko –uno de esos poetas que sí tienen biografía, aunque quizá no obra– y que los escribió directamente en español.

Miércoles, 5 de abril

POR ENCIMA DEL HOMBRO

Quedo aterrado al comprobar, una vez más, la rapidez con que un “es” se convierte en un “fue”. Me pregunta mi amigo Vicente García que si tengo noticias de la muerte de Manuel Aragón, el editor y bibliófilo que firmaba sus versos como Ángel Pariente. “No sé nada –le digo–, ¿dónde lo has leído?”

            Tecleo en Google para confirmar la noticia y lo primero que me aparece es la página de la Wikipedia. Comienza así: “Ángel Pariente (Gijón, Asturias, 5 de abril de 1937-3 de abril de 2017) fue un poeta español. Su nombre completo era Manuel Ángel Aragón Pariente”.

            Me deja aterrado ese cambio verbal que cae raudo como la hoja de una guillotina y admirado la actualización casi instantánea de esa admirable enciclopedia colaborativa y digital.

            A Manuel Aragón lo conocía allá por 1979 cuando me encargó la antología de poesía última que luego acabó titulándose Las voces y los ecos. Buena parte de lo mejor de Ediciones Júcar a él se le debe. Más adelante quiso que me ocupara de un autor en la colección Los Poetas, que él dirigía. Yo, que había leído con admiración Las monedas contra la losa, le propuse a Carlos Bousoño. A él no le convencía del todo: “Es buen teórico, pero como poeta…”

            Cambié entonces por Francisco Brines, que acababa de publicar Insistencias en Luzbel. En la admiración por Brines coincidimos ambos. Pero el poeta de Oliva, al que algo le había molestado en las reseñas que le dediqué en Jugar con fuego, no se mostró demasiado entusiasta. No sé si llegó a proponer a otro autor, creo que a Alejandro Duque Amusco, para el libro sobre su obra. Manuel Aragón insistió en mi nombre. Brines aceptó a regañadientes, pero puso la condición de que tenía que ir dando el visto bueno a cada capítulo. Yo no me sentía cómodo con el poeta mirándome por encima del hombro, a ver si escribía algo inconveniente, y acabé rechazando el encargo. A Francisco Brines le sustituyó Fernando Pessoa y creo que todos acabamos ganando con el cambio.

Jueves, 6 de abril

TRABAJAR CANSA

De pronto, al salir de clase, a las ocho de la tarde, y pensar en que mañana a las nueve tengo que estar de nuevo en clase, se me viene encima todo el cansancio acumulado de estos días y me da por pensar si lo estaré haciendo bien.

            “¿No deberías estar ya jubilado y dedicarte solo a escribir?”, me pregunto luego mientras charlo con unos amigos en el Vetusta.

            ¿Dedicarme solo a escribir? Qué aburrimiento. Para escribir con una hora al día tengo bastante. Para vivir, en cambio, las veinticuatro horas del día me parecen pocas.

Viernes, 7 de abril

SI DICES LA VERDAD

“Si dices la verdad no la repitas. / Solo el que miente insiste”, son versos de Aquilino Duque que a mí me gusta repetir, aunque no esté de acuerdo con ellos.

            La verdad, o lo que nosotros creemos que es verdad, debemos repetirla una y otra vez. Solo así conseguiremos que alguien se entere.

            Claro que si una mentira repetida cien veces se convierte en una verdad, como dicen que dijo Goebbels y saben bien las agencias de publicidad, una verdad repetida cien veces puede convertirse en un aburrimiento.

            Por eso algunos decimos siempre lo mismo –otra manera de robar manzanas–, pero procuramos decirlo cada vez de una manera distinta.

Sin trampa ni cartón: Humano, demasiado humano

Sábado, 25 de marzo

SOY UN ABUSÓN

A partir de cierto momento, todos coincidimos con Borges en el odio a los espejos. Pero yo me impuesto la obligación de enfrentarme a ellos, aunque sea solo por unos pocos minutos (no soportaría más), todos los días, sin faltar uno.

            Es la única manera de que no olvide la edad que tengo. "Vas a cumplir 67 años –me digo–, no seas abusón, ten en cuenta que esos amigos y conocidos con los que tanto te gusta jugar a pelear y a los que un día sí y otro también tratas de vapulear dialécticamente en la mayor parte de los casos ni siquiera han cumplido aún los treinta años".

Domingo, 26 de marzo

POR QUÉ DETESTO LOS JUEGOS DE AZAR

En una de esas raras novelas últimas suyas, que tan poco gustan, cuenta Azorín que los redactores de un periódico reciben una herencia millonaria y cómo cambia a continuación la vida de cada uno de ellos.

