domingo, 1 de marzo de 2020

Sin propósito de enmienda: Atrapados




Sábado, 22 de febrero
LA PESTE EN VENECIA

A poco de llegar al Hotel des Bains, en el Lido, comenzó a notar que la clientela, en lugar de aumentar, como solía ocurrir por esas fechas, disminuía.
            Una tarde el peluquero le habló de cierta familia alemana que acababa de partir tras una breve estancia. “Pero usted se queda, el mal no le da miedo”, añadió. “¿El mal?”, preguntó extrañado. El peluquero cambió de conversación.
            Otro día, mientras tomaba el té en la terraza del Florian, notó un olor dulzón y medicinal que evocaba “miseria, heridas y una higiene sospechosa”.
            Los periódicos locales no decían nada y en los alemanes, que pronto dejaron de aparecer en el hotel, se hablaba unas veces de una epidemia que había producido veinte, cuarenta o incluso cien muertos, y otras de casos aislados, llegados de fuera.
            Preguntó en una agencia de viajes inglesa. “No hay razón para inquietarse, señor, este tipo de medidas se toman a menudo para prevenir los efectos malsanos del calor y el siroco”, le respondieron en un tono de lección mal aprendida. Y luego, bajando la voz: “Esa es la explicación oficial, pero la verdad es otra”.
            A mediados de mayo, se descubrieron los bacilos del cólera en los cadáveres de un gondolero y una verdulera. Ambos casos fueron silenciados, pero una semana después ya eran más de una docena los brotes y en barrios diferentes.
            Un austriaco que había pasado una semana en Venecia murió, con síntomas inequívocos del cólera, en su pueblo natal a poco de volver y así fue como llegaron las primeras noticias a los periódicos alemanes. La respuesta de las autoridades venecianas fue que las condiciones sanitarias de la ciudad nunca habían sido mejores, pero a la vez comenzaron a adoptarse ciertas medidas en secreto, para no alarmar al turismo.
            La mortandad aumentó, afectando al ochenta por ciento de los infectados. El enfermo se consumía en pocas horas y entre convulsiones y estertores moría ahogado en su propia sangre.
            Desde principios de junio se fueron llenando los pabellones de Ospedale Civico, se le añadieron dos orfelinatos, se buscaron nuevos locales aislados y pronto se inició un tráfico continuo entre la Fondamenta Nuove y la isla de San Michele, del hospital al cementerio. Pero por entonces se inauguró una gran exposición pictórica en los jardines de la Biennale y se negaba una y otra vez que hubiera el más mínimo peligro para la salud en la ciudad.
            “Hará usted bien en marcharse –le dijo el empleado de la agencia inglesa a Gustav von Aschenbach–, y mejor hoy que mañana. Dentro de pocos días, no tendrán más remedio que declarar la cuarenta”.

Domingo, 23 de febrero
EL REMEDIO Y LA ENFERMEDAD

He releído Muerte en Venecia y ahora me han interesado menos el enamoramiento de Aschenbach y sus divagaciones sobre la belleza que esa peste que las autoridades tratan de ocultar para no perjudicar los buenos negocios.
            Me temo que yo soy también algo irresponsable, como las autoridades sanitarias de entonces: me asustan menos los muertos del coronavirus (estadísticamente no parecen superiores a los de una epidemia de gripe, nada que ver con la peste negra) que el que el mundo se paralice, nadie se atreva a viajar y nos obliguen a quedarnos encerrados en casa.
            Todo es cuestión de medida. No convirtamos el remedio en algo peor que la enfermedad.


Lunes, 24 de febrero
INTERMEDIO

Estar enamorado, y ser correspondido, es vivir en un continuo sobresalto. ¿Hasta cuándo me seguirás queriendo? ¿Hasta cuándo te seguiré queriendo? El más pequeño gesto de malhumor, inevitable en los encontronazos con la realidad, ya enciende en mí las alarmas.
            Ser feliz es estar siempre a punto de dejar de serlo. Por eso yo, más que ser feliz, quiero estar siempre a punto de llegar a serlo.


Martes, 25 de febrero
CUESTIÓN DE MEDIDA

La pesadilla que no me deja dormir ya no es que, por la propagación del coronavirus, me vea obligado a pasar dos semanas encerrado en casa, sino que la cuarentena me llegue cuando estoy fuera en uno de mis viajes solitarios, que de pronto los tres o cuatro días en Viena, Venecia o Catania se vean convertidos en varias semanas sin salir de la habitación del hotel.
            No creo que fuera capaz de soportarlo. En casa, al menos tengo libros, papeles por revisar, confortables rutinas. Pero nunca llevo libros cuando viajo, suelo aprovisionarme en las librerías locales. En la lectura, soy un poco exquisito o caprichoso (al contrario de lo que me ocurre con la comida) y me gusta la fruta del tiempo y los productos locales. Para encontrar cada día el libro adecuado al momento, necesito hojear por lo menos media docena.


