lunes, 9 de diciembre de 2013

A buen entendedor: La palabra yo


Domingo, 1 de diciembre
TÚ TAMBIÉN, HIJO MÍO

“Ten cuidado con lo que haces”, cuenta Plutarco que le dijeron a César poco antes de los Idus de marzo. “Los pequeños favores pueden ser devueltos; los grandes solo pueden ser vengados”.

Lunes, 2 de diciembre
EL TIEMPO Y OTROS BICHOS

Qué bien trata el tiempo a algunas personas. Lo pienso mientras admiro a Esther García y la escucho hablar de su libro Alredor de la quintana. Un libro hermoso que reproduce el arca de Noé que eran las antiguas casas de la aldea, un libro lleno de maullidos, relinchos, cacareos, de amor a los animales, de amor al mundo tradicional, a los modos de vida que desaparecen pero quedan para siempre en la memoria.
            Abro el libro al azar y me encuentro con el gato Romeo que “mírame y ronronea sentáu enriba l’escritoriu, cuásique tapándome la pantalla l’ordenador, y, de xemes en cuando, xuega cola patina a cazar les lletres y el cursor que se mueve a bona velocidad”.
            Hay vidas a las que el tiempo que pasa hace más ricas y otras, las de la mayoría, en las que el tiempo que pasa es solo tiempo perdido.
            El tiempo quiere bien a quien lo emplea bien y nadie sabe hacerlo mejor que Esther García, tan seductora hoy como hace cuarenta años. El tiempo, como los perros y los gatos, quiere bien a quien le quiere bien.
            Yo también amo el tiempo que pasa, pero mi amor no es igualmente correspondido. 


Martes, 3 de diciembre
EN TODAS PARTES CUECEN HABAS

Leído en la sección de “Cartas al director” de un periódico ginebrino: “¡Suiza ya no es lo que era! Antes, cuando no había tanta emigración, las calles estaban limpias y el eco de cualquier valle repetía las palabras en las tres lenguas cooficiales del país”.

Miércoles, 4 de diciembre
CAMBIAR DE TRAJE

“Los nacionalistas dijeron en 1978 que tenían suficiente. Fuimos ingenuos al creer en ellos”, declara Alfonso Guerra en el titular de una entrevista con motivo del aniversario de la Constitución.
            “En aquel debate el nacionalismo de CiU y PNV se pronunció contra la autodeterminación. Es tremendo que al cabo del tiempo digan que siempre han defendido eso, ahora que defienden la independencia. No es verdad, sus representantes dijeron que la Constitución era su autodeterminación. Y ahora están en otra tesis. No son leales a lo que defendieron en 1978”.
            ¿No son leales? Es como si a quien una vez escogió un traje porque era el que mejor le sentaba de los que entonces había en la tienda se le acusa de no ser leal a esa elección por querer sustituirlo por otro treinta y cinco años después.
            Todo cambia, amigo Alfonso Guerra. ¿No van a tener derecho a cambiar los ciudadanos de Cataluña? Hoy, mayoritariamente, no aceptan la constitución que aceptaron en 1978. El pacto constitucional se ha roto. Esa constitución sigue siendo legalmente la de todo el Estado español, pero ya no es verdaderamente la de toda España.
            ¿Cómo hemos llegado a esa situación? Para mi un tiempo admirado Alfonso Guerra (ahora me encuentro muy lejos de su nacionalismo españolista), uno de los culpable es Zapatero y su promesa de que “se aprobaría en el Congreso lo que aprobase el Parlamento de Cataluña”. A mí me parece una promesa impecablemente democrática, teniendo en cuenta que la promesa se refería solo a los votos de su partido, ya que no podía comprometer los votos de los partidos ajenos. Y dando por sobre entendido que ese Estatuto se ajustaría a la legalidad. Y de que se ajustara se encargó la comisión que presidía precisamente Alfonso Guerra, a quien se le debe una desafortunada frase que ha contribuido a la situación actual bastante más que la de Zapatero; dijo Guerra que al estatuto catalán lo “habían cepillado” en el Congreso (lo que sonaba casi como que “se lo habían cepillado”). Luego ese Estatuto se aprobó en referéndum. Y fue denunciado al tribunal constitucional. Y este tribunal dictaminó que lo que había decidido el pueblo de Cataluña (no los políticos de Cataluña) no cabía en la constitución. El portazo que expulsó de España a Cataluña lo dio el tribunal constitucional, ese fue el pistoletazo de salida para la complicada situación de hoy, que no parece que tenga vuelta atrás (aunque eso nunca se sabe). Y en ese dictamen del tribunal constitucional (aunque perfectamente legal) hubo trampa: para que se produjera fue necesario que se recusara, con muy discutible criterio, a uno de sus miembros. Un criterio tan discutible que, si se aplicara ahora, habría que recusar al presidente del tribunal, Pérez de los Cobos, de la mayoría de los asuntos pendientes. O sea, jacobino y legalista Alfonso Guerra, que el que el Estatuto de Cataluña fuera o no constitucional dependía de que se consiguiera anular o no uno de los votos del tribunal. Con otras palabras, que no era una decisión técnica, sino política. Que la Constitución española permite diversas interpretaciones y era perfectamente posible una interpretación que incluyera las aspiraciones de Cataluña libremente expresadas en el referéndum que votó el Estatuto.
            Si no fue posible, no le eches la culpa a una frase, inteligente y generosa de Zapatero, sino a la mezquindad de otras frases y al integrismo nacionalista de otros comportamientos.
            Por otra parte, si los catalanes dejan de ser españoles (a mí solo me gustaría que siguieran siéndolo si quieren seguir siéndolo), no se trataría de los primeros en hacerlo. Que Alfonso Guerra lea la segunda constitución española, la de Cádiz (la primera fue la de Bayona) y verá quiénes era entonces españoles y quiénes, muy poco después, decidieron dejar de serlo. Y tan contentos ellos (mejicanos, argentinos, chilenos…) y tan contentos nosotros.