            Un poco de dinero extra está bien. Pero ¿qué pasaría si de pronto uno recibiera un premio de dos o tres millones de euros? “No tenemos sueños baratos”, dice el anuncio de la lotería. Yo sí. Los míos son muy baratos.

            Me gusta mi vida como es, salvo algunos retoques acá y allá. ¿Seguiría siendo la misma si yo recibiera de pronto dos o tres millones de euros? Tendría que dejar el trabajo, cambiar de casa, pensar en qué hacer con el dinero (ahora gano exactamente lo justo para que no me sobre ni me falte, para que resulte invisible).

            Por eso nunca juego a la lotería. Nunca. Ni cuando todo lo hacen, como en el sorteo de Navidad. No me gusta tentar a la suerte. ¿Y si en una de esas el azar, que siempre gusta de gastar malas pasadas, hace que me toque el gordo? Si algo detesto más que nada en el mundo son los cambios, por pequeños que sean. No quiero premios que me cambien la vida. El mayor premio para mí es que no me la cambien. ¡Con lo que me ha costado hacerla a mi gusto y con lo fácil que resulta que de pronto todo se venga abajo!

Lunes, 27 de marzo

ESPERA LO MEJOR Y PARA LO PEOR PREPÁRATE

“Siempre estás hablando de la posteridad y de los muchos lectores que tendrás dentro de treinta o de cien años.. Imagínate el ridículo que vas a hacer si no te lee nadie, como a tantos, si caes en el más completo olvido”.

            “No te preocupes, Luis. Si puedo soportar perfectamente ahora ser un escritor sin apenas lectores (y menos compradores, según me recuerda mi editor, Abelardo Linares, cada dos por tres), mucho mejor podré hacerlo cuando esté muerto y ni siquiera me entere”.

Martes, 28 de marzo

LA CONSOLADORA RUTINA

Cuando uno no puede dormir y está cansado de dar vueltas en la cama, lo peor que puede hacer es levantarse, servirse una copa, ponerse a leer o salir a dar una vuelta por los alrededores de casa. Lo sé por experiencia, pero soy de esas personas a las que la experiencia les sirve de poco.

            Cuando un no puede dormir es como si los fantasmas que tiene bien enterrados en el sótano rompieran la trampilla, salieran de su escondite y se metieran todos juntos en la cama a hacernos compañía.

            Me levanté sudoroso, harto de revolcarme con ellos, me duché, me vestí, salí a la calle. Creí que era muy tarde, pero en realidad era muy pronto: no faltaba mucho para que amaneciera.

            Paseé por el desarbolado parque cercano a mi casa. Lamenté, como hago a menudo, que la luz de las farolas no me permitiera contemplar adecuadamente las estrellas, que siempre hacen compañía.

            Comenzaba a sentirme bien, de nuevo recogidos en su rincón los perros sin amo que se habían desmandado por mi interior. De pronto ocurrió lo imprevisto. Siempre ocurre lo inesperado. Se encendió la luz de una ventana, oí gritos pidiendo auxilio. Primero se me ocurrió lo más sensato. Sacar el móvil y llamar al 091. Pero me lo había olvidado en casa. Siguieron los gritos, más angustiosos. Me imaginé que los vecinos los oirían, que alguno llamaría a la policía. Pero todas las ventanas continuaban a oscuras. Todo el barrio parecía sumido en el más profundo sueño. Solo aquella ventana continuaba encendida y algo terrible parecía ocurrir dentro.

            Aquella ventana –conté, volví a contar, no había ninguna duda– era la de mi piso. Me tapé los oídos para no seguir oyendo los gritos, pero seguía oyéndolos y la voz poco a poco fue dejando de ser desconocida...

            Di varias vueltas más y luego, sin pasar por casa (no me atrevía a entrar en ella), subí a mi despacho del Milán y me entretuve corrigiendo exámenes mientras llegaba la primera hora de clase y la consoladora rutina.

Miércoles, 29 de marzo

PODRÍA HABER SIDO PEOR

Me siguen llegando felicitaciones por un supuesto premio literario que habría recibido. Está claro que, por poca gente que me conozca, me conoce bastante más de la que me lee.

            De los premios, yo ya lo he dicho todo. Por ejemplo, que es preferible robar que mendigar, pero mucho mejor mendigar que concursar. O que todo premio destiñe y deja una mancha en la pechera y en el currículum. Claro que hay premios y premios. No es lo mismo que te den el Nobel que el premio Casimiro López que organiza el Ayuntamiento de su ciudad natal (con todos mis respetos para Casimiro López o Casimiro Parker o como se llame).

