tag:blogger.com,1999:blog-46693685143433279132024-03-18T10:48:11.231+01:00Café ArcadiaBlog del escritor José Luis García MartínUnknownnoreply@blogger.comBlogger866125tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-20422116161876505882024-03-16T09:18:00.009+01:002024-03-17T12:37:30.209+01:00Coraje y alegría: No sé yo<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWCGSJqLDX0ZebRphCg4lg-_yy6vQ1b5mOGcvXiI8RM7vNBZfQjkpMQ9iT7K9dt76HePZT_IFlZZzfDYLNbA5qm7zMsLINy225rvmvkdYqBwIhocFb-0G3ZolOYTxyEBuVMhvOxz7OZoOPhyFhzM5MWCZqm01E2YnU94HZjgnf0rKJ2K5uh1m1DAbggpsa/s3137/140.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1437" data-original-width="3137" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWCGSJqLDX0ZebRphCg4lg-_yy6vQ1b5mOGcvXiI8RM7vNBZfQjkpMQ9iT7K9dt76HePZT_IFlZZzfDYLNbA5qm7zMsLINy225rvmvkdYqBwIhocFb-0G3ZolOYTxyEBuVMhvOxz7OZoOPhyFhzM5MWCZqm01E2YnU94HZjgnf0rKJ2K5uh1m1DAbggpsa/w640-h294/140.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 9 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BUSCO TRABAJO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Nunca
me he llevado demasiado bien con el tiempo libre. Siempre me ha sobrado. Y si lo
hacía con dos o tres empleos, mucho más ahora que solo tengo uno. Ser únicamente
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escritor –al menos como yo entiendo la
escritura-- nunca fue una ambición mía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Soy escritor de chispazos, de
iluminaciones. Siempre he envidiado a los autores que se pasan semanas o meses
dándole vueltas a un poema. En mi caso, nacen de un tirón, con pocos retoques
posteriores, o van directamente a la papelera. Y no soy investigador de largas
jornadas de archivo. Qué bien lo pasaría ahora yendo al Archivo General de la
Administración a analizar, qué se yo, los expedientes de la censura o cualquier otro asunto de cierto interés literario. O escribiendo novelas, de
esas de seiscientas páginas, que te obligan a largas jornadas de oficinista
durante varios años. Y luego a andar danzando de un lado a otro para la
promoción durante meses. Pero nunca he sido capaz de entender la literatura
como una forma, tan digna como cualquier otra, aunque por lo general menos
rentable, de ganarse la vida. Un error, sin duda. Y los errores se pagan, como
ahora estoy comprobando. A mí me da lo mismo tener cien lectores que cien mil.
A los editores no, por supuesto. Y no me da lo mismo cualquier lector. Si
pudiera, les haría un examen previo. Para lo que vale cualquiera, y cuantos más
mejor, es para comprador de libros.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El poema, cuando llega, es un don y yo no
puedo comerciar con él porque no soy el propietario sino el afortunado que
primero lo recibe. Los libros, por el contrario, son un producto como cualquier
otro que necesita obtener una rentabilidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En fin, que me sobra tiempo. Creo
que voy a poner un anuncio ofreciéndome para corregir textos, cuidar niños, dar
clases particulares, acompañar ancianos, pasear perros, cosas así. No puedo
hacerlo gratis porque entonces le quitaría el trabajo a otras personas que lo
necesitan quizá más. Pero cobraría poco, lo mínimo, y lo donaría a una buena
causa.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif63WdQ68lklBYUGQjVq3Cn9U0XpPVzsx5XRsl664JATXuBfGsa-Jc2M0sLBWlHGl6bMhHOSm4PQsu2HD6CX2S2TInPoAjhbjuwNaZ59TWvXrMrk-J2iowmaiwnL5HunlJSwpuKQ1RnnXEfTn-sLyR_frebnt1_hyMusyh37LBl1VWac3FiwG4sj54BEf4/s1936/IMG_2411%20(2).JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1936" data-original-width="1358" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif63WdQ68lklBYUGQjVq3Cn9U0XpPVzsx5XRsl664JATXuBfGsa-Jc2M0sLBWlHGl6bMhHOSm4PQsu2HD6CX2S2TInPoAjhbjuwNaZ59TWvXrMrk-J2iowmaiwnL5HunlJSwpuKQ1RnnXEfTn-sLyR_frebnt1_hyMusyh37LBl1VWac3FiwG4sj54BEf4/w448-h640/IMG_2411%20(2).JPG" width="448" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 10 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ÚTIL FUNCIÓN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Mientras
la sangre no llegue al río, la polarización política, como el apasionamiento
futbolero, cumple una útil función en la estabilidad emocional de los
ciudadanos. Discutir sobre si estos son más corruptos que aquellos o aquellos
más que estos, insultar a Pedro Sánchez o a Isabel Díaz Ayuso, jalear o
criticar a los jueces que hacen de su toga un sayo y se lanzan, nuevos
cruzados, a defender la sacrosanta unidad de España, nos hace olvidar por un
rato nuestros problemas personales, que son, al menos para cada uno de
nosotros, los verdaderamente preocupantes.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><i><span style="font-size: 12pt;"><o:p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDXaOwZWYknRtykIgD09Fn72dZZ7QqVRc97hcbzLVrOhW725Yg1sDb-fTwkbHTVHhou3ga8xn46Dblk49kKntnIJxxIcXMoNCpGuKs3JWfTAoa9a4Gz9yGlaOgyokDXxpR-GpxGGMEA6qcAswits8dI4F9tJCN62dktP67ZysZj9G7tvOE4CGut3BJzPS_/s1527/IMG_2409%5B5544%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1527" data-original-width="1194" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDXaOwZWYknRtykIgD09Fn72dZZ7QqVRc97hcbzLVrOhW725Yg1sDb-fTwkbHTVHhou3ga8xn46Dblk49kKntnIJxxIcXMoNCpGuKs3JWfTAoa9a4Gz9yGlaOgyokDXxpR-GpxGGMEA6qcAswits8dI4F9tJCN62dktP67ZysZj9G7tvOE4CGut3BJzPS_/w500-h640/IMG_2409%5B5544%5D.jpg" width="500" /></a></div></o:p></span></i></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 11 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LO QUE YO PIENSO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Imagínate
–le digo a un amigo que quiere saber lo que pienso de lo que está pasando en
Gaza y se extraña de que nunca mencione el conflicto—que los palestinos reciben
de pronto de Rusia, China y la Unión Europea la misma ayuda en armamento y
dinero que Israel recibe de Estados Unidos; imagínate que con la ayuda de los
países fronterizos cierran el país, no dejando entrar ninguna ayuda externa;
imagínate que bombardean Tel Aviv y los otros asentamientos urbanos (incluso
Jerusalén, después de evacuar a la población árabe) sin dejar piedra sobre
piedra; imagínate que, en legítima defensa, matan diez, veinte o treinta veces
más de lo que lo han hecho los israelíes en Gaza, medio millón por ejemplo, la
mayoría mujeres y niños; imagínate…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No sigas, no me puedo imaginar
tanta barbarie. Si eso ocurriera, los palestinos estarían entre los mayores
criminales de la historia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues eso que tú piensas de los
palestinos que hicieran eso, es lo que yo pienso de los israelíes –no de los
judíos—que lo están haciendo.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMZ3wT4w-J3enVaW6vg0NGviITct6Bi9NzhJwludAxdK5MRm77nVWV6b9KFF8pX06z9bIpJT5AN8Oe3gOAAix3pQAMo6IpTlZ3AT5DSVFN1b5F2p3Dl5Wngw7QOWcbQ5jUYM6JyB2B4FWOW0XRTR9StSzjrtI23ZAy2Q92HKF-RuQW-DpmEFksk4YnFQZz/s1527/IMG_2409%5B5544%5D%20a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1527" data-original-width="1114" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMZ3wT4w-J3enVaW6vg0NGviITct6Bi9NzhJwludAxdK5MRm77nVWV6b9KFF8pX06z9bIpJT5AN8Oe3gOAAix3pQAMo6IpTlZ3AT5DSVFN1b5F2p3Dl5Wngw7QOWcbQ5jUYM6JyB2B4FWOW0XRTR9StSzjrtI23ZAy2Q92HKF-RuQW-DpmEFksk4YnFQZz/w466-h640/IMG_2409%5B5544%5D%20a.jpg" width="466" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 12 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UN CUENTO DE
TERROR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“No
conocí a Ariel Sharon”, comienza el libro de Sergio Calleja <i>La última guerra
del Rey de Israel. </i>Yo sí lo conocí, si se llama conocer a escuchar un
discurso suyo en Yad Vashem, el museo del Holocausto, cuanto se celebraba su cincuentenario,
creo que en 2003. Del libro de Sergio Calleja, jefe de la sección de Patología
Cerebrovascular en el hospital central de Asturias, me hablaron por primera vez
esta mañana. Mi amiga Sai tuvo la amabilidad de dejármelo en Panaria y allí me
lo encontré esperándome para el café de la tarde. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre me aterró el final de Ariel
Sharon, un ictus leve, del que se recupera rápidamente, y otro poco después --tras
darle tiempo a tranquilizar a sus votantes-- que lo deja ni muerto ni vivo
durante largos años. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sergio Calleja analiza el caso con
minuciosidad de detective y llega a la conclusión de que el tratamiento no fue
el adecuado por un exceso de celo de quienes se ocuparon de él. Ocurre a menudo
con los pacientes especiales que a veces tienen menos suerte que el paciente
común. Yo leo su libro como se lee un cuento de terror. Pienso que en cualquier
momento un coágulo va a impedir que llegue sangre a un rincón del cerebro y me
quedaré sin habla o sin poder mover una parte del cuerpo. Empieza a entrarme un
sudor frío, pero sigo leyendo. Va uno teniendo cierta edad y conviene conocer
al enemigo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Aunque el libro es de 2023, no hay ninguna
mención al período especial que tuvimos que pasar en el 2020, pero intuyo que
sus opiniones sobre ciertas novedosas vacunas exprés no deben diferir mucho de las mías:
“Los ensayos clínicos son caros y son financiados por las mismas empresas que
se beneficiarán de unos resultados positivos de los mismos”. Esos resultados
positivos deben, por tanto, ponerse en cuarentena, y nunca mejor dicho. Otra
conclusión es que la mayor parte de las enfermedades se curan solas y las verdaderamente
graves no hay quien las cure. O sea, que conviene evitar médicos --sobre todo
si son especialistas que solo saben de lo suyo-- y medicamentos siempre que sea
posible. Chequeos los menos, el sobrediagnóstico puede encontrar problemas que
solo son problemas cuando se comienzan a tratar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me gustan las palabras finales: “Los
médicos necesitamos aprender humildad. Nos enfrentamos a algo mucho más grande
que nosotros mismos y mucho más grande que la propia medicina. Nos enfrentamos
con herramientas toscas y precarias al misterio de la vida”.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilDNoD4eELjlflH_hWJR6_exLs0UE4PgMLw9LUwzFhg0aRuVd_yZXD1vvAfEqFQBpQ1_EJsHktOaqam27oK6h3OHIIZEfkEdRXLm4WNne43YhdVMOXoSeVV38ekuuwVFq36H-uYQMMBdiAdnC4dnNI9WLDBfe2NYq2OTLjwcrMY1EJLflsamMjt517tOYE/s722/c85e1491-3b1a-428d-88dd-a67bd70542a8%5B58629%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="722" data-original-width="545" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilDNoD4eELjlflH_hWJR6_exLs0UE4PgMLw9LUwzFhg0aRuVd_yZXD1vvAfEqFQBpQ1_EJsHktOaqam27oK6h3OHIIZEfkEdRXLm4WNne43YhdVMOXoSeVV38ekuuwVFq36H-uYQMMBdiAdnC4dnNI9WLDBfe2NYq2OTLjwcrMY1EJLflsamMjt517tOYE/w484-h640/c85e1491-3b1a-428d-88dd-a67bd70542a8%5B58629%5D.jpg" width="484" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 13 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">VANO ESFUERZO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
poesía que acompaña es la que se nos queda en la memoria, no la que está en los
libros a los que volvemos de vez en cuando o no volvemos nunca: “Si imposible
es hacer tu vida como quieras, / por lo menos esfuérzate / cuanto puedas en
esto: / no la envilezcas nunca / por contacto excesivo / con el mundo que agita
movedizas palabras”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Creo que fui siempre fiel a ese
consejo de Cavafis y nunca tuve un contacto excesivo con el mundo (ni con el
demonio o la carne). Ahora me arrepiento: me habría gustado tener mayor
contacto, más mundo. Fui siempre rectilíneo –insensible, como el asceta, ante
las tentaciones-- hasta una meta equivocada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tampoco importa mucho. Sospecho que
si hubiera seguido el camino contrario también ahora me habría arrepentido.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXC1PMqAaJgenXkngfM_yyXnylTjD00fzWBLpYpfOXKV-y22GmLVwKQkW4D2-a_KbaugoGM2HgLmB-3MgnteZohAInO-PjugIcMnXvL0AVAnRO_5sZYTJH5qg3IyyTsIHBushNT_k0D2euUs9ry-i58Opc1NA6O5A1DwgDabJw2hY1jbkgQjf7Xeu7fLou/s1384/FullSizeRender(6).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1384" data-original-width="1022" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXC1PMqAaJgenXkngfM_yyXnylTjD00fzWBLpYpfOXKV-y22GmLVwKQkW4D2-a_KbaugoGM2HgLmB-3MgnteZohAInO-PjugIcMnXvL0AVAnRO_5sZYTJH5qg3IyyTsIHBushNT_k0D2euUs9ry-i58Opc1NA6O5A1DwgDabJw2hY1jbkgQjf7Xeu7fLou/w472-h640/FullSizeRender(6).jpg" width="472" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 14 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UN PASO MÁS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¡Ya
estarás contento! ¡Ya habéis humillado a la justicia! ¡Ya los españoles no
somos iguales ante la ley! ¡Ya tenéis la maldita amnistía!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Seguro que ya la tenemos? Este
ha sido un paso más, solo eso. Para hacer que descarrile se seguirán empleando
todos los medios, incluidos los legales, que son los más eficaces cuando el
juez es juez y parte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¡Y cómo no van a estar indignados si
los habéis dejado con el culo al aire!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Humanamente es muy comprensible su afán
de venganza, pero no sé yo si encaja del todo en la praxis jurídica.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_pET4KvU8MhCDbW-ous3_tmVlM1Q08MCutqFYO1mP0mrsy4TLa5ON4VD4HNLXJLWn5vblznoIVybmBcY812Z5wm43PELFpUIitC3hiyVNJfIvwn5UywY9krh4Vg9BiuS5KTybAgI3EiXtl0JRLwjD6x1Hqz7Adj1GwXiqd8WqYSUvVfu7TrV7150GeYFK/s910/IMG_8777%5B51551%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="910" data-original-width="625" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_pET4KvU8MhCDbW-ous3_tmVlM1Q08MCutqFYO1mP0mrsy4TLa5ON4VD4HNLXJLWn5vblznoIVybmBcY812Z5wm43PELFpUIitC3hiyVNJfIvwn5UywY9krh4Vg9BiuS5KTybAgI3EiXtl0JRLwjD6x1Hqz7Adj1GwXiqd8WqYSUvVfu7TrV7150GeYFK/w440-h640/IMG_8777%5B51551%5D.jpg" width="440" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 15 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NI EN SERIO NI EN
BROMA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Si
imposible es hacer tu vida como quieras…”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">¿Y cómo hubiera querido yo que fuera mi
vida? ¿Cómo quiero que sea?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me hubiera gustado una vida más activa,
menos contemplativa. “La acción es la verdadera fiesta del hombre”, escribió
Goethe y le gustaba citar a Azorín. Haber participado en política, haber
contribuido a mejorar el mundo, haber sido empresario, haber fundado una
familia, o más de una, y estar ahora rodeado de hijos, nietos y hasta algún
biznieto…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuento estas cosas a un amigo y él
se enfada un poco.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Nunca sé si hablas en serio o en
broma, Martín. Creo que me estás tomando el pelo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La verdad es que, como suele ser
habitual en mí, no hablo ni del todo en serio ni del todo en broma. Uno nunca
está de acuerdo con lo que tiene. El plato que ha pedido el comensal de la mesa
de al lado siempre nos parece más apetitoso que el nuestro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Si cuando yo tenía veinte o treinta
años, me preguntaran sobre cómo me gustaría que fuera mi vida medio siglo
después, respondería que muy semejante a la que tengo ahora. Y sin embargo…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPyJmpfIXsosGj4i-yJlu1I2g8RfHtKwKIVdAY8HJ1nRtG6oZd3bt1sXcP07DumK84-NWjoZnfMqiJS0gfpnetACNblmCdDHJUPFhS4PWbhcJHdMAv7MFvghgDoJ4Yex6ID0jG-t366vSRI8oTnFIveCWYP4OMiFdKEqrGIhLMg3hq39PArQVSI4yASYMu/s3128/IMG_6360%5B58705%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3128" data-original-width="2067" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPyJmpfIXsosGj4i-yJlu1I2g8RfHtKwKIVdAY8HJ1nRtG6oZd3bt1sXcP07DumK84-NWjoZnfMqiJS0gfpnetACNblmCdDHJUPFhS4PWbhcJHdMAv7MFvghgDoJ4Yex6ID0jG-t366vSRI8oTnFIveCWYP4OMiFdKEqrGIhLMg3hq39PArQVSI4yASYMu/w422-h640/IMG_6360%5B58705%5D.jpg" width="422" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-35689579054211032532024-03-09T09:07:00.009+01:002024-03-10T11:25:15.168+01:00Coraje y alegría: Corazonadas de la razón<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCzz9qqupgbB6YRh3BUl7gqAC7nqw3YhmJ98f67RlfZni6gnE0ONU_0vR3IFCUPXBHLN4ZYLH_LJVqyev8OMhzD3WHyKI2bcQEYD9yaUGAi1wDwpdXdYiwitDWdXNUYssQt8_J24EIAcwkydkb5hRyq1uG4UGsR238T0CkK_7IciNtFL3aF6Wpt0LglhOO/s1528/IMG_6208%5B58377%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="996" data-original-width="1528" height="418" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCzz9qqupgbB6YRh3BUl7gqAC7nqw3YhmJ98f67RlfZni6gnE0ONU_0vR3IFCUPXBHLN4ZYLH_LJVqyev8OMhzD3WHyKI2bcQEYD9yaUGAi1wDwpdXdYiwitDWdXNUYssQt8_J24EIAcwkydkb5hRyq1uG4UGsR238T0CkK_7IciNtFL3aF6Wpt0LglhOO/w640-h418/IMG_6208%5B58377%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 2 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PLAN DE VIDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---En
todos mis días, invierno o verano, festivos o laborables, procuro que haya una
hora para escribir, cuatro para leer (en cuatro lugares distintos) y tres para
la conversación inteligente. Lo último me cuesta bastante conseguirlo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Y eso que la inteligencia la
pones tú y a los interlocutores solo nos pides atenta admiración.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-RDu6ntmSUeW00sjzittNgtNdgVhhe2pEMTvStb2zMo-IFqlOd96cBZmKg7iyBmxT0Z1YVvep6UFL4uGLw8d-H6uWC8G2nE4blyJbBq4O2QDCPP_tTCz5fx5rV_QOMNZOCJQWzvqoMX2Ze8IZOvOKtsYB2GdR_EICaxEMhvZCOSE7sxDFc4fOssk5lmf8/s2008/IMG_6233%5B58370%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2008" data-original-width="1298" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-RDu6ntmSUeW00sjzittNgtNdgVhhe2pEMTvStb2zMo-IFqlOd96cBZmKg7iyBmxT0Z1YVvep6UFL4uGLw8d-H6uWC8G2nE4blyJbBq4O2QDCPP_tTCz5fx5rV_QOMNZOCJQWzvqoMX2Ze8IZOvOKtsYB2GdR_EICaxEMhvZCOSE7sxDFc4fOssk5lmf8/w414-h640/IMG_6233%5B58370%5D.jpg" width="414" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 3 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CODEPENDENCIA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Querer
ayudar es muy noble, pero mucha gente no quiere ser ayudada en la forma en que
tú lo haces”. A veces basta abrir un libro al azar para encontrar respuesta a
nuestras preguntas. No es necesario que sea la Biblia ni el Tao ni las obras
completas de Shakespeare. El que hoy me aclara muchas cosas me lo enviaron al
despacho del Milán (no tienen mi dirección actualizada) y parecía de muy poco
interés. Lo edita en Oviedo la editorial Mañanes, de la que hay muy poca
información en Internet, y su autora es Ximena Rodríguez, de la que no hay
ninguna, y que no figura en la cubierta (donde, por cierto, el título, aparece
mal escrito. Todo invita a no perder el tiempo con este libro. Pero antes de
descartarlo lo hojeo, como tengo por costumbre, y al hablar de la codependencia
veo que habla de mí. “Necesito alguien que me necesite”, he escrito en más de
una ocasión.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ayudar es un arte que yo no domino.
Nunca está claro quién necesita más a quién: si el que da la ayuda o el que la
recibe. Si yo tuviera mucho dinero y pudiera ser mecenas (mi vocación
frustrada), todas las ayudas que diera serían rigurosamente anónimas. Así me
ahorraría muchos malos ratos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero <i>Ensayo sobre lo social </i>no
es el bodrio más o menos pretencioso que todo hacía suponer. Se trata de una
especie de novela didáctica, un poco a la manera dieciochesca, costumbrista y
ágil. Yo me he divertido leyéndolo y he aprendido un poco más de mí. ¿Qué más
se le puede pedir a un libro? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNjuvu4tpOKK_cyIn6bJhYb2ZQ7K4fX_RWwJul5G7ZOrdmqxKXs3UbHGHzRLCHg5vuNp6BYIG85JlFBA9UVBVkGUk1GTrCk88V7kjK2kP8itj9gm99r7qqgYRxBbCAE8URJZSnsWHtDQz-ZR8L-FE1Pn5E9UgrdQg5_rxtowcOX6b5BXwz7uQFEpBJ8wtR/s3185/IMG_6258%5B58372%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3185" data-original-width="2208" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNjuvu4tpOKK_cyIn6bJhYb2ZQ7K4fX_RWwJul5G7ZOrdmqxKXs3UbHGHzRLCHg5vuNp6BYIG85JlFBA9UVBVkGUk1GTrCk88V7kjK2kP8itj9gm99r7qqgYRxBbCAE8URJZSnsWHtDQz-ZR8L-FE1Pn5E9UgrdQg5_rxtowcOX6b5BXwz7uQFEpBJ8wtR/w444-h640/IMG_6258%5B58372%5D.jpg" width="444" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 4 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LA META ES EL
OLVIDO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Produce
un poco de melancolía encontrarse en una librería de viejo con un libro
afectuosamente dedicado e intonso. Huberto Pérez de la Ossa –no había oído
hablar de él—dedica en julio de 1925 a Gonzalo de Merás <i>Polifonías</i>,
publicado tres años antes. Yo, al contrario que el tal Gonzalo, corto
cuidadosamente las páginas y lo leo en Atípiko mientras tomo el habitual café.
Sonrío al comprobar con qué cuidado corrigió a mano una mortificante errata.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Está escrito entre 1915 y 1922, entre los dieciocho
y los veinticinco años (ya me he informado sobre el autor) y la mayoría de los
poemas son de un trasnochado modernismo. Pero su versión de los famosos
eneasílabos de Rubén Darío (“Juventud, divino tesoro”) no carece de interés:
“¡Oh juventud, tesoro eterno! / ¡Gracia que nunca pasará! / Vienen las nieves
del invierno; / la primavera va detrás”. Y hay una elegía al amigo de la
adolescencia, “un alma maravillosamente clásica”, que todavía conserva su
emoción: “¡El dolor! No, ya no es tu historia / --a lo sumo, será la mía--; tu
alma fue hecha para la gloria, / para la luz y la armonía”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Creo que se salva también el poema final sobre
las diversas corrientes de la época y su apartamiento de ellas. “Pero no, no
estoy solo; voy con mis dos hermanos: / mi pasado, mi rubio hermano
adolescente; / mi porvenir, mi hermano de faz desconocida”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En una foto de 1923, aparece junto a
Lorca y Buñuel, Jarnés y Barradas. Estaba en el mejor sitio en el mejor
momento. Antes de la guerra civil, publicó mucho y tuvo algún importante
premio, pero solo ensayo y narrativa; después de la guerra (vivió hasta los
años ochenta) se dedicó al teatro como director y adaptador. No sabemos qué fue
de <i>Cancionero de las cosas humildes, </i>el libro que se anunciaba en <i>Polifonías</i>.
Ni qué pensaba cuando sus compañeros de aventuras literarias eran glorificados y
nadie recordaba que había sido uno de ellos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Un poeta menor que llegó a la meta,
el olvido, antes que los demás y que a mí me ayuda esta melancólica mañana a olvidarme
de los apaleamientos en mis andanzas de buen samaritano.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo3xcsqJmA1F3I64DKwsW1HyziF99Hi6vCFASLdR1wk2w74xbtAc3HlVgYCchetddZtoQpWk5scQNSjcr1f1CpcLwE8B-svL27sk9tEZl86xcho11H_a5uEbxLfq7GeVBje5Y7euDcyhrTjK_TVjg_nwzWwC5DmcxulxO2koIQTNLSMZ4HZcmFChqqgpSM/s1343/Dedicatoria.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1343" data-original-width="918" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo3xcsqJmA1F3I64DKwsW1HyziF99Hi6vCFASLdR1wk2w74xbtAc3HlVgYCchetddZtoQpWk5scQNSjcr1f1CpcLwE8B-svL27sk9tEZl86xcho11H_a5uEbxLfq7GeVBje5Y7euDcyhrTjK_TVjg_nwzWwC5DmcxulxO2koIQTNLSMZ4HZcmFChqqgpSM/w438-h640/Dedicatoria.jpg" width="438" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 5 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BIEN QUE ME
ARREPIENTO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Últimamente
no puedo quitarme de la cabeza una coplilla popular que escuché cantar no sé
cuándo ni dónde: “Hice algunas cosas malas / y no quiero arrepentirme, / pero
bien que me arrepiento / de aquel favor que te hice”.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUdy1ESyysgh3VfhXwDhaWHQvUf-qIzlpiKWhDOOhg9EcP3TJdIqhE8Z-gjitK0LanyAJM_A1ms4E4mvreNUDeqNUiv3GG2NUeyrhwz9oPnNaLwmkF2WRCOvggCRBnu1R53p4CifWSXJpZ7vNcsfs4l9RkQfmcjU8d5WnrjcT0mWrBBbTYhYF_s34PkYLc/s2016/IMG_6162%5B58364%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2016" data-original-width="1450" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUdy1ESyysgh3VfhXwDhaWHQvUf-qIzlpiKWhDOOhg9EcP3TJdIqhE8Z-gjitK0LanyAJM_A1ms4E4mvreNUDeqNUiv3GG2NUeyrhwz9oPnNaLwmkF2WRCOvggCRBnu1R53p4CifWSXJpZ7vNcsfs4l9RkQfmcjU8d5WnrjcT0mWrBBbTYhYF_s34PkYLc/w460-h640/IMG_6162%5B58364%5D.jpg" width="460" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 6 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LO QUE A MÍ ME
BASTA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Se
hablaba de una discusión en Facebook a propósito de que una joven poeta, a la
que habían invitado a leer sus versos, dijo que ella solo lo haría si le
pagaban trescientos euros.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Hombre, si se cobra entrada, y
hay público suficiente, pues me parece perfecto. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y luego pensé, aunque no me atreví a
decirlo --uno va de duro por la vida-- que yo soy tan poco profesional que me basta
con algo de admiración y un poco de cariño.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_dfwS3XecwapisLmuvN7P4O4j4gGNlBrPfylnWvyE90w1r-UN3PpPpcPu-QGz8CeYX0SpN6sgWbaR0cqtFqUcKFSz-0978nrsu05iz74wRZTK3CkJt28ldfKvnFet6oo1FgvasdulHj0n6OEz3dxYyXRpd2TsfMPmzxmT4bihAiGTiAPsUBE8SdLCfwvC/s2025/IMG_6185%5B58385%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2025" data-original-width="1547" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_dfwS3XecwapisLmuvN7P4O4j4gGNlBrPfylnWvyE90w1r-UN3PpPpcPu-QGz8CeYX0SpN6sgWbaR0cqtFqUcKFSz-0978nrsu05iz74wRZTK3CkJt28ldfKvnFet6oo1FgvasdulHj0n6OEz3dxYyXRpd2TsfMPmzxmT4bihAiGTiAPsUBE8SdLCfwvC/w488-h640/IMG_6185%5B58385%5D.jpg" width="488" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 7 de marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DESENMASCARILLADOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---La
verdad es que para los que no habíamos perdido la cabeza y padecimos como un
insulto a la inteligencia la obligación de ir con mascarillas a todas partes,
fueran o no necesarias, y tuvimos a la policía, a la guardia civil e incluso al
ejército vigilando que no saliéramos a tomar el aire sin ellas, aunque fuera de
noche y por lugares solitarios, el sainete del caso Koldo tiene algo de
justicia poética. Sobre todo, si no pagan solo los meros comisionistas, sino
las autoridades político-sanitarias que convirtieron el cubre bocas en un
objeto del deseo que había que conseguir, y en cantidades millonarias, aunque
luego se pudrieran en un almacén, a cualquier precio. La dañina estupidez
--¡cuántas muertes por obligada mala praxis médica durante la pandemia!-- me
parece un delito mayor que quedarse con un puñado de euros del montón de dinero
público que se despilfarra sin control ninguno.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿O sea que, según tú, quien
tendría que dimitir e irse a su casa no sería el impresentable Ábalos, sino
Pedro Sánchez? Y ya puestos, supongo que también Feijoo, y todos los que eran
presidentes autonómicos cuando Sánchez, muy astutamente, les cedió la gestión
de la cosa para que hicieran el ridículo por cuenta propia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Volvería a ser peor el remedio
que la enfermedad. Tendré que conformarme con disfrutar de este sainete. Y
regodearme ya esperando al siguiente, cuando se destape el negocio de las
vacunas, cómo se desprestigió la más barata, cómo se chantajeó a los sumisos
ciudadanos (¡si no te vacunas, no te dejo ir al cine!), cómo caducaron cientos
de miles de dosis, cómo se regalaron otras que aquí no valían, pero que quizá
podrían aprovechar los pobrecitos subsaharianos… Pero Pfizer es mucha Pfizer,
nada tiene que ver con la picaresca de los trapicheos en China, y sabe
disimular bien sus sobornos en mecenazgos universitarios, donativos para las
fundaciones de los partidos y publicidad encubierta. Confiemos en que un
listillo haya metido la pata y que los del partido rival se lancen en tromba y
acaben tirando piedras contra el tejado de vidrio que los cubre a todos.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnBJM53NBppMUdhXOrVVTtJL5dzFIZ79z6IbG79by7B_lUA0c0aRGdZlHO-sXU_ndXrd0-e1XvZ37Tt6QVKATuVkSpsyJXrwHU-t-P55G4WcahPv0uolKJ2PwCfALHP5dWpcCBLyGqc5SOmW6v4Z6GD4okzkamSSGp5R4lm4Fp0n5YlTAo4kG0xeDBbUjo/s653/IMG_6216%5B58379%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="492" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnBJM53NBppMUdhXOrVVTtJL5dzFIZ79z6IbG79by7B_lUA0c0aRGdZlHO-sXU_ndXrd0-e1XvZ37Tt6QVKATuVkSpsyJXrwHU-t-P55G4WcahPv0uolKJ2PwCfALHP5dWpcCBLyGqc5SOmW6v4Z6GD4okzkamSSGp5R4lm4Fp0n5YlTAo4kG0xeDBbUjo/w482-h640/IMG_6216%5B58379%5D.jpg" width="482" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 8 de
marzo<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO PUEDO NO PENSAR</span><br /></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">(Como
los contertulios habituales se retrasan --soy yo el único que está a las siete
en punto, desde hace cuarenta y cuatros años, todos los viernes en la
cafetería--, saco el cuaderno y escribo.)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Perdía la razón todas las noches, pero la
encontraba al despertar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Cuando tenía razón, no atendía a razones.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A la razón hay que darle vacaciones de vez
en cuando.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Con el berbiquí de la razón, rara vez se
hace brotar el agua de la sabiduría.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Razonar es un deporte de élite.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La razón es el motor, pero la imaginación
es la gasolina.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Solo con la razón la vida no sabe a nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Si hasta los números pueden ser
irracionales, ¿cómo no había de serlo el ser humano?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El que sabe que no sabe nada ¡cuánto sabe!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La razón humana no está hecha a medida de
la realidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Solo al ser expulsados del paraíso, Adán y
Eva tuvieron uso de razón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Después de muertos, el ateo y el creyente
descubren que los dos tienen razón o que no la tiene ninguno.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Si el azar de la cronología hubiera
permitido que Sócrates y Jesucristo se encontraran, ¿habrían tenido algo que
decirse?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hay filósofos que utilizan la razón para
justificar las ocurrencias más disparatadas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A Platón le suspendieron en un examen de
filosofía por demasiado fantasioso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Los límites de la razón no son los límites
del mundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Dios se ríe de los que desconfían de la
razón. ¡Si la he inventado yo!, dice en tono de reproche.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La razón no sabe de moral, igual le da
justificar una causa que la contraria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Qué paradoja que los seres racionales solo
de tarde en tarde tengan razón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La razón tiene razones que la razón no
comprende.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK255xkx1slxjjd21qc0sPzFc7Fn5q0PtD5TyJBVlp8Sl2nI26R0QMA94RglNKF5Aqpr2TDBwSuwrG-I2mD2gqA1phaPqm8HMqp7lFY51henS3Jd-p8XZ9JN7nBIw3cYqYnzR-mw15COD6KS4sPZTlnsj3phXxTIfBI6IZVukczwCMRm-vhAAlKEqsCUG6/s2956/IMG_6266%5B58470%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2956" data-original-width="1877" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK255xkx1slxjjd21qc0sPzFc7Fn5q0PtD5TyJBVlp8Sl2nI26R0QMA94RglNKF5Aqpr2TDBwSuwrG-I2mD2gqA1phaPqm8HMqp7lFY51henS3Jd-p8XZ9JN7nBIw3cYqYnzR-mw15COD6KS4sPZTlnsj3phXxTIfBI6IZVukczwCMRm-vhAAlKEqsCUG6/w406-h640/IMG_6266%5B58470%5D.jpg" width="406" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-998383774670499572024-03-02T08:56:00.016+01:002024-03-03T12:45:23.712+01:00Coraje y alegría: El arte de perder<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8rPCo5afFN9VECeDiOA8FzvXhCEESqWvXPXaubm-Ztoan2TKTn0oW9A7JEJjZSxpyWOBJtw4y5QPrRpgeMe3pFUMFfOlngzB4MZ7F_Xj2gV5hlrOLqo8_oXpVE6gc2NBJk1DvV3vwbRFaJunrTpmYXsNx5TsXIGDk6xZ9mdLYYnaueoULzBtwzIjDX2qv/s2015/IMG_6035%5B58103%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1371" data-original-width="2015" height="436" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8rPCo5afFN9VECeDiOA8FzvXhCEESqWvXPXaubm-Ztoan2TKTn0oW9A7JEJjZSxpyWOBJtw4y5QPrRpgeMe3pFUMFfOlngzB4MZ7F_Xj2gV5hlrOLqo8_oXpVE6gc2NBJk1DvV3vwbRFaJunrTpmYXsNx5TsXIGDk6xZ9mdLYYnaueoULzBtwzIjDX2qv/w640-h436/IMG_6035%5B58103%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 24 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO ES LO QUE OS
CUENTAN</span></span> </h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Tú
que lo sabes todo –se burla un amigo--, cuéntanos cómo va a acabar la guerra de
Ucrania, que parece el cuento de nunca acabar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No me gusta presumir de profeta,
pero ya escribí, a poco del comienzo, cuando a Zelenski se le subió la ayuda de
la </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTAN</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> a la cabeza y,
negándose a cualquier negociación, dijo que lucharía hasta la victoria final,
hasta la recuperación de Crimea y la derrota humillante de Rusia, ya escribí entonces
que esta podría ser la guerra de los treinta años, tirando por lo bajo.
Mientras siga de testaferro de la </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTAN</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">, Rusia no va a ser capaz de obligar a
Ucrania a que acepte formalmente la decisión de las zonas prorrusas y, con </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTAN</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> o sin ella, Zelenski
no va a ser capaz de recuperarlas. O sea, que tenemos guerra para rato, hasta
que quienes financian a Zelenski –quien paga manda—le obliguen a negociar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Me escandalizas, Martín. ¿Pero es
que para ti no hubo una invasión ilegal de un país soberano?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Hubo y no hubo. Hubo el apoyo a
una de las partes en una guerra civil, a la más débil, a la de las repúblicas
del Donbás.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Bombardearon Kiev!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Como la </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTAN</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> bombardeó
Belgrado, aunque creo que los rusos causaron menos muertos y menos daño. Unos
querían ayudar a la independencia de Kosovo –ilegal, por cierto, parece que
España no la reconoce porque supondría un precedente para Cataluña-- y otros a
la de las repúblicas de Donetsk, Lugansk, Jersón y Zaporiyia. De Crimea ni
hablamos porque su pertenencia a Ucrania fue una decisión meramente
administrativa de los tiempos de Jrushchov, cuando esas cosas no importaban porque
todo era la Unión Soviética.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipLPocgPR6yPZztAe-p5wtAsWiti-jUCpRjMSeT-5N13FKz5SFxq7PJTU2ukHsKTtNjf54NLBnZpgSx2bDnRoNUIS8RuIzAVqONQGbGtgJLWd-uQZQmeEALk9BOvuebbgJnVockwudMLZNhlHqa38rzTTCulN2UytaJhZldd8c2bPuAf8EZZtVrB4alhQU/s2016/IMG_5947%5B57846%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2016" data-original-width="1512" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipLPocgPR6yPZztAe-p5wtAsWiti-jUCpRjMSeT-5N13FKz5SFxq7PJTU2ukHsKTtNjf54NLBnZpgSx2bDnRoNUIS8RuIzAVqONQGbGtgJLWd-uQZQmeEALk9BOvuebbgJnVockwudMLZNhlHqa38rzTTCulN2UytaJhZldd8c2bPuAf8EZZtVrB4alhQU/w480-h640/IMG_5947%5B57846%5D.jpg" width="480" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 25 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">FERIA DE
ANTIGÜEDADES</span></span> </h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Feria
de Antigüedades en el mamotreto de Calatrava, ese aparatoso crustáceo gigante
que representa bien lo peor de una época en arquitectura y en política. Hacía
tiempo que no pasaba por allí. Hay algunos puestos de libros. Pocos de interés.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No soy coleccionista ni bibliófilo. Hace
tiempo que no compro nada que no vaya a leer esa misma mañana o esa tarde. Y
nunca busco nada concreto, me dejo seducir. Me guiñan primero los ojos las <i>Poesías completas </i>de Luis Carrillo y Sotomayor, editadas por Dámaso Alonso en 1936.
Una bella edición de Signo, la editorial de antología de Gerardo Diego. La
colección tiene un bonito título, “Primavera y flor”, y el colofón lleva la
fecha del 8 de abril cuando aún nadie imaginaba –aunque ya se afilaba la
guadaña-- que la República iba a ser “antes de tiempo y casi en flor cortada”.
También murió antes de tiempo, a los 27 años, Luis Carrillo y Sotomayor. Lo leo
por la tarde, antes de entrar a ver una desasosegante película, <i>Desconocidos,
</i>de Andrew Haigh, sobre la familia y otras soledades. Como el protagonista, que
regresa a su casa familiar y la encuentra tal como era hace treinta años con
sus padres vivos y jóvenes, como el poeta barroco –del que deslumbra algún
endecasílabo entre la retórica epocal--, yo también siento “en agua y fuego el
corazón deshecho”. En el agua y el fuego del tiempo que ni vuelve ni tropieza.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5wMv8rW_d_21V5JO_90ceTJLtdbnQ7S0hAwG854eK4M_udpwzRJdL4Z_woYp-tWxcxBel_V3vXGuW-JyN6GzEQG3C4_xT7iNNx96cFBXYQMt42g4ZdHSc12lgRMUE_dQI_rjl_8Ws9O96gs4v8H-8z2hFUapRXFiMJYBaCizfO9HSytQgSdDI2w0CKT-E/s2850/IMG_5927%5B58105%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2850" data-original-width="2047" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5wMv8rW_d_21V5JO_90ceTJLtdbnQ7S0hAwG854eK4M_udpwzRJdL4Z_woYp-tWxcxBel_V3vXGuW-JyN6GzEQG3C4_xT7iNNx96cFBXYQMt42g4ZdHSc12lgRMUE_dQI_rjl_8Ws9O96gs4v8H-8z2hFUapRXFiMJYBaCizfO9HSytQgSdDI2w0CKT-E/w460-h640/IMG_5927%5B58105%5D.jpg" width="460" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 26 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CON BAROJA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Releo
hoy el otro libro que compré ayer, <i>Los amores tardíos </i>de Pío Baroja.
Recuerdo que cuando lo leí hace mucho tiempo, en la colección Austral –debía yo
de tener veinte años-- solo me interesaron las prosas descriptivas y líricas
que aparecen al comienzo de los capítulos. Pensé entonces, y lo pienso ahora,
que deberían editarse aparte (y así creo que se hizo con una de las series,
“Las estampas iluminadas”). La novela propiamente dicha –que no es una novela
independiente, sino parte de la trilogía <i>Agonías de nuestro tiempo--, </i>me aburrió un poco: dos personajes, José Larrañaga y su prima Pepita, que se
encuentran en sus viajes por Europa y charlan de esto y aquello, sin que falten
los tópicos antisemitas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El dibujo de la cubierta, una noria con la
leyenda “Los llenos de dolor y los vazíos de esperanza”, es probablemente del
propio Baroja, que esbozó el retrato alguno de los personajes en
el manuscrito de la novela (el del protagonista es un autorretrato). Me
apasiona ahora la relación entre los dos primos, esa “tensión sexual no resuelta”,
como en tantas series de televisión, que se resuelve con una elegante elipsis.
A medianoche –termina uno de los capítulos--, Pepita “subió la escalera y entró
en el cuarto de José”.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El capítulo
siguiente comienza con que, al despertar, “él la estrechó en sus brazos con
toda su fuerza”. Si la novela se llevara al cine, el director no podría evitar
dedicar buena parte del metraje a mostrarnos lo que hicieron en la cama esa
noche y las siguientes. Son las convenciones de la época.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tenía esta novela en uno de los
gruesos tomos de las obras completas, pero ahí no me apetecía leerla. Prefiero
hacerlo mientras tomo un café. La comienzo en Noor, la continúo en Atípiko y la
termino, conmovido, en Los Prados. Soy un lector itinerante. Cada libro tiene
su lugar y su momento. Qué placer pasear por Rotterdam y alrededores esta
mañana de lluvia y sol. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Los amores tardíos de José Larrañaga
tienen lugar a sus cincuenta y cuatro años. Me identifico con él, pero en mi
caso, más que tardíos, son ya póstumos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsYC7sNnd-TJET-JVz_TuS2DTvm6LGJhHSPZ3PdtUUn8PE_k0Q5trUtDZQBMI496s_HgO6OIxZV04ZcyzyiEd42-dwxO4lt4GvdPZTqw-RTU5j_LNfQ_tB7Z3ClLDeYUs-Vla4DEz0Z1B_4toTTHSeCDYc0h5ve8MOv2poVOIOA1a9DGILWA4rCbJLMg_7/s3370/IMG_6067%5B58121%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3370" data-original-width="2574" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsYC7sNnd-TJET-JVz_TuS2DTvm6LGJhHSPZ3PdtUUn8PE_k0Q5trUtDZQBMI496s_HgO6OIxZV04ZcyzyiEd42-dwxO4lt4GvdPZTqw-RTU5j_LNfQ_tB7Z3ClLDeYUs-Vla4DEz0Z1B_4toTTHSeCDYc0h5ve8MOv2poVOIOA1a9DGILWA4rCbJLMg_7/w488-h640/IMG_6067%5B58121%5D.jpg" width="488" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 27 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">APROVECHO PARA
PRESUMIR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Dime,
oh Kalikatres sapientísimo, qué opinas del caso Koldo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues que no me sorprende, tras el
ejemplo de quien fue jefe del Estado durante cuarenta años, que haya quien se
sienta tentado por imitarle y cobre sustanciosas comisiones siempre que pueda.