Jueves, 5 de diciembre
UTILIDAD DE LA FILOSOFÍA

“Yo he logrado desde la filosofía –declara Gustavo Bueno en un artículo que encomia, con toda razón, a Emilio Sagi– que al menos cinco personas no hayan escrito una novela”.
            ¡Y luego dicen que la filosofía no sirve para nada!


Viernes, 6 de diciembre
HOJAS SECAS

Si dejáramos de soñar, se derrumbaría el universo.
            Todas las pompas deberían de ser fúnebres.
            Hay personas capaces de los mayores crímenes para mantener intacta su buena reputación.
            Era el mayor de los hipócritas: no hablaba nunca de sí mismo, pero no pensaba en otra cosa.
            El fracaso es la única forma honorable del éxito.
            Quienes consiguen lo que quieren no suelen querer lo que consiguen.
            La virtud está sobrevalorada.
            Yo soy mi peor amigo y mi mejor enemigo.
            Se fiaba tan poco de sí mismo que nunca se contaba sus propios secretos.
            Estaba orgulloso de no ser nada orgulloso.
            El que alaba nunca se equivoca, al menos en opinión del alabado.
            Enamorarse es entrar en una celda, echar la llave y tirarla por la ventana.
            No seas demasiado feliz: trae mala suerte.
            La madurez nos devuelve aquello que perdimos al dejar de ser niños
            No te fíes de quien no se apasiona en una discusión; sería capaz de cometer las mayores atrocidades sin inmutarse.
            Conviene no morir demasiado pronto, pero tampoco demasiado tarde.
            Los hombres llaman inmortalidad a que se siga hablando de ellos después de muertos.
            El tiempo va tan deprisa que a veces no tiene tiempo para nada.
            La verdad carece de sentimientos, solo las mentiras son capaces de ser piadosas.
            No te importe repetirte; como nadie escucha, nadie se dará cuenta.
            La poesía gusta de estar en cualquier parte, pero es alérgica a la mayoría de los libros de versos.
            Emborracharse de alcohol no es la peor manera de emborracharse; tampoco la mejor.
            La verdad rara vez hace gracia.
            El verdadero amor casi nunca es amor y nunca es verdadero.
            Hay cierta coquetería en no disimular del todo nuestros defectos.
            Los vanidosos suelen ser personas encantadores; a los orgullosos no hay quien los aguante.
            Nunca he sido capaz de estar enamorado, pero he aprendido a fingirlo tan bien que pocos notan la diferencia.
            Los creyentes son los perros de la divinidad; los ateos, sus díscolos gatos.
            La poesía es prosa que camina de puntillas.
            La prosa es poesía de andar por casa.
            El hombre crea el mundo a su imagen y semejanza.
            Pobre del que cuando está solo no está bien acompañado.
            La palabra más solidaria, aquella en la que caben todos, en la que todos pueden reconocerse es la palabra yo.