            La última vez que junté mis poemas, hice cinco copias, puse mis datos bajo plica y los mandé a un concurso fue también la primera vez, allá por 1970 o 1971. Cada uno es hijo de su tiempo y el mío es un tiempo en el que los poetas que pasaban a la historia se presentaban a un concurso solo con su primer libro. Luego ya si ganaban otro premio, era de esos a los que no había que presentarse, el premio de la Crítica o el Nacional de Literatura. Y lo más elegante era no ganar ninguno, como Luis Cernuda o Gil de Biedma. Lo de los premios quedaba siempre para los poetas de segunda, que cuantos más ganaban (un tal Manuel Terrín Benavides tenía el récord: más de seiscientos) más se hundían en su bien ganado desprestigio.

            Y ahora resulta que a uno de esos poetas, José Luis García Herrera, le ha dado por firmar solo como José Luis García (como si eso no fuera más un nombre común que un nombre propio), y que en la versión digital de El Mundo han decidido dar la noticia con una foto mía. Basta leer el breve texto para darse cuenta de que no soy yo. Pero la mayoría de los lectores no pasan del titular y la foto.

            El asunto no tiene importancia. Pero me ha dado por pensar lo que habría ocurrido si el tal José Luis García, en lugar de un benemérito vate que gana de vez en cuando un premio, fuera el propietario de unas cuentas secretas en Suiza, un asesino en serie o, peor aún, uno de esos exaltos cargos socialistas que apoyan a Susana Díaz. El oprobio me acompañaría para toda la vida.

Jueves, 30 de marzo

NO EXCEDERSE EN LA DOSIS

¿Hay éxito comparable a no tener éxito y que no te importe? En realidad éxito nadie tiene todo el que cree merecer. Camilo José Cela ya era premio Nobel y cogía un berrinche cada vez que no le daban el Cervantes o cualquier otro de los que le faltaban. El anciano Gamoneda el mismo día en que le conceden a la vez el Reina Sofía y el Cervantes echa en falta el Príncipe de Asturias.

            Yo, en cambio, pienso que éxito, solo el mínimo. El que te permite publicar uno o dos libros al año y escribir de vez en cuando, solo dos o tres días a la semana, en los periódícos. Más no, que engorda, envejece y le vuelve a uno un insaciable cascarrabias.

Viernes, 31 de marzo

LA HORA DE LOS HUMILLADOS Y OFENDIDOS

Este domingo, mitin en Gijón. ¿Cuánto tiempo hace que no asistía a un mitin? No lo sé, pero sí recuerdo perfectamente la emoción de la primera vez. Fue EN 1977, otro abril primaveral. Han pasado exactamente cuarenta años.

            Era el primer mitin en Asturias, y no sé si en España, del Partido Comunista después de la guerra civil. Recuerdo bien la emoción de los viejos militantes que habían conocido la cárcel y la clandestinidad. Más de uno lloraba al ver el tremolar de banderas rojas y de hoces y martillos. Y la indignación de los más jóvenes cuando el servicio de orden trataba de que no exhibieran, o no se exhibieran demasiado, las banderas republicanas.

            A Santiago Carrillo le costó acallar los abucheos cuando defendió la necesidad de acatar la bandera rojigualda. No recuerdo ya sus argumentos. Supongo que hablaría de la reconciliación. Entonces el Partido Comunista, que llenaba las plazas de toros y los estadios de fútbol, representaba a la izquierda más moderada. No quería asustar. Los más ilusos se veían ya con mayoría para formar gobierno. Recuerdo bien aquel mitin, cuando teníamos la sensación de que estábamos cambiando la historia de España, una vieja señorona que va a su aire y que no se deja cambiar fácilmente. La multitud con sus banderas rojas y sus pegatinas con la hoz y el martillo llenando luego las calles de Gijón. Los mayores se las quitaban y las escondían, muchas veces tras la súplica de sus mujeres, para no provocar.

            Han pasado cuarenta años. Yo entonces era moderadamente radical, creo que lo sigo siendo. No puedo presumir de no haberme equivocado nunca. Amparo Amorós, en su libro Quevediana, le dedicó un soneto a un crítico que se me parecía mucho. Dos de sus versos decían así: “y pues de humanos dicen que es errar, / sin duda muy humano debes ser”.