Miércoles, 26 de febrero
NO PENSAR EN ESO

Nunca he sabido conservar a los amigos. Si alguno sigue siendo amigo mío después de muchos años, el mérito es suyo.
            ––Es que tú lo que quieres no son amigos sino admiradores o gente que te haga la corte –me dice mi mala conciencia.
            Y algo de razón tiene, pero eso no creo que valga solo para mí, sino para todo el mundo, o al menos para todos los escritores de cierta edad. Ya se sabe que los gatos viejos se llevan mal con los otros gatazos, pero les encanta jugar con los gatitos.
            No tengo yo mucha experiencia con admiradores, pero al menos en lo que a mí me toca me parece que son gente de poco fiar. Te admiran, sí, pero luego resulta que también admiran a Manuel Vilas o a cosas peores. Y claro, tu gozo en un pozo. O dejan de admirarte en cuando tú no correspondes a sus elogios, que creías sinceros, con otros a sus malos versos, que siempre acaban mostrándote.
            ––Tú lo que has sido siempre es un egoísta que nunca se ha preocupado por nadie. ¿Quién se va a ocupar de ti cuando seas viejo? –me dice mi mala conciencia.
            Y yo me encojo de hombros. ¡Hay tanta buena gente que ha vivido para los demás y a la que su familia deja en los finales abandonada! Mejor no pensar en eso.


Jueves, 27 de febrero
MÁS ES MENOS

Las pesadillas tienden a convertirse en realidad. Se prohíbe el carnaval de Venecia, se encierra a la gente en los cruceros, en los hoteles. Y eso aparte de las ciudades clausuradas.
            ¿Qué será lo siguiente? ¿Cuánto tardará en declararse en cuarentena un país entero?
            Primero se miraba mal a los chinos, todos sospechosos desde siempre, pero ahora son los italianos, tan parecidos a nosotros. Una de mis alumnas Erasmus acaba de regresar de estar unos días con su familia, creo que en el norte de Italia. ¿Qué ocurriría si de pronto tiene fiebre, ese síntoma común a tantas enfermedades? ¿Pondrán en cuarentena a todos sus compañeros? ¿Pondrán en cuarentena a todos sus profesores? ¿Y a los alumnos de los cursos a los que también daban clase esos profesores? ¿Y a las familias de esos alumnos y de esos profesores? ¿Se convertirá el antiguo cuartel del Milán, ahora Facultad de Filosofía y Letras, en un nuevo cuartel donde encerrar a tantos posibles apestados?
            Aterra pensar hasta dónde puede llegar la estupidez humana, y no solo la de la gente común, también la de las autoridades más o menos sanitarias.
            En un hotel de Tenerife, aparece un turista con coronavirus. Inmediatamente se declara la cuarentena para el millar de residentes en el hotel. Pero ese turista llegó en avión y ya entonces tenía el virus. ¿No habría que pedir la lista de los pasajeros del vuelo y ponerlos a todos en cuarentena? ¿Y no habría que hacerlo también con todos los que han tenido contacto con ellos, comenzando por sus familiares más directos y siguiendo con sus compañeros de trabajo? La lógica de las cuarentenas preventivas no tiene fin.
            ––¿Y qué harías tú, que siempre sabes más que nadie, incluso que la Organización Mundial de la Salud?, me preguntan en la tertulia.
            ––Más que esa Organización no sé, pero más que los analistas que en todos los periódicos españoles profetizaron la catástrofe que iba a ser para el Reino Unido el abandono de la Unión Europea, seguro. ¡Tiendas desabastecidas! Iban a escasear hasta los productos de primera necesidad. Y resulta que lo único que va a disminuir son los fondos europeos que recibían los agricultores españoles y con los que hacían lucrativos negocios todos los Fernández Villa de este mundo. ¿Qué haría yo en la crisis del coronavirus? Lo primero, haría pública la lista de los hospitalizados y los muertos por la última epidemia de gripe. Sorprenderían. Las urgencias y los hospitales de Asturias llegaron a estar saturados. Me imagino que algo semejante ocurriría en otros lugares.
            ––Pero para la gripe hay vacuna.
            ––Sí, pero no es obligatoria. Solo para los grupos de riesgo. Como en el coronavirus, no hay tratamiento. Solo quedarse en casa y esperar a que pase.
            ––Pero la gripe no es mortal.
            ––Lo es para los grupos de riesgo, como el coronavirus. Si los muertos por gripe ocuparan la primera página de los periódicos y abrieran los telediarios, se desataría también el terror.
            ––O sea que, como siempre, todo el mundo está equivocado menos tú.
            ––No creo ser yo el único que piense que el alarmismo resulta contraproducente. Y que confinar a una ciudad entera en sus casas, casi de película de terror, es una estupidez. Pero ¿qué gobernante se arriesga a perder votos porque le echen en cara que no tomó las medidas necesarias? Por eso, y por si acaso, sobreactúan.