“Si ayudo a hacer negocios a otros –filosofaba el refugiado de Abu Dabi--, ¿por
qué no voy a llevarme yo una parte?</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;">”. Allá ellos con la justicia, que paguen lo
que tengan que pagar y que caiga quien caiga. Lo que me extraña es que nadie se
sorprenda de que hubo un tiempo en que las mascarillas –que no servían para
nada en buena parte de los casos en que las hicieron obligatorias, por ejemplo,
paseando al aire libre-- se convirtieron en el Santo Grial que había que
conseguir a cualquier precio. Si las autoridades, que perdieron la cabeza
después (o antes, no sé bien) de hacérsela perder al resto de la población, le
daban lo que pidiera, sin preguntar nada, sin control ninguno, ni siquiera de
calidad, a quien les trajera mascarillas, ¿a qué sorprenderse de que las
cobraran a un alto precio? El doble o el triple deberían haber pedido.</span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Deduzco, oh Kalikatres
sapientísimo, que en tiempos de la pandemia, que en tu opinión vino acompañada
de una más dañina tontemia, solo tú conservaste en su sitio la cabeza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Algunos más habría, me imagino,
pero entonces callaban. Yo dejé pública constancia, semana a semana, de tanto ridículo
o criminal disparate, y ahí están las hemerotecas para el que quiera
comprobarlo.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8blHOyPOwbDDgoj-AlnW2WqEGW-x24IZE2Dvv0QkcjLMkHm39s7LgmW9cci1BkfNVHCm-fVtQWNJ_8ydBkOtNUCth57QkgOq7tLJMfPaegA79QnFknj1GVcxfs5T3M7n7lQkX1sNffP_h4zx4iKCL0a2v8zi8o4wL5qMpWmNF-10On9XUgnwaDiuG6mKL/s1619/IMG_6053%5B58111%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1619" data-original-width="1099" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8blHOyPOwbDDgoj-AlnW2WqEGW-x24IZE2Dvv0QkcjLMkHm39s7LgmW9cci1BkfNVHCm-fVtQWNJ_8ydBkOtNUCth57QkgOq7tLJMfPaegA79QnFknj1GVcxfs5T3M7n7lQkX1sNffP_h4zx4iKCL0a2v8zi8o4wL5qMpWmNF-10On9XUgnwaDiuG6mKL/w434-h640/IMG_6053%5B58111%5D.jpg" width="434" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 28 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UN MAL DÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Al
diario hay que venir ya llorado”, me comentó un amigo tras leer <i>La vida y
sus desatinos, </i>última entrega del diario de José Luna Borge. “¿A qué
entristecer a los demás con las triviales miserias de cualquier vida?”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo recuerdo hoy, al final de un mal
día, apenas atenuado por la animada tertulia en torno a la traducción de los
sonetos de Shakespeare y la peculiar ortografía de Emily Dickinson. Las penas
de amor, desde esta distancia, me parecen más llevaderas que el desengaño de
ahora. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Cuando la caída de la Unión Soviética,
circulaba por Rusia una humorada: “¿En qué se convierte un comunista de toda la
vida cuando deja de serlo? En un anticomunista de toda la vida”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A mí ahora se me ocurre una
variación: “¿En qué se convierte un amigo de toda la vida cuando deja de serlo?
En un enemigo de toda la vida”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Amigos de los que Facebook llama “amigos”
tengo muchos, exactamente cinco mil. Amigos de verdad, media docena. Amigos
sobre cuyo hombro podía llorar a cualquier hora del día o de la noche creía
tener uno. Ahora sé que no tengo ninguno. Y quizá siempre lo supe, aunque
hiciera todo lo posible por engañarme a mí mismo. A la memoria me vienen los
versos de Víctor Botas: “Algunas veces / ponemos dulces máscaras a aquellos /
que están en nuestras vidas / para seguir queriéndolos”.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFZ0pbHOvFDxEo7URE8WiBcQFgov20g_BU2RTH8bYZ4QGHHcP4P5RYqGb3u_wfzgiFhyKJ4U0Zfq5WXQdnom16qfe6SHmMwQdVeWB1_SbCCcs3siNC3F-4UmCDaNclbG75g_z61ty16_kNIG4lrCx6rSE3NQD7FWbYnXuiefM1Cn5PoOWtfNsO-by6r3zY/s1751/IMG_6042%5B58109%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1751" data-original-width="1254" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFZ0pbHOvFDxEo7URE8WiBcQFgov20g_BU2RTH8bYZ4QGHHcP4P5RYqGb3u_wfzgiFhyKJ4U0Zfq5WXQdnom16qfe6SHmMwQdVeWB1_SbCCcs3siNC3F-4UmCDaNclbG75g_z61ty16_kNIG4lrCx6rSE3NQD7FWbYnXuiefM1Cn5PoOWtfNsO-by6r3zY/w458-h640/IMG_6042%5B58109%5D.jpg" width="458" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">J<span style="font-weight: normal;">ueves, 29 de
febrero<br /></span></span></i><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 10pt; font-weight: normal;">REMEDIOS</span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Llovió
durante la mayor parte del día, pero a primera hora de la mañana el regalo de
unas horas de sol. Antes, a las diez en punto, cruzaba el parque para ir hasta
Noor; ahora, tras el derribo del puente sobre la autopista, atravieso la plaza
de Santullano, frente a la iglesia, y creo que no pierdo mucho con el cambio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Como a los niños pequeños, nada me gusta
más que la repetición. Ya me he acostumbrado a la nueva ruta y creo que hasta
doy exactamente el mismo número de pasos y me detengo en los mismos sitios a
hacer algunas fotos. Remedios contra la desesperanza, más eficaces, al menos
para mí, que cualquier medicina. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El azul del cielo disuelve las negruras de
la noche. Quizá todo fue un malentendido. Y, en cualquier caso, tampoco importa
tanto. Si el hombre más fuerte es el que está más solo, como decía Ibsen en <i>Un
enemigo del pueblo, </i>yo muy fuerte debo ser.<i><o:p></o:p></i></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLvOyqZwJ3UK58wgfqlP-9JovDkh4BWTeT-jx0YJKJ-KvUykuRvGAIRROXjeMOCaU-v4IX0wp7GQfqmwABIouyUMT8RbR0k2FjDrsiVCMRKn-y6kdFa0xhUvFvfXdSC6OvSWXojfvhP_1Ybo4LQjRA4zB6MWQJmk9NUTW6sEIrS_NBg-ciXx9yUPNc3n1T/s2353/IMG_6060%5B58113%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2353" data-original-width="1680" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLvOyqZwJ3UK58wgfqlP-9JovDkh4BWTeT-jx0YJKJ-KvUykuRvGAIRROXjeMOCaU-v4IX0wp7GQfqmwABIouyUMT8RbR0k2FjDrsiVCMRKn-y6kdFa0xhUvFvfXdSC6OvSWXojfvhP_1Ybo4LQjRA4zB6MWQJmk9NUTW6sEIrS_NBg-ciXx9yUPNc3n1T/w456-h640/IMG_6060%5B58113%5D.jpg" width="456" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_ZFPMnjCPpkz5wE4pFS0b3E41auFplKEt4lNgqL7RQAo-X-3l74Pa93P9-9oUn2JMi-pFIRzN4svUkEyHKc5K6WEsJk6Ml00HijPRJyvsl-kfdvjUKJbTzgoJFqXfngjv1hVXejTJ5UQjrAV9JFNGCNUgTv2rJLxn1yhvmbQN1J_2kJ-KCd6IevgN7HBI/s2952/IMG_6069%5B58139%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2952" data-original-width="1925" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_ZFPMnjCPpkz5wE4pFS0b3E41auFplKEt4lNgqL7RQAo-X-3l74Pa93P9-9oUn2JMi-pFIRzN4svUkEyHKc5K6WEsJk6Ml00HijPRJyvsl-kfdvjUKJbTzgoJFqXfngjv1hVXejTJ5UQjrAV9JFNGCNUgTv2rJLxn1yhvmbQN1J_2kJ-KCd6IevgN7HBI/w418-h640/IMG_6069%5B58139%5D.jpg" width="418" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-14882668038162388852024-02-24T09:08:00.010+01:002024-02-25T11:39:10.940+01:00Coraje y alegría: Fruta del tiempo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfc3vte3iH4Mrga4zTRpYNy0KqhlK_Y_uv7DjMFmiEHXSPfFwWRAoJntuFjsylGI8J9nvqDkdupUQOtScWcFRyC1bUnHJdeBuIHdgTF1IjzcR2GGoyPG-nAEXA78tno8Nebx2-KtJTpaeUeLf9bcC4LkC-wW5OLZC8SAwcQ2KjbcmpIW74aShDYlqAF1IT/s1992/IMG_5878%5B57604%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1452" data-original-width="1992" height="466" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfc3vte3iH4Mrga4zTRpYNy0KqhlK_Y_uv7DjMFmiEHXSPfFwWRAoJntuFjsylGI8J9nvqDkdupUQOtScWcFRyC1bUnHJdeBuIHdgTF1IjzcR2GGoyPG-nAEXA78tno8Nebx2-KtJTpaeUeLf9bcC4LkC-wW5OLZC8SAwcQ2KjbcmpIW74aShDYlqAF1IT/w640-h466/IMG_5878%5B57604%5D.jpg" width="640" /></a></div><p></p><h3 _msthash="13245" _msttexthash="609934" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5423" _msttexthash="359866" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 17 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5422" _msttexthash="94692" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">RECTIFICO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5421" _msttexthash="63746683" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
todos los libros se leen de la misma manera, aunque la mayor parte de la gente
tenga una sola manera de leer. Los libros requieren su entorno y su momento,
especialmente los libros de poesía. Claro que, en mi caso, la mayor parte se
quedan en el estante de la librería tras un ligero hojeo o van al montón de los
desechables si me han llegado espontáneamente. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5420" _msttexthash="320305180" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A veces me equivoco, y es lo que ocurrió
con el último cuaderno –la mayor parte de los libros de poesía no suelen ser
otra cosa-- de Gabriel Insausti. Tuve la mala puntería de abrir por un soneto
poco afortunado: "Todavía lo veo con el ceño / fruncido sobre un libro –Benavente,
/ Maeztu, la <i _istranslated="1">Revista de Occidente-- </i>/ en aquel frío caserón porteño". ¿Y
por qué leía con el ceño fruncido?, me pregunto yo. ¿No le gustaba nada de lo
que leía? ¿Y es la <i _istranslated="1">Revista de Occidente </i>un libro? ¿No leería más bien <i _istranslated="1">Acción
¿Española </i>si era lector de Maeztu? Así de puntilloso soy yo. Más adelante
tropiezo de nuevo: "Vivió siempre en lo eterno. Supo un día / que el tiempo es
un error...". ¿En qué quedamos? ¿Vivió siempre en lo eterno o desde el día en que
descubrió que el tiempo es un error? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5419" _msttexthash="206319464" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> A Unamuno le irritaban los lectores
como yo, que en realidad son muy escasos entre los lectores de poesía que
suelen ser de razonamiento vagamente algodonoso y para los que todo vale.
Parece que está pensando en mí cuando, en nota a uno de los poemas de <i _istranslated="1">Teresa</i>,
a propósito de los versos "y yo temblé porque un dedo invisible / vi que al
morir el sol te acariciaba", señala que es posible que alguien exclame: "Si era
invisible el dedo, ¿cómo lo pudo ver?". <span _istranslated="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>Su respuesta no puede ser más desdeñosa: "A la
cerrazón crítica que supondría tal comentario, no hay sino oír y pasar de
largo. Eso se le podrá ocurrir a un literato, un letrado, pero no a un poeta". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5418" _msttexthash="31792241" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pues cosas así se me ocurren a mí
continuamente, don Miguel. Pero en esos versos suyos, o de su heterónimo, la
contradicción es solo aparente: ese dedo invisible, el dedo de Dios, el dedo
del destino, por un instante se hizo, o pareció hacerse, visible. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5417" _msttexthash="56468360" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> Javier Almuzara me comentó ayer en
la tertulia que el libro de Insausti <i _istranslated="1">Si es en tus ojos </i>podía tener
mejorables borradores (él le sugirió una variante a un haiku), pero que
abundaba en aciertos memorables. Lo saqué del montón desdeñado, lo leí demoradamente
en el primer café de la mañana, y puedo confirmarlo. Me gusta rectificar.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia7OtrnXRed5MEda8RaK9dx7F483afl70INttxWn74kvyjDE8Tv15F4Noh_CC-a6KnIB785teHG9-nbEmYus-vvZnpYtSKLKNVlArWJr9TlEvSqBSyrl7CuoBD_OWHBX8O0B50vTUKQNa9OlQnYQSk4CVZIR-wC4Lq3gyfOTzs2uQuIVblQ067NZZbpbQ6/s3351/IMG_5811%5B57553%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3351" data-original-width="2347" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia7OtrnXRed5MEda8RaK9dx7F483afl70INttxWn74kvyjDE8Tv15F4Noh_CC-a6KnIB785teHG9-nbEmYus-vvZnpYtSKLKNVlArWJr9TlEvSqBSyrl7CuoBD_OWHBX8O0B50vTUKQNa9OlQnYQSk4CVZIR-wC4Lq3gyfOTzs2uQuIVblQ067NZZbpbQ6/w448-h640/IMG_5811%5B57553%5D.jpg" width="448" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="18456" _msttexthash="615602" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5416" _msttexthash="382291" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 18 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5415" _msttexthash="82888" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO LO CREO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5414" _msttexthash="48395412" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Curiosa
pesadilla la de esta noche. Resulta que el otro día, hojeando un libro, <i _istranslated="1">Letras
de médicos, </i>me llamó la atención una frase a propósito de Somerset Maugham:
"Sus biógrafos relatan que llegó a ser muy cruel, incluso con las personas que
lo querían, lo que explica la soledad en que vivió su ancianidad". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5413" _msttexthash="43035304" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En mi pesadilla, estaba en la librería
Cervantes, abría un grueso libro y leía esa frase. Pero no era la biografía del
escritor inglés sino de un tal José Luis García Martín. Sonreí al despertar.
"Hasta en sueños eres vanidoso", me dije. "¿Tú crees que alguien va a escribir
tu biografía?" <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5412" _msttexthash="14300091" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> No, no lo creo. Algo bueno había de
tener ser un escritor sin éxito. Nadie va a excavar en la "red de triviales
miserias", como dijo Borges, que es mi vida, cualquier vida. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8__G3ZEvsw2LHhGVMZg82ezxtLTg2ql5m-LauAA0Nf7UE6m2rNOjnO1kl0ZcgV6CUWG66denf9GYmxYzH37Y4GsfcKfZOSKvN_X3Fq-3XJ8m60cxdZFEW4QA9vU42mmbcqxCK32rcgPIaAbgrvbTT7uv9ww1sBylasWs85XxWHBHKz75CVI63Q9a6TrjM/s2322/IMG_5905%5B57725%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2322" data-original-width="1534" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8__G3ZEvsw2LHhGVMZg82ezxtLTg2ql5m-LauAA0Nf7UE6m2rNOjnO1kl0ZcgV6CUWG66denf9GYmxYzH37Y4GsfcKfZOSKvN_X3Fq-3XJ8m60cxdZFEW4QA9vU42mmbcqxCK32rcgPIaAbgrvbTT7uv9ww1sBylasWs85XxWHBHKz75CVI63Q9a6TrjM/w422-h640/IMG_5905%5B57725%5D.jpg" width="422" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="26273" _msttexthash="595907" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5411" _msttexthash="320944" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 19 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5410" _msttexthash="110539" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">METO LA PATA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5409" _msttexthash="29791749" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
noticia de la muerte de Fernando Delgado, a quien me presentó Villena allá por
el año 79, cuando yo preparaba la antología <i>Las voces y los ecos, </i>me
trae a la memoria una de esas meteduras de pata en las que suelo incurrir con
cierta frecuencia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5408" _msttexthash="58206486" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Fue en una comida con motivo de los
premios Príncipe de Asturias, un año en que los dos participábamos como jurado.
Alguien defendía la candidatura de Juan Marsé y como argumento adicional
indicaba que no tenía premios. "Tiene el Planeta", dijo alguien. Y yo, de
inmediato, solté mi ocurrencia: "Pero eso, más que un galardón, es un baldón". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5407" _msttexthash="74162426" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El comensal de mi derecha y el de mi
izquierda me miraron con cara de pocos amigos. Eran Fernando Sánchez Dragó y
Fernando Delgado. Tardé en comprender las razones de su enfado: los dos eran
premios Planeta (yo ni siquiera recordaba que fueran novelistas). También es
mala suerte la mía: contar el chistecito sobre el Planeta la única vez en mi
vida que he comido con un Planeta a cada lado.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK8y_GJi5e073h50VXijnBGi9tORRWX_7XIkUuJhzg-h0fpA8FO1G325g57c4l7dPLk1ivTKIXEJXQYu0Kyx5uzAzjW7J8Auj_Bdvh9zL5g8-CF1Mca7p5juchxdHpBSAOi2GgCUf_A_5FgDj3Dktg6uyryeCKmT2msONIB0XN1UtTnJvlGIQNOtHZMSvz/s2809/IMG_5864%5B57727%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2809" data-original-width="1923" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK8y_GJi5e073h50VXijnBGi9tORRWX_7XIkUuJhzg-h0fpA8FO1G325g57c4l7dPLk1ivTKIXEJXQYu0Kyx5uzAzjW7J8Auj_Bdvh9zL5g8-CF1Mca7p5juchxdHpBSAOi2GgCUf_A_5FgDj3Dktg6uyryeCKmT2msONIB0XN1UtTnJvlGIQNOtHZMSvz/w438-h640/IMG_5864%5B57727%5D.jpg" width="438" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="36700" _msttexthash="658515" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5406" _msttexthash="349934" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 20 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5405" _msttexthash="118573" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TAMBIÉN YO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5404" _msttexthash="20852624" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¡Cada
vez se habla más de política en todas partes y tú cada vez hablas menos! Está
visto que lo tuyo es llevar la contraria. Claro, no te apetece comentar el
batacazo que os habéis llevado en Galicia. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5403" _msttexthash="3629626" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ---No, no me apetece. También yo, si
fuera gallego, habría votado a Ana Pontón.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtSMx8YmfWhRkWM5r041ThW8-NAbouy7azgy63PvZYLrLDgmyjKLWEpbY3KgA4emqfdZWVz08iJrqnlLq1Zs2w0BUec46shXa5Zduujg2q2QdsfxmYtd7eJE6G6sBdbyyfgsdMN5E0U9oOQJBLuLk_IoXSi64UBQIigRjvPPo3K6IMfc8OH_Wv8jZ3DQT/s2861/IMG_5906%5B57723%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2861" data-original-width="1981" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtSMx8YmfWhRkWM5r041ThW8-NAbouy7azgy63PvZYLrLDgmyjKLWEpbY3KgA4emqfdZWVz08iJrqnlLq1Zs2w0BUec46shXa5Zduujg2q2QdsfxmYtd7eJE6G6sBdbyyfgsdMN5E0U9oOQJBLuLk_IoXSi64UBQIigRjvPPo3K6IMfc8OH_Wv8jZ3DQT/w444-h640/IMG_5906%5B57723%5D.jpg" width="444" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="41915" _msttexthash="583258" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5402" _msttexthash="465088" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 21 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5401" _msttexthash="34086" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">RARO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5400" _msttexthash="58725147" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Algunos
de los mejores sonetos de Borges, los del cuaderno <i _istranslated="1">Cinco poemas, </i>publicado
en Mendoza en 1986, el año de su muerte, no sabemos quién los escribió, solo sabemos
que no fue Borges, a pesar de Héctor Abad Faciolince llega a la opinión
contraria en su apasionante <i _istranslated="1">quest </i>"Un poema en el bolsillo", incluida en
el libro <i _istranslated="1">Traiciones de la memoria.<o:p _istranslated="1"></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5399" _msttexthash="26934141" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> Los vamos analizando hoy en la
tertulia virtual, de la que Jon Juaristi se fue entre amenazas ("¡Se te va a
caer el pelo!") y a la que anda repitiendo por ahí que no piensa volver. Suerte la mía. A lo mejor así, el pelo no se me cae del todo. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5398" _msttexthash="111345650" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El mejor de los poemas de Borges que no
hijo de Borges, sin duda, uno de los grandes sonetos de la literatura española
es el que el doctor Héctor Abad, el padre del escritor, llevaba en el bolsillo
cuando lo asesinaron: "Ya somos el olvido que seremos". Pero todos nos parecen
espléndidos. Hay uno dedicado a la biblioteca de la que fue director: "Nadie en
La vasta casa. Ni siquiera / el eco de una luz en los cristales, / ni desde la
penumbra los casuales / pasos de vaga gente por la acera". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5397" _msttexthash="11393720" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> Es raro que el autor de esas
maravillas no reivindicara su autoría. Solo por esos versos merecería pasar a
la pequeña historia de la literatura. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1AOrp6UfYfkJdMUcJT0A8dTluZpp84CEral-Cv39ME0-pF6Vp4J1A3TtdLbzcnVfYxL82YFLBXX3sy5KHvTa2ZkNBbFIABM6wCWM9ji-CL7uxCS30wqS0EGMGEpkXOyXiSXECjfRz0U2pBFO0QcECfNdjGwRlShjNNTCSr0iCGnofidfn3KCtRTErOTeW/s1242/IMG_5386%5B57740%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1242" data-original-width="891" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1AOrp6UfYfkJdMUcJT0A8dTluZpp84CEral-Cv39ME0-pF6Vp4J1A3TtdLbzcnVfYxL82YFLBXX3sy5KHvTa2ZkNBbFIABM6wCWM9ji-CL7uxCS30wqS0EGMGEpkXOyXiSXECjfRz0U2pBFO0QcECfNdjGwRlShjNNTCSr0iCGnofidfn3KCtRTErOTeW/w460-h640/IMG_5386%5B57740%5D.jpg" width="460" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="47127" _msttexthash="634998" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5396" _msttexthash="350870" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 22 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5395" _msttexthash="109798" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TODO SE SABE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5394" _msttexthash="3657433" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Me
gustaría contarte lo que me han contado, pero no sabes guardar un secreto. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5393" _msttexthash="9499438" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Los míos los guardo bastante bien. Y
los de los demás, cuando no interesan a nadie, que es en la mayoría de los
casos. Cuenta, cuenta. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5392" _msttexthash="4342182" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Yo no soy como tú. Te quedarás sin
saber lo que me dijeron de ti el otro día en una cena. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5391" _msttexthash="506974" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Nada bueno, me imagino. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5390" _msttexthash="41672033" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Que tus poemas no los escribías tú,
sino los poetas jóvenes que van a tu tertulia, de los que te aprovechas
miserablemente, que tu mejor libro, <i _istranslated="1">Principios y finales</i>, lo escribieron
a medias Javier Almuzara y Martín López-Vega. Y las <i _istranslated="1">Fábulas</i> que acabas
de publicar, José Luis Piquero. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKP2e6wip_AS7Hik3cGnhkGaM9f_s6Vh8BP8uMp6ur7EBYPPNa9PDERvM5nPgkrO_1whyFj_IC5-fDDuvHzzznjlL-OlO-ejJsNElphrszQXMaEkHqj7TIze4WLAv5xMmPhdWjoHE1ZQmjGbcc4geH7eeQtzBWoPPZOtkUE63Ni_D90tYksZN0ByRhTI3e/s1332/IMG_5872%5B57594%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1332" data-original-width="992" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKP2e6wip_AS7Hik3cGnhkGaM9f_s6Vh8BP8uMp6ur7EBYPPNa9PDERvM5nPgkrO_1whyFj_IC5-fDDuvHzzznjlL-OlO-ejJsNElphrszQXMaEkHqj7TIze4WLAv5xMmPhdWjoHE1ZQmjGbcc4geH7eeQtzBWoPPZOtkUE63Ni_D90tYksZN0ByRhTI3e/w476-h640/IMG_5872%5B57594%5D.jpg" width="476" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="52341" _msttexthash="755352" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="5389" _msttexthash="383058" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 23 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="5388" _msttexthash="126243" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ASÍ ES LA VIDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="5387" _msttexthash="160019496" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
me pierdo la ocasión de asistir a la representación en el Campoamor de <i _istranslated="1">Adiós
a la bohemia</i>, de Baroja y Sorozábal, pero antes tengo que escuchar una <i _istranslated="1">Gran
Vía </i>trufada de alusiones a la actualidad, que si una amnistía a medida, que
si los políticos catalanes, que si la coalición de los partidos de izquierda es
un callejón sin salida, que si "me gusta la fruta" repetido una y otra vez por
una ciclista que cruza el escenario. Pero la obra conserva parte de su encanto
antiguo (parece que Nietzsche se escandalizó con sus burlas a la autoridad) y
ayuda a soportar el chaparrón. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5386" _msttexthash="66232075" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Llega luego Baroja y estamos en otro
mundo. Despedida de dos amantes. "No se apure usted, don Ramón", le dice el
camarero al hombre que se ha quedado solo. "Cuando una mujer se va, otra
viene". Y la respuesta: "Es que no es una mujer la que se va, Antonio. Es la
juventud, y esa no vuelve". "Así es la vida, y hay que tener paciencia... porque
todo pasa, y bien pronto, no crea usted". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="5385" _msttexthash="111666659" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El protagonista, que tiene treinta años
cuando se despide de la juventud, abandona el café y se va a dar un paseo
"largo, muy largo". Yo también doy un paseo, antes de regresar casa, y con
música de Sorozábal voy canturreando los versos de despedida que escribió
Baroja a mi edad: "Si tenía alguna suerte, / la tiré por la ventana; / si tenía
algún talento, / se lo ha llevado la trampa, / que ya nada me preocupa, / ni el
dinero ni la fama, / y solo aspiro a dar fin / con decencia a la jornada".</span></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf-pHloy7n2MR2ScxkL2nidmj2DslhQTJbfg8zd_OogM0xZt6h9ap_fWpR1O6oRr-5jwbhtbvy5q1TWGAvfWsVPMuaXybiJ4l4vzzKAHzA8wILJ9RTC0QMcQRkelbWVrCzq67GGIpvGO3I1PkSH0pz6E7kr701otaLOw_nrvKW1ctFA2mVVw1qhHx2bLvI/s935/IMG_5874%5B57596%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="935" data-original-width="750" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf-pHloy7n2MR2ScxkL2nidmj2DslhQTJbfg8zd_OogM0xZt6h9ap_fWpR1O6oRr-5jwbhtbvy5q1TWGAvfWsVPMuaXybiJ4l4vzzKAHzA8wILJ9RTC0QMcQRkelbWVrCzq67GGIpvGO3I1PkSH0pz6E7kr701otaLOw_nrvKW1ctFA2mVVw1qhHx2bLvI/w514-h640/IMG_5874%5B57596%5D.jpg" width="514" /></a></div><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfK12Bzthzl8hZl9ezgfpyXLCb-hGB3hP4eD0tP-R98owqsQLDXeLDaFOq4Yfmezhd5NRXfqqmOZiXJRLq9yVA-C3JT1Y2VCFturoYG-H2UXpENbU8EwjPJ-u1xwD4aUTsNNbzZKuhp0ihsRyqqA3xQOkFi5-9uK8xJrIboxCjnkyDlnpenMrhiPnGfr0m/s2903/IMG_5922%5B57827%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2903" data-original-width="1910" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfK12Bzthzl8hZl9ezgfpyXLCb-hGB3hP4eD0tP-R98owqsQLDXeLDaFOq4Yfmezhd5NRXfqqmOZiXJRLq9yVA-C3JT1Y2VCFturoYG-H2UXpENbU8EwjPJ-u1xwD4aUTsNNbzZKuhp0ihsRyqqA3xQOkFi5-9uK8xJrIboxCjnkyDlnpenMrhiPnGfr0m/w422-h640/IMG_5922%5B57827%5D.jpg" width="422" /></a></div><br />Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-69211790173396755042024-02-17T08:56:00.018+01:002024-02-18T13:32:49.693+01:00Coraje y alegría: Flores de otro mundo<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHtxAhQCz4QQc9AjxVjeGKwdrPvw7m_JOXMYdfKZSCJZY1KLVRX1scx8kRh8nCugo2IaaBEipV2Kx7jaVbPNdGebH8YvYzY7gWBtKaKz8Rgx_OA54oSxwxxyqH1ivJCWcLwgN4znQ8rxU4eo9M-XBucxq6ms59Aw-Xx_Ni3gk-4ZMfHK2913bgC_Y8CEIR/s2077/IMG_5655%5B56858%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="946" data-original-width="2077" height="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHtxAhQCz4QQc9AjxVjeGKwdrPvw7m_JOXMYdfKZSCJZY1KLVRX1scx8kRh8nCugo2IaaBEipV2Kx7jaVbPNdGebH8YvYzY7gWBtKaKz8Rgx_OA54oSxwxxyqH1ivJCWcLwgN4znQ8rxU4eo9M-XBucxq6ms59Aw-Xx_Ni3gk-4ZMfHK2913bgC_Y8CEIR/w640-h292/IMG_5655%5B56858%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="21470" _msttexthash="996385" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11043" _msttexthash="358501" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 10 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="11042" _msttexthash="300690" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MEJOR DE LO QUE
MEREZCO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11041" _msttexthash="297844131" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El
amor dice mucho de quien ama, poco de quien se ama. Durante cerca de veinte
años, por San Valentín, he venido recibiendo anónimamente un ramo de flores. Me
lo enviaban a mi despacho del Milán y el año pasado, cuando había dejado la
Universidad, allí siguió llegando. O sea, que es de alguien que me conoce poco,
que no está muy al tanto de mis circunstancias personales. También me lee poco,
porque quien lo hace sabe todo de mí, desde la hora en que me levanto hasta
dónde tomo café cada mañana y cada tarde y dónde paso los sábados. Al
principio, tomaba un poco a broma esos ramos de flores, pero luego me fui
acostumbrando y, si este miércoles no me llega, me sentiré un poco triste. ¿Se
habrá cansado de mí? ¿Me conocerá mejor y habrá dejado de quererme, como suele
ser habitual? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11040" _msttexthash="1131281528" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> También el odio suele ser sin
razones, aunque en mi caso haya más razones que para el amor. He escrito sobre
muchos libros y casi siempre pongo el dedo en la llaga. Tengo esa maldita
puntería. Recuerdo aquella vez que fui a Madrid con Víctor Botas que acababa de
publicar su primer libro, y con Paulina. Quedamos a comer con Francisco Brines,
al que yo entonces admiraba bastante. Luego le admiré menos, pero esa es otra
historia. "¿Y a qué te dedicas? ¿Eres también profesor?", le preguntó
amablemente el autor de <i _istranslated="1">Insistencias en Luzbel </i>(era entonces su último
libro) al de <i _istranslated="1">Las cosas que me acechan</i>. Y a mí, siempre tan oportuno, se
me ocurrió decir: "No se dedica a nada. Vive de las rentas". Brines tomó
aquella broma como una ofensa personal: "¿Cómo que no se dedica a nada?
¿Escribir poemas no es un trabajo? ¿Acaso piensas como Fidel Castro que a los
poetas hay que enviarlos a cortar caña para que hagan algo útil?". Y por ese
estilo estuvo perorando largo rato. Paulina, Botas y yo nos mirábamos sin
entender nada. Lo entendimos más tarde cuando supimos por Villena –entonces amigo
nuestro-- que Brines ni necesitaba trabajar ni trabajó nunca y que sin duda eso
le creó cierta mala conciencia en los tiempos del compromiso y la poesía
social. Pero Brines no me odiaba, era incapaz de ello, solo que no le caía
bien. Los que odian suelen ser poetas sin éxito, o con menos éxito del que les
gustaría. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11039" _msttexthash="338666029" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No les tengo miedo a los que te hacen ver
que no te quieren bien, sino a los otros, a los hipócritas, o a los que ni
siquiera conoces. Tampoco debería quejarme mucho. De haber vivido hace cien
años, cuando Clarín, ya habría tenido que batirme en duelo media docena de
veces por lo menos y habría sufrido alguna agresión. Llevo comentando un libro
todas las semanas desde 1988. Si mis cálculos no fallan, son unos mil
setecientos cincuenta libros, o sea que habré puesto reparos, calculando por lo
bajo, a unos trescientos escritores españoles contemporáneos. He tenido suerte,
no he dado con ninguno particularmente agresivo. Y hay quien me envía –o me
enviaba-- flores por San Valentín. La verdad es que no me puedo quejar. La vida
me trata mejor de lo que merezco.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWDIcfYfSdHIOyHJpSlVMJJn727UeHsKIVbS9gnYlfeH-iOdqSXL_Xzvc-M0Tw0ZAnF9zhmfmz6aP7yBvPZVWLPCxmCylpZBFV6VqWD0djFjCeCeMJOAneGisjHb1zyakDZz5Cm1SIA3cijh-aFmeCGHnUFft2fk7M04Jm83Dv_TycpAEJ-2R6W-4GPXEC/s2682/IMG_5492%5B55671%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2682" data-original-width="1788" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWDIcfYfSdHIOyHJpSlVMJJn727UeHsKIVbS9gnYlfeH-iOdqSXL_Xzvc-M0Tw0ZAnF9zhmfmz6aP7yBvPZVWLPCxmCylpZBFV6VqWD0djFjCeCeMJOAneGisjHb1zyakDZz5Cm1SIA3cijh-aFmeCGHnUFft2fk7M04Jm83Dv_TycpAEJ-2R6W-4GPXEC/w426-h640/IMG_5492%5B55671%5D.jpg" width="426" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="26683" _msttexthash="800696" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11038" _msttexthash="380835" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 11 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="11037" _msttexthash="171132" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">SIN ARGUMENTOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11036" _msttexthash="24181001" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">"A partir de cierta edad, la vida deja de tener argumento", escucho decir a
alguien mientras vuelvo del cine. Me encojo de hombros. Yo desde siempre he tenido
que inventarle argumentos a la mía. Y no se me da del todo mal.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ06QAA9Q1LGBrOqMYR9japNqe1CCzL0sSZg17vVJmBfXKcWksWZ0JJ0bjWgXK6zHWOaCLu5DjgjdQIhWXlQ_N7RjSplt8ii6ikbpXKlCgPKYzPER-RT5nL-bvSCiWspqK8Iz3JnPnEmJQf34Oof_qpRhAi0vzcf4TgsN8n3unu2lq4Nc6e25XZXlwoUeP/s3369/IMG_5675%5B56870%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3369" data-original-width="2287" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ06QAA9Q1LGBrOqMYR9japNqe1CCzL0sSZg17vVJmBfXKcWksWZ0JJ0bjWgXK6zHWOaCLu5DjgjdQIhWXlQ_N7RjSplt8ii6ikbpXKlCgPKYzPER-RT5nL-bvSCiWspqK8Iz3JnPnEmJQf34Oof_qpRhAi0vzcf4TgsN8n3unu2lq4Nc6e25XZXlwoUeP/w434-h640/IMG_5675%5B56870%5D.jpg" width="434" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="31896" _msttexthash="891657" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11035" _msttexthash="319670" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 12 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="11034" _msttexthash="273416" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MILAGROS DE
BOLSILLO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11033" _msttexthash="21528403" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Voy
camino de la cafetería Noor, como cada mañana, y de pronto me fijo en una placa
que no había visto antes: "Ministerio de Trabajo / esta casa está acogida a los
/ beneficios de la Ley de Paro / de 25 de junio de 1935". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11032" _msttexthash="575778593" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Quedo extrañado ante esa pervivencia
republicana. ¿Qué ley es esa? ¿Por qué el franquismo no hizo desaparecer la
placa? Antes de diez minutos, como por arte de magia, ya lo sé todo sobre el
asunto. He consultado la ley en la <i _istranslated="1">Gaceta de Madrid;</i> me he enterado de
la triste historia de Federico Salmón Amorín, el ministro que la promulgó (solo
fue ministro durante unos pocos meses y con dos presidentes, Lerroux y
Chapaprieta), asesinado en Paracuellos a los 36 años; he visto imágenes de
algunos de los edificios que se construyeron al amparo de esa ley (fueron cerca
de tres mil), las llamadas casas Salmón, todas con un elegante estilo
racionalista, y lo que más me ha sorprendido es que esa placa no se colocó
durante la República, no hubo tiempo y el gobierno del Frente Popular tenía
otros intereses, sino que ordenó colocarlas en 1941 otro ministro de trabajo, José
Antonio Girón de Velasco. No me imaginaba yo al franquismo homenajeando una ley
republicana, aunque fuera de la República buena, la que muchos de los que se
sublevaron apoyaban, al menos en los primeros días de la guerra. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11031" _msttexthash="93178904" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De todo esto me entero gracias a ese prodigio
cotidiano, el teléfono móvil, tan denostado. ¡Reduce nuestra capacidad de
atención!, dicen psicólogos y docentes. Reducirá la tuya, les respondo. Yo,
después de este paseo por la historia, me concentro perfectamente en el libro
que estoy leyendo, una novela de Luis García Jambrina que convierte a Unamuno
en émulo de Sherlock Holmes. Y no salen malparados ni el autor ni su criatura. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglQnIBV_vZ-UxE4bomcaXejtb8-ATb2w71aSY3XMLRDzcl_fIM5roRlAnc5K2IGqs0w_wOd_rO8lpXe5OyeAEdg-nvv_gE_rFpwaQVWpxrMWeSKfRdrlqE9nWrs2x_caAiOVBiBmDxgL3nLpfj344_aI90zv1JdCOo_WQG9wxEIJyU1PDaeodzCjbh32dY/s3048/IMG_5550%5B56845%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3048" data-original-width="2056" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglQnIBV_vZ-UxE4bomcaXejtb8-ATb2w71aSY3XMLRDzcl_fIM5roRlAnc5K2IGqs0w_wOd_rO8lpXe5OyeAEdg-nvv_gE_rFpwaQVWpxrMWeSKfRdrlqE9nWrs2x_caAiOVBiBmDxgL3nLpfj344_aI90zv1JdCOo_WQG9wxEIJyU1PDaeodzCjbh32dY/w432-h640/IMG_5550%5B56845%5D.jpg" width="432" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="37108" _msttexthash="1191294" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11030" _msttexthash="465569" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 14 de febrero<br /></span></i><span _msthash="11029" _msttexthash="319228" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TODAS LAS CARTAS
DE AMOR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11028" _msttexthash="30786483" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
llaman de la Facultad para decirme que acaba de llegar un ramo de flores a mi
nombre. Me alegra la noticia. Temía que el anónimo admirador se hubiera
olvidado de mí. ¿Quién será? Sigue sin enterarse de que ya no voy por el Milán,
no lee mi diario. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11027" _msttexthash="5994768" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ---¿No será aquella poeta que pasaba
por la tertulia y que te escribía tantas cartas y te llamaba tanto? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11026" _msttexthash="540150" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ---¡Pero si ya se ha muerto! <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11025" _msttexthash="4389164" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ---A lo mejor lo dejó dispuesto en
su testamento. Amor constante más allá de la muerte. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11024" _msttexthash="82054986" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> Y yo pienso con tristeza en aquella
mujer, algo mayor que yo, que se obsesionó conmigo. Una vez –el correo era
todavía el correo postal-- me llegaron al buzón unas declaraciones anónimas
amorosas. Lo comenté en la tertulia. Ella me llamó a los pocos días para
decirme que no era la autora, pero al final de la conversación añadió:
"Rómpelos, por favor, que me da mucha vergüenza". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11023" _msttexthash="192049117" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Durante años, me escribió largas cartas,
que yo no leía, y que siempre llegaban por correo urgente. Más tarde fueron las
llamadas telefónicas. Por la tertulia seguía apareciendo de vez en cuando.
Venía en taxi desde Gijón y cuando ya tenía dificultades para caminar con una
acompañante. Entonces me pareció solo una historia un poco ridícula, ahora me
parece una historia triste. No siempre fui amable con ella. Lo que más me
irritaba era verme reflejado, aunque mis obsesiones quiero creer que nunca
llegaron a tanto. Como Unamuno, al que me divierte ver ahora convertido en
detective, yo también tuve mi Delfina Molina. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11022" _msttexthash="15798796" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ¿Se seguirá acordando de mí después
de muerta? Supongo que este ramo de flores, puntual por San Valentín, tendrá
otra explicación más racional, pero a mí no se me ocurre. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11021" _msttexthash="52478244" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">"Todas las cartas de amor son ridículas",
escribió Álvaro de Campos. "Pero al final solo es ridículo el que nunca ha
escrito cartas de amor". Todas las historias de amor son ridículas, diría yo. Y
las mías –que no contaré nunca-- no menos que las de mi Delfina.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHjPCaV2Hpvm0ABc9T1Yevxf0cbZ4LlwnJ6OjDjazoMszrP0f3iyr80wByLolm0xat8XzXg6lSjYdtZAc-fnVxM_m5-VE0SG1Amp0IOn6OONRNj7B0vFbeXC210JG3K8nYKI4JaDeivQDzXn7Gb_eTPgwz-sdfpijitYFBUCdRy7vJdP9zDDeDFM_aHiQO/s2889/IMG_5716%5B56864%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2889" data-original-width="2245" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHjPCaV2Hpvm0ABc9T1Yevxf0cbZ4LlwnJ6OjDjazoMszrP0f3iyr80wByLolm0xat8XzXg6lSjYdtZAc-fnVxM_m5-VE0SG1Amp0IOn6OONRNj7B0vFbeXC210JG3K8nYKI4JaDeivQDzXn7Gb_eTPgwz-sdfpijitYFBUCdRy7vJdP9zDDeDFM_aHiQO/w498-h640/IMG_5716%5B56864%5D.jpg" width="498" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="42321" _msttexthash="566800" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11020" _msttexthash="351273" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 15 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="11019" _msttexthash="79105" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">HOMENAJE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11018" _msttexthash="45661707" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hablo
con Paulina del homenaje a Víctor Botas que propone el grupo socialista del
Ayuntamiento. Lo de crear una cátedra, como las dedicadas a Alarcos o a Ángel
González, no parece que tenga mucho sentido. Mejor una placa en la casa en que
nació, aunque mejor redactada que las de Gamoneda o García Nieto. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11017" _msttexthash="205412649" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"></span> ---Por cierto, ese edificio en la
esquina de Uría con Milicias Nacionales lo construyó el abuelo de Víctor en los
primeros años de la República. Era todo de la familia. Fue el abuelo que le
regaló el áureo de Vespasiano, una de las piezas más valiosas de su colección
de monedas, que algún día te enseñaré. Como aquellos tiempos eran revueltos,
decidieron hacer un hueco en una columna para esconder las joyas. Cuando quisieron
recuperarlas después, no se acordaban de cuál era la columna. A punto
estuvieron de provocar un derrumbe cavando en una y en otra. Lo de la plaça me
parece una idea perfecta. Tendría que ser una inscripción sencilla. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="11016" _msttexthash="12242256" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A mí se me ocurre que podría ser algo así:
"En esta casa / nació el poeta / Víctor Botas / (1945-1994) / que iluminó la
vida cotidiana / con la luz del clasicismo".</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWLy7glH3ko_ZceUK8ZjMVCWN8T0DdsxkqFAMD1uoBNy2gvZkzcAegkUWTVNHlnW_U81BL8i3FtJJ-vnSAo0q_5kGYO3N0YUFxOXHUi6z-sZChUXxmi5CD3tQOEogrjsS0Ts8h7lMAAziVsQjkxWKLlUVFeEBzrIfuO5EPlqQrg_zWMR1ekCEVxk1aaliU/s3407/IMG_5744%5B56862%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3407" data-original-width="2531" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWLy7glH3ko_ZceUK8ZjMVCWN8T0DdsxkqFAMD1uoBNy2gvZkzcAegkUWTVNHlnW_U81BL8i3FtJJ-vnSAo0q_5kGYO3N0YUFxOXHUi6z-sZChUXxmi5CD3tQOEogrjsS0Ts8h7lMAAziVsQjkxWKLlUVFeEBzrIfuO5EPlqQrg_zWMR1ekCEVxk1aaliU/w476-h640/IMG_5744%5B56862%5D.jpg" width="476" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="47533" _msttexthash="986557" style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="11015" _msttexthash="383487" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 16 de
febrero<br /></span></i><span _msthash="11014" _msttexthash="271349" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ACERTAR LO
PRINCIPAL</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="11013" _msttexthash="26586612" style="font-family: "Times New Roman",serif;">Decía Luis Rosales, en un poema muy citado, que jamás se había equivocado en nada,
"salvo en las cosas que más quería". Yo me he equivocado mucho, me equivoco
todos los días, pero pocas veces en las cosas que de verdad me importan.</span></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyeyxqFuF7AFG6sFedjY_0GY9Ac7qmDdp0V-Xjrk4Kyikz0YZl-wxUakAxILrSR2eYl0RYPZMT0ZHUYent3Qw4I30ryZ6WKY10J4OFDj-1TbQ6jLwaJPxz5dYCb20T_fLM3LHarCi2T6YmlRfcyJA4n1uv2tQ1RB11zFmEn1yfxwdNvcC5RiLNa64Jq0m4/s2921/IMG_5771%5B57393%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2921" data-original-width="1896" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyeyxqFuF7AFG6sFedjY_0GY9Ac7qmDdp0V-Xjrk4Kyikz0YZl-wxUakAxILrSR2eYl0RYPZMT0ZHUYent3Qw4I30ryZ6WKY10J4OFDj-1TbQ6jLwaJPxz5dYCb20T_fLM3LHarCi2T6YmlRfcyJA4n1uv2tQ1RB11zFmEn1yfxwdNvcC5RiLNa64Jq0m4/w416-h640/IMG_5771%5B57393%5D.jpg" width="416" /></a></div><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-15504576214131638342024-02-09T18:28:00.013+01:002024-02-11T13:10:50.783+01:00Coraje y alegría: Menos mal<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZB55MVclX5gjv8dmLiJh9A-YSh5dwoaTyxCbeTevL0a8J_S5iOxjqYfDyj-cdjMy_-J3WcIeDIVFRfTKM4w-6efgrz4Mea_Bbj5Zgx6acFnRpxzBHeEFxkf7b5DLz1QKjSnGW93qWr3CSJjwBI2wlVsntGbXwPb369_jnOBDvojQgseGOzQ-68SBHCA1E/s2669/IMG_4716%5B56572%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1447" data-original-width="2669" height="346" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZB55MVclX5gjv8dmLiJh9A-YSh5dwoaTyxCbeTevL0a8J_S5iOxjqYfDyj-cdjMy_-J3WcIeDIVFRfTKM4w-6efgrz4Mea_Bbj5Zgx6acFnRpxzBHeEFxkf7b5DLz1QKjSnGW93qWr3CSJjwBI2wlVsntGbXwPb369_jnOBDvojQgseGOzQ-68SBHCA1E/w640-h346/IMG_4716%5B56572%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 3 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ELLOS SE LO
PIERDEN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Abelardo
Linares, que de vez en cuando me llama para contarme con todo detalle los
artículos que piensa escribir, y que no escribirá nunca, me dice de pronto:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Nosotros no pasaremos a la
historia de la literatura.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Por culpa de Juan José Lanz y
Araceli Iravedra, seguro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No te burles, aunque algo de
culpa tienen con sus recuentos en los que todo vale. A mí no me importa. Más
que poeta, soy editor y librero de viejo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues a mí me quita el sueño, como
te podrás imaginar. Sé que no soy precisamente un triunfador. No he hecho
dinero, me jubilé en el último puesto del escalafón, me he pasado la vida
hablando de otros, pero nadie ha hablado de mí…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Eso no es cierto. De ti se habrá
escrito poco, pero hablar se ha hablado mucho… y mal. Y se seguirá hablando.