            Muy humano soy, y por eso me equivoco a veces y por eso también soy vengativo y no puedo olvidar la ofensa, la humillación que me ha infligido, como a otros millones de personas, el partido al que voto desde 1982. Veremos qué pasa ahora. Si ganan los valetudinarios líderes de ayer, me quedo politicamente huérfano.

            Por primera vez, desde que dimitió Manuel Azaña en Collonges-sus-Salève, allá por febrero de 1939, tenemos en España un jefe del Estado que no nos avergüenza. A ver si nos dejan hacer la misma limpieza con los líderes manchados, por acción u omisión, con los negocios sucios de otro tiempo.

Sin trampa ni cartón: Caso abierto

Sábado, 18 de marzo

LOS CRÍMENES DE ATLANTA

En un número de Gimlet, la “revista policíaca y de misterio” que dirigió Vázquez Montalbán allá por los años ochenta, encuentro una doble página del ABC con información del crimen de los Urquijo: “Su yerno los mató, según confesión propia, por considerarlos responsables del fracaso de su matrimonio”. La fecha es del sábado, 11 de abril de 1981. Pero lo que me llama la atención es un breve suelto que aparece al dorso.

            Titular: "Son ya veintitrés los niños y jóvenes negros hallados muertos en Atlanta". Antetítulo: "Dos que están por desaparecidos se dan también por asesinados".

            Copio el texto íntegro: “Atlanta (Estados Unidos) (Agencias). El cadáver del muchacho negro hallado el jueves en un inmueble abandonado de Atlanta ha sido definitivamente identificado como el de Larry Rogers, de veintiún años, aunque al ser deficiente mental no aparenta más de quince. Rogers había desaparecido el 30 de marzo pasado, y ya desde entonces se pensó que podía convertirse en una víctima más de la cadena de asesinatos de niños y muchachos negros que desde julio de 1979 viene azotando a esta ciudad”.

            “Ahora, aunque la policía no ha facilitado aún las causas de la muerte, nadie duda de que Roger ocupa ya el número 23 en la larga lista de negros muertos violentamente por una o varias manos asesinas, ya que el criminal sigue sin aparecer, ni de él se dispone de una pista sería. El mismo jefe de la Seguridad Pública de Atlanta, Lee Brown, manifestó a los periodistas que, desde luego, la estimación policial es que se trataba de un nuevo homicidio”.

            “De la larga cadena de delitos entre personas de color, todos ellos eran niños, a excepción de Larry Rogers y de Eddy Duncan, también de veintiún años, y así mismo deficiente mental, cuyo cuerpo apareció flotando sobre las aguas del río Chattaoochee, en las afueras de Atlanta y a escasos seis kilómetros de donde se encontró el cadáver de otro negro, Timothy Hill, de trece años”.

            “El cuerpo de Larry Rogers estaba solo vestido con un ‘short’ (pantalón corto) y no llevaba zapatos. Poco antes de su desaparición fue visto por unas personas que declararon a la policía que le habían visto introducirse en un automóvil verde, conducido por un negro de unos cincuenta años que tenía un bigote muy poblado, al parecer postizo. La descripción del sospechoso permitió a la Policía confeccionar un retrato-robot, posteriormente difundido”.

            “Todavía quedan dos niños desaparecidos, cuya vida puede haber corrido la misma suerte que los 23 asesinados. Se trata de Joseph Bell y Darron Glass”.

            Lo curioso es que, al contrario que del crimen de los Urquijo, de ese otro caso de asesinatos en serie, tan de serie televisiva, no recuerdo nada.

Domingo, 19 de marzo

LA REALIDAD Y OTRAS DUDAS

Releo el recorte del ABC y me pregunto qué sería de Joseph Bell, de Darron Glass. Tecleo en Google y en seguida comienza a aparecer información. Al primero se le encontró poco después estrangulado; el segundo todavía no ha aparecido. Seguramente seguí con atención aquella historia en los periódicos, pero la he olvidado por completo. Ahora sé que sobre ella escribió Martin Amis y se rodó más de una película.

            Recreo yo en mi cabeza aquellas turbias imágenes. Christopher Richardson, de doce años, camino de la piscina; Aaron Vyches, de diez años, entrando en un chrevolet azul cerca del supermercado;  Yusuf Bell, de nueve años, yendo a buscar tabaco para una vecina a una tienda cercana… Luego las imágenes de los cuerpos semidesnudos, en un edificio abandonado o flotando en el río.