Viernes, 28 de febrero
UN REPROCHE

––Piensas con claridad, pero sin caridad.




19 comentarios:

  1. No solo de coronavirus se alimenta el paleto hispano.29 de febrero de 2020, 17:04

    https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=188915105723793&id=611644652530575&sfnsn=scwspwa&extid=dJKQeCGRAbWfmwgk&d=w&vh=e

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  2. ¡Virgen Santa! ¡Hace 20 años visité ese hotel de Venecia!

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  3. Son medidas tanto más enloquecidas cuanto que ya se ha demostrado que hay gente contagiada SIN haber estado en contacto con contagiados o con focos conocidos. O sea, que el virus está en todas partes, o casi, y con solo pasar por allí ya lo pillamos. Supongo que las cuarentenas apuntan más a limitar los contagios que a impedirlos. Los sabios administradores ya se han resignado a que van/vamos a caer miles; intentan que no se dispare la cifra.

    Es esta una época de fiebre viajera, nunca el turismo de masas ha sido tan frenético, y si se circula por muchos lugares es muy probable que en alguno resida, o flote, el corona, con lo cual ya está agarrado.

    Por cierto, Martín, podría explicar qué es la insignia esa que ostenta, con borla. No tiene pinta de talismán anti-corona. Pero caracteres chinos sí que parecen.

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  4. Y los amigos que te tenemos más cariño que admiración, a pesar de lo que digas de nuestros poemas (yo una tarde te di a leer un fleje y sólo salvaste un verso, no sé qué de un príncipe ciego)...

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    1. ¿Un "fleje", Jesús? Yo por un fleje entiendo una especie de cincha de acero que se usa para mantener unidas varias piezas, formando gavilla. No se puede leer un fleje.
      ¿Querrías decir "un flojo", y de ahí el entusiasmo escaso de JLGM?

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    2. Aquí en Canarias era "un haz o fajo de cosas separables en unidades: Cogió un fleje de cañas para los tomates." Yo me refería a un fleje de folios con poemas, seguramente flojos, y Martín me lo hizo saber. No es la única vez que me ha abierto los ojos, Para mí ha sido un maestro. Por eso el cariño. Y la admiración no tanta, porque aprovechando sus lecciones, espero superarlo. (En la narrativa. Como pensador tiene más resortes que yo, y como poeta le falta algo aún, pero todavía es joven.)

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    3. Hombre, Jesús, esperar superar a un escritor no impide admirarlo, todo lo contrario. ¿Para qué vamos a querer superar a quien no admiramos? Como no sea en las ventas, no lo comprendo. En cualquier caso, agradezco el afecto y la admiración, aunque no sea mucha.

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  5. Pues gracias por ese cariño sin demasiado motivo.

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  6. Gran conferencia, certera y valiente, la que da Cristina Fallarás, hay un enlace en el primer comentario. El Corona, si tiene un poco de astucia, puede tumbar el turismo desmadrado, con lo que joderá a los buitres inmobiliarios, banqueros y especuladores que han puesto imposibles los pisos de alquiler en Madrid, Barcelona, Valencia, etc, echando literalmente a la periferia a miles de modestos inquilinos. Claro que ya puesto a hacer favores, don Corona podría hacerse selectivo y llevarse por delante a todos los mamones que se forran a costa de las penurias ajenas.

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    1. No puedo estar más de acuerdo, Fernando, una limpia es muy necesaria

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    2. Cosas que tiene haber desmantelado industrialmente SU patria esos patrioteros de sainete -con el neoliberal ( octava asamblea) Felipe González a la cabeza-, que a punto estuvieron de talar los olivos centenarios (algunos que dieron sombra a los galeotes que desaherrojó don Quijote, e incluso al propio don Quijote: en un librico los tengo apuntados, con sus coordenadas y aun en una primorosa carta topográfica), por la aviesa instigación de ciertas taimadas almazaras italianas.
      Ahora que comienza morder el coronavirus, todo el país es un crujir de dientes de mucamas y mozos de equipajes, de aparcacoches, loteros y gigolós.
      Nos falta un modelo de economía sostenible, monseñores.

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    3. No se preocupe, Blas, los perros rabiosos nunca serán mordidos por el Corona, ellos seguirán mordiendo. No está claro?