Los poetas <span style="mso-tab-count: 1;"> </span>que te odian tardarán en
olvidarte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---O sea, que tengo un cierto futuro
garantizado. Algo es algo. Objetivamente seré un fracasado, un mindundi, no me
conocen ni los concejales del ayuntamiento de mi pueblo, pero yo no me siento
así, qué le vamos a hacer, de algo debe servir ser tan vanidoso. Soy más o
menos lo que siempre quise ser: alguien que dice lo que piensa (después de
pensarlo bien, claro), que nunca se ha visto en la necesidad de adular a nadie,
que escribe lo que le da la gana, pero jamás ha escrito ni una línea por
dinero, y que además publica todo lo que escribe.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pero no vendes ni te lee nadie.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Casi nadie, que no es lo mismo. Y
como no estoy de moda no pasaré de moda y, al igual que ahora, siempre habrá
unos pocos que me seguirán leyendo por toda la eternidad. Y si no, ellos se lo
pierden.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCeaKz6efBTbzB5cdLjR348ChemMhYZWbH9n7NBpeeycKTOhqiJ4QdEqlHa1DZXpbyxxtxUR52i6ah8tuaFjdw6IDal850i-qm1Kdd6m1ZNeg5JDLt5z-O0XrLyRsCkUNToTwK4SVWAJRsXgjn1vERge7gXbZSE8QkViQkNaVVa2QQ8_L8uUJIAE6R4PP5/s2965/IMG_5556%5B56585%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2965" data-original-width="1977" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCeaKz6efBTbzB5cdLjR348ChemMhYZWbH9n7NBpeeycKTOhqiJ4QdEqlHa1DZXpbyxxtxUR52i6ah8tuaFjdw6IDal850i-qm1Kdd6m1ZNeg5JDLt5z-O0XrLyRsCkUNToTwK4SVWAJRsXgjn1vERge7gXbZSE8QkViQkNaVVa2QQ8_L8uUJIAE6R4PP5/w426-h640/IMG_5556%5B56585%5D.jpg" width="426" /></a></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 4 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UNA EXCURSIÓN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Recientemente
se reeditó una novela corta de Francisco Umbral, <i>Días sin escuela</i>, con
ilustraciones de Avelino Fierro, el fiscal leonés que escribe un diario lleno
de amigos, libros y asombros. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hoy encuentro el número de la revista <i>Tierras
de León</i> en que apareció por primera vez. Umbral había ganado el premio
Provincia de León de literatura; Juan Antonio Villacañas el de poesía, ambos dotados
con diez mil pesetas (al de poesía se añadía una Flor Natural). La entrega tuvo
lugar el 12 de septiembre de 1965 en Villablino. La minuciosa crónica de los
actos está llena de mayúsculas y encanto antiguo: “Las Jornadas del V Día
Provincial terminaron con una cena, seguida de baile, en los salones del
Casino, que tan destacada colaboración prestó al mayor relieve de las fiestas,
en homenaje a la encantadora Reina María García Valcárcel y de sus bellas
Damas. Bien, maravillosamente bien, habían sabido representar a la mujer de
aquellas Comarcas, cumpliendo incomparablemente el delicado papel que se les
había encomendado y poniendo siempre, en los diversos actos celebrados, las
mejores notas de belleza y distinción”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En una de las fotografías se ve al “Sr.
Umbral”, con aspecto de oscuro funcionario, recibiendo el premio de mano de una
de las bellas damas ataviadas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La novela corta se lee con gusto, muestra
ya su característico ingenio y lirismo, no ha envejecido, como tampoco las
sugerentes ilustraciones de Llamas Gil. Pero no es lo único de interés.
Mientras tomo el café de la mañana del domingo en el lugar de siempre, hago una
excursión al León de mediados de los sesenta y juego a encontrar las huellas de
un tiempo perdido.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijf1jqfQh9-h7R2n0a8qpAYVTIJOZbvnujX9Rc10yoGR4tI5IYpMsXaColGUnp6BZitHMmRpDznFTrxsvFSJykiK7NFZksZgvCvaMTUvrJYFHKQ1j7L4x312JrCsxUA-xIBxI5dvQnW1rg5FvnBShrYDl0EV5HAeu3V2bp7cLEZY37pqzP9zYCuqsfU2PA/s2918/IMG_5541%5B55826%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2918" data-original-width="1937" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijf1jqfQh9-h7R2n0a8qpAYVTIJOZbvnujX9Rc10yoGR4tI5IYpMsXaColGUnp6BZitHMmRpDznFTrxsvFSJykiK7NFZksZgvCvaMTUvrJYFHKQ1j7L4x312JrCsxUA-xIBxI5dvQnW1rg5FvnBShrYDl0EV5HAeu3V2bp7cLEZY37pqzP9zYCuqsfU2PA/w424-h640/IMG_5541%5B55826%5D.jpg" width="424" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes. 5 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PERDER Y GANAR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ya
no cruzo el parque de Santullano cada mañana. Han derribado el puente que
cruzaba la autovía. Ahora para llegar a la cafetería Noor he de dar un rodeo.
Al principio me fastidiaba un poco, pero ya he encontrado una nueva rutina:
tienen su encanto los viejos chalets de la antigua fábrica de armas, llenos de maleza y
de fantasmas, y los locales de la Tenderina Alta en los que no me había
fijado antes: el Candil, el Bar Madrid, con sus escasos clientes matinales que
parecen estar allí desde toda la eternidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Como su concha al crustáceo, la
costumbre me protege de las esquirlas de la realidad. Si pierdo una, puedo
segregar otra y seguir tirando. Tengo la suerte, como los niños, de que
cualquier cosa me distrae y entretiene. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEDjxPlfNCm62NENuca-66_mnjs0Cdv668p-O6NJWRGrdLzMx0qbunJm5P4kNVi12rAWRQ4sSRQCvLi_jd-TIriFiq7NxeW_SmoJKsRzbCG8KpJP-vzaztHjbGzMaJ-5Z_cfl2ifmbsv7yAAfbsPrD8k3gNQq2yOLygX2Jb2-jw9cJzfIaH5nXQN-twRVA/s1938/IMG_5450%5B56566%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1938" data-original-width="1362" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEDjxPlfNCm62NENuca-66_mnjs0Cdv668p-O6NJWRGrdLzMx0qbunJm5P4kNVi12rAWRQ4sSRQCvLi_jd-TIriFiq7NxeW_SmoJKsRzbCG8KpJP-vzaztHjbGzMaJ-5Z_cfl2ifmbsv7yAAfbsPrD8k3gNQq2yOLygX2Jb2-jw9cJzfIaH5nXQN-twRVA/w450-h640/IMG_5450%5B56566%5D.jpg" width="450" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 6 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">QUE NO LO SEPA
NADIE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De
vez en cuando me relaja acudir al psicoanalista y contarle lo que no soy capaz
de contarle a nadie. Me tiendo en el sofá, entrecierro los ojos, y comienzo a
hablar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Siempre me he creído inteligente,
generoso, buena persona, pero comienzo a pensar que quizá mis enemigos
literarios –fuera de la literatura, he tenido pocos— tienen razón y ni soy tan
inteligente como me creo ni tan generoso ni tan buena persona. A veces pienso
que nunca he querido de verdad a nadie, salvo a mí mismo. Y que mi rechazo
visceral a premios y reconocimientos es solo una muestra de vanidosa soberbia:
si no puedo tener todos los importantes, mejor no tener ninguno. Y de amor ¿qué
le voy a contar que no le haya dicho ya? Me enamoré muchas veces y nunca fui
correspondido, al menos esa es la historia oficial. Pero ahora me atrevo a
confesar que no es cierta. Lo fui una vez, o quizá dos o tres, pero escapé tan
pronto como me di cuenta. Me lamento de vivir solo. ¿Pero me lamento de verdad?
No estoy muy seguro. Solo cuando tengo un poco de fiebre y no me apetece
levantarme, raras veces, echo de menos a alguien junto a mí. Cuando estoy bien,
nada me gusta más que, después de andar por esos mundos, volver a casa y
encontrármela toda entera para mí solo. En el fondo, sospecho que nunca he
querido a nadie salvo a mí mismo. A mí si me han querido y yo he salido
corriendo. Comienzo a arrepentirme.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El psicoanalista toma notas sin
decir nada. Nunca dice nada, escucha en silencio. Me gusta hablar mal de mí
mismo, pero no que nadie sepa esos momentos de debilidad. Por eso se lo cuento
todo a mi psicoanalista, que es tan discreto que ni siquiera existe. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3kPj2MbbLEu_DClU2mRbVE2OFTvwrkUvzBzBz-UccZySblmAKzIVSWG1wxuEy3A-8ON1jLmGAbqrMm9ZaHin68qkxsYgmhfa2NR-IVZLePFMq71BD8StYu4ZO7BDk2rJBT8QH5Lwvv0ohJEDj_2OCViAGsX6MBtd3P20GDy6m3LqRZg1RaaBSZllosi1N/s3408/IMG_5561%5B56583%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3408" data-original-width="2332" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3kPj2MbbLEu_DClU2mRbVE2OFTvwrkUvzBzBz-UccZySblmAKzIVSWG1wxuEy3A-8ON1jLmGAbqrMm9ZaHin68qkxsYgmhfa2NR-IVZLePFMq71BD8StYu4ZO7BDk2rJBT8QH5Lwvv0ohJEDj_2OCViAGsX6MBtd3P20GDy6m3LqRZg1RaaBSZllosi1N/w438-h640/IMG_5561%5B56583%5D.jpg" width="438" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 7 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LA MÁQUINA DE
TROVAR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Animada
tertulia, como de costumbre. Yo contra todos (que no es lo mismo que todos
contra mí), como me gusta. Se debatía la peregrina idea de que Antonio Machado fue
uno de los precursores de la Inteligencia Artificial con la “Máquina de trovar”
que atribuye a Jorge Meneses y que este explica así: “Mi artificio no registra
en cifras, no traduce a lenguaje cuantitativo la lírica ambiente, sino que nos
da su expresión objetiva, completamente desindividualizada, en un soneto,
madrigal, jácara o letrilla que el aparato compone y recita con asombro y
aplauso de la concurrencia”. Hasta aquí todo muy bien. Lo malo es que no
explica su mecanismo (“es mi secreto”, dice) y que cuando nos muestra su
funcionamiento resulta un tanto ridículo. La concurrencia ha de escoger, por
votación, un nombre que considera esencial, luego se busca su contrario, luego
se le introduce en el aparato que solo tiene el verbo “ser”, en sus tres
formas: ser, no ser, poder ser. El resultado es una copla bien conocida: “Dicen
que el hombre no es hombre / mientras que no oye su nombre / en labios de una
mujer. / Puede ser”.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero esas ocurrencias de Machado,
que inventaba un poeta (Juan de Mairena) que inventaba otro (Jorge Meneses) que
inventaba una máquina de trovar que parece uno de los inventos del </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TBO </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">no están en el
origen de la Inteligencia Artificial, sino en el de “la otra sentimentalidad”,
el grupo poético granadino que aspiraba acabar de una vez por todas con la
lírica burguesa y que acabó siendo otro invento del </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TBO</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWFnxSwPj0ygA7gD5TjnsWgWELlU-s1prPqJkA6z9pDKSwZ4sZMDFWE6K76Xwm1gdSE4bgf6mpzHJxJfOSeVDDMDNwOBnF1t8PTYwIjrO9FqGJnXwBy4V1ZRfbmdigTuPJs0UJNibedyl3FTHTzbbS6v1M4PVNuZ9scC8Ly9Upmfgscnzdb_Sj6FsxVzwe/s2608/IMG_8590%5B56601%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2608" data-original-width="1771" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWFnxSwPj0ygA7gD5TjnsWgWELlU-s1prPqJkA6z9pDKSwZ4sZMDFWE6K76Xwm1gdSE4bgf6mpzHJxJfOSeVDDMDNwOBnF1t8PTYwIjrO9FqGJnXwBy4V1ZRfbmdigTuPJs0UJNibedyl3FTHTzbbS6v1M4PVNuZ9scC8Ly9Upmfgscnzdb_Sj6FsxVzwe/w434-h640/IMG_8590%5B56601%5D.jpg" width="434" /></a></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 8 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL POETA CANTA POR
TODOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sueño
que le doy a la manivela de la máquina de Jorge Meneses y cuando me despierto
traigo en la memoria estas coplillas: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Me engañaba / cuando dije quererte /más
que a mi vida”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Nunca me miento, / pero me engaño a veces
/<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>más de la cuenta”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“El amor no salva / del desastre del
mundo, / pero entretiene”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Me gustan –dijo Juan de
Mairena--, la máquina le ha dado la vuelta al decir convencional. “Me engañaba”
en lugar de “te engañaba” y “no salva” en lugar de “nos salva”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ya despierto, escribo unos versos
que podría haber escrito cualquiera, que expresan un sentimiento común: “Patio
de casa. / Después de tanta ausencia, / rincón del cielo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay una poesía impersonal. Esa es la
que me gustaría saber escribir a mí.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWkLyICyfFTWYoRaZn04NNCQAcvU_E3Km7GvMkE3sy27b00C1Og11UOsYvDyko-DpR1BkXHN8gmY4j8Wqgs7ByW61fxNd7cR1qqzpUXtIwlbtDyE19kMNxqHTjyKO2fA8xbknqdIhSZ5-QEnoFX6vTsKXU2kpwf86GMrJ8j3KWO8t4eNgzXZSz5o3YW7Lp/s2525/IMG_4889%5B56607%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2525" data-original-width="1326" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWkLyICyfFTWYoRaZn04NNCQAcvU_E3Km7GvMkE3sy27b00C1Og11UOsYvDyko-DpR1BkXHN8gmY4j8Wqgs7ByW61fxNd7cR1qqzpUXtIwlbtDyE19kMNxqHTjyKO2fA8xbknqdIhSZ5-QEnoFX6vTsKXU2kpwf86GMrJ8j3KWO8t4eNgzXZSz5o3YW7Lp/w336-h640/IMG_4889%5B56607%5D.jpg" width="336" /></a></span></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 9 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">QUÉ PAÍS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“¿Te
has enterado –me dice un amigo tras leer lo que dice no sé qué juez-- que los
catalanes fueron a votar en el referéndum ilegal porque se lo mandó Putin?”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No me había enterado. Qué país.
Menos mal que nos queda Pedro Sánchez.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZZbkNx1sP0-kdcVra_EKF73rsMKZt5VxiGQKaQTM8GAog5zXWzct4GsTEZyDjm_SPU3JNLNzpJzPwmOeInnCcdrPlHdYCo-Gd1vGbD6nV1baP6pbkJ6KK51AZ85bGO9a8DIFK45L-sPjMEIMgw-dkwFYV3tZ9LhcBc_ou-q6qUJ20w-nqyZi6Os1tzR1/s1381/IMG_5591%5B56638%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1381" data-original-width="890" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLZZbkNx1sP0-kdcVra_EKF73rsMKZt5VxiGQKaQTM8GAog5zXWzct4GsTEZyDjm_SPU3JNLNzpJzPwmOeInnCcdrPlHdYCo-Gd1vGbD6nV1baP6pbkJ6KK51AZ85bGO9a8DIFK45L-sPjMEIMgw-dkwFYV3tZ9LhcBc_ou-q6qUJ20w-nqyZi6Os1tzR1/w412-h640/IMG_5591%5B56638%5D.jpg" width="412" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLH7KY3dAivtiDbwjA4cVClfDs0sA9wVb4bnxH-kAfqm92H2HfsU7bMLeIXSqWzEhof_ReX2svhoxPEzB-LrURUki-7mT5lQI8VLXSPtQVkHBBMQD-B5siBWvSJ1Vhim4xXkBZiGxkPLif8A9Yuf2JqNvCeYs3JO_xTpYu3JVuwIEF055IJiwfdDluuGeU/s2925/IMG_5590%5B56636%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2925" data-original-width="1941" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLH7KY3dAivtiDbwjA4cVClfDs0sA9wVb4bnxH-kAfqm92H2HfsU7bMLeIXSqWzEhof_ReX2svhoxPEzB-LrURUki-7mT5lQI8VLXSPtQVkHBBMQD-B5siBWvSJ1Vhim4xXkBZiGxkPLif8A9Yuf2JqNvCeYs3JO_xTpYu3JVuwIEF055IJiwfdDluuGeU/w424-h640/IMG_5590%5B56636%5D.jpg" width="424" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-43637141337125995272024-02-02T18:29:00.012+01:002024-02-04T12:03:28.743+01:00Coraje y alegría: Un engaño menor<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzYGiu7ntjrctVlO3CGOQU9Nzaoum9f85OW9g3Ojk7eyVRlEXAdI5rgtIkpT7_Gy8HkrLGqKhTmgikHvw1wuM9hoHDBNXuEcNKzZzd_tghK9kou0JRQ9sVQQkd-pRNbrRVYuYIldsK4P5vrlI2JfSMqx_-6zmbggSQAQ1jHGc-N40a6AAreGnmVK3knU-j/s1931/IMG_5491%5B55669%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1274" data-original-width="1931" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzYGiu7ntjrctVlO3CGOQU9Nzaoum9f85OW9g3Ojk7eyVRlEXAdI5rgtIkpT7_Gy8HkrLGqKhTmgikHvw1wuM9hoHDBNXuEcNKzZzd_tghK9kou0JRQ9sVQQkd-pRNbrRVYuYIldsK4P5vrlI2JfSMqx_-6zmbggSQAQ1jHGc-N40a6AAreGnmVK3knU-j/w640-h422/IMG_5491%5B55669%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 27 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LO QUE ME SOBRA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
imagino que no soy el único, pero a pocos les he oído decir lo que yo me repito
a menudo: mi problema es que tengo demasiado tiempo libre. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Apenas si pasan de tres o cuatro las horas
ocupadas al día y el resto he de ingeniármelas para llenarlas con algo.
Escribo, sí, y a juzgar por la opinión de mis amigos, que no leen ni con mucho
todo lo que publico, demasiado. Leo, y no falta quien diga que bastante. Pero
nunca escribo más de una hora ni leo más que hora y media por la mañana (en dos
cafeterías) y hora y media por la tarde (en casa y en otra cafetería). <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Envidio a los novelistas. Un tocho de
seiscientas páginas necesita muchas horas al día y durante muchos días. Los
novelistas son los funcionarios de la literatura. Yo la mayor parte del día la
dedico a aburrirme y a no hacer nada, a esperar que llegue algún amigo para
charlar un rato, a mirar las nubes que pasan y a fotografiar flores silvestres
o la luz entre las ramas de los árboles, como el protagonista de <i>Perfect
Days. <o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La mayoría de las personas que conozco se
lamentan de no tener tiempo para nada. Yo tengo tiempo para todo lo que me
interesa y me sobra tiempo. La conclusión es un poco deprimente: si no he
escrito una obra maestra, es solo por falta de talento. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me quejo del tiempo que me sobra,
pero de sobra sé que soy injusto. No es cierto que no haga nada cuando no hago
nada. Se necesitan muchas horas de ensoñación, vagueo y musarañas para luego
escribir un poema en media hora, que es lo máximo que tardo yo en escribir un
poema.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKK9SiHmbf95HPrmvmZYywC1l3An7ZjJb_VNKv6-u-Q2dG-Hhxiw9dYxcPzE6bZ0bH4vTaOPo6nhl2nOfC-Pny8GQNN09NJ46NFFlm2UjqHBDLHTFq67DLFV4jwMDLJM7v_mQtZz2vdZo5B7rnQTY0iEVZDNXzhiEAZRu6FQodTVYmf6XadV8BGrdhno99/s2026/IMG_5453%5B55607%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2026" data-original-width="1339" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKK9SiHmbf95HPrmvmZYywC1l3An7ZjJb_VNKv6-u-Q2dG-Hhxiw9dYxcPzE6bZ0bH4vTaOPo6nhl2nOfC-Pny8GQNN09NJ46NFFlm2UjqHBDLHTFq67DLFV4jwMDLJM7v_mQtZz2vdZo5B7rnQTY0iEVZDNXzhiEAZRu6FQodTVYmf6XadV8BGrdhno99/w422-h640/IMG_5453%5B55607%5D.jpg" width="422" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 28 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CARNE GOBERNADA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿A
que vienes del cine, Martín? ¿Y a que has ido a ver <i>Pobres criaturas<b>, </b></i>la
película de Yorgos Lanthimos? ¡Qué previsible eres!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Si de mí dependiera, lo sería
todavía más. Pero en la vida hay muchos factores que uno no puede controlar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Ya lo dijiste en un verso que
creo que te define muy bien: “Aspiro a lo imposible: a la monotonía”. ¿Y qué te
ha parecido la película?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Divertidamente hipnótica, como un
cuento de hadas para adultos. ¡Y qué fascinante esa Lisboa o ese París de un
final del siglo XIX tal como se lo imaginaban en 1800! Solo hay una cosa que me
ha desagradado un poco, tantas escenas de sexo explícito.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Siempre tan puritano! ¿No acabas
de decir que es un cuento de hadas para adultos?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Exacto. Los adultos, cuando una
pareja entra en el dormitorio, no se esconden tras las cortinas o se dedican a
mirar por la cerradura, se van a dar una vuelta. La protagonista se hace
prostituta en París. Resulta muy divertido el desfile de clientes, pero no hacía
falta sentarse a observar a cada uno de ellos hasta el final. Es como lo que
cuenta Fernando Savater en su último libro a propósito de la luna de miel para
“cachondos maduritos” (son sus palabras, y añade: “en mi caso, muy madurito”)
que pasó en Hendaya. Lo de los “escandalosos gemidos” podía habérselo ahorrado.
Ya decía Somerset Maugham que es correcto que un caballero, después de los
sesenta años, tenga vida sexual; lo que no le parecía correcto es que hablara
de ella, y menos con desconocidos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Has leído ya <i>Carne gobernada,
</i>el último libro de Savater, el que provocó su expulsión de <i>El País</i>?
¡Cómo lo vas a poner! ¡Cómo te vas a poner!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Lo estoy leyendo, pero aún no sé
si le dedicaré o no una reseña. Probablemente sí. Pero yo no soy el anónimo
jerezano de las vengativas gracietas que se ocupó de <i>Ideas al vuelo </i>en <i>Calle
del Aire</i>. Yo leeré el libro atentamente y lo que diga estará bien fundado,
no te preocupes. Además soy uno de los destinatarios. En el prólogo, dice no
creer que sus intimidades interesen a cualquier lector, <span style="mso-tab-count: 1;"> </span>que escribe solo “para amigos curiosos y enemigos biliosos” y yo me
incluyo en las dos categorías: en la de los curiosos y en la de los enemigos.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGf0hRPILl7cD8IscQAHJwh7xsOGM4dWzs88z-voJjO-unV7iH0GuOB2q8wU5o1vIZeNCN4T5Kxp1luZxEW9Dk62TW9ZYnD4aXoQCoDmfhx620UkR-80-eAoffQuHOWPUuUvL7wcjKYPWVeqYwcJcDbKH1nc35QzpqC4MrHq7frzYSvsM7MQYk12kVf1B/s2473/IMG_5469%5B55632%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2473" data-original-width="1810" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGf0hRPILl7cD8IscQAHJwh7xsOGM4dWzs88z-voJjO-unV7iH0GuOB2q8wU5o1vIZeNCN4T5Kxp1luZxEW9Dk62TW9ZYnD4aXoQCoDmfhx620UkR-80-eAoffQuHOWPUuUvL7wcjKYPWVeqYwcJcDbKH1nc35QzpqC4MrHq7frzYSvsM7MQYk12kVf1B/w468-h640/IMG_5469%5B55632%5D.jpg" width="468" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 29 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL TIEMPO PASA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
recordaba este libro, <i>Ángel González en la generación del 50. Diálogos con
los poetas de la experiencia</i>, que encuentro en la librería Don Quijote. Lo
publicó Tribuna Ciudadana en 1998 y recoge las actas del encuentro celebrado
los días 7 y 8 de noviembre del año anterior. Yo fui uno de los participantes,
no de los organizadores, y estuve muy a la contra de lo que allí se dijo, según
me viene ahora a la memoria. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Bastantes de los participantes ya son
historia, como el propio Ángel González: Caballero Bonald, José Agustín
Goytisolo, Emilio Alarcos, Alberto Vega. Hojeo el volumen, con muchas
fotografías, y me sorprenden unos jovencísimos José Luis Piquero y Javier
Almuzara. También algún poeta, entonces admirado y amigo, y luego convertido en
todo lo contrario. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El tiempo pasa y a mí siempre me
sorprende que lo haga. Ángel González, que entonces me parecía un anciano
venerable, tenía muchos menos años de los que yo tengo ahora. Me veo en una
mesa redonda junto a Leopoldo Sánchez Torre y el pasado viernes estuve en otra
junto a su hijo, que ya tiene la edad que él tenía entonces. Me froto los ojos.
Tengo la absurda impresión de que el tiempo pasa para los demás, no para mí.
Supongo que eso nos pasa a todos. O solo a los que no envejecemos por dentro,
solo por fuera. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUslNK5OgdT594DztgehoJP3fHuLTGLjUv9WXuMYohdiOSF9J6eALazomphjiu4L8wHaTzbbY38co31YPkaXBKdAP0GgTwbr-iHbXUi_vSF3datXb_lWte8B8Qm3Yo5XW25DfHCUs-v0pzhJ78oKPom48RasEB57SuOk40W6ZYxnTmVT7j1N4cagJ6jT2A/s1738/IMG_5437%5B55566%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1738" data-original-width="1262" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUslNK5OgdT594DztgehoJP3fHuLTGLjUv9WXuMYohdiOSF9J6eALazomphjiu4L8wHaTzbbY38co31YPkaXBKdAP0GgTwbr-iHbXUi_vSF3datXb_lWte8B8Qm3Yo5XW25DfHCUs-v0pzhJ78oKPom48RasEB57SuOk40W6ZYxnTmVT7j1N4cagJ6jT2A/w464-h640/IMG_5437%5B55566%5D.jpg" width="464" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 30 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL RUEDO IBÉRICO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Si
se mira desde cierta altura, desde las que miraba Valle-Inclán el Ruedo Ibérico,
no deja de ser divertido el juego del gato y el ratón que se traen ciertos
jueces con el poder legislativo. Antes el congreso aprobaba las leyes y los
jueces las aplicaban, ahora se creen con derecho a boicotearlas antes de que se
aprueben si no son de su gusto. Y nadie se escandaliza demasiado. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre que se informa de alguna decisión
del Tribunal Supremo venezolano se añade la coletilla de “controlado por el
chavismo”. ¿Y quién controla aquí a los jueces que han perdido toda apariencia
de imparcialidad? Seguro que no es el chavismo.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnPxBlQUFD6TQ-AmxfKYFVX2xA3EMTyLfznXMwIBzAR2sHZbzToeKtJ2pWBiMwLRYmzz7i2M3k0dY4HFX6aSkdPNvAlPGi15PHUgapvS1-Gyun_N3yXbkuWggwiRT6VktxBmpO1_JFDZM4JmjKu205UjRses5sc018NFcGyhwb8h2WZidNE-nHy19oAfR-/s1910/IMG_7034%5B23399%5D%20a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1910" data-original-width="1538" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnPxBlQUFD6TQ-AmxfKYFVX2xA3EMTyLfznXMwIBzAR2sHZbzToeKtJ2pWBiMwLRYmzz7i2M3k0dY4HFX6aSkdPNvAlPGi15PHUgapvS1-Gyun_N3yXbkuWggwiRT6VktxBmpO1_JFDZM4JmjKu205UjRses5sc018NFcGyhwb8h2WZidNE-nHy19oAfR-/w516-h640/IMG_7034%5B23399%5D%20a.jpg" width="516" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 31 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTRA VÍCTIMA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">José
Cereijo interrumpe, contra su costumbre, el debate de la tertulia virtual para informarnos
de que Azúa abandona <i>El País </i>en solidaridad con Savater.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Qué buena noticia! --digo yo--.
Ya ha encontrado pretexto para irse como víctima. Sus últimos artículos valían
poco, ni siquiera eran insultantes. Se limitaba a elogiar, después de hojearlo,
el libro que acababa de recibir. Siempre de algún amigo: Juaristi, Vargas
Llosa, Trapiello, gente de su cuerda. Mucha hipérbole y ningún fundamento.
Estaba resentido porque le había quitado de la página final y pasado sus
colaboraciones semanales a quincenales. Pobre. Las viejas glorias dan un poco
de pena.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEDP8ccvQrn8N7jnr-vFfXzcdLgPedRSLrgfrvNliIKUNFlvv8Cra0rtHIVEu8WKogzYfuhZeMuxURy7NRnr9q8jXz0LqUcZn3aJVj-DCdGYEz7omcnrmmcOnInUQuRXwDrW43ZvWHXWVUOYJg38hFEDQA03KvI4yIfyq7gVdo1ow3sDFno9zDk-x0AUtt/s3265/IMG_5488%5B55666%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3265" data-original-width="2224" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEDP8ccvQrn8N7jnr-vFfXzcdLgPedRSLrgfrvNliIKUNFlvv8Cra0rtHIVEu8WKogzYfuhZeMuxURy7NRnr9q8jXz0LqUcZn3aJVj-DCdGYEz7omcnrmmcOnInUQuRXwDrW43ZvWHXWVUOYJg38hFEDQA03KvI4yIfyq7gVdo1ow3sDFno9zDk-x0AUtt/w436-h640/IMG_5488%5B55666%5D.jpg" width="436" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 1 de
febrero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PADRE Y MAESTRO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Voy
a la sede del Colegio de Abogados a escuchar a Chus Neira hablar de literatura
y periodismo. Los diarios, las revistas, no solo como contenedores de
literatura –cuentos, poemas, ensayos--<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>con el mismo derecho que el libro, sino también como espacios donde hizo
su aparición un género literario propio. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Le presenta David Orihuela y recuerdo que
los dos, cuando tenían veinte años, pasaron por la tertulia Óliver y publicaron
en la revista que editábamos entonces, <i>Reloj de Arena. </i>Me siento como un
viajero en el tiempo, como si siguiera en la tertulia de la Avenida de Galicia
y pudiera ver lo que ocurre treinta años después. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero no es esa la única sorpresa de la
tarde. La máquina del tiempo se detiene de pronto en 1968. Chus Neira habla de
su padre, Jesús Neira, que fue mi profesor, la persona más machadiana que yo haya
conocido nunca. También, en ese mismo curso, nos daba clase Charo Piñeiro, la
madre de Chus Neira. Por entonces eran solo compañeros en la Escuela de
Magisterio. El tardío matrimonio vino después. Chus Neira nos cuenta que su
padre, como Borges, fue perdiendo progresivamente la vista y él, desde que
tenía ocho años, debía leerle los periódicos, especialmente <i>El País</i>;
sabía lo que le gustaba y lo que no le gustaba. Le leía a Manuel Vicent, a
Vázquez Montalbán, a Rosa Montero… Y desde muy pronto, desde los cinco o seis
años, él y su hermana, la poeta Rosario Neira, tenían que escribir cada semana
una redacción de tema libre. “Así que, cuando empecé en el periodismo, ya tenía
alguna práctica de escribir”, dice sonriendo. Y yo sonrío también imaginándome, sentado en las butacas y escuchándole orgulloso, al profesor que nos enseñó,
además de gramática, humildad (fui un pésimo alumno) y a pensar por cuenta
propia (eso creo que lo aprendí pronto y bien).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Recuerdo los versos de Borges: “Pienso
también en esa compañera / que me esperaba y que quizá me espera”. En su caso,
llegó a tiempo y le trajo inmensa felicidad. En el mío, puede seguir esperando.<i><o:p></o:p></i></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDgCvAGwuJkCO-MWlCbLMjqohI-UE5VtxgBACcrjK3ruhskU-s8uvTa8vOwe7QGKTKrHQGVIw3qmTrSNWnqoVF1nzHBLjEpt_tz9uSLAdrkyyH4v0tqKXXaSFvI-r6-UXLOHSjHTWjQN49CCVhEjGS0YBTBk5WwiR_vD2opSaztr6f-R9PVgXQUhHTsobV/s969/IMG_5482%5B55648%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="969" data-original-width="702" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDgCvAGwuJkCO-MWlCbLMjqohI-UE5VtxgBACcrjK3ruhskU-s8uvTa8vOwe7QGKTKrHQGVIw3qmTrSNWnqoVF1nzHBLjEpt_tz9uSLAdrkyyH4v0tqKXXaSFvI-r6-UXLOHSjHTWjQN49CCVhEjGS0YBTBk5WwiR_vD2opSaztr6f-R9PVgXQUhHTsobV/w464-h640/IMG_5482%5B55648%5D.jpg" width="464" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFf6gdO8cex16nxE18it-uublHFgbvxmOXNCrQifuLZm1Xspbozl9bepWBwjsbg9SDUczFPQBkdSqFdG4wVd9vDC3ElhLtBQCoP0l7mOxS1ISycgSWLDI_9cM7kJ3oO9giPEW5ouykYo9izRy1Qmz21k79ExY6xkiUN4vuYsPunsQMt0EjDnZn7PsyrRXi/s2986/IMG_5510%5B55726%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2986" data-original-width="1915" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFf6gdO8cex16nxE18it-uublHFgbvxmOXNCrQifuLZm1Xspbozl9bepWBwjsbg9SDUczFPQBkdSqFdG4wVd9vDC3ElhLtBQCoP0l7mOxS1ISycgSWLDI_9cM7kJ3oO9giPEW5ouykYo9izRy1Qmz21k79ExY6xkiUN4vuYsPunsQMt0EjDnZn7PsyrRXi/w410-h640/IMG_5510%5B55726%5D.jpg" width="410" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-71515833698633298132024-01-27T09:02:00.009+01:002024-01-28T13:06:18.666+01:00Coraje y alegrìa: Orgullo y prejuicio<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFhzPkNoL5_NcSI5zmV-adSCkMbOWRcfN7o6H0PKtG50pd1M8dJjP7V6Y4y2QpXGOSkNHFnIy6qzRFF8ESVny5kSn-7-36jQvLHnta0t_xXAh1qy2suTGovXcdwQJff-kw1_yEwLIWg24qlBJ7Beqdimdn6ETL63tZ26KH_1d1hp6i2kmVOeYFyG2-jSvg/s2016/IMG_5376%5B55403%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1399" data-original-width="2016" height="444" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFhzPkNoL5_NcSI5zmV-adSCkMbOWRcfN7o6H0PKtG50pd1M8dJjP7V6Y4y2QpXGOSkNHFnIy6qzRFF8ESVny5kSn-7-36jQvLHnta0t_xXAh1qy2suTGovXcdwQJff-kw1_yEwLIWg24qlBJ7Beqdimdn6ETL63tZ26KH_1d1hp6i2kmVOeYFyG2-jSvg/w640-h444/IMG_5376%5B55403%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 20 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ADIVINANZAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Era
tan antipático que para conseguir algo necesitaba el doble de esfuerzo y de talento
que cualquier otra persona.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nunca empleaba menos de seis páginas
para decir lo que cabía holgadamente en media, pero su retórica abrumaba.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Insistía tanto en su vanidad que
acababa resultando poco creíble.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Era un poeta muy sensible, en cuanto
dejaba de ser el centro de la conversación se deprimía.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJvSdpogoMM8Eh-CkLKB1G9SES83zNoc2jTYBfgUBqGm0TkPblZ9TOql3oIAI29kDUn21ovBnsxkR_KfxlqNM2DADpQxIU-wdseVOkfMZ2qI3bIhNIDDQcQR7GDzsGZaY2UdhkdtPeff80RnP44LQtuxuv_9UbtVedVAjwWjqK5pV2UXpOWtXKFrk8h2ht/s1014/IMG_9902%5B46327%5D%20a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1014" data-original-width="722" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJvSdpogoMM8Eh-CkLKB1G9SES83zNoc2jTYBfgUBqGm0TkPblZ9TOql3oIAI29kDUn21ovBnsxkR_KfxlqNM2DADpQxIU-wdseVOkfMZ2qI3bIhNIDDQcQR7GDzsGZaY2UdhkdtPeff80RnP44LQtuxuv_9UbtVedVAjwWjqK5pV2UXpOWtXKFrk8h2ht/w456-h640/IMG_9902%5B46327%5D%20a.jpg" width="456" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 21 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">OTRA PELÍCULA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A
los pocos minutos de empezar, ya sospecho que <i>La zona de interés, </i>de
Jonathan Glazer, no es más que un pretencioso bodrio. Qué idea tan original.
Las autoridades encargadas de los campos de concentración no tenían cuernos ni
rabo, no comían carne cruda, no maltrataban a sus mujeres, querían a sus hijos.
Vivían incluso en casas con jardín y piscina, paseaban por los alrededores a
caballo. Y para que nos imaginemos el sufrimiento inimaginable de los que están
tras de los muros del campo al director no se le ocurre otra cosa que dejar
interminables minutos la pantalla en rojo o en gris mientras suenan sonidos
extraños. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Se aguante como se puede esta tediosa
versión descafeinada de la novela de Martin Amis, aunque hay algunos valientes
que se atreven a dejar la sala sin miedo a que los acusen de antisemitas. Yo me
entretengo imaginando otra película, esta sí provocadora y hasta quizá útil: el
eficaz comandante que cumple órdenes y disfruta todo lo que puede de la vida de
familia forma parte del ejército de Israel y al otro lado de los muros el campo
de concentración donde se masacra, por vengativas razones, a hombres, mujeres y
niños no se llama Auschwitz, sino Gaza.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvfrHftXmus31o8OgAANn9-iybuicXyTblk4WAhQCEy4lJgpjXIZxTdTFYSpbch_ZjtnEspYP2VEqZjJWe0J3WZNhr75JjZvMxSMNk99QTsTh6qEBs2_ij7D003130PnGktgSiw7jrEcSME-OmA_OSyaQkNZ8ksRTd805SHcww_biFpP0fZ7pt9hkuoD_9/s1353/IMG_5365%5B55399%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1353" data-original-width="930" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvfrHftXmus31o8OgAANn9-iybuicXyTblk4WAhQCEy4lJgpjXIZxTdTFYSpbch_ZjtnEspYP2VEqZjJWe0J3WZNhr75JjZvMxSMNk99QTsTh6qEBs2_ij7D003130PnGktgSiw7jrEcSME-OmA_OSyaQkNZ8ksRTd805SHcww_biFpP0fZ7pt9hkuoD_9/w440-h640/IMG_5365%5B55399%5D.jpg" width="440" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 22 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MÁS ANÓNIMOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿Has
leído el último número de <i>Calle del Aire</i>? ¿Qué te parece lo que se dice
de ti?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Hablan de mí? Lo he leído, me
han interesado los poemas de Salvago y las minucias de Abelardo sobre Chaves
Nogales, pero no vi que hablaran de mí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Te dedican una de las reseñas
anónimas de “Mesa de novedades”. Yo no he leído ese libro, <i>Ideas al vuelo</i>,
al parecer una selección de tus aforismos preparada por no sé qué profesor,
pero me ha divertido mucho lo que dicen de Amazon. No sé lo que sabrá el
anónimo de literatura --a lo mejor sabe mucho, y acierta en sus palos--, pero
del mundo real sabe poco.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Se tratará de Juan Bonilla,
resentido por algunos de los reparos que puse a sus novelas y otros trabajos
alimenticios.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues a lo mejor como literato
vale algo, pero como analista del mundo contemporáneo mejor que se dedique a
otra cosa. Mira lo que escribe a propósito de tu libro: “Disponemos de dos
ejemplares, uno enviado por el editor y otro comprado en Amazon, que es el
único lugar donde se vende. El primer tomo es no solo digno, sino
sobresaliente: tapa dura, lomo cosido, buena impresión, buen gramaje de papel.
El segundo es un ‘print on demand’ (¿cómo traducir ‘print on demand’ sino
demandando al impresor?). Son una fotocopias en folio blanco, en tapa blanda,
en el que el corte de la guillotina casi se come la última letra del título,
lomo pegado que decuajaringa el volumen en cuanto se abre. Es evidente que
Amazon sirvió al editor una cantidad de ejemplares bien confeccionados y que
luego pone a la venta –bajo petición-- un apresurado proceso de impresión que
resulta denunciable”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿De verdad ha escrito eso? Sería
la primera vez que un crítico, además del ejemplar que le regala el editor,
compra otro. Y es un comprador algo despistado, porque basta teclear el título
en Google para comprobar que el libro se ofrece en dos formatos: en tapa dura,
al precio de 22 euros, y en tapa blanda a 19,76 euros. Él pidió, si es que lo
pidió y no todo es autoficción, el ejemplar más barato y por eso no estaba
encuadernado, al contrario del que le regaló el editor. Por lo que cuenta, si
lo que cuenta es cierto, le llegó un ejemplar defectuoso y en lugar de hacer lo
que haría cualquier persona normal, devolverlo, elucubra una teoría sobre el
funcionamiento de Amazon y no solo la expone en la mesa del café, sino que
tiene el atrevimiento de escribirla con manifiesto desprecio de la inteligencia
de sus lectores (quizá por eso lo del anonimato): los libros que vende Amazon
constan de dos ediciones, una de lujo para el editor y una chapuza denunciable
para los compradores. ¡Menuda manera de hacer negocio! ¿Cómo se explicará el
bueno de Juan Bonilla el éxito de Amazon? ¡Una empresa que acaba con todos los
competidores a base de defraudar a los usuarios! Pensamiento infantil o
pensamiento mágico se llama esa figura.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Mucho te odia cuando para
devaluar un libro tuyo no duda en hacer el ridículo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No lo creo, solo no le caigo
bien. Es un profesional que malvive de lo que escribe y yo de vez en cuando me
he permitido poner reparos a su mercancía. Pero no creo que mi opinión –al
contrario que la de Vargas Llosa que le hizo agotar dos ediciones de un libro
sobre Mayakovski con una página en <i>El País</i>— influya en las ventas de sus
productos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---También dice que hay en ti “un
invencible narciseísmo, es decir, un gustarse a sí mismo con tal fuerza que
parece que el suelo le tiembla”. Y añade: “como decía Julio Caro Baroja de Juan
Benet, tiene tan alta opinión de sí mismo que es muy difícil estar de acuerdo
con él”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Qué bien me conoce. Mejor que a
Amazon.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAdkYAamiEOJ9y_eQ_OKT0P1Ag-TZEBJrnFmum-bWOFMckx1P9LyRDiKaxsj-3xo-jx8HV71mJAk9HrN8rIMNMH4KRE4w0bYOCgRMK2RCpI1iIn25Zw4f5wAns0Uh4B_PdJ9U9I6zzndFFOKB7DBjuCvoEI393AH3OjoHK5Y21MiA_RJSep0zwQr_rEEAk/s1486/IMG_5366%5B55401%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1486" data-original-width="1118" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAdkYAamiEOJ9y_eQ_OKT0P1Ag-TZEBJrnFmum-bWOFMckx1P9LyRDiKaxsj-3xo-jx8HV71mJAk9HrN8rIMNMH4KRE4w0bYOCgRMK2RCpI1iIn25Zw4f5wAns0Uh4B_PdJ9U9I6zzndFFOKB7DBjuCvoEI393AH3OjoHK5Y21MiA_RJSep0zwQr_rEEAk/w482-h640/IMG_5366%5B55401%5D.jpg" width="482" /></a><i><span style="font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 23 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">YA ERA HORA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
encuentro con Felipe, hermano del Juan Manuel Pendás obsesionado siempre con la
literatura (y unos años conmigo), autor de centenares de cartas a los
periódicos, que una vez, en los primeros ochenta, me dedicó un artículo ditirámbico
--“El genio de Rivero” se titulaba (yo aún vivía en la casa a la que vuelvo
todos los sábados)-- que terminaba con una frase que me hizo mucha gracia:
“Solo hay una cosa que no comprendo, ¿cómo un hombre tan inteligente puede ser
socialista?”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La vida no fue demasiado amable con
él ni con su familia. Era sobrino de Juan Benito, el fundador de Tribuna
Ciudadana. Al padre de Juan Benito, al abuelo de Pendás (así le conocíamos
todos), lo asesinaron en 1937 por haber sido concejal de Izquierda Republicana en el
Ayuntamiento de Oviedo. Tenía la enfermedad que transmitió a varios de sus
descendientes. Un capitán médico firmó un certificado afirmando que estaba sano
y era asesinable.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Tras evocar viejas historias, Felipe me
dice de pronto:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Te has enterado de que han
despedido a Savater de<i> El País</i> después de 46 años?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Ya era hora!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Te parece bien?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Me parece que han tardado mucho. Hace
tiempo que no leía su columna de los sábados para no indignarme. Savater,
aunque seguía firmando así, hacía tiempo que había dejado de serlo. Intelectualmente
fue una de las víctimas de </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ETA</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">. Una parte de su cerebro dejó de funcionar. Y por ahí
sigue, como un zombi, dando palos de ciego contra todo lo que suene a
progresismo.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5QjLE5x630xnzR56gPqPRLet7fR1cfEQxVcQpIf8KsnX8OR2OqkjWxoWTJb5yySrprm4iQmpxR16_XmyGsant6AZk7uYtvS0Pq0RqEJaCEjQJgb63WYP9Kfrftl62FKxfEpLDtbwFcb3djtwOeT-EOgy34vHEu2PcGZIiQ9iy0yBaO0eJ4SA7Ir_8QudE/s2099/IMG_5355%5B55397%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2099" data-original-width="1293" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5QjLE5x630xnzR56gPqPRLet7fR1cfEQxVcQpIf8KsnX8OR2OqkjWxoWTJb5yySrprm4iQmpxR16_XmyGsant6AZk7uYtvS0Pq0RqEJaCEjQJgb63WYP9Kfrftl62FKxfEpLDtbwFcb3djtwOeT-EOgy34vHEu2PcGZIiQ9iy0yBaO0eJ4SA7Ir_8QudE/w394-h640/IMG_5355%5B55397%5D.jpg" width="394" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 24 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PASEO SOLO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Para
presentar un libro, llego a Avilés al atardecer, la hora más melancólica del
día. Paseo solo por las viejas calles y me dejo asaltar por los fantasmas. Los
reconozco a todos y los voy saludando por su nombre. Pienso que pronto
(esperemos que no demasiado pronto) yo también seré uno de ellos, y un poco
después, cuando nadie nos recuerde, ellos y yo nos desvaneceremos para siempre.