            Se detuvo al presunto culpable, Wyne Bertram Williams. de 23 años, promotor de música y fotógrafo, también negro. Se le condenó a dos cadenas perpetuas. Siempre se declaró inocente. Las evidencias fueron circunstanciales. Se habló de la intervención del Ku Klus Klan, de que había gente importante involucrada. Pero era más cómodo que a los niños y jóvenes negros los matara otro joven negro. Víctimas y verdugos eran de la misma especie, los buenos ciudadanos de América pueden descansar tranquilos.

            Leo el editorial de Vázquez Montalbán en Gimlet: "La novela policíaca implica una toma de posición y una reflexión sobre el mal social en el mundo contemporáneo. Pero tampoco hay que exagerar, amigo; si quiere documentarse sobre el mal social lea otra cosa. La novela policíaca se limitan a ofrecer un paisaje moral sobre el que se mueven personajes a los que se les escapa la risa porque saben que lo son".

            Las novelas policíacas nos tranquilizan porque sus enigmas tienen solución, al contrario que los de la realidad.

Lunes, 20 de marzo

PAREJAS

Se hablaba en el Vetusta de varios casos de parejas tan compenetradas que la muerte del uno acarrea al poco tiempo la muerte del otro. Casi siempre son parejas de ancianos que han pasado la vida entera juntos. No importa que no se llevaran demasiado bien. Acaban siendo como un solo organismo con dos cuerpos.

            ––Lo comprendo perfectamente, aunque no tenga ni haya tenido pareja. Me quiero tanto a mí mismo que, si me muero, seguro que no soy capaz de seguir vivo ni un día más.

Martes, 21 de marzo

SIN POESÍA

Hoy comienza la primavera y se celebra el día de la poesía, lo que dice mucho de la idea que de la poesía que tienen algunos. Yo suelo celebrarlo no leyendo, ni mucho menos escuchando, ningún poema (aunque a veces no hay más remedio, qué se le va a hacer). Tampoco el día del libro compro ningún libro. Para eso están el resto de los días del año.

Miércoles, 22 de marzo

DE AYER A HOY

leemos en clase un reportaje de Josefina Carabias publicado en Estampa en 1933, “Las mil estudiantes de la Universidad de Madrid”  Comienza recordando a la primera mujer que se presentó en la Facultad de Medicina de Londres dispuesta a matricularse. Para nos hagamos idea del revuelo que se armó,  pregunta: “¿Ustedes se imaginan lo que pasaría si mañana don Miguel de Unamuno, por ejemplo, manifestase que quería torear en Vista-Alegre, alternando con el Niño de Haro?”

            Recuerda luego a la primera mujer que decidió estudiar Filosofía y Letras. Fue autorizada después de amplias deliberaciones, pero se la expulsaría de inmediato si la muchacha “provocaba disturbios entre los escolares o producía alteraciones del orden en las clases”. Todas las precauciones parecían pocas: “Tan pronto llegaba la chica a la Universidad, los bedeles la conducían al Decanato y la encerraban hasta que no llegaba el catedrático encargado de dar la primera clase. Este la acompañaba al aula y, una vez allí, la hacía sentarse, no en los bancos de los alumnos, sino en una sillita traída al efecto y convenientemente separada de todos Luego este mismo profesor la volvía a dejar en el Decanato y allí esperaba ella la llegada de la clase siguiente, y así hasta la hora de marcharse, en que con las mismas precauciones que al entrar volvía a ser conducida por los bedeles hasta la puerta”.

            Más adelante se menciona a Victoria Kent, que fue la primera estudiante de Derecho, y un exigente catedrático de Medicina. “Yo tengo dentro de un momento examen… ¡Y con Negrín! ¿Se hace usted cargo?”

            Al salir de clase, pienso en cómo la historia se repite, pero a menudo, por suerte, convirtiendo en farsa lo que primero fue tragedia. ¿La conspiración del ala conservadora y pactista del PSOE contra Pedro Sánchez no reproduce de alguna manera la del coronel Casado contra Negrín al final de la guerra?

            La cara de respetabilidad que proporcionaba Besteiro, ahora se la daría el presidente asturiano, al que sin duda Rajoy tratará mejor que Franco al bien intencionado catedrático de Lógica. Entonces se dio un golpe de mano para entregarle al dictador, “cautivo y desarmado”, lo que quedaba del ejército rojo; en este… Pero mejor no seguir con los paralelismos. Afortunadamente la historia no ha terminado.

Jueves, 23 de marzo

NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA

Leo en el titular de la entrevista a un psiquiatra: “Ser agradecido mejora nuestra salud mental”.

