La poesía es una mentira

La poesía es una mentira que siempre dice la verdad, escribió Jean Cocteau. En la Ville de Menton, en el museo a él dedicado (ahora se está ampliando para albergar las más de mil quinientas obras de la colección Severin Wunderman) se conserva un borrador inédito suyo donde, según indica, traduce coplas populares escuchadas durante sus estancias en Andalucía. A Cocteau, funambulista de todos los géneros, simultanemente enamorado de la aventura y el orden, laboriosamente perezoso, lo que más le fascinaba de España eran los toreros, las juergas tristes y José María Pemán. Yo devuelvo al español esas presuntas versiones suyas.

Todo me gusta
de ti,
y más que nada me gusta
tu único defecto:
quererme.

*
Qué me importan los años
si en el espejo me sigo
viendo como tú me ves.

*
La música más bella:
el silencio que sigue
a tus palabras
después de haberme dicho
que me quieres.

*

Sigue conmigo
aunque ya no me quieras,
yo me sigo queriendo
por los dos.

*
Quiéreme un poco menos
y hazme un poco más feliz.

*
Qué triste
tener siempre razón
y equivocarse en todo.

*
Las mujeres lo saben
y los hombres tampoco:
ningún hombre es feliz,
las mujeres también.

*
Esa mujer que pasa
tan cerca de mi alma,
tan lejos de mi vida.

*
Siempre cerca de mí,
salvo si estás conmigo.

*

Te vi y un abismo
se abrió ante mis pies:
el paraíso.

*
Qué buena pareja hacemos
tú y yo cuando no estás tú.

*
Qué iluso era.
Creí que estabas loca
por mí
y solo estabas loca.

*
Si me quisieras tanto
como yo me quiero,
qué poco me querrías.


Tú corazón, mil puertas.
Ninguna es de salida.

*

Todas las heridas
se curan con tu mano,
salvo las que tú haces.

*
Comparto tu secreto:
te he visto mirarme
cuando me crees dormido.

*
Con qué estruendo
me has cerrado de golpe
todas las puertas.