No me pone triste ese previsto final. Hay que ir dejando libre el escenario
para que lo ocupen otros.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidl4Wh2Q7pmWOQt9679x8KhLVuTe91RkBI9vKXr-XCiCKhH03ip0HwtjmrWq1kG1FZiQtilxpb-Qa4Oc59KNrYfD2l6Nfc4pSeFvpSwK946UAZQbJx_u_Cl1bhRd3JTyKuabCxM_GIMdqymzQzB1cnkiILunSbS1fEPFcxyx5KxG5AFB1xDHaod3eCIEhL/s974/IMG_0096%5B46385%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="974" data-original-width="734" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidl4Wh2Q7pmWOQt9679x8KhLVuTe91RkBI9vKXr-XCiCKhH03ip0HwtjmrWq1kG1FZiQtilxpb-Qa4Oc59KNrYfD2l6Nfc4pSeFvpSwK946UAZQbJx_u_Cl1bhRd3JTyKuabCxM_GIMdqymzQzB1cnkiILunSbS1fEPFcxyx5KxG5AFB1xDHaod3eCIEhL/w482-h640/IMG_0096%5B46385%5D.jpg" width="482" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 25 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">VANIDAD</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
gusta alardear de defectos que no tengo para esconder mejor los que me
avergüenzan. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">¿Soy tan vanidoso como aparento? ¡Ya me
gustaría! El vanidoso es un ser inseguro que necesita de continuo la aprobación
ajena. A mí me basta con mi propio reconocimiento, que no es fácil de
conseguir. Las medallas, los premios, los homenajes para quien los necesita. En
mi caso, serían un incómodo desperdicio.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlqBpeSqQtUeouC6OwYGGVQw1mNjDMJe4YMtyczoNHBhhcOL1EwhQtMaFzttp9Lid8TWyzYa71VV4zUDwoxTCLPweGok9m5d25JgR9yStjXihRpJctAMHUTKX0vhgRmXr1tHQI4_i_klCLlRZs_91p62eA16B3qDhKrtDpuzp4uULD43FUZror4Q0wWSjN/s3235/IMG_5388%5B55461%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3235" data-original-width="2185" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlqBpeSqQtUeouC6OwYGGVQw1mNjDMJe4YMtyczoNHBhhcOL1EwhQtMaFzttp9Lid8TWyzYa71VV4zUDwoxTCLPweGok9m5d25JgR9yStjXihRpJctAMHUTKX0vhgRmXr1tHQI4_i_klCLlRZs_91p62eA16B3qDhKrtDpuzp4uULD43FUZror4Q0wWSjN/w432-h640/IMG_5388%5B55461%5D.jpg" width="432" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 26 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ORGULLO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
todo son desventajas en esto de cumplir años. Se inaugura en Gijón una
exposición sobre la poesía española a partir de 1975. Todos los libros que se
exponen de algún interés los fui leyendo según aparecían; en bastantes de las
guerras literarias de esos años, participé; asomo en algunas fotos; apenas hay
poeta de algún nombre del que no tenga algo que contar, para bien o para mal.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aunque yo figurara muy en segundo plano, la
historia de la poesía española del último medio siglo es también, de alguna
manera, mi propia historia. Suplente o titular, me alegra haber jugado en esa
liga, aunque las medallas se las llevaran otros. A mí me basta con formar parte
de un club del que también formaron parte Bécquer, Machado o Juan Ramón.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7FIzT9hM3WD8bwuc01xjpsgJyZmV3EhutZhihEoydXmByC25_2hmNP3Flbvz8EdUxwczDIBybt12Pk_Lm9OnS3We2xjuQfa59AXqu72uxmoPAVz8kqDWwSUxKJ7uVjHQNw5F2A3HZ2V78k3rvfz9tdo4Y-E-ntYzkwBTWNVw3T7GF1zTn6Wt85sNqgNGd/s1487/IMG_5422%5B55517%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1487" data-original-width="1002" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7FIzT9hM3WD8bwuc01xjpsgJyZmV3EhutZhihEoydXmByC25_2hmNP3Flbvz8EdUxwczDIBybt12Pk_Lm9OnS3We2xjuQfa59AXqu72uxmoPAVz8kqDWwSUxKJ7uVjHQNw5F2A3HZ2V78k3rvfz9tdo4Y-E-ntYzkwBTWNVw3T7GF1zTn6Wt85sNqgNGd/w432-h640/IMG_5422%5B55517%5D.jpg" width="432" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-55603613492907307542024-01-20T09:55:00.010+01:002024-01-21T11:47:24.612+01:00Coraje y alegría: Verbos irregulares<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimV-F874HF-s2YgvcG_IKwP5cQJI2P7-0EFpCpCooq3mz3zkLMInZQp7ttpMb_mbHnkxK0dvTlJ5soGbBkvWLHmGzfBmyUhyphenhyphenhS-dVGSVQ5_PG0XDxbAApwB1WbWQqAC0lC2u3mg_Xl73TSnZyxxpmyJ_pl6JDIVnF8reKHkh8F6NELTmW9x6b_SBgK5qBe/s1341/IMG_0066%5B46462%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="805" data-original-width="1341" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimV-F874HF-s2YgvcG_IKwP5cQJI2P7-0EFpCpCooq3mz3zkLMInZQp7ttpMb_mbHnkxK0dvTlJ5soGbBkvWLHmGzfBmyUhyphenhyphenhS-dVGSVQ5_PG0XDxbAApwB1WbWQqAC0lC2u3mg_Xl73TSnZyxxpmyJ_pl6JDIVnF8reKHkh8F6NELTmW9x6b_SBgK5qBe/w640-h384/IMG_0066%5B46462%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 13 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ENEMIGOS ÍNTIMOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Soy
demasiado racionalista y eso no siempre es razonable. Quiero buscarle una
explicación a todo y no todo tiene explicación o, si la tiene, es tan compleja
y está tan oculta que conviene actuar sin esperar a dar con ella. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hay gente que me quiere, y que me
sigue queriendo y apreciando desde hace medio siglo, o más. Debería celebrar
eso y no tratar de buscar explicación al odio de otros. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A veces, demasiadas veces, meto la
pata o doy un pisotón. En cuanto lo advierto, pido disculpas. Unos las aceptan
y otros no. En el primer caso, tan amigos; en el segundo, pues qué se le va a
hacer, adiós, muy buenas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero la verdad es que –da un poco de
vergüenza confesarlo-- no podría vivir teniendo solo amigos. Necesito un puñado
de enemigos escogidos con los que quedar de vez en cuando para una buena pelea.
Dialéctica, por supuesto. Nada de puñetazos ni de hacer sangre. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No vale cualquiera para enemigo mío. Tiene
que ser inteligente, incluso más que yo (aunque tampoco hay que pasarse). Tiene
que ser de noble corazón, como en las novelas de aventuras. Saber ganar y saber
perder. No ser rencoroso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No resulta fácil encontrar enemigos así.
Yo los cuido mucho. Sin ellos, yo sería menos yo y mi vida peor. También me
gusta tener algunos gigantes y cabezudos con los que jugar al pim pam pum.
Tienen que estar muy encumbrados; si no, sería bullyng. Reírse de un artículo
de Vargas Llosa en el que pone a Cercas por encima del pobre Galdós (que no
entendió las innovaciones de Flaubert) o de una novela detectivesca de
Pérez-Reverte o de unas declaraciones sobre estética de Gamoneda está bien;
reírse de un premio Planeta o Nacional de Poesía puede resultar crueldad
innecesaria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero hay enemigos, o amigos, que se
enfadan de veras y no practican el <i>fair play.</i> En ese caso, mejor no
explicar nada. Dejarlos de lado y a otra cosa, mariposa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Y si ellos no olvidan fácilmente
y se dedican<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a perseguirte y calumniarte?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues no entrar al trapo y esperar
a que se aburran. Se aburren pronto; he tomado la precaución de no ser
importante.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixfLFRpQUH3i5OMt2RREMtPY6OBbRKq1yt5giErWuQgeDEgeXREsBEv2tE2zAoN1e5TN7bMoPYb_ARGwfyxo2NyKS8ebgxMUBs46fRIkY8lAf6SY7Q5xINswz7yjXqEdyVfiaj9633DYFcT0iByKq4-ZK448LLWup1BC26LvtAEe_4d49InAICOnoWvJ4d/s3934/IMG_5357%5B55295%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3934" data-original-width="2711" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixfLFRpQUH3i5OMt2RREMtPY6OBbRKq1yt5giErWuQgeDEgeXREsBEv2tE2zAoN1e5TN7bMoPYb_ARGwfyxo2NyKS8ebgxMUBs46fRIkY8lAf6SY7Q5xINswz7yjXqEdyVfiaj9633DYFcT0iByKq4-ZK448LLWup1BC26LvtAEe_4d49InAICOnoWvJ4d/w442-h640/IMG_5357%5B55295%5D.jpg" width="442" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 14 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DÍAS PERFECTOS</span></span> </h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Como
todo el mundo (salvo las excepciones habituales) quedo fascinado con <i>Perfects
Days, </i>la película de Wim Wenders. La verdad es que el protagonista se me
parece mucho, o se parece mucho a una versión idealizada de mí mismo. Un
trabajo rutinario, hecho con amor, y una atención constante a los pequeños
prodigios de la vida cotidiana. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Luego lo pienso mejor y veo que no
se me parece tanto. Habla poco, todo le parece bien, es un santo varón
contemplativo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Exactamente, lo contrario que yo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhINjr0R-Fjbb1KYDcDML5lqPoZwe-Glj2YIpyDWzlm4gM03Vpr4ZHkRa93qWyy2LE6PL4uK2EdM6pJ0Lqmwcdh2EZm6r6sCdbG_ItUax9ZaeQShVY-iAJasVSffeCPDxTcKE4UZx9O_faG2bsG3gctWHwrB49ojdqiGpakOe-ZQRmg-JiMIx0s_Vkyo7Fg/s2820/IMG_5301%5B55303%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2820" data-original-width="1960" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhINjr0R-Fjbb1KYDcDML5lqPoZwe-Glj2YIpyDWzlm4gM03Vpr4ZHkRa93qWyy2LE6PL4uK2EdM6pJ0Lqmwcdh2EZm6r6sCdbG_ItUax9ZaeQShVY-iAJasVSffeCPDxTcKE4UZx9O_faG2bsG3gctWHwrB49ojdqiGpakOe-ZQRmg-JiMIx0s_Vkyo7Fg/w444-h640/IMG_5301%5B55303%5D.jpg" width="444" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 15 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LEER O NO LEER</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
estoy yo muy de acuerdo con los versos de Bergamín: “Amigo que no me lee, /
amigo que no es mi amigo, / porque yo no estoy en mí, / sino en aquello que
escribo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo acabo no leyendo a mis amigos, al
menos a los que tengo más trato, porque me sé de memoria lo que van a decir. Me
limito a hojear y elogiar cada nuevo libro suyo. Con eso basta y sobra para
conservar la amistad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y si yo no leo con demasiada
atención a los amigos a los que más frecuento, no sé por qué ellos iban a
leerme a mí. Supongo que harán conmigo lo que yo con ellos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los otros amigos, los que no
conozco, son los que me leen, y para los que de verdad escribo. Me leen, pero
no siempre, que si leyeran todo lo que escribo no iban a tener tiempo para
hacer otra cosa.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMAVvBRm7SQ_E2bLoqwer-vU01f2MmkbXkf1vohriBBbiSGcpQvzOThzsh-UHS0ok1cMoTM77rrXwoZdr4EJidMjAxc4jpBgZExRElfQ6HAP5TAcLuS8Ihf1Agp5LAiSMqfpD1C099PGUk2I3fsAthvRsROm0u7QrgNC-Qkhu71iBRfYV8Yp4c8fYyxY8/s3283/IMG_7523%5B55310%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3283" data-original-width="2240" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMAVvBRm7SQ_E2bLoqwer-vU01f2MmkbXkf1vohriBBbiSGcpQvzOThzsh-UHS0ok1cMoTM77rrXwoZdr4EJidMjAxc4jpBgZExRElfQ6HAP5TAcLuS8Ihf1Agp5LAiSMqfpD1C099PGUk2I3fsAthvRsROm0u7QrgNC-Qkhu71iBRfYV8Yp4c8fYyxY8/w436-h640/IMG_7523%5B55310%5D.jpg" width="436" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 16 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CRUZAR UN PUENTE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Como
cada mañana, en torno a las diez, atravieso el parque de Santullano y saludo a
la iglesia entre los abedules, para ir a tomar el primer café con el primer
libro a Noor. De pronto, encuentro cerrado el paso. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Van a tirar el puente que cruza la
autopista y hoy por primera vez resulta impracticable. Ayer, sin saberlo, lo
crucé por última vez. Ahora tengo que dar un rodeo para llegar a mi destino. Se
acabó por un tiempo este grato paseo matinal. Será para bien: el entorno de San
Julián de los Prados y la Fábrica de Armas quedará mucho mejor. Pero eso no
evita el topetazo de la melancolía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Recuerdo un viejo poema mío, escrito
cuando cumplí cuarenta años: “Hoy, como cada día, he de cruzar un puente, / su
frágil armazón de inseguros instantes”. Ese puente metafórico lo seguiré
cruzando cada día.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikenvg25L14mageW_ihfznCWcWaYZFKZcVfCxIv2iZLwvXHBskUFFuQQVjuroQP6f2d413kuLfdPN-4eNPTy-hLr6EPc4KGbPRdD-zauqFV3zEQXKywXpHRNnsgBk19e3rsUFaTHUBFObJAyuzwdSUPKPf0OHafO0yJmQ8s5eU2Ky94BLf8z0UUvklhrUs/s1617/IMG_5305%5B55206%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1617" data-original-width="1286" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikenvg25L14mageW_ihfznCWcWaYZFKZcVfCxIv2iZLwvXHBskUFFuQQVjuroQP6f2d413kuLfdPN-4eNPTy-hLr6EPc4KGbPRdD-zauqFV3zEQXKywXpHRNnsgBk19e3rsUFaTHUBFObJAyuzwdSUPKPf0OHafO0yJmQ8s5eU2Ky94BLf8z0UUvklhrUs/w508-h640/IMG_5305%5B55206%5D.jpg" width="508" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 17 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NOSTALGIA
REPUBLICANA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre
tuve a Romanones por un figurón de la vieja política. Pero de vez en cuando cae
en mis manos un libro suyo y mi consideración va cambiando. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hoy le toca el turno a <i>Los cuatro
presidentes de la Primera República Española </i>(que en realidad fueron cinco,
todo el mundo se olvida de Serrano). No parece el tema más adecuado para un
libro publicado en 1939, sobre todo porque tiene mucho de apologético:
“Figueras, Pi y Margall, Salmerón y Castelar son magníficos ejemplares de la
mentalidad española y señalan uno de los momentos de mayor esplendor de la
elocuencia parlamentaria. Su talento grande y no menos grande su cultura;
moralidad llevada hasta el escrúpulo, cada uno en su género modelo de
patriotas”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No faltan elogios, como no podía ser de
otra manera, al bando triunfante en la guerra civil, pero todo el libro parece
una critica a los nuevos tiempos: “En el siglo pasado, y aún bien entrado este,
era axiomático que la cultura extensa constituía la más útil preparación para
el hombre de Estado. En la hora presente, tal prejuicio se ha desvanecido, pues
quienes se imponen como dueños y señores de los destinos de los pueblos no son
Humanistas, ni Polígrafos, ni Universitarios, ni poseen elocuencia suma. Para
comprobar este aserto, no es necesario citar nombres, bien presentes se
encuentran en la memoria de todos”. (El primer nombre que vendría a la memoria
de todos sería precisamente el de Franco.)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Para acabar con la Primera República,
fue necesario disparar unos pocos tiros al aire, los de Pavía al entrar en el
Congreso,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero luego todo se recompuso
ordenadamente hasta que, un año después, llegó el nuevo rey. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Romanones, que ayudó al desmontaje sin
trauma de la monarquía, soñaba con que la Segunda República acabara como la
primera y diera paso, sin derramamiento de sangre, a una restaurada monarquía
liberal. De ese ensueño procede este libro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Romanones no se hace ilusiones sobre el
nuevo tiempo: “La Libertad ha muerto, lo afirmo con emoción verdadera, no en
balde durante cincuenta años la rendí culto”. Y termina el prólogo con la
emocionante expresión de su desengaño: “Cuando se pierde la fe en las
convicciones políticas, si estas son sinceras y profundas, se produce en el
alma un vacío imposible de llenar al término de una vida, como al ser
abandonado por la mujer querida o traicionado por el amigo del alma”.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhar3cKy_VDQV2KoXJA5EaDtYuC8xxE2J-VWAdk_pJnt108zxznXv-qm7KKPbIGJ6jJXs1aOAWIthzgY1HFxNEoD9Tp9ocH6n4DGLxa0jFwKnnL5eyQzrOu-S0wZvdOxnHsL685xywzBgzR5cQ30zlq4F-6hvVNhPeTEwNkhGTZ8a2X92X8xyHSH5Uk1nYV/s1739/IMG_5317%5B55287%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1739" data-original-width="1216" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhar3cKy_VDQV2KoXJA5EaDtYuC8xxE2J-VWAdk_pJnt108zxznXv-qm7KKPbIGJ6jJXs1aOAWIthzgY1HFxNEoD9Tp9ocH6n4DGLxa0jFwKnnL5eyQzrOu-S0wZvdOxnHsL685xywzBgzR5cQ30zlq4F-6hvVNhPeTEwNkhGTZ8a2X92X8xyHSH5Uk1nYV/w448-h640/IMG_5317%5B55287%5D.jpg" width="448" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 18 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PARA UN HOMENAJE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Conocí
al poeta Pelayo Fueyo, el más poeta que yo haya conocido (y no sé si eso es
bueno o malo), cuando se presentó en mi casa, acompañado de José Luis Piquero,
para proponerme que organizáramos un homenaje a Luis Cernuda, de cuya muerte se
cumplían veinticinco años y nadie parecía acordarse. Pero resulta que andaban
un poco despistados: estábamos en 1987 y el aniversario era al año siguiente.
Hoy, en la presentación del nuevo libro de Pelayo, se habla de la intención de
proponerle al Ayuntamiento de Oviedo un homenaje a Víctor Botas con motivo del
treinta aniversario de su muerte. ¡Treinta años ya! Los suficientes para que
hayamos podido comprobar que su poesía sigue viva, que no es benemérita
arqueología. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Y qué homenaje se le podría
proponer al Ayuntamiento?, me preguntan.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Cualquiera que no sea la creación
de un premio literario con su nombre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---A lo mejor a él le gustaría,
quizá no les tenía la manía que tú les tienen.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> ---</span>Pues no se presentó a ninguno,
algo querrá decir eso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Un premio no, entonces. Una mesa
redonda y una lectura poética parece poca cosa. Estuvo muy bien el homenaje del
Club de Tenis, con la película de José Havel.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Yo creo que lo mejor sería
colocar una placa en su casa natal. Ya la tienen José García Nieto y Antonio
Gamoneda, aunque muy mal redactadas. Podrían servir para trazar un itinerario
literario en Oviedo. Víctor Botas nació en un hermoso edificio que hace esquina
entre el paseo de los álamos y la calle Milicias Nacionales, su vecino es Woody
Allen. Seguro que tienen muchas cosas de las que charlar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues no me parece mala idea. El
nombre, las dos fechas, 1945-1994, y una frase memorable como las que solía
redactar Eugenio d’Ors.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXFiSMEzQdxWDsEjOhplaGxBFuO5ggSxeVegMxgP6XIPEKgIuYnD3FOf_lOdUJ_cJDEQwVtKH8OX8ACrdHtOr1plskA8ymlsOOru03SDUBQU3xOH9gW5ZBC-jqjCwqtttxKV_kbzJXlhcS8KcnxRcfy6qJzvUz-lQCQDHsPEbe_D33UsmtGvnjV7c5yJyo/s3772/IMG_5321%5B55284%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3772" data-original-width="2723" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXFiSMEzQdxWDsEjOhplaGxBFuO5ggSxeVegMxgP6XIPEKgIuYnD3FOf_lOdUJ_cJDEQwVtKH8OX8ACrdHtOr1plskA8ymlsOOru03SDUBQU3xOH9gW5ZBC-jqjCwqtttxKV_kbzJXlhcS8KcnxRcfy6qJzvUz-lQCQDHsPEbe_D33UsmtGvnjV7c5yJyo/w462-h640/IMG_5321%5B55284%5D.jpg" width="462" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 19 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CADA DÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pudiera
pensarse que, con el paso de los años, se va acentuando la monotonía y decrecen
los sobresaltos. Pero no. Como en el poema de Auden, cada día sigue trayendo
nuevos verbos irregulares que hay que aprender a conjugar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Aunque basta con uno, ”vivir”, que
es el más irregular de todos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlzgxG1iYWfxPvwYEwu_4xVnNQj5GOAb_aLMEmc-frfhcJvBBYpMYnx8ny3msrHzNEdD54XQyAO-Rib7zaQkPKMpkgMtAfNJItGRkcdG9OehFrtnkt2G1FyqzZnjPzYHFHGhCfhaYzn3L4nl-Dk9qoZFTPDfvmm0NuaOZyRiUWn58VPVtaxn1-ItuaAiv2/s1572/IMG_5351%5B55336%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1572" data-original-width="1122" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlzgxG1iYWfxPvwYEwu_4xVnNQj5GOAb_aLMEmc-frfhcJvBBYpMYnx8ny3msrHzNEdD54XQyAO-Rib7zaQkPKMpkgMtAfNJItGRkcdG9OehFrtnkt2G1FyqzZnjPzYHFHGhCfhaYzn3L4nl-Dk9qoZFTPDfvmm0NuaOZyRiUWn58VPVtaxn1-ItuaAiv2/w456-h640/IMG_5351%5B55336%5D.jpg" width="456" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-78764269390662168022024-01-13T11:07:00.014+01:002024-01-14T20:53:53.141+01:00Coraje y alegría: Un oficio de riesgo<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3NBwuVyNyWBaE9_fnaZ_L1Oli1kQQ8akJ8WYWlY17p4WIeH7PQIZWEDjOWgh1Mcgj9RqBrrHrXcUqDP-Fa4_6AWpJiYHXwvKR7MRdyIwguxh0EAApY_OW3YoGWLxrX0hgLUDo2tE2l6CWgTdhD0s5FjIrj8LOiYeS7kYn74OjMTWoMtNPzVuXh2QQ20fm/s2015/IMG_5234%5B55051%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1335" data-original-width="2015" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3NBwuVyNyWBaE9_fnaZ_L1Oli1kQQ8akJ8WYWlY17p4WIeH7PQIZWEDjOWgh1Mcgj9RqBrrHrXcUqDP-Fa4_6AWpJiYHXwvKR7MRdyIwguxh0EAApY_OW3YoGWLxrX0hgLUDo2tE2l6CWgTdhD0s5FjIrj8LOiYeS7kYn74OjMTWoMtNPzVuXh2QQ20fm/w640-h424/IMG_5234%5B55051%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 6 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL MEJOR REGALO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Terminan
estas fiestas de Pascua, que suelen hacerme la pascua alterando todas mis
costumbres, de la mejor manera posible: con la alegría impaciente de mis
personajes literarios favoritos desenvolviendo los regalos que los Reyes les
han dejado en mi casa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Solo donde hay niños es Navidad,
solo donde hay niños hay Reyes; sin ellos no hay más que una sucesión de
comilonas y un barullo en los centros comerciales.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYkH74Z6FaBRNn_Cuaura1qQSeg0ARW5n89nVsSKUQfW4H5oDO4lwX6H2XXjNLE0SciipLLHlaXZWz1zBphRiBEewVsueco52a4aGtv4HNSIZWDUKc1TkJjC9qXppnuVUVJKTOsTN1xTChUK2i9_oX74OED2inkC_svfkPkNfPKEILhkI4XuhIpOw829c/s3566/IMG_5276%5B55065%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3566" data-original-width="2058" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeYkH74Z6FaBRNn_Cuaura1qQSeg0ARW5n89nVsSKUQfW4H5oDO4lwX6H2XXjNLE0SciipLLHlaXZWz1zBphRiBEewVsueco52a4aGtv4HNSIZWDUKc1TkJjC9qXppnuVUVJKTOsTN1xTChUK2i9_oX74OED2inkC_svfkPkNfPKEILhkI4XuhIpOw829c/w370-h640/IMG_5276%5B55065%5D.jpg" width="370" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 7 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL ASOMBRO DEL
PAPA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En
1923 viene Einstein a España a dar una serie de conferencias. Lo entrevistan en
el tren que lo trae de Barcelona a Madrid: “Mi vida es muy irregular. A veces,
cuando me preocupa un problema, no trabajo durante días enteros; me paseo, voy
vengo en mi casa, fumo, sueño y pienso. Por el contrario, hay semanas en las
que no ceso de trabajar”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Exactamente como un poeta. Cuando no
trabaja –cuando los demás creen que no trabaja--<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es cuando trabaja de verdad. Es entonces
cuando aparecen los descubrimientos, el resto es ponerse mecánicamente a
escribir o a trajinar en el laboratorio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La entrevista con Einstein la
encuentro esta mañana en un libro, <i>El periódico del siglo,</i> que conmemora
los cien años del </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ABC</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">. Está lleno de
firmas ilustres, de media historia de la literatura del siglo XX, pero a mí más
que los artículos literarios, sean de Cela o de Borges, me interesan los textos
propiamente periodísticos. La entrevista con Einstein o la de José Juan Cadenas
con Benedicto XV. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Estamos en 1915, cuando la Gran Guerra, y
el papa le pregunta al periodista, si España continuará con su neutralidad. Y
esta es la reflexión del periodista: “¿Y qué hemos de hacer sino seguir siendo
neutrales? Nos ha sorprendido el conflicto europeo distanciados de la política
internacional. En el juego de las alianzas no representamos ningún papel… Es el
resultado de treinta años de política imprevisora, ignorante y torpe. Las
grandes potencias han confundido a la nación española con los políticos que nos
gobiernan, y en el desprecio que siente por estos han envuelto a la nación
entera… Se nos considera como un Portugal más grande. No se cuenta con España
para nada… Se la desconoce… Se la ignora… Los hombres que vagabundeamos por
países extraños nos damos cuenta de esta dolorosa verdad, que nos hace sufrir y
nos arranca lágrimas de impotencia y de rabia”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El papa, como nosotros, se queda
atónito ante esas afirmaciones. “¡La guerra es terrible! –murmura--. Mejor mil
veces la neutralidad”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero parece que entonces había
españoles que consideraban que no luchar con unos o con otros, que no ofrecer
algunos miles o millones de muertos en aquella casi inimaginable hecatombe, era
un desdoro para el honor de España. ¿Cómo íbamos a creernos semejante
barbaridad si no la leemos en un periódico de la época y enunciada nada menos
que ante el papa? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY6y2Wi7tSzQrP1GXrRI_pFA72yMHLZgomW_6zZPSg3rzCeHocSutYYA4DwR2qQjkmj_iXgLrx1ZcVyfAUrh7mCxGnPLKiW8L8S5zqz6oyIS2pJyN0GYpNFK3Br24VHiV0hM5yRUqb_l79zxmP9AIGCMzZAl2lpZCN5VJBbsmspFZDWdSFd0q2Mh1nzeUt/s3128/IMG_5275%5B55063%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3128" data-original-width="2057" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY6y2Wi7tSzQrP1GXrRI_pFA72yMHLZgomW_6zZPSg3rzCeHocSutYYA4DwR2qQjkmj_iXgLrx1ZcVyfAUrh7mCxGnPLKiW8L8S5zqz6oyIS2pJyN0GYpNFK3Br24VHiV0hM5yRUqb_l79zxmP9AIGCMzZAl2lpZCN5VJBbsmspFZDWdSFd0q2Mh1nzeUt/w420-h640/IMG_5275%5B55063%5D.jpg" width="420" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 8 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BELLE ÉPOQUE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
mayor parte de los libros de versos, de las novelas, de las obras de teatro que
se publicaron o se estrenaron en 1914 han dejado de tener interés. Pero, en
cambio (¡quién lo iba a decir!), la guía del Real Automóvil Club de Asturias
que se publicó ese año resulta apasionante. Era la <i>belle époque</i>, bella solo
para unos pocos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En el Real Automóvil Club no podía entrar cualquiera:
“El ingreso se determinará por votación, con bolas blancas y negras entre todos
los señores socios, entendiendo que seis bolas negras determinan la no admisión
del candidato”. Y se podía ser expulsado si el comportamiento no se atenía a
determinadas normas: “Será dado de baja el socio que falte a las leyes del
honor o de la delicadeza, dentro o fuera del recinto del domicilio social,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>haya perdido la pública estimación o se
dedique a negocios o industrias que pudiesen perjudicar el buen nombre de la
sociedad”. Nos gustaría que se nos explicaran algunos ejemplos de la falta de
delicadeza o qué negocios o industrias pueden hacer perder el buen nombre del
Club.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Averiguamos también que la gente
bien viajaba entonces con sus sirvientes y que estos tenían un precio especial
en los hoteles. En el Hotel La Serrana, de Avilés, la pensión completa es de nueve
pesetas, pero para sirvientes solo de cuatro y media (seguro que los alojaban
en las peores habitaciones y les daban de comer las sobras).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No dejan de sorprendernos las aclaraciones
que en ese tiempo era preciso hacer a los automovilistas: “Un hombre
embriagado, tendido en mitad del camino, que se obstina en no levantarse a
pesar de oír perfectamente el toque de la bocina, no nos autoriza a pasar sobre
él si podemos evitar su encuentro. Si no nos es posible evitarlo, nuestra
obligación consistirá en detenernos. Nuestro derecho no llegará nunca al poder
de atropellarle”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y sorprendidos nos deja la insistencia en
el papel terapéutico del automovilismo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“¿Puede
el uso del automovilismo ejercer influencia favorable sobre ciertas
enfermedades?”, se pregunta el redactor. Y no duda en contestar que sí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y no solo eso, hasta parece que puede
competir con Lourdes. El automóvil descubierto, a velocidad moderada, cura el
insomnio. También las enfermedades de la piel, el asma, los catarros, la
tuberculosis, las enfermedades del estómago y hasta la tosferina de los niños.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-6ACgH8pezYRgzO5ZHCGPySzfRFPzmWKXdfYTvzxVrmaMrVtPWQPKiCVVTn7O2KIiwEO156QI8u08UB9IaIrBnQohJS1qm8Z0DThsHBnX_A4FEmlJfpFzWrHPqb8y2Dsiz5XuD2PXEoTI4qGxJkXFD1h4pAddhdEhiLjeD2ectvJ4iMXJ0anSbcA_-5JG/s2046/IMG_9663%5B55073%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2046" data-original-width="1406" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-6ACgH8pezYRgzO5ZHCGPySzfRFPzmWKXdfYTvzxVrmaMrVtPWQPKiCVVTn7O2KIiwEO156QI8u08UB9IaIrBnQohJS1qm8Z0DThsHBnX_A4FEmlJfpFzWrHPqb8y2Dsiz5XuD2PXEoTI4qGxJkXFD1h4pAddhdEhiLjeD2ectvJ4iMXJ0anSbcA_-5JG/w440-h640/IMG_9663%5B55073%5D.jpg" width="440" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 9 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ME LO VOY PENSANDO </span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Estos
duros días de invierno ¿no se te hace muy cuesta arriba vivir solo?”, me
preguntan o me pregunto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Se me hace.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Y no has pensado en buscarte quien
te haga compañía? Ya vas teniendo edad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Lo pienso siempre que estoy
enfermo. O sea, pocas veces.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues a partir de ahora van a ser muchas
más veces. La biología no perdona.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Por una pareja tradicional no
creo que me decida. Yo, como en las películas antiguas, preferiría un ama de
llaves o un mayordomo. El de Batman no me vendría mal.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Cualquiera de esas opciones te
saldría mucho más cara, y además tendrían vacaciones y fines de semana libres.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Tendré que ir pensándomelo.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsv4gu5PRRRDrCZXpHsJQJWCIWdVCnY2JYlTa9qj6jFQSSANooq3D_B6cl3i-54yZTetTXHJWkbLzxbCh7ZhQWwe42Geg4vNkSUM6kFZynbLfFtHbXpmk15j3uPbpDFfj4wtT4vFiITYThNBun6tVKA9fHuDyE5toVV7zavjsnv7aF9pTw9KgFATdWQ0Ep/s2565/IMG_1599%5B55071%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2565" data-original-width="1819" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsv4gu5PRRRDrCZXpHsJQJWCIWdVCnY2JYlTa9qj6jFQSSANooq3D_B6cl3i-54yZTetTXHJWkbLzxbCh7ZhQWwe42Geg4vNkSUM6kFZynbLfFtHbXpmk15j3uPbpDFfj4wtT4vFiITYThNBun6tVKA9fHuDyE5toVV7zavjsnv7aF9pTw9KgFATdWQ0Ep/w454-h640/IMG_1599%5B55071%5D.jpg" width="454" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 10 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ELOGIO DE UN
REPUBLICANO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Tomo
un café con Ángel Miguel González, el nuevo director del periódico en el que
colaboro desde hace años. Es el tercer director que conozco. No viene de fuera.
Era subdirector desde hacía ya veinte años. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No parece que, en lo que a mí respecta,
vayan a cambiar mucho las cosas. Le agradezco que me deje seguir disfrutando de
la misma libertad que Íñigo y Marcelino. Con frecuencia, yo afirmo una cosa en
mi colaboración dominical, y el editorial de ese día defiende la contraria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Alguna vez me han llamado para
quejarse –me confiesa, aunque no me dice quién--, pero yo respondo que los
colaboradores son libres, que no representan la opinión del periódico. Mientras
no me llamen de la Casa Real… –bromea--. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Entonces tendría que pensármelo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Sospecho que de ahí no te van a
llamar. Me parece que la opinión que los reyes tienen del anterior jefe del
Estado se parece bastante a la mía, si no es peor por estar mejor informados.
Felipe VI no puede decir lo que piensa, obviamente, pero sus actos hablan por
él: expulsó de España a su antecesor y si no le retiró el título “honorífico”
de rey fue porque no se lo concedió él sino Rajoy en una disposición que
firmaba, creo recordar, el propio rey Juan Carlos. Y eso cuando ni jueces ni
fiscales se atreven a investigar, con el curioso pretexto de que la
Constitución permitiría a Luis Roldán o a Al Capone ser reyes de España. Felipe
VI cumple con sus obligaciones, es lo contrario de su antecesor. Solo un vez me
parece que, mal aconsejado, perdió los papeles. Fue cuando el discurso con
motivo del conflicto catalán, ahora ya más o menos encarrilado, gracias a la
fuerza de los votos..</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHkqlGn5tAr7AA-a5dCCoStUYxudGC0KesEc4YP2FzM-_zcUFqcaXVNUu27IsvBnhscIq8tGAd4Q0FDbgATTs8epERc6BXtUEhv3raUMOyZtzMZ9o_MkCZqeB1Y38Vz5SRm3a-aLoRYziL2zIBg9m9pwY4xf5GQ6ANnSNT9nX9DYE_MCscorLeXqoKNzoU/s1126/IMG_5594%20(2).JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1126" data-original-width="889" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHkqlGn5tAr7AA-a5dCCoStUYxudGC0KesEc4YP2FzM-_zcUFqcaXVNUu27IsvBnhscIq8tGAd4Q0FDbgATTs8epERc6BXtUEhv3raUMOyZtzMZ9o_MkCZqeB1Y38Vz5SRm3a-aLoRYziL2zIBg9m9pwY4xf5GQ6ANnSNT9nX9DYE_MCscorLeXqoKNzoU/w506-h640/IMG_5594%20(2).JPG" width="506" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 11 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LAS FAMOSAS
AMENAZAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Curiosa
teoría la de mi amigo Abelardo Linares. Me reprocha que yo hable en público de
cosas privadas. “¡Hombre! –le digo--. Escribo un diario personal, no la crónica
parlamentaria. De algunas cosas privadas tendré que hablar”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---De las tuyas, no de las ajenas.
Si alguien te amenaza en privado, en privado debe quedar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Si un escritor me amenaza con
cortarme el cuello si vuelvo a referirme a sus libros, ¿no crees que eso deben
saberlo los lectores?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Nadie te ha amenazado con
cortarte el cuello ni con partirte las piernas, solo te ha dicho que si vuelves
a mencionar su nombre tendrás que atenerte a las consecuencias.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Y me atengo. Todos los días antes
de subirme al coche reviso cuidadosamente los bajos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Pero si tú no tienes coche!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Las precauciones nunca están de
más. ¡Hay que ver cómo se las gastan algunos poetas andaluces!</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMLm0qc9gcqdEd9BBCIKiQ2QRSDoct4xIwhmB1QSKBrZR9FeDJFjGY0C1iqVoZUVk8aXDfQP7qucvbSjL_SzBCNTNE912gAhkcq5QF-nPFkQPH74Qtt_Xf10MaTW-3sgbEBWcfsHbcceFjblrg5HhuIoLUugs5HWsgTBrLKzBc7WT5S2ldAueJ-rOYHhB-/s1879/IMG_0268%5B46937%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1879" data-original-width="1596" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMLm0qc9gcqdEd9BBCIKiQ2QRSDoct4xIwhmB1QSKBrZR9FeDJFjGY0C1iqVoZUVk8aXDfQP7qucvbSjL_SzBCNTNE912gAhkcq5QF-nPFkQPH74Qtt_Xf10MaTW-3sgbEBWcfsHbcceFjblrg5HhuIoLUugs5HWsgTBrLKzBc7WT5S2ldAueJ-rOYHhB-/w544-h640/IMG_0268%5B46937%5D.jpg" width="544" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 12 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">INCREÍBLE, PERO
CIERTO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
digo nada nuevo si digo que el mero hecho de vivir es el mayor deporte de
riesgo. Lo que no me imaginaba es que el de crítico literario pudiera ser un
oficio tan peligroso como el de corresponsal de guerra.</span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj22NVUMYFtwIl9wiwxB3XirKdsY2k5cTnbf-F07Y1FJVXWk9o3UrbIwkQlxwCMsaBByCgDG_NhvERGPGWCTK2p4xBqNBKJakkFk2vD9bxpcfA4y9vCSLdEjGnYPUiHYSiE1lkG2sQ1xeRC8zYmZJt20IvwKIJ_FRIbpccCLuW4KmIjQGWkVvuIXPEi88Tm/s1856/IMG_5280%5B55113%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1856" data-original-width="1206" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj22NVUMYFtwIl9wiwxB3XirKdsY2k5cTnbf-F07Y1FJVXWk9o3UrbIwkQlxwCMsaBByCgDG_NhvERGPGWCTK2p4xBqNBKJakkFk2vD9bxpcfA4y9vCSLdEjGnYPUiHYSiE1lkG2sQ1xeRC8zYmZJt20IvwKIJ_FRIbpccCLuW4KmIjQGWkVvuIXPEi88Tm/w416-h640/IMG_5280%5B55113%5D.jpg" width="416" /></a></div><p></p><p class="MsoNoSpacing"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH7zgLp7rH6XwmHVxha-3dLKYQgpsddTGmVVfoN5WznKGy9vVh_4Q4xgOQlBfQlrFwfMe3otrL766JZUSLQW2DhfoWDnu2TDD_ggcTkxS9Scowx8S6ERHCe1MmY0neklSEMF9PcL8-Ky1BNUxtIFJ7KUa5k3qww_Eg7YZeIslBtdisI5qLLwJOkF_HttDE/s2992/IMG_5279%5B55106%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2992" data-original-width="2048" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH7zgLp7rH6XwmHVxha-3dLKYQgpsddTGmVVfoN5WznKGy9vVh_4Q4xgOQlBfQlrFwfMe3otrL766JZUSLQW2DhfoWDnu2TDD_ggcTkxS9Scowx8S6ERHCe1MmY0neklSEMF9PcL8-Ky1BNUxtIFJ7KUa5k3qww_Eg7YZeIslBtdisI5qLLwJOkF_HttDE/w438-h640/IMG_5279%5B55106%5D.jpg" width="438" /></a></span></i></div><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-5491337661412546832024-01-06T08:51:00.012+01:002024-01-13T13:57:07.094+01:00Coraje y alegría: Personal y político<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFmt9ZV2qu0HJvkbPYxWTAVploFHsYBxhJlQ7HgV5fUOuqeGS-pVIU56m7YFG4AOhVAv73V97ljkAGBXYN5HlABsddYGxzAaM5fvN_CodybKsPazZ96fQX9PTLuXKJ4xzbMvpPHXmuCf_lXvcUqbkPN-8y_s3-aA_uWsSjUXP1Z8jUFCE1v3y9eUiMWi8t/s2006/IMG_5173%5B54296%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1321" data-original-width="2006" height="422" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFmt9ZV2qu0HJvkbPYxWTAVploFHsYBxhJlQ7HgV5fUOuqeGS-pVIU56m7YFG4AOhVAv73V97ljkAGBXYN5HlABsddYGxzAaM5fvN_CodybKsPazZ96fQX9PTLuXKJ4xzbMvpPHXmuCf_lXvcUqbkPN-8y_s3-aA_uWsSjUXP1Z8jUFCE1v3y9eUiMWi8t/w640-h422/IMG_5173%5B54296%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="9379" _msttexthash="580450" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 1 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL MEJOR REGALO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9380" _msttexthash="21729461" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
levanto a las siete y media, como de costumbre, y en seguida me pongo con la
reseña de la semana. Hoy le toca a una biografía de César González Ruano, un
escritor con tanto talento como pocos escrúpulos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9381" _msttexthash="63966591" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Escribo todos los días, pero no mucho tiempo:
antes de las diez, ya he terminado mi trabajo. Luego me queda el resto del día
para leer, pasear, charlar o aburrirme. Admiro a esos escritores capaces de
pasarse seis o siete horas ante el ordenador. Yo no suelo pasar de hora y media,
a menudo menos. Y aún así dicen que escribo demasiado, y probablemente sea
verdad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9382" _msttexthash="17487704" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Constancia y rutina, ese es mi lema.