            No estoy yo muy de acuerdo. A mí la manera que tienen algunos de expresar su gratitud me pone enfermo. Habría que escribir alguna vez un elogio de la descortesía. Claro que, bien mirado, nada más descortés que pasarme media hora, en una conferencia de una hora, dando las gracias a los organizadores, a los patrocinadores, al presentador y a todo el que pasaba por allí. Tengo infinitas manías, una de ellas las conferencias y los recitales de poesía; solo asisto a unas y otros –salvo que sea yo el protagonista, claro— por imperativo legal. Soy muy impaciente y alérgico a las palabras vacuas.  Claro que también la pesadez habitual de los actos más o menos académicos tiene su lado bueno. Casi todos mis poemas breves y la mayor parte de mis aforismos los he escrito en ellos.

Viernes, 24 de marzo

BAJITO, MIOPE, PARLANCHÍN

Sigo dándole vueltas al caso de los asesinatos de Atlanta. Rafael Escobedo murió en la cárcel y se habló mucho sobre si era o no culpable. Argucias periodísticas, Cometió el asesinato “solo o en compañía de otros”. Más dudas me parece a mí que hay en el caso de Wayne Bertram Williams. Se le condenó por dos crímenes basándose en evidencias circunstanciales y se supuso que era el autor de los otros. Todo ello a pesar de que parecía la persona menos adecuada para cometer tanto asesinatos, y empleando además distintos procedimientos, en tan poco tiempo. Tenía 23 años, era bajito, muy miope, de manos delicadas, un tanto afeminado, muy parlanchín. Había dejado la universidad y trabajaba como promotor musical. Buscaba, sin demasiada suerte, jóvenes negros con talento. Era un fantasioso: se le encontró un documento firmado por la CIA en el que se afirmaba que, a los diecisiete años, había recibido entrenamiento para el uso de armas blancas. Algo tuvo que ver en su condena John Douglas, que colaboraba con el FBI elaborando el perfil de los criminales en serie. A él se debe que se pensara en un único asesino para crímenes tan diversos. Quizá se debe también a él que uno o varios criminales quedaran libres. Uno de ellos, al parecer, llegó luego a senador. Qué novela habría escrito Truman Capote con esta historia cerrada en falso.

Sin trampa ni cartón: Correos y otros cabreos

Sábado, 11 de marzo

¿Y QUE PUEDO HACER YO?

Nada detesto más que hablar de política y a quienes andan por ahí pretendiendo estar siempre en posesión de la verdad. Quienes me conocen lo saben bien. Pero a veces no queda más remedio que hacer aquello que nos desagrada.

            Desde hace algún tiempo, colecciono las diatribas que se publican en los periódicos españoles (de extrema derecha, de derecha, de centro derecha; de izquierdas no, porque ya no hay) contra Artur Mas. Dejo de lado las que tienen que ver con su opción independentista; me limito a las que se refieren a la corrupción.

            Tengo carpetas y carpetas llenas de recortes firmados por los mejores analistas y las firmas de mayor prestigio; todos ellos hablan del tres por y la financiación ilegal de la antigua Convergencia. Yo no entre ni salgo en que si esos hechos --aún no juzgados-- justifican su linchamiento moral y su apartamiento para siempre de la política (ya se ha logrado que no ocupe ningún cargo público). Lo que me llama la atención es que de todo eso de que a él se le acusa se puede acusar también al dirigente de otro partido político que arrastra igualmente desde hace años por los juzgados la financiación ilegal de su partido. Me refiero, naturalmente, a Mariano Rajoy. Hay solo una diferencia: la financiación ilegal del PP ya está probada judicialmente, la de Convergencia todavía no. ¿Soy yo el único español capaz de ver que la lapidación de uno de esos dirigentes políticos implica la del otro? ¿Soy yo el único español al que su patriotismo, el amor a su país, no le impide el ejercicio de la actividad intelectual?

            Seguro que no, pero parece que sí.

            ¿Soy yo el único que, discrepando en tantas cosas políticamente de la CUP, admira su firmeza ante la corrupción? Dijeron que no quería en el gobierno de Cataluña a nadie relacionado con las antiguas prácticas de saqueo institucional y mantuvieron su palabra hasta el fin; aquí, en cambio, los presuntos adalides de la anticorrupción, Ciudadanos, doblaron la cerviz a las primeras de cambio y permitieron que el dirigente del partido más ligado a todas las prácticas de saqueo y enriquecimiento ilícito, nuestro Artur Mas, siguiera al frente del gobierno. Con el apoyo además de la Gestora socialista (no con el apoyo de los votantes socialistas, dejémoslo claro). Y esos mismos son capaces de arremeter contra Artur Mas sin que se les caiga la cara de vergüenza? Parece que sí.