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    4. Si solo fuera eso, don Blas... Falta un modelo de economía sostenible, y de cultura sostenible, y de educación sostenible. Lo que no se ha visto nunca en coordenadas civilizadas es que la Carcundia Casposa y Retrógrada se declare en rebeldía educativa contra el Ministerio del ramo porque quiere tener la libertad de enseñar a sus hijos lo que le dé la gana, ya sea que la Tierra es plana o que la masturbación da tuberculosis y síndrome de Down.

      Lo que no puede ser en un mundo mínimamente instruido es que un alcalde analfabestia elimine, censure y aniquile de un sitio público unos poemas de Miguel Hernández universalmente admirados, respetados porque le da la gana, porque le apetece la alcaldada y quiere enrasar al mundo entero a su propio nivel mental e intelectual de mastuerzo. ¿Cuando se ha visto en Europa algo igual, fuera de las hordas nazis que quemaban libros en la plaza pública? ¿Cómo se atreve el desvergonzado? "Quita tus sucias manos de la poesía!!", habría que gritarle. Y denunciarlo de inmediato. (Ay, ¿ante quién? ¿El TS? ¿El TC?)
      Así que los periféricos ya saben que dentro del Estado NO HAY SOLUCIÓN, nunca habrá cultura, economía, educación sostenibles y estables por una temporada. Y toman la determinación consecuente: lo primero salirse y separarse, y luego ya se verá. Dentro del Estado no esperan más que atropellos, abusos, crujir de huesos y cretinismo rampante. Sálvese quien pueda.

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  7. Mientras en el de la Almudena se apeaban los versos de Hernández, en un minúsculo cementerio del Rosellón una anciana de ochenta y siete, Hortense Bélanger, retiraba del travertino unas bayas de ciprés. Viene acariciando -con sus dioptrías y sus manos artrósicas- aquella cama de mampostería desde que hace casi treinta años bajó a la mar de Colliure desde una granja del Languedoc, a instancias de un marinero de bajura, hijo de un tirailleur senegalés, que culateó españoles con inaudita saña en la playa de Argelés-sur-Mer, siendo cónsul Édouard Daladier (que en cielo republicano se halle). Reparaciones oblicuas que depara la Historia.

    PS.- Al regreso de Perpignan, me paré en un aguaducho de la playa de Argelés y reparé en un enorme trailer que descargaba bobinas de alambre de espino y cierto tráfajo albañil en los aledaños del paseo marítimo. Pregunté a unos jubilados que jugaban a la petanca sobre si sabían de qué iban aquellos rollos... Uno de ellos dijo que creía que se trataba del rodaje de una peli de ambiente bélico. Pero, no sé, me da mala espina tanto espino y tanto VOX.

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  8. Hombre, que no cunda el pánico. El enfermo de Asturias es Luis Sepulveda. Un escritor.
    Lo cogió en un congreso en Portugal. Seguramente se suspenderán congresos como partidos de fútbol.

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    1. Escritora debe ser, por lo visto, Mónica Carrillo, presentadora del Telediario de Antena 3 que ayer fui distinguida con el Premio Azorín de novela.
      También Carme Chaparro es presentadora de un Telediario, solo que de la Cuatro. Ese mérito unido a otros muchos le valió para ganar en 2017 el Premio Primavera de novela.
      Como hace unos meses Manuel Vila fue finalista en el Planeta y pocas semanas después su novia ganó el Nadal, se concluye que para alcanzar tan altos galardones hay que ser chica mona presentadora de telediarios, o novio de una de ellas, como lo es el refitolero M. Prats de la galardonada Mónica Carrillo, o hacerse pareja de Manuel Vila.
      Dirá Martín que quien asiste voluntariamente a la comedia de las editoriales no debe rasgarse las vestiduras. Y no le falta razón, pero a los defraudadores que aceptan la pantomima, mientras de vez en cuando se suben al púlpito, habrá que ponerles coloradas las orejas.
      Creo que esta moda de que la chica escriba para chicas es una memez inédita de la que debemos avergonzarnos.
      Otra modalidad posible de novelistas es crear tándem divertidos, como Casillas-Carbonero o Sergio Ramos-Horta Pilar Rubio. Sin olvidar ese panoli en alza llamado Pablo Motos, auténtico referente social de esta España de estúpidos.

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  9. Una vez que se ha aceptado que el dinero y el beneficio es el bien supremo que dirige, organiza, estructura y da sentido a la vida comunitaria, el negocio editorial es mera consecuencia y anécdota. Un premio al desconocido Pepe Pérez Gómez va a vender mucho menos que el otorgado a una cara más o menos bonita que sale por la TV a diario, dónde va a parar el morbo. Y se trata de vender y hacer caja, no lo olvidemos. Esto es universal, pero si se particulariza para el pardillismo español, donde salir en la TV, aunque sea como bandido, te granjea las simpatías de las masas, pues resulta justo lo que tenemos. Todo es como debía ser, como podía ser.

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