Sábado, 7 de diciembre
PRÍNCIPE DE AQUITANIA EN SU TORRE ABOLIDA

Las noches en que uno tarda en dormirse son buenas para hacer balance. Luego soñé con la torre degli Sciri, en la via dei Priori, en Perugia, un alto prisma pétreo, ciego, sin ninguna ventana, que de lejos recordaba algo a la arquitectura de la Torres Gemelas y, de cerca, a las construcciones geométricas que se alzan en las plazas metafísicas de Giorgio de Chirico.
            Soñé que yo vivía en esa torre, a salvo de las asechanzas del mundo. Y al despertar me vinieron a la memoria unos versos de Ricardo Reis: “No solo quien nos odia o nos envidia / nos limita y oprime; quien nos ama / no menos nos limita”. Por eso pide a los dioses que, libre de afectos, “tenga la fría libertad / de la cumbres desnudas”.
            Esa fría libertad es la que yo he pretendido buscar, creía tener. En el sueño estaba en la alta torre, invulnerable a todo. Pero solo en el sueño.
            Basta el menor soplo para derribar las murallas con las que creo protegerme.
            El odio puede poco contra mí, la envidia menos, al desamor estoy acostumbrado.
            Como una ducha bien fría al levantarme, el rechazo ajeno –estoy acostumbrado– me pone alerta y me fortaleza. Otra es la causa de mis males, de que el castillo en que me encierro sea un castillo de vulnerable arena.

            Puedo vivir sin ser amado, pero no puedo vivir sin amar a las criaturas de este mundo, y a unas pocas de ellas en particular. Si pudiera, sería invulnerable. 


10 comentarios:

  1. Me alegra que sigas siendo vulnerable a la belleza de los gatos. Besos,

    ResponderEliminar
  2. Discutir hoy sobre el sistema autonómico español es inútil. El sobrecoste de las Autonomías es de unos 50.000 millones de euros cada año (las Autonomías hacen lo mismo que hacía España antes, pero 20 % más caro, a euros constantes). Y la deuda española total, pública y privada, en junio de este año, era de 4,45 Billones de euros, el 434% del PIB. Las Autonomías (cuyas deudas se elevan a 193.000 millones de euros - sin contar las de sus empresas públicas, sociedades mercantiles de titularidad pública, consorcios, entidades y fundaciones) desaparecerán rápidamente por la simple razón de que son un lujo (y administrado de forma delirante) que España, que ha tenido que pedir prestado este año 121.300 millones de euros, no puede ya pagarse. Y cada día podrá hacerlo menos, puesto que la crisis, contrariamente a lo que dice la propaganda oficial y como lo muestran todos los datos analizados seriamente, se agrava por todas partes y sobre todo en España, que está cada día más cerca de la quiebra.

    ResponderEliminar
  3. Completamente de acuerdo con El lejano.

    El Estado autonómico dificulta enormemente la recuperación económica porque el edificio administrativo es elefantiásico, mastodóntico e imposible de costear, al haberse multiplicado por 17 la mayor parte de las instituciones:

    -17 parlamentos,
    -17 gobiernos,
    -17 ministerios (llamados consejerías) de cada clase,
    -17 subsecretarías de cada consejería autonómica,
    -17 delegaciones provinciales de cada consejería,
    -17 consejos consultivos,
    -17 defensores del pueblo (con sus nombres resucitados como Justicia Mayor de Aragón, etc) ,
    - 17 defensores del menor,
    -17 tribunales de cuentas,
    -17 consejos económicos y sociales,
    -17 agencias, observatorios...
    -17 pseudoembajadas (multiplicadas por cada Estado del mundo en que se abre legación),
    -17 cónsules/consejeros comerciales de pacotilla,
    -17 televisiones autonómicas con sus 17 consejos audiovisuales dotados de dietas + coches oficiales + chóferes oficiales,
    -17 de todo...)