Hacer lo que tengo que hacer a primera hora de la mañana para luego darme el
gusto de no hacer nada, de estar disponible, al servicio de quien me quiera. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9383" _msttexthash="14393977" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nada más terminar mi trabajo del
día, me llama un amigo. "Nos vamos a la playa. ¿Te quieres venir con
nosotros?". No lo dudo ni un momento. "Te esperamos abajo, en el coche". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9384" _msttexthash="72140939" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me imagino que vamos a Rodiles, la
playa favorita de Martín y Yara, pero vamos más allá. Paramos en Berbes, un
hermoso lugar con sus calles en cuesta, sus casas de indianos y su antigua mina
de fluorita. Está desierto esta primera mañana del año y tiene algo de
escenario dispuesto para el rodaje de una película, parece que de un momento a
otro van a comenzar a aparecer los actores. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9385" _msttexthash="160401956" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Bajamos luego hasta la playa de Vega, de
la que ni había oído hablar. El mar nos saluda antes de llegar, agitado y muy
azul. No hay nadie en la playa, inmensa, partida en dos por un manso arroyo.
Como todos los sedentarios, tengo nostalgia de las aventuras que no he vivido,
salvo en las novelas de Verne y Stevenson. Cierro los ojos y por un momento me
embarco hacia un destino ignoto en busca de un tesoro. Los abro y ese tesoro
está aquí, en torno mío y a mis pies: cientos de cantos rodados de las más
diversas formas y colores, cuarzos y fluoritas que resplandecen como joyas. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9386" _msttexthash="163469215" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>La primera comida del año es en el
desfiladero de Entrepeñas, que había entrevisto al llegar antes de atravesar un
pequeño túnel. Lo ha excavado el río Acebo entre las altas peñas coronadas de
árboles. Han puesto en su breve y curvo recorrido mesas y bancos de madera. El
sol, que luce tibiamente, no llega hasta aquí abajo, pero el frescor del día se
soporta fácilmente. Las risas de los niños, el rumor del agua clara, las altas
peñas: el primer regalo de año es el mejor regalo que se le puede hacer a un
solitario que nunca ha querido y siempre ha soñado con formar una familia. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9387" _msttexthash="170263132" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me fijo de pronto en que en medio
del desfiladero hay una placa conmemorativa. Me acerco a leerla, temiendo que
sea un burocrático manchón –como en tantos lugares hermosos-- que trate de
inmortalizar al politicastro que lo inauguró o que índique que fue reformado
con fondos europeos. Pero no. Lo leo en voz alta y no puedo evitar emocionarme:
"Nada trajimos y nada nos llevamos, / solo las vivencias que hemos disfrutado.
/ Es difícil asumir que ya no estás, / pero es bonito ver cuántos te quieren /
y no te olvidan. / Siempre contigo y siempre con nosotros / Goyo 9-6-2008". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9388" _msttexthash="14185392" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Quién sería este Goyo al que se le
recuerda en un rincón tan hermoso? Sin duda amaba este lugar y por eso sus
amigos quisieron dejar memoria suya aquí para siempre. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9389" _msttexthash="6076317" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Rutina y sorpresa, asombro y
emoción. Que todos los días del año que empieza sean como este primer día. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTpdYSh743K4TjOjwZ2vGUaVpcBF_kZGXKJYjCbvEPxiNcTqNTjxxRC6OgRds8ABOeQNrQdE0bfVgbomS2gxEojnPMfns_1MWq5iggZx7BfMUMsNiAnam8yXx22rtZhkauEp29bw9FIUn7-XS6qNcDsCJx1KIe4hfjWDlP9Z0mxXdWfJd4nGrGfaIR6sR/s3439/IMG_5110%5B54304%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3439" data-original-width="2068" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTpdYSh743K4TjOjwZ2vGUaVpcBF_kZGXKJYjCbvEPxiNcTqNTjxxRC6OgRds8ABOeQNrQdE0bfVgbomS2gxEojnPMfns_1MWq5iggZx7BfMUMsNiAnam8yXx22rtZhkauEp29bw9FIUn7-XS6qNcDsCJx1KIe4hfjWDlP9Z0mxXdWfJd4nGrGfaIR6sR/w384-h640/IMG_5110%5B54304%5D.jpg" width="384" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="9390" _msttexthash="610961" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 2 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DIARIO OFICIAL</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9391" _msttexthash="64706590" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un
amigo bibliófilo, Daniel Rodríguez Rodero, poeta y opositor a notarías, me
presta un tomo del <i>Diario oficial del Ministerio de la Guerra </i>que ha
encontrado en el mercadillo leonés que frecuenta los sábados. Corresponde al
tercer trimestre de 1936 y pasar sus páginas es ver la historia de otra manera,
con detalles que no encontramos en ninguna<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>otra parte. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9392" _msttexthash="587088723" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En el número del sábado 18 de julio aún no
parece haber pasado nada. Comienza con un decreto, que firman Manuel Azaña y
Santiago Casares Quiroga, en el que “se autoriza a la Casa Deutsche Zeppelin
Reederei, para instalar y explotar en el Aeropuerto de Sevilla los servicios de
abastecimiento y maniobra de sus aeronaves”. El permiso lo ha solicitado por
conducto de la Embajada de Alemania en España. Siguen otras disposiciones, en
una de las cuales se autoriza a un coronel médico para que disfrute del permiso
de verano en Francia y Portugal. Unos días antes se ha declarado reglamentaria
“para uso de la tropa, la camisa sport de algodón caqui, cuya descripción,
características de confección y calidad, y pruebas a que han de someterse los
tejidos se detallan a continuación”. Y siguen largos y minuciosos párrafos en
que se habla del dobladillo y de los canesús, de cómo han de ser los ojales y
de la resistencia al planchado. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9393" _msttexthash="269480549" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La casi doméstica cotidianidad se ve
interrumpida en el diario del día siguiente con un decreto de Manuel Azaña: “A
propuesta del Ministro de la Guerra y de acuerdo con el Consejo de Ministros,
vengo en decretar la anulación del estado de guerra en todas las plazas de la
Península, Marruecos, Baleares y Canarias, donde se haya dictado esta medida,
quedando incursos en las máximas responsabilidades penales los infractores de
este decreto y relevadas de obediencia a los jefes facciosos las fuerzas
militares. Dado en Madrid a dieciocho de julio de mil novecientos treinta y
seis”. ¡Lástima que un estado de guerra no se pueda anular por decreto!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9394" _msttexthash="145547077" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El siguiente número del <i>Diario </i>no
aparece hasta el 26 de agosto, casi un mes después. Y los primeros decretos que
publica, subrayan el caos y el desconcierto que siguió a la sublevación: se
admite la dimisión de Casares Quiroga como presidente del Consejo y ministro de
la Guerra, se nombra ministro de la Guerra al general José Miaja, se admite la
dimisión de José Miaja y se nombra ministro de la guerra al general Luis
Catelló Pantoja, y todo ello el 19 de julio. No aparece, por cierto, el
nombramiento de José Giral como presidente del gobierno.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9395" _msttexthash="102505091" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El gobierno y el ejército
republicano desaparecieron el 18 de julio; fue el pueblo armado, por decirlo a
la manera decimonónica, quien evitó que triunfara en toda España la
sublevación. Luego uno y otro se reconstituirían con Largo Caballero y Negrín.
Pero esa es otra historia muchas veces contada. La del desconcierto inicial
está en estas páginas del diario oficial mejor reflejada, sobre todo en las
páginas ausentes, que en ninguna otra parte.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMg_-DXhyphenhyphenc_ZNwAcZTSv0-hC5V8zZn_ieHtKuBlhnWSun8n9a_0uOdnbYIdixeKz3W0dC5D_xNJncGLmSMfqbBgOVcOoGldkcfm7KASHPtF0_FV1GeCl6HZZutb9Vm6BkqsRrr_vCH7rMUcA06He8wb7wygflbazqhD7Db-Xy-ALSkUTOQJPiqwDQ9kr3/s3475/IMG_5194%5B54294%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3475" data-original-width="2689" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLMg_-DXhyphenhyphenc_ZNwAcZTSv0-hC5V8zZn_ieHtKuBlhnWSun8n9a_0uOdnbYIdixeKz3W0dC5D_xNJncGLmSMfqbBgOVcOoGldkcfm7KASHPtF0_FV1GeCl6HZZutb9Vm6BkqsRrr_vCH7rMUcA06He8wb7wygflbazqhD7Db-Xy-ALSkUTOQJPiqwDQ9kr3/w496-h640/IMG_5194%5B54294%5D.jpg" width="496" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="9396" _msttexthash="603109" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 3 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DOS EN UNO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9397" _msttexthash="6339697" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">¡A
saber a quien odia la gente que me odia! Seguro que no es a la misma persona
que quiere la gente que me quiere.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDYCgWFY_BT8juZ1y2VaoVzTV0r_fk1SwXXumVgu9EnF7JmYJMU2CKPF3DDf8HPka9LQiPDjjZeO72VJKLFUCm0HGwHp3qx8dfgv6oeTlD4V49ePE_OSdQuaxDGJzIVUMWUdVlpreYiuMjLZJInkviekctSGxXbI2pu8HGVQa3yFOV3XtM74naRdLQ0XzD/s3302/IMG_5210%5B54290%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3302" data-original-width="2337" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDYCgWFY_BT8juZ1y2VaoVzTV0r_fk1SwXXumVgu9EnF7JmYJMU2CKPF3DDf8HPka9LQiPDjjZeO72VJKLFUCm0HGwHp3qx8dfgv6oeTlD4V49ePE_OSdQuaxDGJzIVUMWUdVlpreYiuMjLZJInkviekctSGxXbI2pu8HGVQa3yFOV3XtM74naRdLQ0XzD/w452-h640/IMG_5210%5B54290%5D.jpg" width="452" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="9398" _msttexthash="666289" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 4 de enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">SALVAR LAS JOYAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9399" _msttexthash="36414365" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
lectura de una nueva biografía de González Ruano me lleva a releer al que en un tiempo fue su discípulo
predilecto, Marino Gómez Santos, autor de una divertida crónica del café Gijón
que motivó su expulsión del mismo y también, por solidaridad, la del maestro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9400" _msttexthash="436203872" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A Gómez Santos, como a Zunzunegui, le
adjudicaron una fama de gafe que le amargó la vida, a pesar de su creciente
éxito como biógrafo de grandes personalidades. No conocía su libro <i>La reina
Victoria Eugenia, de cerca</i>. Es una crónica rosa que pasa por alto las
muchas sombras de su desdichado matrimonio, pero alguna se deja entrever. Habla
Victoria Eugenia de sus lecturas: “Como me casé muy joven y el rey era muy
severo, no le gustaba nada que yo leyese, por ejemplo, una novela francesa.
Como los ingleses entonces eran muy decentitos y buenos, yo leía a los
ingleses”. ¡El rey adúltero era, sin embargo, “muy severo” con su mujer y
vigilaba sus lecturas! Nada de novelas francesas, perniciosas para la moral. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9401" _msttexthash="306922941" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La reina Victoria Eugenia vivió
veinticuatro años con una suegra acostumbrada a mandar y de costumbres
contrarias a las suyas. “Ella estuvo siempre, siempre con nosotros”, le indica
al biógrafo. “Conmigo se mostró muy cariñosa”. Un pequeño apunte nos deja
adivinar el calvario: al conocer la desaparición de Lord Kitchener en 1916 –el
barco en que viajaba chocó con una mina, la regente –austriaca--, no pudo
evitar expresar su alegría; Victoria Eugenia, que lo había conocido de niño, calló
su tristeza, pero el esfuerzo por contenerse hizo que sus uñas dejaran un
desgarro en el mantel. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9402" _msttexthash="246028523" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De la noche del 14 de abril, que pasó
sola, abandonada de su marido, nos cuenta algo que no lo deja en buen lugar.
“Yo tuve que pasar la noche en Palacio, justamente para sacar varias cosas que
interesaban al rey. Mis propias cosas las tenía ya embaladas”. ¿Y qué es lo que
no había tenido tiempo de llevarse el rey? “Las joyas las tenía yo en mi cuarto
y podía disponer de ellas en cualquier momento; pero debía recoger las de la
reina Cristina, que el rey me había encargado que las sacase, y había que
hacerlo durante la noche aquella”.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinoR4mHQdGEcYpZCNut0fokpE7IdJE18Gbwn0YKfkrFqbvgYcw3IzNQnhCIBLiNWcsby7bGuGDrLVwHsgvLn8ftPzIBekD103EgLVNzQkp9liulfs1yjSoj94Bci0d7br9IuaGZtLPs6euqykl9wBEHCWQJkKWsrL26GKvvEChSka19nSdcTxlLoBDLqG5/s1917/IMG_5175%5B54266%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1917" data-original-width="1458" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinoR4mHQdGEcYpZCNut0fokpE7IdJE18Gbwn0YKfkrFqbvgYcw3IzNQnhCIBLiNWcsby7bGuGDrLVwHsgvLn8ftPzIBekD103EgLVNzQkp9liulfs1yjSoj94Bci0d7br9IuaGZtLPs6euqykl9wBEHCWQJkKWsrL26GKvvEChSka19nSdcTxlLoBDLqG5/w486-h640/IMG_5175%5B54266%5D.jpg" width="486" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="9403" _msttexthash="820274" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 5 de
enero<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DOLOR Y NIÑERÍAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="9404" _msttexthash="73190416" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un amigo de Madrid, personal y literario, me cuenta que otro amigo de Sevilla,
personal y literario, le ha leído las cartas que un amigo de Rota, solo
literario, me escribió y que al parecer anda haciendo circular por ahí. Amenaza con destruir por completo mi reputación si vuelvo a mencionarlo. ¡Pobre Felipe,
con tanto talento y perder el tiempo en esas niñerías de patio del colegio! <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9405" _msttexthash="27164566" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Otro amigo de siempre es el que ahora me
preocupa. Durante largos meses he tratado de frenarle en su carrera
autodestructiva, cada vez más acelerada, y no he tenido más remedio que dejarle
ir para que no me arrastrara consigo. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="9406" _msttexthash="3635749" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De sobra sé que no podía hacer otra cosa,
pero eso no evita el dolor del corazón. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5_9XN3yMmBVXxL6mV59p64DG-gun2VTVlygGsf68TX7pAUYBnD1DOl8VRR1Pi6zAEBKRJ-GQtP6LztUmdW_fCJ0jhfzgSuuUMamMTb__2Fy-uINQY1FHeCniQC8noS1m_WUXBpu9bffbK1b6aLBfQckooMv5rwZayIV_Pll3EklynPV4LiifdM04fyMUx/s3362/IMG_5240%5B54360%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3362" data-original-width="2306" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5_9XN3yMmBVXxL6mV59p64DG-gun2VTVlygGsf68TX7pAUYBnD1DOl8VRR1Pi6zAEBKRJ-GQtP6LztUmdW_fCJ0jhfzgSuuUMamMTb__2Fy-uINQY1FHeCniQC8noS1m_WUXBpu9bffbK1b6aLBfQckooMv5rwZayIV_Pll3EklynPV4LiifdM04fyMUx/w438-h640/IMG_5240%5B54360%5D.jpg" width="438" /></a></div><br /><span _msthash="9406" _msttexthash="3635749" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-75660420089507911852023-12-30T10:02:00.011+01:002023-12-31T11:51:09.659+01:00Coraje y alegría: Buena suerte, buena suerte<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZO0b7fN-xT5d2lzqvZ8TfhCGpfFHrxpQlTbHfiPPTynudnCbJ5OMsQiYo3K2ZllZdwpiVh9HoHCFulyPEXcMTFOh09YMMBcvQcCr4Na5yEHXVPikXH1kUWxt1mHh9VOFODZ9G5dHiJ83FfBpzEbuI_v5l8suqjvgpaGG_q3QxKXdu8mivBiAhZsNksqXH/s1846/IMG_4742%5B53573%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1176" data-original-width="1846" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZO0b7fN-xT5d2lzqvZ8TfhCGpfFHrxpQlTbHfiPPTynudnCbJ5OMsQiYo3K2ZllZdwpiVh9HoHCFulyPEXcMTFOh09YMMBcvQcCr4Na5yEHXVPikXH1kUWxt1mHh9VOFODZ9G5dHiJ83FfBpzEbuI_v5l8suqjvgpaGG_q3QxKXdu8mivBiAhZsNksqXH/w640-h408/IMG_4742%5B53573%5D.jpg" width="640" /></a></div><p></p><h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 24 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CENO SOLO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---A
veces tengo la impresión de que soy un extraterrestre, de que solo en
apariencia soy como los demás.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Bueno, esa impresión la hemos
tenido todos en algún momento, Martín, no eres el único.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿De veras? ¿Tú también la has
sentido alguna vez? Ahora en Navidad es cuando más extraña veo a la gente
normal. ¿Te has dado cuenta de que son como polillas? Les encienden unas
cuantas luces en el centro de la ciudad y allá se amontonan todos, dando vueltas
y más vueltas, como hipnotizados, alrededor de ellas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues tú también has venido a
verlas y aquí estás en el Campo de San Francisco, como todo el mundo, esperando
que llegue la hora de la cena. Por cierto, ¿con quién vas a cenar?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Solo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Qué triste.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Triste, ¿por qué? Todos los días
ceno solo, salvo cuando tengo algún compromiso amical o laboral, y lo paso muy
bien. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Pero en Nochebuena! ¿No te
vienen recuerdos de cuando eras niño, toda la familia alrededor de la mesa, y
el belén y la zambomba y el turrón y todo eso?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues no, no me vienen. Debe ser
que cuando me mandaron a la tierra con apariencia humana se olvidaron de
implantarme esas melancolías.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Va a ser verdad que eres un
extraterrestre. Aunque creo que te vas asimilando. Cuando yo te conocí, allá
por los setenta, eras bastante más alienígena. Ahora, si uno no se fija mucho,
hasta podría confundírsete con un ser humano como cualquier otro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No sé si eso puede tomarse como
un elogio. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Dejémonos de metafísicas y ven a
tomar algo en el Aguaducho. Mira qué animado está. ¿Y qué libro traes? ¡Nunca
te he visto sin un libro en las manos! No se si vienes de otro planeta, pero sí
es así, seguro que estaba lleno de bibliotecas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Lo acabo de comprar. Resulta que
en el Fontán, a estas horas, había una librería abierta. En la puerta, unas
cajas de libros a un euro. Y el primero que veo es uno mío, <i>Lecturas y
lugares, </i>que publiqué hace años y del que no tengo ningún ejemplar. El
ángel durmiente de la cubierta es una fotografía que hice en el cementerio
acatólico de Roma y la última –el libro está ilustrado-- es una foto hecha
desde el balcón de mi casa en Aldeanueva.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Me gusta la nota de la
contraportada. No sé si la has escrito tú. Pero podría servir de resumen de
toda tu obra: “Para José Luis García Martín, darse una vuelta por el ancho
mundo o pasearse sin prisa entre los estantes de una biblioteca no resultan
actividades muy diferentes. Los libros son ventanas de papel que nos permiten
asomarnos a la gozosa variedad del mundo y las ciudades volúmenes ilustrados de
una inagotable biblioteca hecha de calles, piedras y nostalgia. Nápoles,
Lisboa, Ginebra, Roma, Nueva York o Venecia se hermanan así con Leopardi,
Pessoa, Borges, Byron o Nietzsche. Un rincón revisitado o unas líneas
recordadas le sirven al autor para contarnos una historia, recrear una emoción.
Las imágenes, que pretenden ser algo más que un prescindible adorno, sirven de
punto de partida al viaje de la memoria”. ¡Un buen regalo navideño!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Los mejores regalos los hace el
azar, ya se sabe. Otro regalo son esas luces reflejadas en el agua del estanque
que le dan al parque un aire de oriente. Me traen a la memoria un poema de Li
Po: “Me aparté un instante de la fiesta. / Hasta mí llegaban solo hilachas de
música y de risas, / Me siguió la alta luna, y los dos solos / cuchicheamos
junto a la alberca del jardín / tiernamente, como dos enamorados”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Afortunado eres! Bien mirado,
cenar solo en Nochebuena, y por gusto, no porque no quede más remedio, es un
lujo que pocos pueden permitirse.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wTVu_d6sDkMiHuSsImIxCOLid2t4As_ioVvogaJkohmOS2zU2feij8llxXThQN0S_QhLjYOq4RHTtM7vEQbQCCCl1RYTGFKOUP8bQAF7Uc1d1O2mh-9QKFLDU71KAaDGN_2cwb_SXpPczYPbrlcbAP55B9A7jaTP4Df9v12snRIpF9UNr0SQ9ostXMoF/s1849/IMG_4736%5B53589%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1849" data-original-width="1301" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wTVu_d6sDkMiHuSsImIxCOLid2t4As_ioVvogaJkohmOS2zU2feij8llxXThQN0S_QhLjYOq4RHTtM7vEQbQCCCl1RYTGFKOUP8bQAF7Uc1d1O2mh-9QKFLDU71KAaDGN_2cwb_SXpPczYPbrlcbAP55B9A7jaTP4Df9v12snRIpF9UNr0SQ9ostXMoF/w450-h640/IMG_4736%5B53589%5D.jpg" width="450" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 25 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LA PREGUNTA DE LA
ESFINGE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Estoy
leyendo, releyendo, el último libro de Guillermo Carnero en Los Prados, tras la
comida navideña en Avilés, cuando de pronto alzo la vista y me encuentro con la
respuesta a la pregunta de la esfinge: “¿Cuál es el animal que primero camina a
cuatro patas, luego con dos y finalmente con tres?”. Se me acerca un amigo apoyado
trabajosamente en un bastón y yo, que le conocí cuando tenía veinte años, le
veo convertido en un anciano en un abrir y cerrar de ojos, como en un poema de
Francisco Brines. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Mis amigos siempre han sido más
jóvenes que yo y no acabo de acostumbrarme a verlos tan viejos como yo, o más.
Supongo que yo también envejezco, igual que les pasa a todos, pero soy tan
distraído que no acabo de darme cuenta.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNngdVxtqqflBh2GFnG-2v7AoKH5NZ89rdvZkTO-oTJapynocBJD6GhfPUdLGyfNcLuV3tt9-Dq-UocUaLPlBlenoeOspqC7QcqqkbIkHtbi8vSZskMgXtY3Hls2tiQx4wUv3auHqax-GNe3o5kNma0fxaGbXNZgs8COt0XC9XEBminkGKyFf4mWVGNJEb/s1810/IMG_4834%5B53987%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1810" data-original-width="1274" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNngdVxtqqflBh2GFnG-2v7AoKH5NZ89rdvZkTO-oTJapynocBJD6GhfPUdLGyfNcLuV3tt9-Dq-UocUaLPlBlenoeOspqC7QcqqkbIkHtbi8vSZskMgXtY3Hls2tiQx4wUv3auHqax-GNe3o5kNma0fxaGbXNZgs8COt0XC9XEBminkGKyFf4mWVGNJEb/w450-h640/IMG_4834%5B53987%5D.jpg" width="450" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 26 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">JARDÍN BOTÁNICO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre
que visito un jardín botánico, recuerdo el primero que visité. Fue en Coímbra,
en un remoto verano de deslumbramientos y melancolías. Aquel jardín botánico,
que antes de ver había leído en Eugenio d’Ors, quería ser ante todo un jardín,
con sus parterres, sus fuentes susurrantes y sus rincones para enamorados. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Con una familia amiga y sus dos niños,
Yara y Martín, me acerco hoy hasta el jardín botánico de Gijón. Contiene un
jardín romántico y un laberinto de laureles, pero lo que más me admira es lo
que menos tiene de jardín: la aliseda junto al río, las praderas, los huertos
y, sobre todo, la prodigiosa carbayera del Tragamón.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En la tienda de plantas, compro una
diminuta prímula amarilla, que florece en otoño e invierno, y pierde sus hojas
en primavera, al contrario que Perséfone y el resto de las plantas. Es como yo:
le gusta llevar la contraria.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoWBdt3CPF-7JhyphenhyphenzXmh1vEW1Hk1J0xSMV7oDrnrE6ImvDBnOdWVwFA0oMG0yAPXQpcI0XyebmMOv2CXwktZOHCmCO0dJd_oRGhHxXnfVz0cVqGT53CpUeao54RAWmLP8V-dPwYYQH5vCQOG5EJGbsl4EqtxvIarGoPkCpN_60TS8HolwKnM_L4En6cYMjS/s2459/IMG_4993%5B54036%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2459" data-original-width="1782" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoWBdt3CPF-7JhyphenhyphenzXmh1vEW1Hk1J0xSMV7oDrnrE6ImvDBnOdWVwFA0oMG0yAPXQpcI0XyebmMOv2CXwktZOHCmCO0dJd_oRGhHxXnfVz0cVqGT53CpUeao54RAWmLP8V-dPwYYQH5vCQOG5EJGbsl4EqtxvIarGoPkCpN_60TS8HolwKnM_L4En6cYMjS/w464-h640/IMG_4993%5B54036%5D.jpg" width="464" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 27 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UNA MUJER CON
PASADO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Los
chismes parecen cosa demasiado frívola para que de ellos se ocupe la gente
seria, pero pueden cambiar el curso de la historia. Leo las páginas que Miguel
Martorell Linares le dedica a Santiago Alba en el libro <i>Progresistas, </i>coordinado
por Javier Moreno Luzón, y me entero por fin de las razones por las que hubo un
aplauso casi generalizado cuando Miguel Primo de Rivera le convirtió en chivo
expiatorio de la vieja política: <i>“</i>Dos asuntos relacionados con su vida
privada eran la comidilla de los círculos aristocráticos. Era el primero que
Alba ganaba mucho dinero con su bufete y no tenía reparo en gastarlo, actitud
que le valió los sambenitos de derrochador, petulante y ostentoso. Y el otro
que su segunda mujer –Alba enviudó de la primera en 1912-- <i>tenía un pasado, </i>lo
que, amén de una marea permanente de rumores y comentarios maliciosos, generó a
su alrededor un clima de vacío social digno de la pacata sociedad victoriana
que Oscar Wilde retrató en <i>El abanico de lady Windermere”. <o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un periodista, Delgado Barreto, se
especializó en publicar artículos y libelos contra el político. Santiago Alba,
entonces ministro de Estado, no hizo nada para impedirlo. “Ya se sabe que no
tengo la aberración de asomarme a la boca de las letrinas. Por eso no leo
semejantes papeluchos”, le escribió a un amigo. Pero parece que el rey sí los
leía y le hacían gracia y no tuvo inconveniente en recibir en palacio al
libelista.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> Al
caer la dictadura, cuando el régimen hacía agua por todas partes, fue hasta
París para pedirle a Santiago Alba que formara un gobierno que impidiera el
derrumbe. Alba se negó. Hay quien dice que incluso sugirió que pidiera ayuda a
Delgado Barreto. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ya se sabe lo que pasó después. Un
gobierno bien intencionado e inepto, presidido por el almirante Aznar, trató de
salvar los muebles y solo sirvió para acelerar la llegada de la república.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sin esos chismes sobre Alba y el
pasado de su segunda mujer (luego hubo una tercera, que antes fue su secretaria)
quizá la historia habría discurrido de otro modo.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGIN2xEcfO0VzwHMtn8IvvcfTudxZWqQ5S26OMvBDOt3HxDjIwOJ1IEFL3kaUapBX9JX97bhCrBf3uLVdwl5GN5YXu7n0YEmWaGADqxVe_ZO9jRxzhDGR2X_A4rlotKYRI1gSB-DP-RAK2DtCvk83H1u_NW7xT_982_h3UM6hVqNyklC2t7o4f_Pt2Kl6k/s2913/IMG_4994%5B54043%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2913" data-original-width="1953" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGIN2xEcfO0VzwHMtn8IvvcfTudxZWqQ5S26OMvBDOt3HxDjIwOJ1IEFL3kaUapBX9JX97bhCrBf3uLVdwl5GN5YXu7n0YEmWaGADqxVe_ZO9jRxzhDGR2X_A4rlotKYRI1gSB-DP-RAK2DtCvk83H1u_NW7xT_982_h3UM6hVqNyklC2t7o4f_Pt2Kl6k/w430-h640/IMG_4994%5B54043%5D.jpg" width="430" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 28 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">YA NO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Había
quedado con José Luis Piquero y Bárbara Grande en Atípiko, mi despacho desde
que me expulsaron de Los Porches, y les llamo para anular la cita: he de hacer
de guía en Avilés, una de mis ocupaciones favoritas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Ya no eres el que eras! <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Cierto, ya no soy el perfecto
autómata, ya no estoy cada día en los mismos sitios y a las mismas horas. Los
años le cambian a uno. Y no siempre para mal.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqQKCaQYIxayBzfSdM929Yz4k7lysx5ux70Ecf3EJ0S_TSwboN_1_ejGZ54ceYOHgIBvLEb6DxkQP_DBwAtaLGc9cyC0FscWtLjRdZpqAMjKdSQUFbReHLqNbDA8nEeMhn2mQqGlZodE1hwkbb_6Fhd-1OJycqwwMYONpjLDWb2znr0wBvxaCVRXnUrYmk/s1864/IMG_4720%5B54032%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1864" data-original-width="1359" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqQKCaQYIxayBzfSdM929Yz4k7lysx5ux70Ecf3EJ0S_TSwboN_1_ejGZ54ceYOHgIBvLEb6DxkQP_DBwAtaLGc9cyC0FscWtLjRdZpqAMjKdSQUFbReHLqNbDA8nEeMhn2mQqGlZodE1hwkbb_6Fhd-1OJycqwwMYONpjLDWb2znr0wBvxaCVRXnUrYmk/w466-h640/IMG_4720%5B54032%5D.jpg" width="466" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 29 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LO IMPORTANTE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Como
los estorninos que se juntan en bandadas al atardecer y dan vueltas y más
vueltas aturdidos y como aterrados, así la gente cuando un año más se acerca a
su final. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Yo trato de que esa histeria colectiva no
me afecte. Algo me afecta, sin embargo, esta alegre tristeza (o al revés). <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero yo no soy de los que dicen “un año
menos”, sino “un año más”. Y van setenta y tres (y seis meses de propina). Y en
todo ese tiempo, si no siempre tuve quien me quisiera (eso nunca se sabe),
siempre tuve a quien querer, que es lo importante.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-0rsOy3f7gwZ5Cg-jiAnFmkP-ekTHY3RbCm1-So_RrSywDMitdMX1eu-JmaTrtgTiq4zqzqxDGm9mqEoEngcktiVXxhV7DennQ28LkERPD5j9htF7XpSluuP8689cTXZVeNPUujr7DqO1m6gjiX7T8XLqjI567xzFlXwyjN0LQz5oY2ARIEZVVNLzATmn/s2976/IMG_5007%5B54084%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2976" data-original-width="1903" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-0rsOy3f7gwZ5Cg-jiAnFmkP-ekTHY3RbCm1-So_RrSywDMitdMX1eu-JmaTrtgTiq4zqzqxDGm9mqEoEngcktiVXxhV7DennQ28LkERPD5j9htF7XpSluuP8689cTXZVeNPUujr7DqO1m6gjiX7T8XLqjI567xzFlXwyjN0LQz5oY2ARIEZVVNLzATmn/w410-h640/IMG_5007%5B54084%5D.jpg" width="410" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-27371223739770210842023-12-23T10:41:00.021+01:002023-12-24T13:30:02.788+01:00Coraje y alegría: Madres e hijos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8j6_O7EvyJn1nWmHmoqUKd1rVD_hfl9QojecxKyePWAyY4-JndXWpIzpvPnCcwuomrrtf5peTa7ZjYBnbO5tm9hWNUYktAfmY6wQ86yZxo0YPT0HJWXjoqzwLHBTgbBcW2bTN8prnUbaarNVMYOylaPK006vaK2TrZ5hKrpajIGkWl2m6tSHjKFWE3xXo/s3993/IMG_4465%5B53500%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2351" data-original-width="3993" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8j6_O7EvyJn1nWmHmoqUKd1rVD_hfl9QojecxKyePWAyY4-JndXWpIzpvPnCcwuomrrtf5peTa7ZjYBnbO5tm9hWNUYktAfmY6wQ86yZxo0YPT0HJWXjoqzwLHBTgbBcW2bTN8prnUbaarNVMYOylaPK006vaK2TrZ5hKrpajIGkWl2m6tSHjKFWE3xXo/w640-h376/IMG_4465%5B53500%5D.jpg" width="640" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 14 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL EDÉN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Soy
una persona más bien sedentaria, aunque nada casero. Salvo para dormir, apenas
paro en casa. Pero los viajes que prefiero son a pie y de ida y vuelta en el
día. Tengo, sin embargo, unos pocos lugares por el mundo a los que me gusta
volver. Unos generosos amigos se ofrecen a llevarme hasta Arcachon y es una
invitación que acepto de inmediato. Allí pasó sus últimos días felices Manuel
Azaña y allí pasé yo unos pocos días en familia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Azaña llegó a Arcachon a finales de
1939, tras el comienzo de la Segunda Guerra Mundial, temiendo la entrada de los
alemanes. Venía con su mujer y con la familia de su cuñado y secretario,
Cipriano Rivas Cherif. Se alojaron en casa de unos amigos y al día siguiente,
apenas desayunados, salieron a deambular por la carretera de las dunas y los
caminos transversales del pinar en busca de un vivienda para alquilar. Al
regreso vieron una mansión que sobresalía sobre las demás. Azaña quedó
enamorado a primera vista. “No hubo manera ya –escribe Rivas Cherif—de que
pudiese gustarle cualquier otra. Situada al pie de la carretera, en el fondo de
la bahía, de boca a la gran duna frente al mar libre, entre playa y pinar, en
medio de un jardinillo menos frondoso que otros circunstantes, pero con el
aislamiento suficiente, hacía honor a su nombre, El Edén”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y el Edén fue por muy pocos días. No
tardó en llegar la zarpa de la Gestapo, azuzada por la policía española. Azaña
escapó por bien poco a Montauban; a su secretario lo atraparon y lo condenaron
a muerte, aunque finalmente esa pena no se cumpliría.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Busco yo el Edén en Pyla-sur-Mer y
no soy capaz de encontrarlo entre tantas hermosas mansiones frente al mar y las
dunas. Lo encontré en Andernos-les-Bains, en el centro de la bahía. Para llegar
hasta allí hay que cruzar una serie de pequeños pueblos: Biganos, Audenge,
Lanton, cada uno con su iglesia, su ayuntamiento y su monumento a los caídos en
la Gran Guerra o a algún prócer local. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Cuesta llegar a Andernos. Aparcamos cerca
del bosque de Broustic, donde una mariposa se posó sobre mi cabeza, y mientras
mis amigos se sientan a descansar, yo recorro solo los lugares de aquel remoto
verano. Siempre en estos casos me viene a la memoria el comienzo de un poema de
Félix Grande: “Donde fuiste feliz alguna vez, no debieras volver”. Pero yo
vuelvo y algo de la felicidad de entonces me llega con este sol recién
aparecido, tras varios días de viento y lluvia, que hace brillar las aguas de
la laguna en torno a mí, al final del inmenso embarcadero.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSAaIsf6wirCu4EtiOo_pzVg1p1bXNINoc1AEh6hHse4uTuw9ojDSwg4PnV6fyzgwZBcGXXXFg5idqojyucBnARDpbKG19eDUATw48a2IOzmUWKpblhuX474kezJg7ETDs1iaAsqa4m9sXv1C0XR8ePD5W-PKWwqkktHIw6kPQbBtyANCpsFdSMyND6L9c/s1793/IMG_6236%5B53436%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1793" data-original-width="1329" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSAaIsf6wirCu4EtiOo_pzVg1p1bXNINoc1AEh6hHse4uTuw9ojDSwg4PnV6fyzgwZBcGXXXFg5idqojyucBnARDpbKG19eDUATw48a2IOzmUWKpblhuX474kezJg7ETDs1iaAsqa4m9sXv1C0XR8ePD5W-PKWwqkktHIw6kPQbBtyANCpsFdSMyND6L9c/w474-h640/IMG_6236%5B53436%5D.jpg" width="474" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 15 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LAS REVOLUCIONES</span></span> </h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Dando
una vuelta poco después de amanecer, como me gusta hacer cada día antes de que
la ciudad se desperece del todo, llego a una plaza cerca de la catedral. En su
centro, hay un monumento funerario y lo primero que leo en él es esta inscripción: “Les
révolutions justes / sont le châtiment / des mauvais rois”. ¿A qué
revolución justa que castigó a un mal rey se referirá? Doy la vuelta y veo que
se levantó en 1831 y está dedicado a un estudiante de medicina, de 24 años, y a
un obrero de 27 muertos por la libertad en julio de 1830. Luego, más abajo, se
colocó otra placa, a la memoria de un panadero, Louis François, llamado Achile
Dubroca, muerto en las barricadas de París en febrero de 1848.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Una revolución puso en el trono a
Luis Felipe, el rey ciudadano; la otra le obligó a abdicar y proclamó la
república. Mucha agua ha pasado desde entonces bajo los puentes del Adour y del
Nive, pero ahí sigue ese homenaje a la gente común que sale a la calle dispuesta
a cambiar la historia.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLW_O3zwh1WCkssGAhMh5uLi1C4xs91tiUdCxY_jIIksrl3c3Etx43tEjt50o5xxJmSmHl19VtuFS5hpzW6tk4I9SGfxbeOdjNAYFnVJmVISPI_yPCmpNs0kRm9lHA-Xn9rOJde49vAd0TFvBZX2dBwVoMYD7O7kYBPj0KqvF3ksDYC5YNwe9SZYO8HLnY/s1926/IMG_4578%5B53378%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1926" data-original-width="1377" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLW_O3zwh1WCkssGAhMh5uLi1C4xs91tiUdCxY_jIIksrl3c3Etx43tEjt50o5xxJmSmHl19VtuFS5hpzW6tk4I9SGfxbeOdjNAYFnVJmVISPI_yPCmpNs0kRm9lHA-Xn9rOJde49vAd0TFvBZX2dBwVoMYD7O7kYBPj0KqvF3ksDYC5YNwe9SZYO8HLnY/w458-h640/IMG_4578%5B53378%5D.jpg" width="458" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 17 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">HISTORIAS CON
ÁNGEL</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Quedo
a tomar un café con Rafael Alarcón Sierra, catedrático de la Universidad de
Jaén, que ha venido a Oviedo como jurado del premio Ángel González de
investigación literaria. Dice que me lee todas las semanas y, aunque no dejamos
de practicar el cotilleo literario, tiene buen cuidado de no revelar ningún
secreto del sumario que pueda yo contar en mi diario y le haga quedar mal ante
sus colegas. No cuenta nada, soy yo quien lo cuenta todo. Por ejemplo, que a
ese premio internacional dotado con cinco mil euros y la publicación del libro,
solo se ha presentado una tesis de la Universidad de Barcelona. Ganó, por
supuesto. “Y por supuesto –le digo yo al discreto Rafael--, el jurado puede
irse con la satisfacción del deber cumplido: le dio el premio al mejor de los
trabajos presentados”. Y al peor, añado para mí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Da la impresión de que este premio
es como esas oposiciones a las que renuncian todos los candidatos menos uno porque ya están
concedidas de antemano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>“Yo es la primera vez que vengo –me
dice Alarcón Sierra--, pero no creo que eso sea cierto. A ti lo que te pasa es
que estás un poco resentido con la directora de la cátedra porque te tiene
vetado. ¿Qué le habrás hecho?”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“No
ser lo suficientemente elogioso en la reseña de un libro suyo. Creo que soy el
único amigo y estudioso de Ángel González que no ha participado en la cátedra. Quizá
por eso veo caciquiles tejemanejes y despilfarro de dinero público donde solo
hay rigor académico y funcionarial.”</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWBdvNm1QJCYmtrDWee486PudqXshlAGSYo6tKOjhuzN_OjJO3icvsYWQFyP1bTZmdJvZHPrEzyxqUxo4dXHOz2uljtEQzaEA62xIfZ6sAdOCG1kjmOcKxq54qMp1uBFIEwjhiWyQRW5bTBlz0omfBjDqj1z0elrP5OFTurmanur5xbKgbCedMv7K1cHHa/s1280/IMG_4671%5B53507%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1000" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWBdvNm1QJCYmtrDWee486PudqXshlAGSYo6tKOjhuzN_OjJO3icvsYWQFyP1bTZmdJvZHPrEzyxqUxo4dXHOz2uljtEQzaEA62xIfZ6sAdOCG1kjmOcKxq54qMp1uBFIEwjhiWyQRW5bTBlz0omfBjDqj1z0elrP5OFTurmanur5xbKgbCedMv7K1cHHa/w500-h640/IMG_4671%5B53507%5D.jpg" width="500" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 18 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UN REGALO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Entro
en la librería del centro Reto, mi favorita desde que José Manuel Valdés me
expulsó de la suya, y Nelly, la encargada, me dice: “Tengo una sorpresa para
usted. Un libro de un gran escritor dedicado por el autor. Le va a hacer mucha
ilusión”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y
me la hace verdaderamente, aunque no sé si mucha más gente, aparte de ella y
yo, estará de acuerdo en lo de gran escritor. Se trata de mi libro <i>Autorretrato
de desconocido, </i>publicado en 1979 y dedicado en junio de 1980 a José Vega
Merino, el poeta de cuya biblioteca proceden casi todas las maravillas que aquí
voy encontrando. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Recordaba su único libro, <i>Lo que a mí
me pasa, </i>publicado en la colección Provincia y leído en su momento, pero
no<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que le hubiera enviado el mío. Cuarenta
y tres años después, vuelve a mis manos. A la memoria me vienen unos versos de
Ángel González: “Yo mismo me encontré frente a mí mismo / en una encrucijada”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Se
lo quiero regalar. Es mi regalo de Navidad”, me dice Nelly. Un emocionante
regalo, que sumo a todos los que me hace llegar casi cada día José Vega Merino:
hoy una rara edición, de 1907, de los <i>Cantos de vida y esperanza,</i> de
Rubén Darío, con hermosa tipografía, que releo como si fuera la primera vez:
“Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía. / Soy como un ciego. Voy sin rumbo
y ando a tientas. / Voy bajo tempestades y tormentas, / ciego de ensueño y loco
de armonía”.</span></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiN-aHQuuZQCdhou6QVpRDYex3uF3lO3MmiZf2UyHFXcF-zvHACwFO3OMTXaR_sbimOJA1lMmaQHvdcNapBs2TM579iemu_dK7HqSUuUUEdr4uNeIdqP8mnmCFSvoLGCI3fK2gJckTjrS25qr3PoepGKD0ONnTU-C44QeMXX2cXqGSFbuGWjapknOo1pTT/s1621/IMG_4643%5B53513%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1621" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiN-aHQuuZQCdhou6QVpRDYex3uF3lO3MmiZf2UyHFXcF-zvHACwFO3OMTXaR_sbimOJA1lMmaQHvdcNapBs2TM579iemu_dK7HqSUuUUEdr4uNeIdqP8mnmCFSvoLGCI3fK2gJckTjrS25qr3PoepGKD0ONnTU-C44QeMXX2cXqGSFbuGWjapknOo1pTT/w379-h400/IMG_4643%5B53513%5D.jpg" width="379" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 20 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">REVELACIONES</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Con
motivo del atentado contra Carrero Blanco, hace exactamente medio siglo, se han
venido publicando diversos reportajes. Nada añaden a lo que ya se sabía, salvo
la entrevista de hoy, en <i>El País, </i>con Eduardo Sánchez Gatell. Su madre,
la poeta Angelina Gatell, y la mía coincidieron más de una vez, en el frío
invierno de 1974, ante la cárcel de Carabanchel a la espera de que las dejaran
pasar para ver a sus hijos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El titular no dice toda la verdad: “Al
matar a Carrero Blando, </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ETA
</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">quiso
obstruir la salida democrática al franquismo”. Quien quiso obstruir esa salida
fue un grupo de disidentes del partido comunista, encabezados por Eva Forest y
Alfonso Sastre, que frente al pactismo de Carrillo querían exacerbar la
represión para propiciar la lucha armada. Eva Forest <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>fue decisiva en el atentado contra Carrero. El
otro atentado, el más bárbaro, el de la calle del Correo, fue casi por entero
obra suya. Ante Eduardo Sánchez Gatell se mostró orgullosa del crimen; Sastre
dijo que “era nuestro Moncada”, el desencadenante de una revolución tan
gloriosa como la cubana.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ETA</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> trató de
desentenderse de aquella barbarie, se dijo que era una provocación de la
extrema derecha; lo era, pero de la extrema izquierda. Si Eva Forest delató con
tanta facilidad a los que colaboraron con ella –intelectuales y profesionales
prestigiosos la mayoría de ellos-- fue quizá para crear un grupo de héroes que
la acompañaran hasta la victoria final.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Solo yo no encajaba allí. Eduardo
Sánchez Gatell era partidario de la lucha armada y participó en las reuniones
con Eva Forest y Argala en las que se preparó el primer atentado, y también en
las que llevaron al segundo. A él lo amnistiaron, mi causa fue sobreseída. Yo
era el único que, ni por activa ni por pasiva, tenía nada que ver con aquella
barbarie, aunque estoy seguro que no me trataron a mí mejor que a él, más bien
todo lo contrario. Pero la angustia de su madre y la mía esperando a las
puertas de Carabanchel para vernos no hay duda de que era la misma.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUmuKZb4sH7dxA0RqfqtDyiuLm1YDT-0hA5AOEtSvUfxne_0tgCRkm1T8Rt_L56olmMIgVcI_QSg21y2Cq2d_s21eK-RdKsNl3_h_7RqWFYB3Lpr8hHnHvTZsOoDjesdAJhXzsdt6QaIYWBjN1Tvv3JGELA2bO8NYQ_TwMscktpKRj_QlCOJ56VknTCVH/s3404/IMG_4710%5B53492%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3404" data-original-width="2261" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUmuKZb4sH7dxA0RqfqtDyiuLm1YDT-0hA5AOEtSvUfxne_0tgCRkm1T8Rt_L56olmMIgVcI_QSg21y2Cq2d_s21eK-RdKsNl3_h_7RqWFYB3Lpr8hHnHvTZsOoDjesdAJhXzsdt6QaIYWBjN1Tvv3JGELA2bO8NYQ_TwMscktpKRj_QlCOJ56VknTCVH/w426-h640/IMG_4710%5B53492%5D.jpg" width="426" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_bJ_dKr-ZIxZIIYH1kvw86Et_hMb22cDJ9yGiHgDpIy2fW0sEa8gjUKamRtxdN4Q-dyamcYucPp2D0s6vDjLekOgI5gychWCr6ChBbYkkdx_xs2Vf7aLOFo-a2xQzaW7HT2wtab6t9TKVOpHInL6tECw0R3A3QW07ZW-w34aar-OKE32y6WVpe2yMDxVJ/s1661/IMG_4727%5B53545%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1661" data-original-width="1076" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_bJ_dKr-ZIxZIIYH1kvw86Et_hMb22cDJ9yGiHgDpIy2fW0sEa8gjUKamRtxdN4Q-dyamcYucPp2D0s6vDjLekOgI5gychWCr6ChBbYkkdx_xs2Vf7aLOFo-a2xQzaW7HT2wtab6t9TKVOpHInL6tECw0R3A3QW07ZW-w34aar-OKE32y6WVpe2yMDxVJ/w414-h640/IMG_4727%5B53545%5D.jpg" width="414" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-9006758678147585982023-12-16T11:07:00.007+01:002023-12-17T13:27:24.375+01:00Coraje y alegría: Noria y Gaza<p><br /></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZkMwilG_qra_GRV8qXpk0Fb-ZYZILvKyN_VbIPhH5pK11mwTCE7_vDCI-4l2W_t9VTJZzTJzHjcU_dBoTm48SH33qruW_4Opne8eWdCjDw5JK8jRhxb5xy239C6FasPQ-c_sLD9gu5KSXIfl33PLVS5FBFuOk2KIoPJldDv-y1BTrMhFs2pFhh8gFDiOm/s4005/IMG_4183%5B53178%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2183" data-original-width="4005" height="348" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZkMwilG_qra_GRV8qXpk0Fb-ZYZILvKyN_VbIPhH5pK11mwTCE7_vDCI-4l2W_t9VTJZzTJzHjcU_dBoTm48SH33qruW_4Opne8eWdCjDw5JK8jRhxb5xy239C6FasPQ-c_sLD9gu5KSXIfl33PLVS5FBFuOk2KIoPJldDv-y1BTrMhFs2pFhh8gFDiOm/w640-h348/IMG_4183%5B53178%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 10 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">HISTORIAS DE
TERROR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
gusta repetirme, pero la vida nunca se repite. Salgo de viaje con unos amigos y
el azar me hace detenerme en Laredo. Solo una vez había estado aquí, hace años,
en un curso de verano que dirigía Emilio Alarcos y en el que participaban,
entre otros poetas del cincuenta, Claudio Rodríguez y José Agustín Goytisolo.