            ¿Y qué puedo hacer yo? Pues encogerme de hombros y seguir con mi saludable costumbre de no hablar de política ni pretender andar por ahí dando lecciones a los políticos y a los más prestigiosos periodistas de la Santa Madre España. Aunque tenga más razón que un santo, todo hay que decirlo.

Lunes, 13 de marzo

UNA CAJA DE CHOCOLATE

¿Cuántos testimonios hemos leído sobre el holocausto? Creemos que ya nada puede conmovernos más, y sin embargo... Jacqueline Goldberg, a quien conocí en Jerusalén, recoge en el último boletín del Yad Vashem el testimonio de Harry Osers, uno de los supervivientes: "Hay personas que no quieren hablar ni recordar lo que les ocurrió en el campo de concentración porque sé ponen tristes, empiezan a llorar. Yo no. Yo recuerdo muchas cosas de manera positiva. Lo negativo lo borré. No conté cuando uno se despertó entre los muertos, ni otras cosas. Yo tomo la vída del lado positivo. Y puedo hablar sin lágrimas porque hace cincuenta años, en el campo de concentración, fui como una especie de cucaracha que andaba por el piso y los alemanes se olvidaron de pisarme y destruirme. De esa cucarachita salió un ser humano que ha educado como a cincuenta mil alumnos en la universidad, que publicó libros utilizados en toda Venezuela e incluso en el exterior, que hizo algo positivo, algo que perdura".         

            Olvida lo malo y no olvida a quienes le ayudaron, aunque formaran parte de los verdugos: "Vi que el comandante del campo número 9, Wolf, iba en bicicleta y no parecía mala gente. Me le acerqué y me ofrecí para ser el mensajero de la Packat Stelle, donde llegaban los paquetes y se censuraban. Fui con él a la Packat Stelle y él preguntó si necesitaban un mensajero y como yo parecía su protegido me dejaron trabajando. Allí, limpiando, conseguí un ajedrez y pregunté si alguien jugaba y el segundo al mando dijo que él jugaba y me ofreció si ganaba una caja de chocolates. ¡Y gané! Bueno, no sé si gané o me dejó ganar porque después jugamos varias veces y él lo hacía mucho mejor que yo".

            Emanuele y Rafaele, dos niños judíos refugiados en el convento de Santa Marta, en Settignano, cerca de Florencia, permanecieron allí hasta el 8 de abril de 1944. Y cada vez que tenían que besar la cruz en alguna ceremonia religiosa, “una monja ponía sobre ella sus dedos para que besasen su mano y no pecasen contra su fe".

            La madre de ambos, Wanda, que estaba oculta en otro convento, tuvo menos suerte. Por delación de uno de los habitantes de la zona, el 26 de noviembre de 1943 llegaron los alemanes al convento y se llevaron a Wanda y a otras 32 mujeres. Todas fueron deportadas a Auschwitz-Birkenau. “En el camino al campo de exterminio, logró arrojar del tren una carta en la que relataba todo lo que le había acontecido. La carta fue recogida por una mujer de Verona. En esa ciudad había mujeres caritativas que se impusieron como un deber recoger cartas y notas que eran arrojadas desde los vagones de tren. Trataban de ubicar a los destinatarios para hacérselas llegar”.

            Historias, historias, infinitas historias, un río caudaloso que no se acaba nunca. Y las pequeñas muestras de bondad que nos hacer no perder por completo la confianza en el ser humano: ese nazi que se deja ganar al ajedrez para regalarle chocolate a un niño judío, esa monja que no quiere que nos pequeños refugiados hagan nada contra su fe, las mujeres que recogen los papeles que arrojan desde el tren quienes van hacia la muerte…

            Se me llenan los ojos de lágrimas mientras leo en Vetusta La voz de Yad Vashem y cuando llega una amiga, comunista de siempre, al ver la revista, con su conmovedora orquesta de mandolinas en la portada (alumnos de la escuela judía de Prodno, Polonia, en 1922), lo único que se ocurre decir es “pues yo estoy en contra, completamente en contra del estado de Israel”.  Siento vergüenza ajena.

Martes, 14 de marzo

ARRASA EN LA RED

––¿Has visto la página entera que le dedican hoy a Karmelo Iribarren en El País? A ti, una columnita en cuarenta años y gracias. Ahora sí que podrá reírse de ti en Facebook como cuando coincidisteis en Madrid en la caseta de Renacimiento y él se hartó de firmar y tú ni un libro.