    Y claro, esto no hay Estado que pueda resistirlo. No, desde luego, España, que no es especialmente rica.

    Por si fuera poco, no se quiere suprimir las diputaciones, donde también abundan sueldos, gastos, dietas, gastos en edificios, colocaciones de acólitos...

    Aunque Italia tiene una situación política más complicada y ha de sufrir al inefable Berlusconi, su prima de riesgo sigue siendo menor que la española porque no padece el engendro autonómico.

    Todo ello exige una racionalización, reducción y reconducción, que posiblemente pase por una reforma constitucional, pero no en la línea que propugnan Rubalcaba et alii, sino en la de dotar de seriedad y rigor al Estado para que funcione, descentralizando sólo aquello que en verdad haya de ser descentralizado (porque su gestión lo exija o aconseje), suprimiendo todos los organismos reduplicados y suprimibles, y recuperando el Estado las competencias en Sanidad, Justicia y Educación.

    ResponderEliminar
  4. "Todas las pompas deberían de ser fúnebres."

    Curioso, literal, el caso aquí. Pompas o pompitas fúnebres (o solo FÚNEBRE POMPITA) de Cósimo desde un árbol a su madre moribunda .

    Cuenta Biagio, hermano del barón rampante (Ítalo Calvino. Recuerdo docente):

    “(…) Pronto tuve que interrumpir el viaje y regresar a Ombrosa, reclamado por un despacho urgente. El asma de nuestra madre se había agravado repentinamente y la pobrecilla ya no se levantaba de la cama.

    Cuando crucé la verja y alcé los ojos hacia nuestra villa estaba seguro de que lo vería allí. Cósimo estaba encaramado a una rama alta de morera, muy cerca del antepecho de nuestra madre. «¡Cósimo!», lo llamé, pero con voz apagada.

    Me hizo un gesto que quería decir al mismo tiempo que mamá estaba un poco aliviada, aunque continuaba grave, y que subiese pero sin hacer ruido.

    La habitación estaba en penumbra. Mamá, en la cama con una pila de almohadones que le mantenían la espalda alzada parecía más grande de lo que nunca la habíamos visto. A su alrededor había algunas mujeres de casa. Battista todavía no había llegado, porque el conde su marido, que debía acompañarla, había sido retenido por la vendimia. En la sombra del cuarto se destacaba la ventana abierta que enmarcaba a Cósimo quieto sobre la rama del árbol.

    Me incliné a besar la mano de nuestra madre. Me reconoció enseguida y me puso la mano en la cabeza.

    ―Oh, has llegado, Biagio...

    Hablaba con un hilo de voz, cuando el asma no le oprimía demasiado el pecho, pero con normalidad y buen sentido. Lo que más me impresionó fue oírla dirigirse indiferentemente a mí y a Cósimo, como si también él estuviera a la cabecera. aunque le respondiese desde el árbol.

    ―¿Hace mucho que he tomado la medicina, Cósimo?

    ―No, sólo hace unos minutos, mamá, esperad para volverla a tomar, que ahora no os puede hacer bien.

    En cierto momento ella dijo:

    ―Cósimo, dame un gajo de naranja― y me quedé muy extrañado. Pero aún me sorprendí más cuando vi que Cósimo alargaba hasta la habitación, a través de la ventana, una especie de arpón de barca y con él cogía un gajo de naranja de una consola y lo colocaba en la mano de nuestra madre.

    Noté que para todas estas pequeñas cosas ella prefería dirigirse a él.

    ―Cósimo, dame el chal.

    Y él con el arpón buscaba entre la ropa arrojada a la butaca, levantaba el chal y se lo entregaba.

    ―Aquí lo tienes, mamá.

    ―Gracias, hijo mío.

    Siempre le hablaba como si estuviera a un paso de distancia, pero noté que nunca le pedía cosas que él no consiguiese hacer desde el árbol. En esos casos nos lo pedía a mí o a las mujeres.