Al primero apenas tuve ocasión de saludarle; con el segundo, charlé largamente
algunas noches. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De aquella estancia me traje un poema,
dedicado a la iglesia de Santa María de la Asunción, una iglesia fortaleza que
está en un alto y tiene detrás el cementerio. No recordaba el poema, publicado
en un libro de hace treinta años, pero la magia del móvil –a la que ya no damos
ninguna importancia-- me permite volver a leerlo: “A tu amparo sestean las Seis
Calles, / altiva y desdeñosa carcelera, / firme como una roca a pesar de los
siglos. / Sigue así, vigilante, hasta el fin de los tiempos. / Si te duermes un
día, ¿qué será de nosotros? / Ellos nunca descansan. ¿No los sientes / tras de
ti, en su corral, / masticar flores y retorcer cruces, / envenenar el aire con
su aliento? / Siempre están al acecho de un descuido; / no nos perdonan que
sigamos vivos”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tras la iglesia, está el cementerio
y yo entonces lo vi como un corral de zombis dispuestos a saltar sobre los
vivos en cualquier momento. Vuelvo a asomarme y ahora no siento ningún temor.
En letras blancas sobre mármol negro, se lee en una placa de la entrada: “Aquí
yacen los que formaron / parte de nuestras vidas / y siguen formando parte de ella
/ mientras sigan en nuestro recuerdo”. Y cuando nadie los recuerde desaparecerán
para siempre, como desapareceremos todos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tras Laredo, donde había estado una
vez con poetas y zombis, llega la sorpresa de Guetaria, donde nunca había
estado. Lo que más me sorprende es el faraónico monumento dedicado a Juan
Sebastián Elcano. Se construyó hace cien años, cuando se conmemoraba otro
centenario de la primera vuelta al mundo, y es una especie de hueca pirámide con
varias terrazas a diversas alturas. Lo corona una Victoria alada, creo que de
Victorio Macho, que más que a la de Samotracia recuerda a una momia que se
levantara de su tumba. O eso me parece a mí. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En lo alto, una placa recuerda a los que
sobrevivieron a aquel largo viaje. Cuántas historias de terror podrían
ambientarse en este lugar. En torno, un escenario de tarjeta postal, con el
puerto pequero, las luces de Zarauz, un faro que parpadea en la lejanía, la
costa de Francia insinuada, el monte con forma de ratón que protege a los
barcos, la alta torre de la iglesia que cuida de las casas apiñadas y en
desnivel, los niños que juegan, las parejas que pasean, la música navideña… Y
de pronto el monstruo que comienza a descender esparciendo el terror.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOGJsdV75EqYTZDcsve0MVz7MynVQA1J8bIMFdozxEkviloyYAGDvqKdADsfJjdHXrfx-wLI7eh0uu9mLFYglIv4uXk9gZuyVd3ltXS48uQXSXWoDvuFdVIM1qVYJWsAg60r34EdKmijmWtRKs0ReBKGshDg3vIxdLBir6gLhOK6G6M9IgBoWgxdFCdH5g/s3024/IMG_4015%5B53192%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="2103" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOGJsdV75EqYTZDcsve0MVz7MynVQA1J8bIMFdozxEkviloyYAGDvqKdADsfJjdHXrfx-wLI7eh0uu9mLFYglIv4uXk9gZuyVd3ltXS48uQXSXWoDvuFdVIM1qVYJWsAg60r34EdKmijmWtRKs0ReBKGshDg3vIxdLBir6gLhOK6G6M9IgBoWgxdFCdH5g/w446-h640/IMG_4015%5B53192%5D.jpg" width="446" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 11 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">VIEJOS VERSOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lo
primero que me sorprende al llegar a Bayona es la gran noria frente al teatro
en la plaza que está donde se encuentran los dos ríos, la Nive y l’Adour. No
pierdo ocasión de subir a ella, incluso antes de dar ese largo paseo de
reconocimiento habitual cuando vuelvo a un lugar que frecuento poco y al que
tengo cariño. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">De Bayona me enamoré, antes de conocerla,
en las páginas de Baroja y en las viejas historias de las guerras carlistas.
Baroja dictó aquí sus <i>Canciones del suburbio</i>, ese destartalado libro de
versos que a mí me gusta tanto: “Desde la abierta ventana / de mi cuarto, al
madrugar, / veo el pueblo de Bayona / un día primaveral. / Encima de las
murallas, / con severa majestad, / se yerguen las dos agujas / de la vieja
catedral, / frías, pálidas y tristes / del alba en la claridad”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Cuando se detiene un momento la
noria en lo más alto, veo yo las dos torres de la catedral, y la catedral
entera, sobre los tejados de la ciudad, y veo el ancho Adour, color de
chocolate, y las fachadas del Santo Espíritu reflejándose en él borrosas y temblorosas,
el reloj de la estación como el ojo de un cíclope contemplándolo todo, y veo el
otro río entre la Pequeña y la Gran Bayona, y las fachadas con la cruz de san
Andrés, y el crepúsculo que se abre paso entre las nubes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El día está fresco y desapacible y
la noria da vueltas con los cangilones vacíos. Por un momento creo que la voy a
tener toda para mí. Pero de pronto llega una pareja con un niño de dos o tres
años y un bebé que el padre lleva sujeto a pecho, o al cuello, como decimos en
Asturias. Un solitario viejo y una familia joven, cada uno en su cesta, dando
vueltas y más vueltas. Me parece símbolo de algo, no sé de qué. De lo que estoy
seguro es de que el niño de tres años no disfrutó más que yo con la aventura.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Luego, en el paseo nocturno antes de
regresar al hotel, me siguen volviendo a la memoria versos de Baroja: “Son las
diez de la noche, / el pueblo está desierto: / no hay un alma en las calles, /
ni el menor movimiento. / Por el puente de piedra / pasa negro y siniestro / el
Adour silencioso / con un vago lamento. / A lo lejos se ven / luces de un
astillero, / unas ventanas rojas / y barcos en el puerto / que destacan sus
palos / en el oscuro cielo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y con esos versos se enlazan otros
versos míos, escritos hace casi medio siglo, y que creía olvidados para siempre
igual que el personaje que los protagoniza: “Una plaza borrosa y una vida /
también borrosa y hosca y sin salida. / Trivial el gesto con que alguien se
ofrece / ahora que hace sombra y frío y no amanece. / El ruido de unos pasos en
la ciudad vacía. / No sé tu nombre. Calla. Nunca será de día”.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5msBkk7RvFjbflBPHjTZMnkXdvwtwbwaCBmWBQ1EPkcYkwFMH18ZiTYUwNfecTlWPfXVD3x62mOd0BRb1svWIWHh7BDzL14AchkbC-aLl239xuNK0QrkghN2c9_HniVINqQXODtRO-NzGH4epZrKqoUnrcohjiEg8MYhUvYSkcu2yVSdw4D98J2RWcKjj/s1484/IMG_4120%5B53176%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1484" data-original-width="1016" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5msBkk7RvFjbflBPHjTZMnkXdvwtwbwaCBmWBQ1EPkcYkwFMH18ZiTYUwNfecTlWPfXVD3x62mOd0BRb1svWIWHh7BDzL14AchkbC-aLl239xuNK0QrkghN2c9_HniVINqQXODtRO-NzGH4epZrKqoUnrcohjiEg8MYhUvYSkcu2yVSdw4D98J2RWcKjj/w438-h640/IMG_4120%5B53176%5D.jpg" width="438" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 12 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BELLEVUE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A
las melancolías de ayer, sucede la alegría de regresar a Biarritz, un Biarritz
de invierno, desconocido para mí. Un mar que parece particularmente enfadado se
estrella contra los islotes rocosos de la Gran Playa, más grande ahora que la
veo por primera vez sin nadie. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me acerco hasta el mercado, paseo
por calles que todavía se desperezan y siento, no sé por qué, que aquí no puede
ocurrir nada malo. De sobra sé que no es verdad. He leído el libro de Fernando
Castillo sobre Biarritz y estoy al tanto de su decadencia y de sus puntos
negros. Pero yo nunca he vivido en este lugar, siempre he estado de paso, solo
una noche dormí en el Hotel París, en la plaza de Bellevue, frente al antiguo
casino y con el faro parpadeando como la estrella más brillante de todas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre he estado de paso en Biarritz, en
buena compañía o solo (que para mí suele ser también estar en buena compañía) y
por eso lo asocio al verso de Baudelaire: aquí todo es “lujo, calma y
voluptuosidad”, aunque mis lujos no pasan de tomarme un café y escribir algunos
versos en la patisserie Miremont. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVBIsJvIADRNyhsk3bbQw6-goviTshoIWhP24TFmM_2zPXd08YGtvku5kSjQ4ScdbeSopBhZKMViopjyNcDzH6miQdILbZmjYUZ8rHYg_8DgP7vZkSAMg9Mu8R2xS4nD9BJjki6ejzuMLh7HX9XcebmfzWoF5itVZ-7BtAIWU8f7f31fd5DEuA0urMhKxJ/s1827/IMG_4218%5B53186%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1827" data-original-width="1218" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVBIsJvIADRNyhsk3bbQw6-goviTshoIWhP24TFmM_2zPXd08YGtvku5kSjQ4ScdbeSopBhZKMViopjyNcDzH6miQdILbZmjYUZ8rHYg_8DgP7vZkSAMg9Mu8R2xS4nD9BJjki6ejzuMLh7HX9XcebmfzWoF5itVZ-7BtAIWU8f7f31fd5DEuA0urMhKxJ/w426-h640/IMG_4218%5B53186%5D.jpg" width="426" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 13 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CAFÉ CENTRAL</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Desayuno
en el Café Central, al comienzo de la Rue du Port Neuf, que con sus arcadas y
chocolaterías, es mi calle favorita de Bayona. Un café de otro tiempo, en el
que me imagino largas conversaciones y partidas de mus o de ajedrez. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hojeo el periódico, el <i>Sud Ouest</i>, y
me voy enterando de las noticias locales, los mismos perros con distintos
collares. Esa felicidad de estar de paso, de dejar al margen por un tiempo las
pequeñas miserias de la vida cotidiana (o las tragedias del mundo) se
interrumpe cuando entra en el local un grupo ruidoso de españoles. Hablan de la
tragedia de Gaza, que yo egoístamente había olvidado, y me dan ganas de
intervenir en la conversación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Lo que está pasando en Gaza no
tiene nada que ver con el Holocausto, no confundamos las cosas. Los israelíes
no actúan como los nazis, con sus hornos crematorios, esa barbarie no tiene
comparación. Lo que están haciendo se parece más al genocidio armenio, allá por
la época de la Primera Guerra Mundial, cuando los turcos expulsaron de sus
casas a los armenios, los obligaron a concentrarse en parajes inhóspitos y los
fueron asesinando allí o por el camino. Y lo que hacen los colonos ilegales en
Cisjordania es revivir la epopeya del Far West, igual que en las películas que
veíamos de niños. Van avanzando con sus cultivos y su ganado y exterminando
como alimañas salvajes a los nativos que encuentran al paso. Antes eran los
indios, ahora los palestinos. Y el mundo civilizado, si no aplaude, como
aplaudíamos en el cine, sí disculpa o mira hacia otro lado.<i><o:p></o:p></i></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis0CWvkRvzF0Y6xlVnW9vwvbhAa1ySg5C5Q38jCEbBw-vn8bExNiZ_Cf8NTg6xuZBXlEy1USCx40SSFktK6xScHB2pSCdulh57_vvvK7wek_ckJ6KV_eDqa3V5rjG0VvMLt0Kgd7CvHtpKlIVFC3cNnlUMR_Uafc7TePzUPzBsLp9smK1liRxIhZfFTi22/s2630/IMG_4592%5B53174%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2630" data-original-width="1971" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis0CWvkRvzF0Y6xlVnW9vwvbhAa1ySg5C5Q38jCEbBw-vn8bExNiZ_Cf8NTg6xuZBXlEy1USCx40SSFktK6xScHB2pSCdulh57_vvvK7wek_ckJ6KV_eDqa3V5rjG0VvMLt0Kgd7CvHtpKlIVFC3cNnlUMR_Uafc7TePzUPzBsLp9smK1liRxIhZfFTi22/w480-h640/IMG_4592%5B53174%5D.jpg" width="480" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvrJanvKaJrxlvX7DRzqlbvIWK1XuMXRt6ygTr4lGCWWfwvwZ4xjtl06ia-cWXq2t5PVWErukLxsk3MFBQZkUW0BwZabqz-Zq3L4WeK5lbWpDgzlY9XtUrumaxgwMzoY6B0UtlukCopK_D9B9RaSFqLHGiFRlXIh3wkQ008ErANKzwnj-L381v_rIfCzgs/s2549/IMG_4611%5B53242%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2549" data-original-width="1608" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvrJanvKaJrxlvX7DRzqlbvIWK1XuMXRt6ygTr4lGCWWfwvwZ4xjtl06ia-cWXq2t5PVWErukLxsk3MFBQZkUW0BwZabqz-Zq3L4WeK5lbWpDgzlY9XtUrumaxgwMzoY6B0UtlukCopK_D9B9RaSFqLHGiFRlXIh3wkQ008ErANKzwnj-L381v_rIfCzgs/w404-h640/IMG_4611%5B53242%5D.jpg" width="404" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-22736202372038299272023-12-08T18:37:00.012+01:002023-12-10T09:40:36.681+01:00Coraje y alegría: A las barricadas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbLDX5NwHBguFKrolnsSyFHUcmT4n-95mODc52NtsjBJg8dIJpdr8SXAMqLrizNo8jq3v81NaIe6595v5Ud_avMOHDg1PC36JlmJW4994ZtWrGKiedjspSgpeTVwGq0DjvZ6IGa_t_TwkboFPYUeViPIgmdjrLi-Or2V4oylv2Xg0lQZo6giqUriwZffth/s2046/IMG_3904%5B53033%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="870" data-original-width="2046" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbLDX5NwHBguFKrolnsSyFHUcmT4n-95mODc52NtsjBJg8dIJpdr8SXAMqLrizNo8jq3v81NaIe6595v5Ud_avMOHDg1PC36JlmJW4994ZtWrGKiedjspSgpeTVwGq0DjvZ6IGa_t_TwkboFPYUeViPIgmdjrLi-Or2V4oylv2Xg0lQZo6giqUriwZffth/w640-h272/IMG_3904%5B53033%5D.jpg" width="640" /></a></div>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 2 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL ROBO DE JUAN
BELMONTE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">A
Juan Belmonte, matador de toros, le conocía, como todo el mundo, por la
biografía de Chaves Nogales. Hoy me lo encuentro en un libro, <i>¿Cómo y cuándo
ganó usted la primera peseta?, </i>que es una fascinante colección de vidas, una
excursión a la España de hace un siglo. Un periodista, Francisco Gómez Hidalgo,
hizo la pregunta que luego puso como título al volumen en que recogió las
respuestas “a las más populares figuras españolas contemporáneas”. Muchas de
ellas nos son hoy completamente desconocidas, pero ahí están Ramón y Cajal,
Ortega, Unamuno, Pérez de Ayala, Azorín, y también gentes hoy menos
presentables, como Martínez Anido o Millán Astray, quien en la adolescencia se
dedicaba a “fustigar a los tiranos, cantar las grandezas de la libertad,
abominar de la esclavitud: mis tendencias democráticas me habían valido que se
me conociese por Sagasta, que en aquella época era el portaestandarte de las
libertades”. Abundan los pequeños detalles que nos permiten evocar ese tiempo
mejor que tantos volúmenes de historia. La respuesta que a mí más me emociona
es la del célebre Juan Belmonte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Tu pregunta me pone en grave
compromiso, si he de ser, como seré, sincero. Porque antes que torero, yo he
sido… ¡ladrón! Todas las tardes, cuando tenía siete años, me gustaba ir con mis
amigos a ver entrar los barcos en el puerto de Sevilla. Un día, por el mes de
diciembre, jugaba yo con otro amigo, que es hoy también matador de toros, cerca
del muelle. En un sitio de descarga vimos varios sacos que contenían batatas de
Málaga. Uno de ellos dejaba asomar entre sus rotos magníficos ejemplares de ese
fruto. Una mirada nos bastó para ponernos de acuerdo y vaciar en un santiamén
todo el saco. Luego, en la puerta de la Carne, y por cinco reales, entregamos a
un verdulero la mercancía. Aquel “trabajo” me proporcionó el primer dinero que
gané en mi vida, dinero, te lo diré todo, que sirvió para comprar leche para el
biberón de mi hermano Manolo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihKyn4Gyb-Gpk0ndXUQ29csM_-HIrxjwyGxA6vytUTtVfRd_OsEOoCBZazAPnmnHZ-_cm3F0hiyjH0DZYBWh6b_XzJwqDzcxy45RoB1Gdr_g8DHb8qd0l9E6lkzORytElxLkTm39F5kJL5fKWws1xUiUAgblZ2341rDhni8gqYeU7EUJbBKm6E9e7jrysh/s1839/IMG_3906%5B53035%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1839" data-original-width="1247" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihKyn4Gyb-Gpk0ndXUQ29csM_-HIrxjwyGxA6vytUTtVfRd_OsEOoCBZazAPnmnHZ-_cm3F0hiyjH0DZYBWh6b_XzJwqDzcxy45RoB1Gdr_g8DHb8qd0l9E6lkzORytElxLkTm39F5kJL5fKWws1xUiUAgblZ2341rDhni8gqYeU7EUJbBKm6E9e7jrysh/w434-h640/IMG_3906%5B53035%5D.jpg" width="434" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 3 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ELOGIO DE NAPOLEÓN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Si
Napoleón no hubiera existido, si el <i>Napoleón </i>de Ridley Scott fuera un
personaje de ficción, qué inverosímil resultaría. Se le ha reprochado a esta
película su falta de rigor documental, a mí lo que me llama la atención es su
falta de credibilidad. ¿Ese inexpresivo y tontorrón que a veces parece una
figura de cera conquistó el mundo? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Tras la entrecortada sucesión de
brillantes estampas, abro al llegar a casa uno de los tomitos del <i>Diario de
Santa-Helena</i>, escritos por el conde de Las Casas, y que yo tengo en una
edición impresa en París en 1826. El azar me lleva a sus consideraciones sobre
la justicia: “Las leyes que en teoría son un ejemplo de claridad, vienen a ser
muchas veces un verdadero caos en la aplicación porque los hombres y sus
pasiones deterioran todo lo que manejan. No hay medio de escaparse de la
arbitrariedad del juez, sino colocándose bajo el despotismo de la ley”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No hay medio de escaparse de la
arbitrariedad del juez, cuando el juez es juez y parte, pienso yo viendo el
revuelo de togas que hay ahora en España.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No era Napoleón un militarote, una
especie de Hitler que llevó la muerte y la destrucción a Europa, como parece
que quiere hacernos creer Ridley Scott. En octubre de 1808 se encontró con
Goethe, cuya obra admiraba. Goethe quedó deslumbrado. Años después, ya
derrotado Napoleón y muerto en Santa Helena, cuando no tenía motivo para
adularle, escribió: “Su vida fue el paso de un semidiós. Bien podría decirse de
él que se encontraba en un estado de continua iluminación. Por esta razón, su
destino fue más brillante que cualquiera que el mundo haya visto antes que él e
incluso es posible que después de él”.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFkIGJST9cNRpM29Px7axRyJ22iVKOQcTjlzdqdQ04yqs4fnmG_ZfIzUoq9UykeOcUVtqSZn4fVMAfXBe5-b8c-9kbv_9pFar5jCPc3GsmhsbdN-qwkhwe3v8L2KHS9dpuL4uNIwgFLEwods5yyHiJDbBYhH2J5AU776p_KcTgXF1ILCQhgrwxT_cAqjkh/s2106/IMG_3909%5B53051%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2106" data-original-width="1379" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFkIGJST9cNRpM29Px7axRyJ22iVKOQcTjlzdqdQ04yqs4fnmG_ZfIzUoq9UykeOcUVtqSZn4fVMAfXBe5-b8c-9kbv_9pFar5jCPc3GsmhsbdN-qwkhwe3v8L2KHS9dpuL4uNIwgFLEwods5yyHiJDbBYhH2J5AU776p_KcTgXF1ILCQhgrwxT_cAqjkh/w420-h640/IMG_3909%5B53051%5D.jpg" width="420" /></a></span></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 4 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PIENSO COMO TÚ</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿Qué
quieres que piense de lo que está ocurriendo en Gaza? Pues lo mismo que piensa
cualquier persona, sea de derechas o de izquierdas, judío o musulmán,
filosemita o antisemita, vote a Vox o a Podemos, si conserva algo de humanidad.
¿Qué pensarías tú si el 7 de octubre, imprevistamente Israel hubiera iniciado
una ofensiva relámpago contra la franja de Gaza, matando a más de mil personas,
hombres, mujeres y niños, y en respuesta las tropas de Hamás, bien pertrechadas
por su aliados, hubieran comenzado a bombardear Israel y luego lo hubieran
invadido y obligaran a la población a concentrarse en el sur y luego siguieran
bombardeando y atacando hospitales, con el pretexto de que allí se esconden
militares y colonos que asesinan a palestinos en Cisjordania, y redujeran a
escombros a Tel Aviv, y Rusia y China e Irak enviaran armas y más armas, drones
asesinos y más drones, y la Unión Europea, con la boca chica, dijera que ya
está bien, que lo de asesinar a más de mil palestinos es un crimen, un delito
de terrorismo, pero que asesinar a cambio al doble, al triple, diez veces más,
cien veces más, es pasarse un poco, que por favor moderación, que ya está bien,
pero ellos siguieran matando y retirando embajadores si algún país se atreve a formular
algún reparo ante tanta barbarie? ¿Qué pensarías tú si pasara eso? Pues eso es exactamente
lo que pienso yo, que creo que asesinar a un judío o pretender borrar de la faz
del mapa el Estado de Israel es un crimen tan execrable como asesinar a un
palestino o convertir en un campo de exterminio la franja de Gaza.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicCqaPDgYYNO31jilCQ5HYAcUIKhyKFpkygM82mfdaSi56HhyphenhyphenyLR_HPPFkoGAL0en9azVruhSzNlAEjkH4Vc0wnSWOCDUVj3heXYusWV4x-rYCUGRx8D17gUdGLUiPE24hMlwqaFkaKf3bQZq8G_0e2pAVZ53zQ6r8ljdvvquBXAsK5oIv0puFLeniFPWB/s1174/IMG_3861%5B52982%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1174" data-original-width="925" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicCqaPDgYYNO31jilCQ5HYAcUIKhyKFpkygM82mfdaSi56HhyphenhyphenyLR_HPPFkoGAL0en9azVruhSzNlAEjkH4Vc0wnSWOCDUVj3heXYusWV4x-rYCUGRx8D17gUdGLUiPE24hMlwqaFkaKf3bQZq8G_0e2pAVZ53zQ6r8ljdvvquBXAsK5oIv0puFLeniFPWB/w504-h640/IMG_3861%5B52982%5D.jpg" width="504" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 5 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">SUMAR Y RESTAR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Podemos
sale de Sumar, donde entró a regañadientes, y la derecha que parece haber
heredado su vocación antisistema se frota las manos. No sé yo si tienen motivos
para ello. Me temo que a Sumar le hacían más daño dentro que fuera. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo les voté en las elecciones
autonómicas y no me arrepiento de haberlo hecho. Quienes parecen haberse
arrepentido son ellos, que han expulsado del partido a la única diputada que
tienen en Asturias. En fin, que la vocación autodestructiva no es solo de las
personas, sino también de las organizaciones. A ver qué pasa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La verdad es que me dan un poco de
pena. Los mismos perros de presa que ahora azuzan el rebaño contra Pedro
Sánchez antes fueron contra Pablo Iglesias y si eso del “lawfare”, que ahora
está tan de moda, no se inventó contra ellos, tratando de aplastarles tuvo sus
más canallescos momentos de esplendor. Confío en que los que gustan de ser juez
y parte encuentren en Pedro Sánchez un hueso más duro de roer.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhClHksY-khw0P50umM06OPxg0jIaUJcI9EARKLZpW5nAL7qsMnlgBZ0HC99dyXuiAF1bTL8ZhdcLPxI25mHmxDUFU5xUwtmU4efxp0dDRCUeiXHQypOTa3r5mAZN2-Pf2WRT4aOcPkQmIdtIGn0j5nFDB5S2IZAyJrYBdeGoEPHBdBdiTpj0KZIGtL_7mR/s2300/IMG_3886%5B52962%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2300" data-original-width="1247" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhClHksY-khw0P50umM06OPxg0jIaUJcI9EARKLZpW5nAL7qsMnlgBZ0HC99dyXuiAF1bTL8ZhdcLPxI25mHmxDUFU5xUwtmU4efxp0dDRCUeiXHQypOTa3r5mAZN2-Pf2WRT4aOcPkQmIdtIGn0j5nFDB5S2IZAyJrYBdeGoEPHBdBdiTpj0KZIGtL_7mR/w346-h640/IMG_3886%5B52962%5D.jpg" width="346" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 6 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">QUE NADA SE PIERDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El
arte de perder se aprende pronto, ya lo sabemos. Pero yo debo de ser tan poco
espabilado que yo aún no lo he aprendido. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En el paraíso que yo me imagino, no
se pierde nada. Todo dura para toda la vida, lo mismo los amigos que los amores
o los teléfonos móviles.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJv1ZrkA4XFHsqSg5Hpl9KGrWqdvB53TmOmeYkQt-9Yi0WrcWXngRtanozwQw0K9Sb8MN7Xdli43YMeClhHOPAikZwHz5vhnlFmzj-mxA0lB4s5ckG2_z3H5e_zBmUgKbOYtyw_C4RASqGdou9mKR4maSZv5jFjaBPEUiBty-58UatyeN23YhkIQiQvM53/s2659/IMG_3910%5B53049%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2659" data-original-width="1775" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJv1ZrkA4XFHsqSg5Hpl9KGrWqdvB53TmOmeYkQt-9Yi0WrcWXngRtanozwQw0K9Sb8MN7Xdli43YMeClhHOPAikZwHz5vhnlFmzj-mxA0lB4s5ckG2_z3H5e_zBmUgKbOYtyw_C4RASqGdou9mKR4maSZv5jFjaBPEUiBty-58UatyeN23YhkIQiQvM53/w428-h640/IMG_3910%5B53049%5D.jpg" width="428" /></a></span></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 7 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PROPERCIO Y YO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Eduardo
San José pasa por Atípiko para preguntarme algunas cosas sobre <i>Rosa rosae</i>,
la novela de Víctor Botas a la que ha dedicado una comunicación en no sé qué
congreso universitario y sobre la que quiere escribir un artículo académico.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Carmen Morán afirma en el epílogo
que tiene mucho de novela en clave, que en la tertulia de Mecenas se
transparenta la tertulia Óliver. ¿Tú estás de acuerdo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No demasiado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---A ti te identifica con Propercio,
del que dice –el narrador, no el autor, no seamos como Anna Caballé-- que era
“un ególatra empedernido y estaba convencido de su superioridad, como poeta,
sobre todos los demás”, que no podía soportar el éxito ajeno, lo que le llevaba
“al inamistoso enfrentamiento con cualquiera que él considerase que los demás
trataban como superior a él”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Pues vaya idea que tiene de mí
Carmen Morán! ¿Tú también crees que cuando hablaba de Propercio estaba hablando
de mí?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No, no lo creo, porque también
dice de él que “carecía de maldad y dobleces”. Parece obvio que no estaba
hablando de ti.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihTu161QTag9BZ544OrObRK_XAhtvFKjdUw9-Zidt_ygEL3GPBZ0wnsTcIi1V-EREJgA_Qt1I9tKKoNuEXu78jVvBDNM3avk21srF8ScssAlC4BPV5nK25fgGpsZ9MJQOjDR4DKC7U4y6vq2vgUlUAwxoQ82Ozha2bdzPAmVdfwaluQkyRozmYmSvMP4J-/s941/IMG_3860%5B52980%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="941" data-original-width="732" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihTu161QTag9BZ544OrObRK_XAhtvFKjdUw9-Zidt_ygEL3GPBZ0wnsTcIi1V-EREJgA_Qt1I9tKKoNuEXu78jVvBDNM3avk21srF8ScssAlC4BPV5nK25fgGpsZ9MJQOjDR4DKC7U4y6vq2vgUlUAwxoQ82Ozha2bdzPAmVdfwaluQkyRozmYmSvMP4J-/w498-h640/IMG_3860%5B52980%5D.jpg" width="498" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="font-weight: normal;">Viernes, 8 de
diciembre<br /></span></span></i><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO SON MIS AMIGOS</span><br /></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿Pero
has visto la última de tus amigos del gobierno de Israel, Martín? Ahora acusan al secretario
general de la ONU de apoyar a los terroristas porque trata de proteger a los
civiles en Gaza. ¡Cualquier día bombardean la sede de Nueva York con todos los
funcionarios dentro!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡No son mis amigos! Con esa
gente, como con Hamás, jamás, jamás. Yo solo soy amigo de los judíos y de los
musulmanes a los que el fanatismo y la sed de venganza no les ha hecho perder
su humanidad.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 1;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="mso-tab-count: 1;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin0aceJ405JZQ69rSlZFM-TPmgx71UYHqOAs7fuu6sV9TQFK80RRasxp0IRlDwctAXUTNxAiEeKYuA96wvxAHuMhbuuPT8QI5sVgFpXmF8QH1O89Qo_7ij-HOrO5IMSA8eqmmwDG9Er35Av3AhvAfmjyNxS91rv5LHst63a83WPAF1KtRngwUirWGaJb2o/s2175/IMG_3931%5B53102%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2175" data-original-width="1214" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin0aceJ405JZQ69rSlZFM-TPmgx71UYHqOAs7fuu6sV9TQFK80RRasxp0IRlDwctAXUTNxAiEeKYuA96wvxAHuMhbuuPT8QI5sVgFpXmF8QH1O89Qo_7ij-HOrO5IMSA8eqmmwDG9Er35Av3AhvAfmjyNxS91rv5LHst63a83WPAF1KtRngwUirWGaJb2o/w358-h640/IMG_3931%5B53102%5D.jpg" width="358" /></a></span></div><span style="mso-tab-count: 1;"><br /> </span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHBBvmflKlmYJdEv0bjHl3vszhRVq3nwS20u3fvG3qhz0eFmI9C8ca3Mn0c_yBJJ8QSswoBxbA9_UqMUmPAVwHX6DrvrqU_aBpoFG2D0KiQTXJB3x8JWHjJQ5zcHcwSoix4ttJ0v2HJ5TrX974s7gwFDQtDSHplETb4rpeO8tQ3rwQFrNrwGIwnBiMTVfG/s1435/IMG_3930%5B53104%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1435" data-original-width="1088" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHBBvmflKlmYJdEv0bjHl3vszhRVq3nwS20u3fvG3qhz0eFmI9C8ca3Mn0c_yBJJ8QSswoBxbA9_UqMUmPAVwHX6DrvrqU_aBpoFG2D0KiQTXJB3x8JWHjJQ5zcHcwSoix4ttJ0v2HJ5TrX974s7gwFDQtDSHplETb4rpeO8tQ3rwQFrNrwGIwnBiMTVfG/w486-h640/IMG_3930%5B53104%5D.jpg" width="486" /></a></div><br /><o:p></o:p><p></p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-23997885250435413152023-12-01T17:42:00.045+01:002023-12-03T21:48:58.714+01:00Coraje y alegría: No sabes lo que te pierdes<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjydTDEaPSPSjp_9vO5zswIJrA2j_KMxQdWDTYyFfIyiflJyJuToHTYR7hveo1d1_1VnfY9uJirvZD0mN2ecd0vNunv4ufSXsznjsns6fd0hkAiLhj4J5_ai9vzLsQfKxy4wsn6uZiIpnBF7O6MVLqRGN5C0N8fkMpLBWlIE63EW5aupiklt_uiA2cQXECd/s3683/IMG_7019%5B52723%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1981" data-original-width="3683" height="344" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjydTDEaPSPSjp_9vO5zswIJrA2j_KMxQdWDTYyFfIyiflJyJuToHTYR7hveo1d1_1VnfY9uJirvZD0mN2ecd0vNunv4ufSXsznjsns6fd0hkAiLhj4J5_ai9vzLsQfKxy4wsn6uZiIpnBF7O6MVLqRGN5C0N8fkMpLBWlIE63EW5aupiklt_uiA2cQXECd/w640-h344/IMG_7019%5B52723%5D.jpg" width="640" /></a></div>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Sábado, 25 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ACOSO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¡Siempre
hablando de libros, siempre hablando de libros! En tu vida puede que no, pero
en el mundo pasan muchas cosas más importantes de las que ocuparse.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Siempre hablando de libros, sí. Y
al que no le interesen los libros que no me lea. O al que no le interese la
vida porque los libros no son para mí una muralla con la que aislarme del
mundo, qué más quisiera, sino una ventana abierta, herramientas para entender
mejor lo que pasa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Literatura, literatura… Lo que a
ti te ocurre es que has llegado a una edad en que ya la vida carece de
argumento, solo te queda ver discurrir apaciblemente los días, con tus cafés y
tus rutinas, “libre de amor, de odio y de recelo” que diría Fray Luis;
esperemos que por mucho tiempo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Libre de amor, no sé; libre de
odio, no. Y no me refiero a los odios de poeta por un quítame allá esos reparos
que me has puesto en una reseña. Como nunca he querido hacer carrera literaria,
al menos en el sentido convencional de la palabra, pues nunca me ha importado
conservar interesadas amistades, de esas de “hoy te elogio yo, mañana me
elogias tú, hoy te premio yo, mañana me premias tú”. Y no lo digo como un
mérito, es solo un rasgo de carácter, una falta de ambición para llegar lo más
alto posible en la cucaña. En lo más alto en lo que se refiere a homenajes y galardones,
por supuesto, algo que siempre he despreciado, no sé bien por qué; por humildad
me parece que no, que humildad no tengo ninguna. El odio al que me refiero es
de otro tipo, el irracional de alguien cercano a quien has ayudado todo lo
posible y que de pronto se convierte en tu mayor enemigo. Nada nuevo, por otra
parte. Ya conoces el dicho: “¿Pero por qué me odia si no le he hecho ningún
favor?”. Yo, a alguno, parece que le he hecho demasiados como para que pueda
seguir soportándome. Te voy a dejar un sobre con un nombre dentro. Si me pasa
algo, lo abres y sabrás quién ha sido el asesino.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Qué exagerado eres!</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyMqRPLOxmG9F7w1dcyukCgz-8I92wqpG9zYiplWNCAa6mHwxZfAiY0K33N04XGog5-nzxKZC9i8596X8kb3T6ynaH1pYCrCV9FcK_naTch7qqGkfYY-gVt11E_vgqrGQ2lHuSbjIzsIdTFyJVQfn650lT7WufySIBtgO3_2Hejut2t7Yyv2aqiLIYbQxh/s2842/IMG_3770%5B52764%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2842" data-original-width="1955" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyMqRPLOxmG9F7w1dcyukCgz-8I92wqpG9zYiplWNCAa6mHwxZfAiY0K33N04XGog5-nzxKZC9i8596X8kb3T6ynaH1pYCrCV9FcK_naTch7qqGkfYY-gVt11E_vgqrGQ2lHuSbjIzsIdTFyJVQfn650lT7WufySIBtgO3_2Hejut2t7Yyv2aqiLIYbQxh/w440-h640/IMG_3770%5B52764%5D.jpg" width="440" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 26 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">COPLAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Podía
ir a ver el espectacular <i>Napoleón</i> de Ridley Scott en los Yelmo o la
poética historia del erudito y el pescador, <i>Jaseneobo</i> de Lee Joon-Ik en
el Filarmónica, pero trato de hacer patria con <i>Literato</i>, la asturianada
de Maxi Rodríguez y Carlos Navarro. Desconecto pronto y me dedico a improvisar
coplillas que me imagino olvidaré antes de llegar a escribirlas: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Digo que no me quisiste / y que me
quieres aún. / Me gusta contradecirme”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Siempre no, que es mucho tiempo. /
Quiéreme de vez en cuando, / esté vivo o esté muerto”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“No sabes lo que me pasa / ni te lo voy a
decir. / Adivina, adivinanza”.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Repites que no me quieres / y yo me
encojo de hombros. / No sabes lo que te pierdes”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">“Que tu amor es una cárcel / ya lo sé y
qué pereza / me da tener que escaparme”.</span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhecJ1jHEPiCZnxRXXloaRKfaRrtmK3tg34E0DHTX_3Gg4sWFXlu6Pt9gcTnonvGJXjDgIR_O7AVQeLJcOEhbgs7Qvd6A-DJuo8Glslsceja156Iw_8c6poT11-m0rwo_h3V5T5V3hULzDlYNvM_0xKB0NtLs9TQXGiq7oKj8BwvYXJouTeem6p7NwUrpV3/s1683/IMG_3771%5B52756%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1683" data-original-width="1187" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhecJ1jHEPiCZnxRXXloaRKfaRrtmK3tg34E0DHTX_3Gg4sWFXlu6Pt9gcTnonvGJXjDgIR_O7AVQeLJcOEhbgs7Qvd6A-DJuo8Glslsceja156Iw_8c6poT11-m0rwo_h3V5T5V3hULzDlYNvM_0xKB0NtLs9TQXGiq7oKj8BwvYXJouTeem6p7NwUrpV3/w452-h640/IMG_3771%5B52756%5D.jpg" width="452" /></a></div></o:p></span></i></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 27 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">SIRENA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Víctor
de la Serna, hijo de Concha Espina, fue un periodista, director del diario <i>Informaciones,
</i>que se caracterizó por su apoyo a Alemania durante la segunda guerra
mundial. Ya se había suicidado Hitler y él seguía confiando en la victoria
nazi. Pero también fue el autor de un <i>Nuevo viaje de España, </i>publicado
en 1959, que guarda para mí un regalo. Lo hojeo recién encontrado en un
revoltillo de libros viejos y de pronto me encuentro con una sorpresa: el
último capítulo, “El benjamín de los ocho puertos”, se dedica a Avilés. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Víctor de la Serna llega a la villa
–Avilés “ha tenido, como Madrid y como Bilbao, el buen gusto de no cambiar ese
nombre por el insípido de ciudad—en octubre de 1954: “Un día, hace cuatro años
escasos, sonó en Avilés una sirena. No era la vieja sirena del Fornel, aquel
barquito que iba a Comillas a buscar Calamina para Arnao hace tantos años. Era
la sirena de un remolcador que llevaba a popa una extraña estructura avanzando
por la ría: una draga holandesa. Aquel sirenazo abrió una página nueva en la historia
de la villa y probablemente en la historia de España”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y sin ese sirenazo, quién lo iba a decir,
mi vida habría sido otra. Continúo con Víctor de la Serna: “Un ejército de cinco
mil obreros acampa en las orillas de la ría. Verdaderos pueblos de barracones
alojan a gentes de todas las tierras peninsulares, peonaje vario que hasta con
su vestido denota, como dice un chaval de casa Lin (mariscos), el forasterío.