            -–-¿Una página en la sección de cultura, en la de sucesos o en la de pasatiempos? Es broma, hombre. Si a mí es un poeta que me gusta mucho. Sus poemas son breves, sin complicaciones, perfectos para leer en el teléfono mientras se espera el autobús. Aunque a mí, como conozco la fórmula, más bien me aburren. En lugar de leerlos, prefiero escribirlos. ¿Te leo los últimos que he escrito? Escucha uno: “Ándate con cuidado, / que no se entere nadie / de que lo pasas bien, / que tu vida funciona / y eres feliz a rato. / Hay gente que es capaz / de cualquier cosa / cuando ve una sonrisa”.

            ––Se nota que no es suyo.

            ––Te leo otro, muy breve: “Es de noche / y estoy / solo conmigo. / No he podido encontrar / compañía / peor”.

            ––Ese todavía me gusta menos. No das con su tono.

            ––“La mirada / al frente, / la sonrisa / a punto, / y los zapatos / limpios. / No lo olvides: / ni una sola pista / a los enemigos”.

            ––No te esfuerces, Martín. Los poemas de Carmelo tienen mucho trabajo detrás. No se escriben en unos minutos mientras se espera al autobús. Lo que pasa es que tú le desprecias porque fue camarero, vendedor de enciclopedias y camarero en un bar de jubilados. Pero él arrasa en la red y a ti no te leen más que cuatro filólogos.

            ––“A mi perro le cuento / todo lo que me pasa. / Es mi mejor amigo. / Él me mira atento, / comprensivo, / y cuando estoy a punto / de llorar en sus brazos / se cruza alguna perra / y se escapa tras ella / y a mí me deja solo / como a un perro”.

            ––¿Pero tú cuántos poemas de Karmelo has escrito?

            ––Si el autobús se retrasa, escribo un libro entero. Pero estos que te leo ahora aún no los he escrito. Los voy improvisando mientras de hablo: “Fui joven ayer mismo / y dentro de unos días / seré un puto viejo. / La vida me ha tratado / como trata la vida / a casi todo el mundo. / O sea, nada bien. / Pero no me quejo: / a otros les fue peor / y los dejo de lado / antes de tiempo”.

            ––Me tomas el pelo. Ese es un poema suyo que recuerdas de memoria.

            ––Puede. Otro: “La luces de neón / de aquel motel de carretera / (quizá tan solo un puticlub) / aún brillan en la noche. / Lo vimos al pasar. /  Luxury Paradise / en verde y rojo. / No nos detuvimos. / Quizá por eso / brillan todavía / en la memoria.”

           

Miércoles, 15 de marzo

METAFÍSICA INSTANTÁNEA

En un libro que estudia la elegía posmoderna, me encuentro con unas palabras de Gaston Bachelard: “La poesía es metafísica instantánea. Debe dar, en un breve poema, una visión del universo y el secreto de un alma, ser y cosas, todo al mismo tiempo”.

            Es la cita que aparece al comienzo Mudanza, una de las recopilaciones de mis versos. Siempre creí que era uno de los textos apócrifos (pero completamente verosímiles: engañarían a cualquiera) que me gusta colocar al frente de mis libros de poemas. Pero parece que no. La memoria engaña.

Jueves, 16 de marzo

VIVIR PARA VER

¿Cuántos poemas de Karmelo C. Iribarren, cuántos haikus, cuántos aforismos podría escribir en la hora larga que me hacen esperar en la oficina de correos de los Prados para recoger un “envío ordinario cuyas dimensiones no permiten su depósito en el buzón”? Podría escribir un libro entero, pero el cabreo me lo impide. Cuando por fin me entregan el sobre con dos delgados libritos (cabe perfectamente, no en un buzón adaptado como el mío, sino en cualquier buzón), decido no volver a recoger más ningún envío. Que los devuelvan, y que las editoriales y autores que me envían sus libros busquen un servicio más eficaz. Si lo que Correos pretende es fastidiar a los usuarios para que se pasen a otra compañía, adiós, muy buenas, lo han conseguido.

            Ya había protestado antes, y hablaron conmigo los representantes de la asamblea de carteros y el jefe del servicio, pero después de una breve recuperación del buen funcionamiento, volvieron a las andadas.

            Llamo a la unidad de reparto de la zona. Se disculpan. Me dicen que la cartera habitual está de baja y que hay una sustituta. Por eso no me llevaron a casa la correspondencia. O sea, que el servicio legal (las cartas se entregan en el domicilio) es ya solo un privilegio, un favor que se hace a quien protesta. Vivir para ver.