    Por la noche no se adormilaba. Cósimo se quedaba velándola en el árbol, con una linterna colgada de la rama, para que lo viese también en la oscuridad.

    La mañana era el peor momento para el asma. El único remedio era tratar de distraerla, y Cósimo con un silbato tocaba cancioncillas, o imitaba el canto de los pájaros, o atrapaba mariposas y luego las hacía volar en la habitación, o desplegaba guirnaldas de flores de glicina.

    Hubo un día de sol. Cósimo con una escudilla se puso a hacer pompas de jabón sobre el árbol, y las soplaba por la ventana hacia la cama de la enferma. Mamá veía aquellos colores del iris volar y llenar el cuarto y decía: «¡Oh, qué juegos os traéis!», y parecía cuando éramos niños y desaprobaba siempre nuestras diversiones por demasiado fútiles e infantiles. Pero ahora, quizá por primera vez, disfrutaba con un juego nuestro. Las pompas de jabón le llegaban hasta la cara y ella, con el aliento, las hacía estallar y sonreía. Una pompa se posó en sus labios y quedó intacta. Nos inclinamos sobre ella. Cósimo dejó caer la escudilla. Estaba muerta.”

    ResponderEliminar
  5. "Si dejáramos de soñar, se derrumbaría el universo."

    Dueños del mundo, / son sueños encarnados / los tres gatitos.

    El universo, / herido de Gravedad / busca la Gracia.

    Es en los sueños / donde se atan los cabos / de lo que importa.

    "Las cárceles son un difícil punto de partida", dice S. J. Lec.

    Soñar un mundo sin cárceles, ni psiquiátricos, ni escuelas al uso; un mundo para habitarlo, para vivir, no más. La inquietante sensación de no saber ni poder imaginarlo.

    ResponderEliminar
  6. Interesantes los haikus (y no sólo ellos) que propone Concha. Por razones métricas, o mejor de ritmo, le sugiero considere la posibilidad de cambiar el verso central del segundo haiku, para que quede así: "El Universo, / de gravedad herido, / busca la gracia". (Las otras pequeñas modificaciones puede desdeñarlas). (Y ésa también, claro).

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Recordemos a Simone Weil. El Universo, como usted bien sabrá, no está herido de gravedad sino por el peso mortal de la Gravedad, con mayúscula, sustantivo metafísico, no adverbio físico. Muchas gracias por la sugerencia, me parece bien la corrección del error de medida: así salen las canónicas siete sílabas y no 7+1; pero mi lapsus métrico puede contrarrestarse con el suyo semántico al poner gravedad con minúscula, y darle un sentido un tanto orgánico y funcional. En fin, su herida adverbial contra mi sustantivo cuasi místico: las gallinas que entran por las que salen. Salud y mucha luz.

      “DOS FUERZAS REINAN EN EL UNIVERSO: LUZ Y GRAVEDAD”, SIMONE WEIL.

      Eliminar
  7. He leído "La gravedad y la gracia", y reconocido la alusión a SW; lo que ocurre es que, en mi propuesta, la ambigüedad del término ("herido de gravedad" o "herido de Gravedad", alternativamente) intenta, acaso con poco éxito, hacer más rica la lectura. En todo caso, no pretendía denunciar ningún lapsus; sólo ayudar a mejorar, en lo posible, el resultado. Pero ya dije que eran sólo propuestas, y desde luego perfectamente desdeñables.

    ResponderEliminar
  8. La luz posible contra la mala sombra, contra el malaje. A todos nos ayude Santa Simone Weil.

    ResponderEliminar
  9. “Los pequeños favores pueden ser devueltos; los grandes solo pueden ser vengados”.

    Tanto me pesa el favor que me has hecho que no tengo más remedio que matarte. “Extraña condición humana, a tanto no llegamos nosotros”, pudieran pensar desde el felpudo los tres frágiles gatitos.

    Así es aunque no nos lo parezca. Canción “Los fantasmas de la verdad” en la apócrifa versión musical de “Así es si así os parece”, de Luigi Pirandello (Teatro Miami Studio, 2009):

    http://www.youtube.com/watch?v=O7Z2R3yzVTo

    ResponderEliminar