Se oyen sones de todos los rincones de España. De vez en cuando, llorón y
saudoso, también suena un fado. Aún no se ha producido la mezcla. Los cinco mil
obreros suelen agruparse por regiones en sus ocios. Pocos bajan a la villa. En
cada grupo de barracones hay bares que por las noches de los sábados tienen un
cierto aire de tabernas del Far West”. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Uno de esos cinco mil obreros era mi
padre, que primero vino solo y luego se trajo a su familia. La Empresa Nacional
Siderúrgica, la famosa Ensidesa, hace tiempo que ha desaparecido, pero casa Lin
sigue ahí, frente a la ría, sirviendo el mejor marisco. <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeKF3TDA-YldaVrklFPo6lrpXKnF-sYUX98T9tydlxGufZqlwA4VuhfwUt2Zb-Aasvx8z6oQW5IiflBdvirqdJl7yhHYSNBBRNvCV-iVos6X2pQQ4MfpG1Y_EWEO88bMMug_IbDuA1Nz1ONdGj8jX9Z1LL4XgK6N3BHijXpykEHs6XIUwDLuIT1YGy026a/s3729/IMG_3767%5B52762%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3729" data-original-width="2554" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeKF3TDA-YldaVrklFPo6lrpXKnF-sYUX98T9tydlxGufZqlwA4VuhfwUt2Zb-Aasvx8z6oQW5IiflBdvirqdJl7yhHYSNBBRNvCV-iVos6X2pQQ4MfpG1Y_EWEO88bMMug_IbDuA1Nz1ONdGj8jX9Z1LL4XgK6N3BHijXpykEHs6XIUwDLuIT1YGy026a/w438-h640/IMG_3767%5B52762%5D.jpg" width="438" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 28 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PRECISIÓN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El
lenguaje nunca es inocente. Me indigno cada vez que leo que en Gaza se
intercambian rehenes por prisioneros. No: se intercambian rehenes por rehenes o
prisioneros por prisioneros. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y ser preciso ---preciso yo-- no supone
tomar partido por ningún bando, salvo el de la verdad y la justicia.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJRR5WsXYOYiqliSkKruT0LHvi62gwxV9xseFsN8_2PFeuEMcRXbmkvfbc66CEgE_5d2OgyTy_OWuYpKzAjknxGQ3HKMBDZC6aXnMMKqgh82b_85KI9zF03BlikxpWj3bFZL6tZ1tkmuiqazWnQgtnL5FuJ9T3mCNg28IFodgxtUAQXbzAfA8qz8a9Cvl/s3024/IMG_3691%5B52731%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="2131" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJRR5WsXYOYiqliSkKruT0LHvi62gwxV9xseFsN8_2PFeuEMcRXbmkvfbc66CEgE_5d2OgyTy_OWuYpKzAjknxGQ3HKMBDZC6aXnMMKqgh82b_85KI9zF03BlikxpWj3bFZL6tZ1tkmuiqazWnQgtnL5FuJ9T3mCNg28IFodgxtUAQXbzAfA8qz8a9Cvl/w452-h640/IMG_3691%5B52731%5D.jpg" width="452" /></a></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 29 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">INCONSECUENCIAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Detesto
los premios literarios, como es bien sabido, al menos esos a los que hay que
presentarse y a los que debemos tantos prescindibles libros de poesía. Y no soy
el único. Luis Alberto de Cuenca, poco antes de la entrega del Emilio Alarcos,
al regalarme su libro <i>El secreto del Mago</i>, reciente premio de poesía
Jaime Gil de Biedma, me dice: “Fue un empeño de Juan Manuel de Prada, a quien
quiero mucho, el que me presentara. He visto la lista de los anteriormente
premiados y la mayoría son un horror. Espero no defraudar a los lectores
con este nuevo libro y que del premio se hable lo menos posible”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No soy yo el más capacitado para
acusarle de inconsecuente. ¿Qué hago de jurado en un premio literario desde
hace más de veinte años si los detesto? Por dinero no será, aunque algo pagan
(en el Príncipe de Asturias, ahora Princesa, donde también estuve casi dos
décadas, en cambio, no pagaban nada). Es solo por compromiso y también, todo
hay que decirlo, porque no deja de divertirme cuanto tiene que ver con la vida
literaria y en las comidas y cenas que acompañan a la concesión y entrega de
los galardones no dejan de contarse anécdotas muy sabrosas.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvU3fm7uM1qbua-xwYSaXL-l7t4e6Kp-t2pAlgjgwSa0QGb2_hMPmGmZn39KjfiXgg1KRt4rIkKKMFZ9HCwykI7NlHQDuNmtDOyckhBjoRGer9uSt2jx5-qEeqcpiGUYI1bLLoP_BCt7gDewgJD3Stel0AfQ9fwvMP_gzq1S5uaGnhW8U5qHUgNbK888ev/s2992/IMG_3722%5B52747%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2992" data-original-width="2130" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvU3fm7uM1qbua-xwYSaXL-l7t4e6Kp-t2pAlgjgwSa0QGb2_hMPmGmZn39KjfiXgg1KRt4rIkKKMFZ9HCwykI7NlHQDuNmtDOyckhBjoRGer9uSt2jx5-qEeqcpiGUYI1bLLoP_BCt7gDewgJD3Stel0AfQ9fwvMP_gzq1S5uaGnhW8U5qHUgNbK888ev/w456-h640/IMG_3722%5B52747%5D.jpg" width="456" /></a></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 30 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PUÑALES EN LA
ESPALDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
resultan tan opuestas la realidad y la ficción. Lo que llamamos realidad no es
más que una ficción basada en hechos reales. No soy el primero en decirlo ni
seré el último. En el amigo en que más confiábamos de pronto descubrimos
envidia y celos y el cuchillo escondido para clavárnoslo en cuanto encuentre
una ocasión propicia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Quizá el amigo del alma siempre fue
así, no ha cambiado, pero nosotros no queríamos verlo, preferíamos al personaje
que fuimos inventando.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Soy más bien desconfiado, por eso me
humilla doblemente el que abusen de mi confianza: por el abuso en sí y porque
pone en duda esa inteligencia de la que tanto me gusta alardear.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeF8wwVF8TX4B0CzkHbM6tpZIoA-G98G_DDlAZeDoXKElMxVA4aCP8M4b9A8Jp8fn_tfMEp6DzBtCfepoTq9svsqD1YZDkdiw1XehtRd5DVr4LcaYLAHCKMTBxFdkvK-sqSXchz_AODGlK2YAF8Bm-h8_IAbxlkOcGL31BSey4dTVI7nnBYLkXSNYvlCYU/s2380/IMG_3692%5B52715%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2380" data-original-width="1564" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeF8wwVF8TX4B0CzkHbM6tpZIoA-G98G_DDlAZeDoXKElMxVA4aCP8M4b9A8Jp8fn_tfMEp6DzBtCfepoTq9svsqD1YZDkdiw1XehtRd5DVr4LcaYLAHCKMTBxFdkvK-sqSXchz_AODGlK2YAF8Bm-h8_IAbxlkOcGL31BSey4dTVI7nnBYLkXSNYvlCYU/w420-h640/IMG_3692%5B52715%5D.jpg" width="420" /></a></span></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 1 de
diciembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO APRENDO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿Qué
tal el acto literario del miércoles? Por lo que leí en la prensa, resultó
bastante interesante.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Estuvo bien, pero yo lo pasé más
bien mal. Tenía que presentar los libros ganadores del año pasado y no me
entusiasmaba ninguno de ellos, aunque uno menos que otro. Me cuesta mucho decir
corteses banalidades.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues así no llegarás a ninguna
parte. Te haces viejo, sin pasar por adulto. En bastantes cosas, sigues siendo
todavía un niño. ¡A tu edad y no haber aprendido todavía a mentir!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivF-XZNYlYKixdsWjdEd6_yXMYPFmrS45kHiGeNOTCh7ZZjL70Z0u4o2pMCtS4TgSQDJH2GINivwzKXhRtA3ZWEmeN0bdbV3GznvPMS2Nv9tS_sNjCqktvJxo97ebAuvfs_wl0H5wkGUKUJ6DQfsAuiVDC0FOunvWTprZVTjqgJwroqbtGfKclXVCPo4zM/s2723/IMG_3775%5B52770%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2723" data-original-width="1783" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivF-XZNYlYKixdsWjdEd6_yXMYPFmrS45kHiGeNOTCh7ZZjL70Z0u4o2pMCtS4TgSQDJH2GINivwzKXhRtA3ZWEmeN0bdbV3GznvPMS2Nv9tS_sNjCqktvJxo97ebAuvfs_wl0H5wkGUKUJ6DQfsAuiVDC0FOunvWTprZVTjqgJwroqbtGfKclXVCPo4zM/w420-h640/IMG_3775%5B52770%5D.jpg" width="420" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaMxgpJC_4GpNTo4X5UUxwp86OQ-L8vCcSO3wsU5nr9tUGoM__aLIK8_4tV0yMvNrXvTEgiliSj0ZLcBTWgZHCYEW3XZTKUvxDREWwxTLn9SIvHr-HVNscvv0LImEPsebG6nDCj18Jq0PkqLVERLBZEENU-_blUTZ4w8X5DrVKa6jg9dV7BKbAXqp7P3CT/s1524/IMG_3800%5B52776%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1524" data-original-width="1445" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaMxgpJC_4GpNTo4X5UUxwp86OQ-L8vCcSO3wsU5nr9tUGoM__aLIK8_4tV0yMvNrXvTEgiliSj0ZLcBTWgZHCYEW3XZTKUvxDREWwxTLn9SIvHr-HVNscvv0LImEPsebG6nDCj18Jq0PkqLVERLBZEENU-_blUTZ4w8X5DrVKa6jg9dV7BKbAXqp7P3CT/w606-h640/IMG_3800%5B52776%5D.jpg" width="606" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-26775176017392062462023-11-25T09:51:00.013+01:002023-11-26T12:23:12.161+01:00Coraje y alegría: Criatura afortunada<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBg7_NxGDPhjcZlbHjGw6ZoKgLzTzUv7IZETTvqmu9RCwhY6RqWuECFK8tVSd35XVjHwALkDBp2Iu_JHF5R1XpQrC0nsNeslaKaexhfyJTbjD4Gb7aT-jIVvTwX59x4vfJOykx5VB9JNSl59EDB9VG2CQcm293Am0kvK0qofXJ2weN_MF5gTuYnVdhKCQ_/s3240/IMG_5273%5B52420%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1899" data-original-width="3240" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBg7_NxGDPhjcZlbHjGw6ZoKgLzTzUv7IZETTvqmu9RCwhY6RqWuECFK8tVSd35XVjHwALkDBp2Iu_JHF5R1XpQrC0nsNeslaKaexhfyJTbjD4Gb7aT-jIVvTwX59x4vfJOykx5VB9JNSl59EDB9VG2CQcm293Am0kvK0qofXJ2weN_MF5gTuYnVdhKCQ_/w640-h376/IMG_5273%5B52420%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 19 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EXTRAÑO VIAJE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
historia es una novela río con muchas tramas secundarias. Va para medio siglo,
allá por 1974, la serpiente de verano fue la destitución fulminante del Jefe
del Alto Estado Mayor, general Manuel Díez-Alegría, tras un viaje a Rumanía. Se
llegó a decir que oficiales jóvenes, y alguno de los políticos liberales del
régimen, le estaban enviando sobres con un monóculo (llegaron a agotarse esos
anticuados adminículos ópticos), como una manera de incitarle a imitar al
general Spínola. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Solo ahora, tantos años después,
podemos escuchar al protagonista su versión de aquel extraño episodio. Y digo
escuchar, más que leer, porque Diez-Alegría comenzó a dictar sus memorias poco
antes de su muerte y no llegó a terminarlas ni a corregirlas. Impronta las
acaba de editar. Comenzó hablando de su infancia, como es aburridamente
habitual, y en orden cronológico llegó hasta 1933. Previendo lo peor, dio un
salto y nos habló del verano del 74. Está Díez-Alegría de viaje oficial, o
semioficial, en Túnez cuando le indican que el presidente del Gobierno quiere hablar
urgentemente con él. Por diversas causas --los teléfonos entonces no eran lo
que son ahora--, la comunicación se retrasa. Cuando por fin se establece, Arias
le dice “que al terminar el día anterior el Consejo de Ministros, el Jefe del
Estado le había señalado la necesidad de buscar un general para relevar al Jefe
del Estado Mayor”. No sabía más detalles, ya se los comunicaría más adelante. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nadie le comunicó nada. Díez-Alegría
tuvo que averiguarlo por su cuenta. Desde antes de la muerte de Carrero Blanco,
que era su valedor, los sectores más integristas del régimen conspiraban contra
quien tenía fama de liberal y aperturista. Carrero Blanco le defendió siempre,
pero Arias no le consideraba uno de los suyos y el viaje a Rumanía ofreció el
pretexto perfecto para deshacerse de aquella molesta herencia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Extraño viaje. El relato del
protagonista no lo hace menos extraño. En un acto social, un diplomático rumano
se le acerca y le dice que el presidente rumano quiere entrevistarse con él. Se
lo comenta a Arias y este le dice que conviene saber lo que Ceauscescu tenía
que decirle, que hiciera un viaje con carácter privado y “ostensiblemente con
fines de puro turismo”. De puro turismo, pero con todos los gastos pagados por
el gobierno de Rumanía, que lo lleva, a él y a su pequeño grupo, de residencia
oficial en residencia oficial para mostrarle las bellezas del país. Casi al
final del viaje, les dicen que el presidente quiere invitarle a comer. Antes de
aceptar, Díez-Alegría quiere saber quiénes serán los comensales. Solo cuando
preguntan y les dicen que solo él y su esposa junto con el presidente y la suya,
acepta la invitación. Tras la comida, durante un paseo a solas con el
presidente por los jardines de su residencia (las mujeres se apartaron para
charlar de las cosas que entonces se pensaban que eran propia de mujeres), Ceaucescu
le planteó las tres cuestiones por las que le había hecho venir. En primer
lugar, le habló del papel que podía tener el ejército, como lo tuvo en
Portugal, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en los cambios que se
avecinaban en España. En segundo lugar, le dijo que, dada su posición y su
prestigio, tal vez pudiera ocupar un lugar esencial en ese necesario cambio. Y finalmente
le pidió que intercediera ante el general Franco para que Dolores y Santiago pudieran
regresar a España y continuar allí sus vidas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Solo por eso me cesaron, se lamenta
Díez-Alegría. Hoy nos parece que había motivos más que sobrados, aunque el
general se<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mostrara en todo momento fiel
a Franco e insensible a monóculos y cantos de sirena. No parece que fuera tan
fiel a su mentor el entonces príncipe de España, que ya en 1971 se acercó a
Ceascescu, durante una celebración de los 2500 años del Imperio Persa, para
pedirle que averiguara la actitud de Carrillo ante una democracia coronada.
Ceaucescu se ofreció gentilmente para todo lo que pudiera ser útil. A finales
de 1975, el ya rey le envió un emisario, nada menos que Manuel de Prado y Colón
de Carvajal, para que facilitara los acuerdos con Carrillo. Parece que la
Transición Española está en deuda con Ceauscescu. Pero Díez-Alegría nada tiene
que ver con ello.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv-yJ-RVRHwhU7XXgHC2X6a5cDYOCmYUAJ_jpCbw6nLA9LxAG5Zdh4Y444MYrLzlDzby-HXZyWEiXYveXc9xCWsu0qrycwf428-Pgoj9yXG4MTztqepbnzz2ZRiMaTJVWOPJlbsF3a64OWLfZx35YqIJyF6WUKhgcH-PVACP8nHluCF0aCs7ZB9U2pzV5j/s2478/IMG_3619%5B52445%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2478" data-original-width="1685" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv-yJ-RVRHwhU7XXgHC2X6a5cDYOCmYUAJ_jpCbw6nLA9LxAG5Zdh4Y444MYrLzlDzby-HXZyWEiXYveXc9xCWsu0qrycwf428-Pgoj9yXG4MTztqepbnzz2ZRiMaTJVWOPJlbsF3a64OWLfZx35YqIJyF6WUKhgcH-PVACP8nHluCF0aCs7ZB9U2pzV5j/w436-h640/IMG_3619%5B52445%5D.jpg" width="436" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 20 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL SASTRECILLO
VALIENTE</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Últimamente
hablas mucho de política, se queja un amigo. Creía que los poetas vivíais en
otro mundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues vivimos en este, como todo
el mundo. Pero yo no hablo de política, sin desdeñarla, hablo de historia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Y por eso hablas tanto ahora, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuando una pandilla de descerebrados intenta
romper España. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Tanto como romper! Tiene algunos
desgarrones, pero no te preocupes que ya hemos hecho presidente al sastrecillo
valiente para que vuelva coser los descosidos y le ponga unos remiendos (de
buen paño constitucional, por supuesto).<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdyAGjxp2DbmlI-e5CK77McAEXOKHyORAopJjJLH9r4mFUqRywAf9wDtHvr7AmAJI3CrK8eRgFQ97PfjZBzbZDnD7aymW86R8E9VjoTMuhb4Kr69HEwQNJ8VnpOfaQO-u598jrGGgGR-TZskJwq34jo3TlmdROsH8bDziFjGbDf0ZhIG3z_tgDBKXyfCZ/s2436/IMG_8297%5B52467%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2436" data-original-width="1620" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigdyAGjxp2DbmlI-e5CK77McAEXOKHyORAopJjJLH9r4mFUqRywAf9wDtHvr7AmAJI3CrK8eRgFQ97PfjZBzbZDnD7aymW86R8E9VjoTMuhb4Kr69HEwQNJ8VnpOfaQO-u598jrGGgGR-TZskJwq34jo3TlmdROsH8bDziFjGbDf0ZhIG3z_tgDBKXyfCZ/w426-h640/IMG_8297%5B52467%5D.jpg" width="426" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 21 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EN LA CAFETERÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">La
mística, las vaguedades y los esoterismos no van conmigo. Siempre me parecieron
una tontería afirmaciones como “yo no escribo poemas, los poemas se escriben a
través de mí”. Y ahora tengo que reconocer que a veces es lo que ocurre. Especialmente
en la cafetería cuando he ido sin un libro y la cita se retrasa. Me dedico
entonces a transcribir lo que escucho a no sé quién: “Qué cosa más misteriosa.
/ Nunca es ayer ni mañana, / siempre es el día de hoy / desde hora bien temprana”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Uno escribe cosas así y le gustaría
que circularan como anónimas, que es lo que en realidad son.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghlTX0AAlbHTAuRRbEFdg6Wz0aODWRfdDbmI4WDCQQw_L_2QoqJ8LVqmUg0G3xIITYKsdBzkeS1IuckFcrgWULBoYCkcqP5U8kBu0g9h5NR1accf7wafjQppxS-14aGU-4aHR_RFZI0r25sIk978-DfyUPXqukVJs46EvsJk6OuOVqh8gjflazmo56ZR0b/s3063/IMG_3611%5B52451%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3063" data-original-width="2094" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghlTX0AAlbHTAuRRbEFdg6Wz0aODWRfdDbmI4WDCQQw_L_2QoqJ8LVqmUg0G3xIITYKsdBzkeS1IuckFcrgWULBoYCkcqP5U8kBu0g9h5NR1accf7wafjQppxS-14aGU-4aHR_RFZI0r25sIk978-DfyUPXqukVJs46EvsJk6OuOVqh8gjflazmo56ZR0b/w438-h640/IMG_3611%5B52451%5D.jpg" width="438" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 22 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">REGALOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Siempre
fui una persona de rígidas costumbres, alérgica a cualquier cambio por mínimo
que fuera. Ahora emiten en Cosmos una serie, <i>Brigh Minds, </i>protagonizada
por una joven que se me parece, Astrid, neuroatípica, pero con una inteligencia
prodigiosa, como Sherlock Holmes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No me gusta alterar mi rutina porque
la he escogido yo y precisamente consiste en hacer lo que me gusta. Los
miércoles, en lugar de subir hasta Atípico, paso por la librería de viejo, que
no abre por las tardes, y luego hojeo las piezas que he cobrado en la cafetería
que está al final de la calle Bermúdez de Castro, frente a la guardería de Yara.
Allí espero hasta la hora de salida para charlar un rato con ella y con su
padre mientras regresan a casa. Pero hoy la librería estaba imprevistamente
cerrada. ¿Y qué hago yo en el café sin libros? ¿Escribir más versos? Ya los
escribí ayer y no conviene abusar. Aunque estaba lluvioso, preferí dar un
paseo. Y entonces salió el sol, acompañado de un tímido arcoíris. Y di una
vuelta por los alrededores de Montenuño, con el Naranco a un lado, siempre
amicalmente vigilante, y me detuve a oír cantar a un petirrojo y fotografié las
gotas de la lluvia en una mata de flores cuyo nombre ignoro “y no hallé cosa en
que poner los ojos / que no fuera un regalo de la vida”. Y que me perdone el
cenizo de Quevedo.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwecHtsNchd84kw1pgwbe5804pcyFV06kwYFRsmPTQLzMpvexyXbeDex5DRFrNkSEj0RxG4YR645Jv_uq9iZZVTwHkhyphenhyphenZryEIJt_DxUrPuID9lL59APpHU6rnpsmI3MzULZPF8XRIOdDQV0-LamTB-jzntwMw8tFwGi8vsuKa2MctOG3c0hSCkNFRb8u1C/s2180/IMG_3604%5B52449%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2180" data-original-width="1524" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwecHtsNchd84kw1pgwbe5804pcyFV06kwYFRsmPTQLzMpvexyXbeDex5DRFrNkSEj0RxG4YR645Jv_uq9iZZVTwHkhyphenhyphenZryEIJt_DxUrPuID9lL59APpHU6rnpsmI3MzULZPF8XRIOdDQV0-LamTB-jzntwMw8tFwGi8vsuKa2MctOG3c0hSCkNFRb8u1C/w448-h640/IMG_3604%5B52449%5D.jpg" width="448" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 23 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NO HAY OLVIDO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Casi
treinta años después, vuelvo a ver a Víctor Botas despidiéndose al salir de la
tertulia Óliver, uno de tantos viernes, que nadie podría sospechar que fuese el
último. Ese día Aníbal García-Almuzara había decidido grabarnos y ahí quedaron
esa tertulia y ese gesto para la eternidad. Y los ojos se me llenan de lágrimas ,
como cuando le escucho decir, en el documental de José Havel, con la voz de
Moisés González, que ya va sustituyendo en la memoria a la suya: “Ahora, al
revés de lo que me ocurría de niño, siento la muerte como algo inmediato, algo
posible y real, algo como pulposo que me rodea… Algo que está ahí y que ya le
pasó a tanta gente querida o conocida que no me extrañaría lo más mínimo que
cualquier día me ocurriera a mí. La muerte. No volver jamás, ¡jamás! Olvidarse
de todo, olvidarme de mis hijos, olvidarme de Roma, olvidarme de ese café que
tomo cada mañana en un bar y que tanto me gusta, del cigarrillo amable tras el
desayuno, cuando aún es de noche…”</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg2tw2BE419bVNxsf9D66mlsYNu_HHLCwE4_j8Fj5zIk3uZwOYhGuV7nRznh5WmzxZvnglairY1QL2tc8E9CPduJgfqklf-vkrLMIPm190alh2fcWExT_mlcCj_B7IRe3v4-LgOcLb6n_9L_Rdc1m6J9UIR0PgOZI4tjqdkFp5nS9imEp2Mna1wQesbuG8/s2827/IMG_3044%5B52457%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2827" data-original-width="1988" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg2tw2BE419bVNxsf9D66mlsYNu_HHLCwE4_j8Fj5zIk3uZwOYhGuV7nRznh5WmzxZvnglairY1QL2tc8E9CPduJgfqklf-vkrLMIPm190alh2fcWExT_mlcCj_B7IRe3v4-LgOcLb6n_9L_Rdc1m6J9UIR0PgOZI4tjqdkFp5nS9imEp2Mna1wQesbuG8/w450-h640/IMG_3044%5B52457%5D.jpg" width="450" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 24 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CAMINO DE ÓLIVER</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ayer,
en el homenaje a Víctor Botas en el Club de Tenis (un escenario muy acorde con su
origen burgués), leí su poema “El perplejo”, un puñado de inconexas imágenes
que juntan devociones y obsesiones, y donde se mencionan los cincuenta años que
iba a cumplir dentro de unos meses y que ya no cumpliría. Uno de los versículos
de esa caótica enumeración (tras “El grano que ahora tengo en la mejilla”, por
cierto) dice: “José Luis García Martín camino de Óliver con un puñado de libros
y revistas bajo el brazo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Treinta años después, tantos viernes
después, voy camino de la tertulia, ahora en la Calle de la Luna, “con un
puñado de libros y revistas bajo el brazo”. Y los ojos vuelven a llenárseme de
lágrimas, pero esta vez de gratitud a no sé qué, a no sé quién.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfspdSNKUnhuustgJo18afezmIPKJHbq3nP1JmMFfOeyJomnIdnC-TL0BM7z-NT3yk6BDfIWateoJMRHtzrHbl2CQhjaWmA6ubil3WPC3B6UtIErJpz5jvYHc91sOo1BVVkfRm96JVglaGwCeu-KqExCwO6POq7PjMeyY0GHy660lc6zDhm7__kN80px-o/s2536/IMG_3642%5B52499%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2536" data-original-width="1526" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfspdSNKUnhuustgJo18afezmIPKJHbq3nP1JmMFfOeyJomnIdnC-TL0BM7z-NT3yk6BDfIWateoJMRHtzrHbl2CQhjaWmA6ubil3WPC3B6UtIErJpz5jvYHc91sOo1BVVkfRm96JVglaGwCeu-KqExCwO6POq7PjMeyY0GHy660lc6zDhm7__kN80px-o/w386-h640/IMG_3642%5B52499%5D.jpg" width="386" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW4cjqKw6b8tJep6SbzqAWfzsyntm0CdHwwzTKpgMSlpdOUS9tkRB2ufRbeyiOkW05IYB54yjBei3xNhOdn9q0TbPghiOo-hC6nlqB_4ITa2g2Le_0qYTVWwsTJ_wFjI_tXgJLRXZs64Lbv9kD4fp7oJbNqdd3CWSKqGj7K7sVOHoXfEGOW2oUWpNRSs8N/s3326/IMG_3641%5B52497%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3326" data-original-width="2139" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW4cjqKw6b8tJep6SbzqAWfzsyntm0CdHwwzTKpgMSlpdOUS9tkRB2ufRbeyiOkW05IYB54yjBei3xNhOdn9q0TbPghiOo-hC6nlqB_4ITa2g2Le_0qYTVWwsTJ_wFjI_tXgJLRXZs64Lbv9kD4fp7oJbNqdd3CWSKqGj7K7sVOHoXfEGOW2oUWpNRSs8N/w412-h640/IMG_3641%5B52497%5D.jpg" width="412" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-50461693142793991582023-11-18T09:23:00.055+01:002023-11-19T20:57:36.662+01:00Coraje y alegría: Mejor España<p> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1E23mQPlpnVYZW9VQdt7Lci802FEXtl0rz33R2uhDYawICS4vUsiFWRqPDc4MLL5vKG0rFAHZkDgLY6DEkzr3w4004E_kgJL6YEUb9D7vzFXHLoiiH3Qvo7u57W4ni5FnKhjWe2HmWCdL6fyPdutLVvUgrdrzQMiQc_frw2ppJJqQH_nkQSRG7ZpwtmAr/s1959/IMG_3473%5B52183%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1036" data-original-width="1959" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1E23mQPlpnVYZW9VQdt7Lci802FEXtl0rz33R2uhDYawICS4vUsiFWRqPDc4MLL5vKG0rFAHZkDgLY6DEkzr3w4004E_kgJL6YEUb9D7vzFXHLoiiH3Qvo7u57W4ni5FnKhjWe2HmWCdL6fyPdutLVvUgrdrzQMiQc_frw2ppJJqQH_nkQSRG7ZpwtmAr/w640-h338/IMG_3473%5B52183%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 12 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">DETECTIVE LITERARIO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
soy un bibliófilo, no colecciono libros por su rareza, pero soy sensible al
valor de ciertas ediciones. Hoy, en el paseo habitual por el Fontán, me
encuentro con un muy fatigado ejemplar de <i>La corte de los milagros, </i>editado
por Nuestro Pueblo en la Barcelona de 1938, cuando quedaba poco para la
desbandada. La sorpresa viene cuando me fijo en el autor del prólogo, Antonio
Machado. Es uno de los últimos textos que escribió, al menos de cierta
extensión, y lo leo emocionado mientras tomo un café. No creo que lo haya leído
mucha gente, aunque aparezca en sus obras completas. Da noticias de
Valle-Inclán que no he visto en ninguna otra parte: “La ingenuidad madrileña, o
su inventiva, había hecho correr esta voz: Es el hijo de Julio Verne”..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Últimamente se acumulan la sorpresas
bibliográficas gracias a la que se ha convertido en mi librería favorita, la
del Centro Reto, en la calle Bermúdez de Castro. Abro la primera edición de <i>Grado
elemental, </i>de Ángel González, y en seguida me doy cuenta de que hay un
poema que falta en las siguientes ediciones: “Lección de literatura (a Antonio
Machado)”. Luego seria sustituido por “Camposanto en Colliure”, que no es una
reescritura, sino otro poema. En “Lección de literatura” se menciona a Di
Stéfano, quién lo iba a decir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>También <i>Sobre el lugar del canto</i>,
el libro desvanecido de José Ángel Valente, guarda sorpresas. A partir de 1966
(figura en la solapa de <i>La memoria y los signos), </i>no vuelve a
mencionarlo. Andrés Sánchez Robayna, en su edición de la obra completa de
Valente, solo lo cita en una nota, al incluir en apéndice un poema que no
figura en otros libros. ¿Por qué este empeño en borrarlo? Porque apareció en la
colección Colliure, que dirigía José María Castellet y que suponía la puesta de
largo de una nueva generación, la de los cincuenta, de la que Valente luego
abominaría, pero de la que fue uno de los primeros promotores. Maquillar el
pasado es una reiterada costumbre, no solo entre los escritores. El primer
poema de <i>Sobre el lugar del canto </i>se le escapó por cierto a Sánchez
Robayna –que quizá no ha visto ese libro repudiado-- y no figura en la poesía
completa de Valente.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me divierte esta labor detectivesca,
que ayuda a ver la historia en su transcurso sin las falsificaciones
posteriores. Recuerdo a José Agustín Goytisolo, en un congreso de los años
ochenta, abominando de la poesía social y afirmando que él no había escrito
nunca el nombre de España en sus poemas. En público –me gustan esos golpes de
efecto-- saqué yo la antología de José Luis Cano <i>El tema de España en la
poesía española </i>y le leí un poema suyo incluido en ella. “¡Pero en las
siguientes ediciones cambié ese nombre por el de país!”, me replicó. Y siguió
con su falseadora tabarra.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No soy un bibliófilo, pero cómo me
emocionan ciertas ediciones, como esta de <i>La redención de las provincias y
La decencia nacional, </i>que también encontré en Reto. Contiene los artículos
que Ortega escribió en 1930, a la caída de la dictadura (entre ellos “El error
Berenguer”, que termina con “Delenda est Monarchia”) y la fecha del colofón
indica que se terminó de imprimir el 26 de marzo de 1931. Me imagino la emoción
con que esas páginas se leyeron entonces cuando todo era ilusionada esperanza.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQNWKPmeJhXvlgAU9_ECWzaYVGBDLevwZI_CpJhFeR_l_EXPvVDZXWfFJZoy-kw6s-sACHMIXRGKnv7Fdq2DCkEtwphvXKC_-G3-_atAaqzi8hX2_fRrDPFjaMJBVEQ1KtSuSj_P6iM6K4N47uBrup5DyquwxpgYhN2biSq-c41Mn_cEDkjBxwJ6pgNgfq/s3406/IMG_3464%5B52179%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3406" data-original-width="2206" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQNWKPmeJhXvlgAU9_ECWzaYVGBDLevwZI_CpJhFeR_l_EXPvVDZXWfFJZoy-kw6s-sACHMIXRGKnv7Fdq2DCkEtwphvXKC_-G3-_atAaqzi8hX2_fRrDPFjaMJBVEQ1KtSuSj_P6iM6K4N47uBrup5DyquwxpgYhN2biSq-c41Mn_cEDkjBxwJ6pgNgfq/w414-h640/IMG_3464%5B52179%5D.jpg" width="414" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 13 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>CLÁSICOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hojeo
en la mesa de novedades una <i>Historia alternativa de la felicidad, </i>de
Juan Antonio González Iglesias, y de pronto me encuentro con unos versos míos
cerrando el capítulo que elogia la rutina. Como en la portada se lee
“Redescubre las claves para una vida feliz de la mano de los clásicos”, pues me siento feliz en tan buena compañía.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYEjLz1mMgxDKeoWjmdJnjT8No18QecXX8jubxbRPDHvUYr-_SBozcGKqDRLy1TqO_ErVj5EoF69GXsNt0WJXnRggO5Gf1fb9ThGtL3ohvFsfwyHqSOQtIeuAAiaMvZQHMIoM4HHEw9KL3KzE2RA-1vdISuj2Sg5vjOghf_x_E5Y38MX01YTRMEnN87_g0/s3418/IMG_3442%5B52146%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3418" data-original-width="2689" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYEjLz1mMgxDKeoWjmdJnjT8No18QecXX8jubxbRPDHvUYr-_SBozcGKqDRLy1TqO_ErVj5EoF69GXsNt0WJXnRggO5Gf1fb9ThGtL3ohvFsfwyHqSOQtIeuAAiaMvZQHMIoM4HHEw9KL3KzE2RA-1vdISuj2Sg5vjOghf_x_E5Y38MX01YTRMEnN87_g0/w504-h640/IMG_3442%5B52146%5D.jpg" width="504" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 14 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 9pt;">DE QUÉ PRESUMO</span></span> </h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ando
siempre presumiendo de inteligencia (dime de qué presumes…), pero parece que
por lo menos la inteligencia emocional no es lo mío. Voy por ahí, como don
Quijote, tratando de deshacer entuertos y solo consigo poner las cosas peor que
lo que estaban. Y me empeño en no dejarme querer por nadie a la vez que me paso
las noches insomne y quejándome de que nadie me quiere.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj532E2rlYVLoV6j5CskD4umQYCXOpqBji8D41MdEvG9GKu0AC04NLuZPkYjHgXW3FzjuASBAf1LYkxwYQHtm-Km_fkc0CIJmPZTWo8Z7PbJX9eXsXaVu2Y6HwXDwmLaEvT0lSFd-BDmz7qoECReLoulktZ-wVIlWUAm0qBGi1YvE72XrSt3qnrvnvKkZc5/s1681/IMG_1181%5B47579%5D%20a.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1681" data-original-width="1371" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj532E2rlYVLoV6j5CskD4umQYCXOpqBji8D41MdEvG9GKu0AC04NLuZPkYjHgXW3FzjuASBAf1LYkxwYQHtm-Km_fkc0CIJmPZTWo8Z7PbJX9eXsXaVu2Y6HwXDwmLaEvT0lSFd-BDmz7qoECReLoulktZ-wVIlWUAm0qBGi1YvE72XrSt3qnrvnvKkZc5/w522-h640/IMG_1181%5B47579%5D%20a.jpg" width="522" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 15 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TERTULIA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿No
sientes, Martín, un poco de envidia de Jordi Gracia? Dice de un promocionado
bodrio lo que todos piensan, que es lo mismo que tú haces todas las semanas, y
se arma tal escándalo que hasta la reina tiene que ir a consolar públicamente a
la autora.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Eso es corrupción! –clama
Rodríguez Rodero---. No la pagamos con nuestros impuestos para que se dedique a
hacer publicidad de sus amigas periodistas metidas a escritoras.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Tanto como corrupción! Tiene
derecho a su vida privada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡No, no tiene derecho! ¡Los reyes
son reyes en todo momento!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Sí, sobre todo cuando hacen
negocios raros, como el Rey de las Regatas y las Comisiones. Lo de Jordi
Gracia, Bueres, no tiene ningún mérito. Reírse del Planeta en los suplementos culturales ya es una
tradición. Y Lara, el fundador, enseñó a reírse de esas críticas. Los que lo compran
no son lectores de Babelia. Lo que llama la atención es que llama la atención,
uno por uno, a los ilustres miembros del jurado, desde la elegante Carmen
Posadas hasta el erudito, y en los últimos años ridículo poeta, Pere Gimferrer.
Cobrar sustanciosamente por avalar una novela que ni seleccionan y quizá ni
siquiera leen es un caso claro de corrupción. Ese sí, no el de doña Letizia con
el paripé de hacer cola para que una amiga le firme un libro, como si no
pudiera quedar con ella en cualquier momento para que se lo firme.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Tú publicaste un artículo que se
titulaba algo así como “¿Ha escrito Fernando Savater el último libro de
Fernando Savater?” y concluías, con muy buenos argumentos que no solo no lo
había escrito sino que ni siquiera lo había leído. Imagínate que lo hubieras
publicado en Babelia. Se armaría tal revuelo que, la reina no, pero seguro que
Santiago Abascal iría a visitarle a su casa para consolarle. Nadie te hace caso
y ahí sigues, con más moral que el Alcoyano, como se decía antes, erre que erre
todas las semanas desde hace por lo menos cuarenta años.</span></p><div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYVFUn-YKXOKcV1hHK09LqqW-3cv7NAuMdGplHEHN9Czr4Yr0L6lhtkrf_NcdB7eSc3tpVV8xVjEtUmFfj1fI2Qv9M4ms1ZU5plBNLohl9ttVeVoY_r_9ReHdYKTS8PiMRZ1qnZ9Lua_kd4WsYQcJmF2Olg2cYQ843gPlEHiQq13ooybt6VSwZX24CniuA/s2106/IMG_3870.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2106" data-original-width="1398" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYVFUn-YKXOKcV1hHK09LqqW-3cv7NAuMdGplHEHN9Czr4Yr0L6lhtkrf_NcdB7eSc3tpVV8xVjEtUmFfj1fI2Qv9M4ms1ZU5plBNLohl9ttVeVoY_r_9ReHdYKTS8PiMRZ1qnZ9Lua_kd4WsYQcJmF2Olg2cYQ843gPlEHiQq13ooybt6VSwZX24CniuA/w424-h640/IMG_3870.jpg" width="424" /></a></div></div><div><h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 16 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ESPAÑOLES COMO YO</span></span></h3>
</div><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hojeo
un libro en La Esquina del Peso, mi rincón de los jueves, cuando se me acerca
un desconocido.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> ---¿Puedo saludarle un momento? ¿Qué
va a decir usted de lo que está pasando? ¡Estoy deseando leerle el domingo!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> ---Pues si me lee, ya se imagina lo
que voy a decir. No puedo estar más contento. En la Transición, cuando Suárez,
el riesgo era que los tanques salieran a la calle, ahora la amenaza son las
togas. Salieron los tanques, salieron las togas, salieron bandas de patrióticos
matones, pero entonces y ahora se salvó la democracia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> ---¿Y no le parece que intercambiar
una amnistía por tan solo siete votos es dar demasiado por muy poco?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing">
</p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> ---Me parece que quienes deberían
ser juzgados, y luego amnistiados tras pasar exilio y cárcel, son los jueces
que retorcieron la ley para dar un escarmiento, olvidándose de que deben
aplicar la ley, no sus prejuicios políticos. Y los políticos que los incitaron
a ello. No ocurre solo en España, ocurrió en Brasil, en Argentina, en Portugal.
La derecha ha encontrado un campo abonado en el conservadurismo natural de la
profesión, y en la vanidad de los jueces estrellas, para derrotar a sus
contrincantes políticos. Pero no me gusta escribir de estos asuntos. ¿Para qué?
Cada uno lee a quien comparte sus prejuicios. Para mí el resultado electoral
fue un regalo que ha permitido hacer justicia, justicia de verdad, no esa de
los jueces especiales, caducados y patrióticos (que no son todos ni quizá la
mayoría, por supuesto). Deberían enseñarles a respetar las leyes, cualquier ley,
incluso las que no les gustan. Y a no jugar con ventaja, a pedir la excedencia
si quieren meterse en política. Recuerdo que en el 2017, cuando unos querían
votar y otros impedírselo a toda costa, yo fui uno de los pocos que defendí,
fuera de Cataluña, el que Cataluña (lo mismo que Andalucía o Murcia) tenía todo
el derecho a decidir su futuro político. Pero resulta que mis lectores eran
patriotas a machamartillo. Los ataques fueron constantes y feroces. Pero hubo
una excepción. Alguien escribió: “Si hubiera más españoles como usted, en
Cataluña habría menos independentistas”. Yo creo que Gabriel Rufián, si fuera
sincero, se lo podría haber dicho a Pedro Sánchez en el Congreso. Pero no sé si
como un elogio o como todo lo contrario.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXQQBjkWV0Fs8XYdYP8DnLPt3es5kwmE3bPa-JcAXgSyWdw_w1NDCYm4s7AbSMDIdGUzeA2hEWl0eu5Ek6RabplB0ug2a7ij2RZj4o39fjWc-Bhwkq86GlJJ6ecH-2TVvoccfNURECdHxmjKEqPX4scZ0NR7e7B2SS59otT0JFZ9Egaj54MiGHP7U_xeaW/s2682/IMG_3466%5B52185%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2682" data-original-width="1841" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXQQBjkWV0Fs8XYdYP8DnLPt3es5kwmE3bPa-JcAXgSyWdw_w1NDCYm4s7AbSMDIdGUzeA2hEWl0eu5Ek6RabplB0ug2a7ij2RZj4o39fjWc-Bhwkq86GlJJ6ecH-2TVvoccfNURECdHxmjKEqPX4scZ0NR7e7B2SS59otT0JFZ9Egaj54MiGHP7U_xeaW/w440-h640/IMG_3466%5B52185%5D.jpg" width="440" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 17 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">SE RESPIRA MEJOR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Salgo
de casa a las diez en punto, como cada mañana, tras haber concluido mi trabajo
del día (“nulla dies sine linea”) y cruzo el parque de los Prados bajo un cielo
más azul y luminoso que de costumbre. Hoy en España se respira mejor. El nuevo
gobierno empieza reparando una injusticia.</span></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM7KM9Z0KX5Q64_4Ek3OsxBvPUCl_lTmN6SzUcn4m3P6iUhC1Yyq-Wxm-ISQuZv84OGDXkibB-vQ-lWlNDPvo_bfWaliKHiW8PW22fTyrKegqAlvjX8x5f_k0CdB7FEIWBxJTVFAD4gGpwUpXpl7ZMQWN3WVQ5ENb1t0gmKzW6xdwm4e8yhEXpZEsB7DuW/s3004/IMG_3524%5B52226%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3004" data-original-width="2116" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM7KM9Z0KX5Q64_4Ek3OsxBvPUCl_lTmN6SzUcn4m3P6iUhC1Yyq-Wxm-ISQuZv84OGDXkibB-vQ-lWlNDPvo_bfWaliKHiW8PW22fTyrKegqAlvjX8x5f_k0CdB7FEIWBxJTVFAD4gGpwUpXpl7ZMQWN3WVQ5ENb1t0gmKzW6xdwm4e8yhEXpZEsB7DuW/w450-h640/IMG_3524%5B52226%5D.jpg" width="450" /></a></span></i></div><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span></i><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> UN APÉNDICE PARA EL QUE TENGA LA CURIOSIDAD DE LEER LOS COMENTARIOS</o:p></p><p class="MsoNormal">Un habitual que firma "Pablo Morales" dice no entender la primera entrada, pero sin quererlo confirma lo que digo sobre que los escritores --como el resto de las personas-- tienden a maquillar su pasado. Al ejemplo de José Agustín Goytisolo se puede añadir ahora otro. Valente afirmó en una entrevista, incluida en el libro <i>El ángel de la creación, </i>que la censura mutiló su libro <i>La memoria y los signos</i>, del 66, impidiendo que se publicara el poema "John Cornford" que ya había aparecido en <i>El lugar del canto, </i>del 63. Pero eso no es cierto. La censura no mutiló nada. Adjunto pruebas.</p><p class="MsoNormal"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8VU1YFecVNmdJJggzs2Lzv8gpedJ9Do_krTqi8j4clDCvcc0tneCV0_DetAYPcnfM6rSdPXhTE69QOFpvlNBYRsmztDpLzyahCH_sHrszQRyaJcb1isKIZfuzVrcP4V6pIKbHzeSUiXM0GCmvMQBmXfobxrbPp6SFSdqC8WERZ54COyGvVtKDfbDib59k/s1772/IMG_3527%5B52238%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1772" data-original-width="1301" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8VU1YFecVNmdJJggzs2Lzv8gpedJ9Do_krTqi8j4clDCvcc0tneCV0_DetAYPcnfM6rSdPXhTE69QOFpvlNBYRsmztDpLzyahCH_sHrszQRyaJcb1isKIZfuzVrcP4V6pIKbHzeSUiXM0GCmvMQBmXfobxrbPp6SFSdqC8WERZ54COyGvVtKDfbDib59k/w470-h640/IMG_3527%5B52238%5D.jpg" width="470" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Apd6ZMDRPhwQS1La8YwkFUEgYEiOgmFqMT3FmZ08rviTK6pl2-HtrzWaCiSv1l3ZWzAA8e5qU-TJhuBb5KlwvQX0UnP3PwNOg4YiF6QRtDRszWgGB2VhQ4DHSPxBsPHqhstmVAUh_mK-8XIw7dUCjCAp9tMAsy69WUWW0RH-q3yYRKPQhEUCEqquO-HS/s1188/IMG_3528%5B52240%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1188" data-original-width="759" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2Apd6ZMDRPhwQS1La8YwkFUEgYEiOgmFqMT3FmZ08rviTK6pl2-HtrzWaCiSv1l3ZWzAA8e5qU-TJhuBb5KlwvQX0UnP3PwNOg4YiF6QRtDRszWgGB2VhQ4DHSPxBsPHqhstmVAUh_mK-8XIw7dUCjCAp9tMAsy69WUWW0RH-q3yYRKPQhEUCEqquO-HS/w408-h640/IMG_3528%5B52240%5D.jpg" width="408" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvGbAOo6czOM-1Nfls1uNbx1RujzyWLw2GB0EIwl7wbr4svqyhqM3RSTg0KS-or2_4FUI2D8M_Lki2GIMEqrG1vmUTk8qergW6PEYcjLob9nnGSf4rkmxBFE_mAaFzCa8tbYguKfDRXZ8ozCklK1BSY1xJWN2r-vlf2scfcHsrj7mL_sR9hknHSjJGlbvh/s1271/IMG_3526%5B52236%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1271" data-original-width="839" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvGbAOo6czOM-1Nfls1uNbx1RujzyWLw2GB0EIwl7wbr4svqyhqM3RSTg0KS-or2_4FUI2D8M_Lki2GIMEqrG1vmUTk8qergW6PEYcjLob9nnGSf4rkmxBFE_mAaFzCa8tbYguKfDRXZ8ozCklK1BSY1xJWN2r-vlf2scfcHsrj7mL_sR9hknHSjJGlbvh/w422-h640/IMG_3526%5B52236%5D.jpg" width="422" /></a></div><br /><o:p><br /></o:p><p></p>Unknownnoreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-16258593779553543852023-11-11T09:23:00.011+01:002023-11-12T12:40:51.667+01:00Coraje y alegría: Y la nave va<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFXxpwzkfKUdQWodXKOnBSZ2-KW3aFvt5YAbzECnlqw7N-ffjPbYitCyClJldOGmxXWx1AbLNf5dRuxHCjuBXkvMIvvrTNF2tT7AxzNqSVgaUqau-VkFee8eCiDb-BFFbfGhFzyyWCcQe9cvckLS8dl6u61z_NyMHYgz1nPGg7xUh7ZE7LnkVKZBpWBr4a/s2899/IMG_1402%5B51553%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1694" data-original-width="2899" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFXxpwzkfKUdQWodXKOnBSZ2-KW3aFvt5YAbzECnlqw7N-ffjPbYitCyClJldOGmxXWx1AbLNf5dRuxHCjuBXkvMIvvrTNF2tT7AxzNqSVgaUqau-VkFee8eCiDb-BFFbfGhFzyyWCcQe9cvckLS8dl6u61z_NyMHYgz1nPGg7xUh7ZE7LnkVKZBpWBr4a/w640-h374/IMG_1402%5B51553%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 5 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ANÓNIMOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un
buen escritor puede ser una mala persona. A mí eso no me plantea ningún
problema: lo leo y no le trato. Lo contrario me preocupa más: alguien cordial y
generoso conmigo que es un pésimo poeta (con los novelistas tengo menos
relación). En casos así, se puede no juzgar, decir vaguedades, ir sorteando las
trampas, pero ¿por cuánto tiempo? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo mejor es no juzgar, limitarse al
me gusta, no me gusta, y que nos gusten todos los amigos o quienes nos pueden
ser útiles. Pero yo, por más que lo intento, no consigo ocultar lo que pienso.
Se me lee en la frente, no puedo evitar los subtítulos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y el adulador poetastro acaba
calumniándote o enviando amenazadores anónimos. Dicen que una bestia herida es
doblemente peligrosa. Yo estoy en condiciones de asegurar que, si las heridas
son en la vanidad, el riesgo puede ser mortal.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Bueno, exagero un poco. Llevo más de
treinta años escribiendo semanalmente de libros (y hablando claro en todas las
ocasiones) y aún no ha llegado la sangre al río.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZebnoOYD-xLinNB8Sh-huJ3Zi1QRxBcmFFcVelDledlnJvT_yDzEBl1SBjjPfV9ii1VEzQKeKyAQCw5xiLwgjsp6n9TuuJ2lYq4XpoFKZq13L7V8_-wyVewogip-EimYjuHuxi83VBBzJ9ie-BR2_eCK4kNREHbXYJ_b3lYhnPq3kwprOLi-8JTlovAd5/s2501/IMG_1281%5B51569%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2501" data-original-width="1823" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZebnoOYD-xLinNB8Sh-huJ3Zi1QRxBcmFFcVelDledlnJvT_yDzEBl1SBjjPfV9ii1VEzQKeKyAQCw5xiLwgjsp6n9TuuJ2lYq4XpoFKZq13L7V8_-wyVewogip-EimYjuHuxi83VBBzJ9ie-BR2_eCK4kNREHbXYJ_b3lYhnPq3kwprOLi-8JTlovAd5/w466-h640/IMG_1281%5B51569%5D.jpg" width="466" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 6 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MIENTRAS SE ESPERA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El
que espera desespera. Semanas esperando el acuerdo que permita formar gobierno
y parar el golpismo de las togas y de quienes se amparan en ellas y no hay
manera de cuadrar las cuentas. ¿Pero no dicen por ahí que Pedro Sánchez está
dispuesto a cualquier cosa con tal de mantenerse en el poder? A mí más bien me
parece un duro negociador.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Y qué me dices de tu admirado
Puigdemont? Como siga tensando la cuerda, se va a romper y corre el riesgo de
quedarse en Europa para toda la eternidad. Y a lo mejor más de uno tendréis que
ir a hacerle compañía. No deberías significarte tanto, Martín, que los
alborotos en la calle y quienes hacen de su toga un sayo forman un cóctel
peligroso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Y tan peligroso! La falsa
acusación al hijo del presidente del Constitucional tiene toda la pinta de ser parte
de un plan para deslegitimar a un tribunal que no creen favorable.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Eso ya sería demasiado. Parece más bien
cosa de alguno que quiere ayudar a la causa y actúa por su cuenta.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb9E8bfuILO0QKoa07gOe4nMmN1ZNUjBe8DwoFAUu8gpU-35NQ7KPzp66YU-297ZlxQy0X1Dflx4cD7VYSEAlr6UdTqwRsKtSrxMIFJLykdAyHqnAorji7iEZTg4LtO3qJrhZRLS3hCvYF2ZHwefkcdKKC3UGx0vPwHyKliPC2L9w2u0z3BMStq8N7jbDK/s2858/IMG_3376%5B51573%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2858" data-original-width="1952" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb9E8bfuILO0QKoa07gOe4nMmN1ZNUjBe8DwoFAUu8gpU-35NQ7KPzp66YU-297ZlxQy0X1Dflx4cD7VYSEAlr6UdTqwRsKtSrxMIFJLykdAyHqnAorji7iEZTg4LtO3qJrhZRLS3hCvYF2ZHwefkcdKKC3UGx0vPwHyKliPC2L9w2u0z3BMStq8N7jbDK/w438-h640/IMG_3376%5B51573%5D.jpg" width="438" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 7 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LEER O NO LEER</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---¿No
te ha dicho nada Anna Caballé después de lo de <i>Impares, fila 13?<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Me ha escrito muy indignada: “¡Es
la segunda vez que me acusas de no haber leído una novela que sí he leído!”.
Tardé en acordarme de a qué se refería. Cuando yo publiqué <i>El último pirata
del Mediterráneo, </i>la famosa biografía novelada de Juan March escrita por
Manuel Benavides, le dedicó unas líneas de compromiso en <i>El País. </i>Echaba
de menos que no se ocupara de la última etapa de la vida del contrabandista
reconvertido en financiero (no se enteró de que era un libro de 1934 y que su
autor murió décadas antes que March). Y ni aludía a que se reeditaba de acuerdo
con la última versión, que tenía importantes cambios sobre la primera. En esas
condiciones, afirmar que no ha leído el libro que reseña (y ni siquiera el
prólogo) es lo más amable que se podía decir. Explica que atribuye al narrador
las palabras de un personaje en <i>Impares, fila trece </i>solo “por reducir el
contexto de la infame novela”. Y añade: “Tú sabes tan bien como yo –a poco
decente que seas-- que la intención de la novela es la que es. En fin, una
vergüenza lo que escribes”. Si soy poco o muy decente, no es cuestión que venga
a cuento. Lo que sí sé es que una estudiosa de la literatura que confunde al
narrador con el autor (a Watson con Conan Doyle o a Lázaro de Tormes con Alfonso
de Valdés) y que además atribuye al narrador las palabras de un personaje resulta
bastante más escandaloso. Por eso prefiero suponer que no ha leído <i>Impares,
fila 13</i>, que le han pasado unas páginas para darle munición contra García
Montero. Cualquier otra hipótesis la deja en mucho peor lugar.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO4W6hEQJp58vEHxQ9xoDsc6MVndDDtoN1tKwLn6SXCWQ9uKUa6G5rKJPepjIZmXUab30RTvhe0GWE4F0nAuUyw-5wxdVAoXAQPLUiCjv1LDfAq6Qaetdo-SaVX9xjRbyxaxhFUh6aagZlPLatVcq-kyOtJygOGKvRyrxh1kURhlAtirTFazyfuryMJKi_/s2448/IMG_8795%5B51547%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="1847" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO4W6hEQJp58vEHxQ9xoDsc6MVndDDtoN1tKwLn6SXCWQ9uKUa6G5rKJPepjIZmXUab30RTvhe0GWE4F0nAuUyw-5wxdVAoXAQPLUiCjv1LDfAq6Qaetdo-SaVX9xjRbyxaxhFUh6aagZlPLatVcq-kyOtJygOGKvRyrxh1kURhlAtirTFazyfuryMJKi_/w482-h640/IMG_8795%5B51547%5D.jpg" width="482" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 8 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">QUIZÁ AHORA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pasa
Xuan Cándano por Atípico para hacerme unas preguntas. El próximo año se cumple
medio siglo del atentado de la calle del Correo y lleva tiempo investigando el
tema. Yo poco puedo decirle. Cierto que me implicaron, pero ni tuve nada que
ver ni conocía a nadie de los que tuvieron algo que ver, directa o
indirectamente, salvo a Mariluz Fernández, mi compañera de estudios y de
prácticas en el colegio de San Pedro de los Arcos, con quien me unía una buena
amistad, basada en la común pasión por la literatura, sin ninguna connotación
política, porque yo entonces –trabajaba y estudiaba y leía todo y escribía-- era
completamente apolítico, hasta el punto que de los periódicos solo me
interesaba el suplemento literario.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Nada le puedo decir a Xuan Cándano
que le sea útil para su libro (yo pasaba por allí y de mis desventuras ya he
hablado demasiado), pero él a mí me informa de muchas cosas que no sabía. Una
de ellas es que, si estuve en la cárcel y me trataron como me trataron, fue
porque una persona <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me acusó a mí directamente
de ser quien había puesto la bomba en la cafetería. Me pregunta Xuan Cándano
si, una vez en libertad, hablé con esa persona que, “bajo torturas y malos
tratos, sin duda”, me delató con falsedad, y si me dio alguna explicación. Colaboré
en alguna de sus revistas literarias. No hablamos nunca de ese asunto. Años
después, con motivo de un comentario poco favorable sobre una exposición de
poesía visual en la que participaba, me escribió cartas insultantes. Luego ya
no tuve ninguna relación. No sabía hasta ahora que gracias a él podía haber
sido uno de los últimos ejecutados del franquismo. Menuda broma.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero es agua pasada. Yo hace tiempo que he
pasado página de lo que pasé en aquellos días. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Otra cosa que preocupa más de lo que
me cuenta Xuan Cándano. Me da el nombre de los dos jóvenes que colocaron la
bomba, uno de ellos de la misma edad que yo y ahora prestigioso filólogo en no
sé que institución. “La policía no tuvo tiempo de actuar contra ellos, porque
llegó la amnistía, pero sus nombres están en el sumario”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y yo quedo aterrado ante una
amnistía, concedida en democracia, que deja impune un atentado que costó la
vida a más de una docena de personas y heridas, muchas de ellas graves, a cerca
de un centenar. ¿No tienen derecho los familiares de las víctimas a saber lo
que pasó y a que los culpables sean castigados? No, no tienen ningún derecho, a
esas víctimas no se les puede sacar ningún rendimiento político. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En Argentina se revocó la amnistía que
amparaba a los militares porque hay crímenes que no pueden ser amnistiados.
Aquí, borrón y cuenta nueva ante un vil asesinato indiscriminado. Debería anularse
esa amnistía para que no amparara más que delitos políticos: asociación ilegal,
propaganda, cosas así... Y por otra parte, aunque yo no soy jurista, creo que sería
posible poner en cuestión su aplicación al atentado de la calle del Correo.
¿Tuvo motivación política? De sobra sabemos que sí, pero hasta 2018 en que lo
reivindicó </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ETA</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"> ninguna
organización política se declaró responsable. Era obligación de la justicia
llegar hasta el final y luego, en el juicio, si se demostraba que los asesinos
formaban parte de una organización “política”, y actuaban a sus órdenes,
aplicarles esa ley de amnistía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tan vergonzosa, esa sí, como la que
amparó a los militares argentinos. ¡Media España –es un decir-- se echa a la
calle por la posibilidad de que queden impunes quienes quemaron contenedores
durante los disturbios del <i>procés </i>y nadie dice nada porque unos asesinos
siguieran tranquilamente su vida sin molestia alguna. En la Wikipedia están sus
nombres. Y también los de las víctimas, los de quienes, tras un primer momento
de exaltación y lágrimas de cocodrilo, nadie se volvió a acordar: Antonio
Alonso Palacín, mecánico , había contraído matrimonio seis días antes; María
Jesús Arcos Tirado, esposa del anterior, trabajaba como telefonista… No sigo,
me salpica el dolor. Quizá ahora, cuando se van a cumplir cincuenta años de
aquel siniestro atentado, haya llegado el momento de hacerles justicia. <o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1dCYtsWoeexcP4PcUSW_uQDQx3qicv1QkIQyrSLE0MBM2eacP15s0xB3FjxGswZqv1FB-mmQ-N8npXUmcUB0BQCKqibkv9Tu8oOkApsBR6FEBGYXIW99N6Q8BMwvAiIyiJmIpEHsnqCRJk2DXv80PbWtsRfuT0f8ch4MQRd2UXoBFSGKywyMLWb8gZF_R/s1986/IMG_2985%5B50745%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1986" data-original-width="1489" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1dCYtsWoeexcP4PcUSW_uQDQx3qicv1QkIQyrSLE0MBM2eacP15s0xB3FjxGswZqv1FB-mmQ-N8npXUmcUB0BQCKqibkv9Tu8oOkApsBR6FEBGYXIW99N6Q8BMwvAiIyiJmIpEHsnqCRJk2DXv80PbWtsRfuT0f8ch4MQRd2UXoBFSGKywyMLWb8gZF_R/w480-h640/IMG_2985%5B50745%5D.jpg" width="480" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 9 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">POR FIN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ya
tenemos pacto. Qué alegría. Pero la violencia sigue. Violencia en las calles
para protestar contra los que utilizaron la violencia en las calles para
protestar. Ya lo dijo Machado: el ser humano “es una bestia paradójica”.
Esperemos, por el bien de todos, que el rebaño rojigualdo, como antes el
estelado, sea devuelto al corral antes de que la sangre llegue al río.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgizykh1cuJb4has5ISdY-03nl9Fz4uMcTeJ_ZiRJ_MkC0Pns8hyosmSa2wMO90TIGuIa0KSC3HrlKr9kW-RHyCsWyq5-TnQFTthwDIxU_VpykppEn0MxkZOGylWwQZAYtMZkGBl4jyqdmyPUv0wefoyMlwyAzKg2fNquLu_KcGHaGYGMJtbsEiPsJQqBNA/s1434/P4080149.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1434" data-original-width="1002" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgizykh1cuJb4has5ISdY-03nl9Fz4uMcTeJ_ZiRJ_MkC0Pns8hyosmSa2wMO90TIGuIa0KSC3HrlKr9kW-RHyCsWyq5-TnQFTthwDIxU_VpykppEn0MxkZOGylWwQZAYtMZkGBl4jyqdmyPUv0wefoyMlwyAzKg2fNquLu_KcGHaGYGMJtbsEiPsJQqBNA/w448-h640/P4080149.JPG" width="448" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 10 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">IMPUNIDAD</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
dice Xuan Cándano que me pasará el material que encuentre sobre mí en el
sumario. No creo que haya nada en mis declaraciones que pueda avergonzarme. Yo
no delaté. Y no es que presuma de héroe: es que no sabía nada de aquel infame
asunto. Otros, bien que hablaron (“No te hagas el valiente, que la jefa, la
Tupamara, fue la primera que lo cantó todo”). Y hubo quien acusó en falso. No
le guardo rencor. Peor consideración me merecen los que dieron carpetazo al
asunto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyyvz3uqgUxXaXPwPol_fntvWy5l3zgq0PI-pcFFLA7y_KD9bOqbiLe81PejG85NsTdLG0je3FqpFGMrerwzlvMJFbJA-8Lb8LT9VNb36St28-c6Y5dgNQFbJSjV0Nuj-Jh2o3FV9ZFouVUK9DaqCVV0XfSY23ZUmHfeU4eh03dXjUouYXeF0vjIJrU-0J/s1546/IMG_3381%5B51609%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1546" data-original-width="1032" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyyvz3uqgUxXaXPwPol_fntvWy5l3zgq0PI-pcFFLA7y_KD9bOqbiLe81PejG85NsTdLG0je3FqpFGMrerwzlvMJFbJA-8Lb8LT9VNb36St28-c6Y5dgNQFbJSjV0Nuj-Jh2o3FV9ZFouVUK9DaqCVV0XfSY23ZUmHfeU4eh03dXjUouYXeF0vjIJrU-0J/w428-h640/IMG_3381%5B51609%5D.jpg" width="428" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-79133057234168091622023-11-04T08:24:00.015+01:002023-11-05T12:18:54.598+01:00Coraje y alegría: Qué atrevida es la ignorancia<p> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIs2TOpL47DhQkLTMtGVi4lxyV6hts1Icw2c7YI1qopAnw-Bj6wKz2kLgwIfbjF4awcqedwcexsCfqOKvuwo403qTH7tcbP6jBFfSBgzxBdxK2hNa_SVdGUknk8PRhUiCzCpP0-JhLtOeEFitKDzEpVV80HdYRMEnM0YqhGuojsRCZCCYhd51BK_AVJiuv/s3888/IMG_3184%5B50995%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2548" data-original-width="3888" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIs2TOpL47DhQkLTMtGVi4lxyV6hts1Icw2c7YI1qopAnw-Bj6wKz2kLgwIfbjF4awcqedwcexsCfqOKvuwo403qTH7tcbP6jBFfSBgzxBdxK2hNa_SVdGUknk8PRhUiCzCpP0-JhLtOeEFitKDzEpVV80HdYRMEnM0YqhGuojsRCZCCYhd51BK_AVJiuv/w640-h420/IMG_3184%5B50995%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 29 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">TOCAR LAS NARICES</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Qué
rara es la gente, aunque no sé si yo soy la persona más adecuada para quejarme
de eso. Se me ocurre escribir que un amigo me dice que no ha sido invitado a
determinados premios de mucho relumbrón y lo toma como la mayor de las ofensas,
como si hubiera revelado yo un inconfesable secreto. “No entiendo nada”, le
respondo a sus dolidos y furibundos mensajes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No soy una persona muy diplomática,
ya lo sé. Escribo, sobre todo cuando hablo de libros, sin demasiados
miramientos, conozca o no conozca al autor, sea amigo o enemigo. Sin miramientos
personales, pero creo que con cierta finura y precisión, ateniéndome al texto,
sin tomarlo como pretexto para pagar favores o ajustar cuentas. Pero a veces alguien
se rebota. Y suele ser un viejo amigo. Qué le vamos a hacer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Escribir es andar por un campo de
minas. Escribir, o mejor vivir. De vez en cuando, y cuando menos lo
esperábamos, nos estalla una. En mi caso, y hasta la fecha, sin consecuencias
demasiado graves. ¿Pierdo un amigo por una tontería? Recuerdo ahora dos o tres
casos, el primero un poeta que siempre he admirado, Miguel d’Ors, el más
reciente otro poeta que prefiero no mencionar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En el caso de mi última indiscreción,
espero que la sangre no llegue al río. Qué rara es la gente, me repito. O sea
que yo, que soy tan raro, no dejo de ser como toda la gente, o sea, de lo más
normal. ¡Y me creía tan distinto!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Claro que esa nimiedad que causa la
ruptura puede ser solo la gota que colma el vaso. Y yo, debo reconocerlo, soy
un experto en tocar las narices de la gente, incluso de aquella que admiro y
quiero.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb7w6w4WXaaHqRi-CKc4BmfTN-pcvM4RGq0g5ZieQWZ3iW3xJCCpzuwjiOSbGLak5AG5bDlW-zrqbstM-nBNAwxeQSuR-BbIykPQG52DiZvt0Cg2cLqHpaPYK5Lcj40vEBIy0a6D_YDkniIo_xa0XOoww2uz28blO76g5SOsudD3QADR7QuHqT_dhJWVFC/s1521/Jos%C3%A9%20Luis%20Garc%C3%ADa%20Mart%C3%ADn%20con%20Woody%20Allen.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1521" data-original-width="1016" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb7w6w4WXaaHqRi-CKc4BmfTN-pcvM4RGq0g5ZieQWZ3iW3xJCCpzuwjiOSbGLak5AG5bDlW-zrqbstM-nBNAwxeQSuR-BbIykPQG52DiZvt0Cg2cLqHpaPYK5Lcj40vEBIy0a6D_YDkniIo_xa0XOoww2uz28blO76g5SOsudD3QADR7QuHqT_dhJWVFC/w428-h640/Jos%C3%A9%20Luis%20Garc%C3%ADa%20Mart%C3%ADn%20con%20Woody%20Allen.JPG" width="428" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 30 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LIBRE TE QUIERO</span><br /></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En
2017, me afilié al partido socialista solo para poder votar a Pedro Sánchez en
su vuelta a la secretaría del partido. Me indigné mucho luego cuando el
encierro de los niños y la gincana entre los presidentes autonómicos a ver
quién vacunaba a más gente en menos tiempo y demás dañinas tonterías con el
pretexto de la pandemia (como no hay mal que por bien no venga, la invasión de
Ucrania nos libró de ellas). Ahora me alegro de haber seguido afiliado. Así
puedo votar –lo hago hoy-- a favor de la amnistía para los independentistas
catalanes. “No acaba aquí la historia” escribí yo cuando la “pacificación” a
base de porrazos, encarcelamientos y exilios. Y con la fuerza de los votos, no
de las botas policiales, democráticamente, se ha logrado revertir la situación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¿Pero a ti te parece bien que
unos delincuentes, solo porque Pedro Sánchez quiera ser presidente, se vayan de
rositas?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Unos delincuentes no, unos
políticos que al llegar al gobierno trataron de aplicar su programa electoral.
Lo que deberían hacer todos. Y en cuanto al incumplimiento de las leyes, es una
lástima que esas sentencias del Supremo no lleguen a los tribunales europeos
para que quede claro si se aplicaron correctamente o se interpretaron
“creativamente” por motivos patrióticos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---O sea, que a ti la posibilidad de
que Cataluña se separe de España no te indigna.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Ni me indigna ni me deja de
indignar. Cataluña será lo que quieran los catalanes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Y a la Constitución que la parta
un rayo!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Y la Constitución será lo que
digan los españoles, que tiene la potestad de modificarla o derogarla.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Eres la leche, Martín! Pareces
de Podemos, más que del </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">PSOE</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2ETIsGK28RH0qDlf1pzarnn5cPfrIl6x9AVPt1qbBHzp6gcXEIz6qpUQfhP250b6TcDPlsLkAuIh0dgF5MyS9HXZ2UVKLZbuhqYNtY2MKe0qjPmmzsxFb0Oc4UlK4VXJ0Jd_ieG8U5hUJbSA8zKJ1T-X8QiY1Mln7pnXYN4EA9Wbfwwg2ezkzdKo_rZK/s2216/IMG_3289%5B50987%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2216" data-original-width="1431" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij2ETIsGK28RH0qDlf1pzarnn5cPfrIl6x9AVPt1qbBHzp6gcXEIz6qpUQfhP250b6TcDPlsLkAuIh0dgF5MyS9HXZ2UVKLZbuhqYNtY2MKe0qjPmmzsxFb0Oc4UlK4VXJ0Jd_ieG8U5hUJbSA8zKJ1T-X8QiY1Mln7pnXYN4EA9Wbfwwg2ezkzdKo_rZK/w414-h640/IMG_3289%5B50987%5D.jpg" width="414" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 31 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">POR BOCA DE GANSO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No
ando yo muy al tanto de la polémica entre la viuda de Alberti y quienes fueron los
mejores amigos del poeta. Viví de cerca aquel asunto, y tengo mi opinión, pero
me la callo. Solo me ha dejado algunas pesadillas, aunque como soy pobre no
corro el riesgo de que, cuando ya no esté en mis cabales, me engatuse una
pareja joven y me aleje de amigos y familia para convertirse en heredera única.
Pero me envía Enrique Bueres el enlace a un artículo de <i>Jot Down </i>en el
que Anna Caballé réplica a Luis García Montero y no puedo evitar frotarme
malvadamente las manos. “Esta es la mía”, me digo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Saca a colación, para demostrar el
grado de acoso al que los amigos de Alberti sometieron a María Asunción Mateo,
la novela <i>Impares fila 13, </i>una novela escrita a cuatro manos por Felipe
Benítez Reyes y Luis García Montero a comienzos de los noventa. Anna Caballé no
la ha leído, pero yo sí y por eso puedo carcajearme un poquito de la gran
experta en diarios y literatura biográfica. ¿Por qué afirmo tan rotundamente
que no la ha leído? Porque si la hubiera leído, no escribiría lo siguiente: “El
narrador, en un momento de desesperación, ante la falta de adjetivos
disponibles en la lengua española, afirma que es <i>la mujer que más odiaba, el
único hueso duro que no había podido roer</i>”. Toma la cita de la página 88,
según nos indica. Pero quien habla no es el narrador, sino Sandra, la dueña de
La Cabaña, un prostíbulo que desempeña un importante papel en la novela. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Y no se vayan, porque aún hay más. Escribe
Anna Caballé: “A la protagonista de la supuesta novela se le atribuye además un
crimen: en una de sus prácticas masturbatorias la mujer de Bertematti acaba
matando al concejal de Cultura”. Y cita para demostrarlo un párrafo de la
página 93, que también está puesto en boca de Sandra, no del narrador
omnisciente. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero al concejal de Cultura lo apuñalaron,
no murió como le han hecho creer a la buena de Anna Caballé. Y, si se me permite
un poco de<i> spoiler</i>, la mujer del pintor Bertematti no tiene nada que ver
con ese crimen, es una falsa culpable. El asesino fue la pareja de Sandra y
ella la impulsora para quedarse con la herencia (su hija era hija del concejal).
¿Un disparate? Un divertido disparate que parodia la novela erótica y la novela
negra entonces en boga.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un pequeño disparate comparado con aquel
en el que incurre Anna Caballé, cuando se atreve a usar como elemento
acusatorio un libro del que parece solo le han pasado fotocopiadas algunas
páginas. El claro trasunto, según Anna Caballé, de María Asunción Mateo es, por
cierto, un travesti brasileño, al que el concejal de Cultura, menuda pieza,
chantajea por esa condición.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><i>Impares, fila 13 </i>es una
sátira de la Andalucía socialista, en la que los protagonistas son un
arquitecto y un concejal de Cultura y Deportes, que “aparte del cargo” tiene
una empresa de servicios audiovisuales con la que hace buenos negocios con la
administración autonómica. Invita al arquitecto al burdel de Sandra y a unas
rayas de coca. Lo graba también secretamente, como hace con todo el mundo, para
luego chantajearlos. ¿Deberían querellarse algunos de los implicados del caso
de los ERE y el comisario Villarejo por sentirse identificados? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tendrían más motivo para hacerlo que
la profesora de literatura María Asunción Mateo, que poco tiene en común con el
travesti brasileño, diga lo que diga la experta en diarios y biografías incapaz
de distinguir ficción y realidad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Muy probablemente lo mismo opinaría Anna
Caballé si hubiera leído la novela, publicada por cierto en 1996 –todavía vivía
Alberti-- y que debería haber sido denunciada entonces por libelo si fuera lo
que la conocida catedrática dice que es.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFqSNrCB4GvGfQViee4swnO8PIqytJ8D4kFGWOkVzHHMI1icFbZejihmX9ooDv5tjrtzWlPxqnsc-GM5Z9njvJJnaVIjL3bNPiDNVx0cRg6aN6Z1bkK7Od_vZ-_pe53QL0zHdiXswAi9fGozqyMBNmhT17jCEmu8qhm_PyAm3ldmf5x5p5zophtu74oH6/s2132/IMG_3288%5B50985%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2132" data-original-width="1411" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFqSNrCB4GvGfQViee4swnO8PIqytJ8D4kFGWOkVzHHMI1icFbZejihmX9ooDv5tjrtzWlPxqnsc-GM5Z9njvJJnaVIjL3bNPiDNVx0cRg6aN6Z1bkK7Od_vZ-_pe53QL0zHdiXswAi9fGozqyMBNmhT17jCEmu8qhm_PyAm3ldmf5x5p5zophtu74oH6/w424-h640/IMG_3288%5B50985%5D.jpg" width="424" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 1 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LA LECCIÓN DE
JOVELLANOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Tras
recorrer por la mañana las silvestres soledades de la desembocadura del río
Barayo, que hace de frontera entre los concejos de Navia y de Valdés, como con
unos amigos en Puerto de Vega. ¿Y cómo no recordar a Jovellanos en ese lugar?
¿Y cómo no recordar su obra <i>El delincuente honrado </i>en estas fechas? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Un caballero sin tacha, don Torcuato, es
condenado a muerte por efecto de una ley injusta. Como se trata de un melodrama
muy de época, el juez que quiere llevarle a la horca es nada menos que su
propio padre. La amnistía soluciona el conflicto entre justicia y legalidad.
Una buena lectura esa comedia larmoyante para los magistrados del Tribunal
Supremo. Algo se puede aprender todavía de Jovellanos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En una esquina a la salida del
restaurante me sorprende una placa con unos versos de Campoamor, dice que este
lugar “del mar junto a la orilla, / aunque pequeño para ser villa, / es casi
Londres para ser aldea”. Sonrío. Pocos poetas más ripiosamente de su tiempo,
pero sigue conservando su encanto.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0QAR_X7GoxPKv_9ihE03J5pjD5Icm40H114CB9hml5AMH75VhIclU8U8RLNkcwMR9DsiBsafAGNt8JEawjisA746pWixD-ilD86W8OPMo9rbYP9_MaeI7EkSaVzW0a5rVcGDC5w0unwA1iDUNvIEWc8O1QBKbXiQlNiloJR0qlVS-FBaaqV-FR2eKIvCl/s2253/IMG_3269%5B50999%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2253" data-original-width="1632" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0QAR_X7GoxPKv_9ihE03J5pjD5Icm40H114CB9hml5AMH75VhIclU8U8RLNkcwMR9DsiBsafAGNt8JEawjisA746pWixD-ilD86W8OPMo9rbYP9_MaeI7EkSaVzW0a5rVcGDC5w0unwA1iDUNvIEWc8O1QBKbXiQlNiloJR0qlVS-FBaaqV-FR2eKIvCl/w464-h640/IMG_3269%5B50999%5D.jpg" width="464" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 2 de
noviembre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CELEBRACIÓN Y
ELEGÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Renace
la librería Ojanguren, una de mis más queridas sucursales del paraíso. Ahora
tiene otro nombre, pero da igual, antes, cuando la frecuentaba Clarín, se
llamaba librería Martínez. En 1990 presenté en ella mi <i>Poesía reunida, </i>el
primero de diciembre presentaré mi nuevo libro de poemas, <i>Fábulas</i>, que
es mío y no es mío. Lo he escrito yo, pero me lo ha dictado una tradición
milenaria. Tantos años después, aquí sigo. Pero la alegría se nubla al pensar
que ya no estará conmigo mi presentador de entonces, José Manuel Feito, a quien
tanto le hubieran gustados estas fabulillas con disonante moraleja y rima
consonante.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4m7oVvt-vo7uBzGSq1O1HQkSeU_k1OLYKSVkiHaMjHJYzVC9kn3x0SjT9MKiF3if_6QASf1KC35Ek1xNfbUhyphenhyphenUNZEQLjFlWRhtCmAd9UraEg2wRM7VoVsUF_l71qA7llGpb-gQ3dJZYMlmYie4w3yrfm3nmDZmiJhqntLDFlgZdEZT4dyMXodR82kdHKa/s2233/IMG_3287%5B51001%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2233" data-original-width="1572" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4m7oVvt-vo7uBzGSq1O1HQkSeU_k1OLYKSVkiHaMjHJYzVC9kn3x0SjT9MKiF3if_6QASf1KC35Ek1xNfbUhyphenhyphenUNZEQLjFlWRhtCmAd9UraEg2wRM7VoVsUF_l71qA7llGpb-gQ3dJZYMlmYie4w3yrfm3nmDZmiJhqntLDFlgZdEZT4dyMXodR82kdHKa/w450-h640/IMG_3287%5B51001%5D.jpg" width="450" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhelphmOA-GbQd0UzVVxc0of_PGvIdlA0_CHTOPL8VATIWlbyOxHbdHQP6BnvOLnDgFLSj-GRfBr3A7H7p5uysrZkgJ7QhjuVLH0TX3u2f_qlQRx6gljwo6hFq0yyZjLPEvoCEoTKKkF2YRoma0OdjpBJxF8IU3TwQSpPbt4Tc989r42ZAd9B1wxif7-0Vz/s2443/IMG_3312%5B51039%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2443" data-original-width="1573" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhelphmOA-GbQd0UzVVxc0of_PGvIdlA0_CHTOPL8VATIWlbyOxHbdHQP6BnvOLnDgFLSj-GRfBr3A7H7p5uysrZkgJ7QhjuVLH0TX3u2f_qlQRx6gljwo6hFq0yyZjLPEvoCEoTKKkF2YRoma0OdjpBJxF8IU3TwQSpPbt4Tc989r42ZAd9B1wxif7-0Vz/w412-h640/IMG_3312%5B51039%5D.jpg" width="412" /></a></div><br /><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>Unknownnoreply@blogger.com52tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-61761606315458236512023-10-28T08:08:00.009+01:002023-10-29T12:00:54.433+01:00Coraje y alegría: La orquesta del Titanic<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-VV18GcyZ0vsWQ4PJ06WBCrsEWye30nshB8oPpzVeoVbZSeH8JoxtlW_QtSfgGAWfaxm5T5t3GahZKZ55DgbWZ8IX4-MLI8gB5K4OAm_x1xU8HHnjZBtmFy3-5YTGCGYibqADYwqZ50GsLvX_1B7g4PgV1EbhosBToSMqZqoK9VvRkMn0x5-NrjzY5_Z_/s1319/IMG_3022%5B50753%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="1319" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-VV18GcyZ0vsWQ4PJ06WBCrsEWye30nshB8oPpzVeoVbZSeH8JoxtlW_QtSfgGAWfaxm5T5t3GahZKZ55DgbWZ8IX4-MLI8gB5K4OAm_x1xU8HHnjZBtmFy3-5YTGCGYibqADYwqZ50GsLvX_1B7g4PgV1EbhosBToSMqZqoK9VvRkMn0x5-NrjzY5_Z_/w640-h302/IMG_3022%5B50753%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 22 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EQUIDISTANCIA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">---Eres
un cuco, Martín. No hablas de lo que hay que hablar, para no comprometerte. De
lo que pasa en Gaza, chitón. Todos sabemos de tus simpatías por los judíos,
pero sería excesivo pronunciarte a su favor en estos instantes. Tú te escudas
en la equidistancia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---No hablo de esos temas, porque de
poco sirve lo que yo diga. Leo hoy con cierta envidia la entrevista de Antonio
Muñoz Molina con Simón Peres, que entonces era presidente de Israel. Le llamó
porque quería charlar con él. A mí no me llamó, por supuesto, pero también
charlé con él. Bueno, intercambié unas breves frases cuando me lo encontré en
el lugar en que asesinaron a Isaac Rabin, en Tel Aviv. Todavía no era
presidente. Lo que ahora me resulta extraño es que poco después comí con
Netanyahu, entonces ministro de Ariel Sharon. Qué extraño resulta recordar eso
ahora.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---¡Cómo no vas a estar entonces del
lado que estás, aunque lo disimules con una educada equidistancia!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Cierto, cuido mucho de mantener
la equidistancia: para mí asesinar a niños israelíes es tan intolerable como
asesinar a niños palestinos. Criminales de guerra son los líderes de Hamás que
ordenaron el ataque contra civiles, criminales de guerra los políticos de
Israel que han decidido responder a la barbarie con la barbarie, pero
multiplicándola por cien, o por cien mil.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEielcZMcV2ydMQmcDMw3CL7ogRXqh-JM-07IEPUP58ROLX9Fc9JHaCPay2DIK-c2ECl_G_O7xODS7xe2NTF_-6IXuOaHyl8b6ixN0yqyAPMXXzj3YaTt9HRAwU0W9Xyc6vPPxB8_C2h1KCYSGO6jcWKAxtCJHCs7MEaZK0426mzgcj6vq2qZ9r1LRKAlAqG/s2059/IMG_3025%5B50751%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2059" data-original-width="1447" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEielcZMcV2ydMQmcDMw3CL7ogRXqh-JM-07IEPUP58ROLX9Fc9JHaCPay2DIK-c2ECl_G_O7xODS7xe2NTF_-6IXuOaHyl8b6ixN0yqyAPMXXzj3YaTt9HRAwU0W9Xyc6vPPxB8_C2h1KCYSGO6jcWKAxtCJHCs7MEaZK0426mzgcj6vq2qZ9r1LRKAlAqG/w450-h640/IMG_3025%5B50751%5D.jpg" width="450" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 23 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ACERCA DE LA
GLORIA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Soy
de esas personas que, cuando salen a dar una vuelta por los alrededores de la
ciudad o por algún barrio que no suelen frecuentar, siempre se llevan algo que
hacer. Unas veces irme fijando en detalles que suelen pasar inadvertidos (y
hacer la correspondiente fotografía) y otras darle vueltas en la cabeza a un
asunto de interés. Lo paso bien debatiendo, viendo la cara y la cruz de
cualquier tema, pero con quien más me gusta debatir es conmigo mismo. Esta
tarde, en un otoñal Parque de Invierno, he pensado en el éxito y el fracaso. No
en general, sino centrándolo en la literatura y en mí mismo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>He llegado a esa edad en que unos
–los menos-- están en la quiniela de los grandes premios institucionales (que
suelen ser como las cerezas: si te dan uno, los demás vienen en ristra) y otros
en la de los pequeños consuelos municipales o autonómicos. Yo, el derecho a no
estar en ninguno de esos dos casos, me lo he ganado a pulso. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Debería lamentarlo? No quiero decir
que, si me lo hubiera propuesto, hubiera obtenido algún premio de relumbrón. Muy
probablemente no, pero condición necesaria para que te toque la lotería es
comprar el billete. Yo, en esto del escalafón literario, no solo no he comprado
el billete, sino que muy a menudo me he reído de los que lo hacían. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y los premios son importantes, ahora
lo veo. Te garantizan un poco de publicidad y avalan el currículum. A mi
siempre me ha bastado con el aprecio de la gente en cuyo juicio confío. Los
premios –los grandes premios-- hacen que te valoren quienes no te han leído ni
te leerán nunca (los vecinos, los compañeros de trabajo) y que te inviten a
viajes promocionales por esos mundos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ese tren ya lo he perdido. No lo
lamento mucho, la verdad. El jueves pasado vino Ángeles Mora –premio Nacional
de Literatura-- a leer sus versos a la cátedra Ángel González (esa cátedra en
la que yo estoy vetado por disposición expresa de la viuda) y, después de un agotador
viaje desde Granada, se encontró con la ausencia de los anfitriones, casi
ningún oyente (podía no haber nadie, los Premios Princesa lo copaban todo), el
tedio y la lluvia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">En esto de los viajes literarios, no
siempre quienes invitan están al tanto de sus obligaciones, especialmente de
las no escritas. Recuerdo una charla mía en Burgos. Pagaban bien, era un ciclo
organizado por una Caja de Ahorros (cuando las había), tenía público cautivo
(de cierta edad), pero no había nadie para esperarme en el hotel, solo una nota
con el saludo del funcionario de turno, nadie fue a buscarme para ir al lugar
en que se celebraba el acto, me presentó un profesor, que no parecía que
hubiera leído nada mío con datos tomados de no sé dónde. Menos mal que Burgos
era Burgos –allí hice mi primer viaje literario, cuando Artesa y <i>Marineros
perdidos en los puertos-- </i>y pude pasear a solas y emborracharme de
melancolía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">No siempre es así, pero cuando uno acepta
una invitación no sabe nunca con qué se va a encontrar. Mejor no tener
necesidad de esas chapucillas disfrazadas de honor y gloria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En fin que, en lo que a las
invitaciones o a los premios se refiere, no lamento haber seguido el camino que
he seguido. Pero también puedo hacer excepciones, por supuesto. Si me llaman
diciéndome que me han concedido el premio Nobel, pues lo aceptaría encantado y
agradecido, no como el pobre Juan Goytisolo el Cervantes.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4r0liBZseoxVXEa4tAvpZx2GHOFhkUDxKJpym5JFkkd1siuUM7oAZriE6-4wDMNNmdl86xN3ssd2rWT0_pRoQMNAz5otIebEGQ25Vh_VKNvnqNM5f0bvlyWEUE3o-5Kl6qxr3TS8n4azO1GL_VjcsGHcP02NiQ11u91T4RBmVC5hUTsSdkY8rlnzBXh9f/s1402/IMG_2829%5B50727%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1402" data-original-width="980" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4r0liBZseoxVXEa4tAvpZx2GHOFhkUDxKJpym5JFkkd1siuUM7oAZriE6-4wDMNNmdl86xN3ssd2rWT0_pRoQMNAz5otIebEGQ25Vh_VKNvnqNM5f0bvlyWEUE3o-5Kl6qxr3TS8n4azO1GL_VjcsGHcP02NiQ11u91T4RBmVC5hUTsSdkY8rlnzBXh9f/w448-h640/IMG_2829%5B50727%5D.jpg" width="448" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 24 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CARLITOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Presentación
del diario de infancia de Carlos Bousoño y mesa redonda sobre su figura en la
biblioteca del Milán. Todo muy entrañable y emotivo (allí estaban viuda e hijos),
pero con poco contenido intelectual, por no decir ninguno. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Reunión de veteranos para los elogios de
ritual y los tópicos de costumbre. Significativo resulta que les hubieran
pedido que, al final de cada intervención, leyeran un poema y nadie encontró
ninguno que mereciera la pena de ser leído íntegro. Se limitaron a algún
fragmento. Hubo una excepción: Gabrielle Morelli leyó uno, pero solo en versión
italiana para mayor claridad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Mientras hablaban, me dediqué a hojear el <i>Diario
de Carlitos</i>. Con ese título, no me esperaba gran cosa. Pero me sorprendió
muy gratamente. Esto es lo que escribe el 25 de septiembre de 1936: “Estamos en
plena revolución fascista, la cual empezó el 19 de julio de 1936 a las siete de
la noche del domingo. Estos se levantaron contra el gobierno de Azaña, por la
opresión que les tenían, a ellos y a los militares, los cuales fueron los
primeros en levantarse en Marruecos, siguiéndoles en todas las provincias españolas.
Al día siguiente, día 20, ya estaban las calles pobladas de fascistas con el
fusil al hombro y haciendo su guardia por las calles. Ya se decía ese mismo día
que se había tomado Madrid, siendo así que todavía no la tomaron”. Antes nos ha
contado cómo vivió la revolución de octubre y las palizas que le daba la tía
abuela con la que vivía, que era como la bruja mala de los cuentos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El valor literario de estas notas escritas
entre los diez y los trece años puede no ser grande o no ser ninguno, pero como
documento resulta excepcional. O eso me parece, en esta primera lectura,
mientras escucho educadas banalidades.<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja7yLoAuu0dhj7tFrmPafqqYZH94mXqWTFQFeRQ-8AcNXT-GreIZjaEPr9HLH8cUieIvK9bmVIfV4JB-I0r-8m4Fv1QwGJ0ad1u2-GPm-3qtbhzyvuTOD_r75TrVgdypMcpzrzP0RwUXc8ZU3V3UtTWBTFmfYlyKKjkEKYHnBJnddfXLl5Oz5E47lVrXS5/s1139/IMG_3001%5B50747%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1139" data-original-width="894" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja7yLoAuu0dhj7tFrmPafqqYZH94mXqWTFQFeRQ-8AcNXT-GreIZjaEPr9HLH8cUieIvK9bmVIfV4JB-I0r-8m4Fv1QwGJ0ad1u2-GPm-3qtbhzyvuTOD_r75TrVgdypMcpzrzP0RwUXc8ZU3V3UtTWBTFmfYlyKKjkEKYHnBJnddfXLl5Oz5E47lVrXS5/w502-h640/IMG_3001%5B50747%5D.jpg" width="502" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 25 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">EL DULCE LAMENTAR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">El
domingo pasado me burlaba de la credulidad de Alejandro Duque Amusco y luego me
lo encontré en el homenaje a Bousoño. Se me acercó tratando de demostrar que él
tenía razón, que Procida podía estar a veintitantos kilómetros de Nápoles, pero
que se encontraba a unos pocos kilómetros del otro extremo del golfo de
Nápoles. Desde ahí podía haber ido perfectamente Bousoño a nado hasta la isla. Abelardo
Linares le apoya: “¡Y hay quien cruza el canal de la Mancha!”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Les dejo que traten de encontrar
excusas al disparate (de lo del ectoplasma del padre ni hablamos) y me limito a
preguntarle quiénes fueron los amigos del poeta que le confirmaron esa
anécdota. “Ruth, en primer lugar”, “Pero Ruth le conoció ya mayor, no estaba
allí”, “A ella se lo contaron otros amigos cuyo nombre no recuerdo”. Ya, como
en todas las leyendas urbanas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tomo hoy café con Abelardo y Duque
Amusco en Atípiko, mi nueva sede, que no me hace añorar la mesa redonda de los
Porches. Reunión de antiguos camaradas. Las quejas habituales. Abelardo se lamenta
de que la literatura ya no interesa y de que no se vende nada, Duque Amusco de
que escribir en castellano en Barcelona es como no existir y otros tópicos
habituales. Yo me limito a sonreír y de vez en cuando sacar a relucir algún
viejo vate y su ruth o su kodama.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Que otros presuman de sus premios y
de sus horas firmando en la feria del libro. Para mí, el triunfo literario es,
después de medio siglo (nos conocimos en los años setenta, los de <i>Jugar con
fuego)</i>, seguir discutiendo de literatura con el mismo entusiasmo que la
primera vez.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZncgFrSdkDmzdMAVzmQN8UP-o2PjjOlsf2phSuN1cq2hJLCQUTCzFFUVTaxegoDlF2DXPaTdM2Y15RVBgD6u8qGCR2zMkizRZflLg2fwb7_58mzItfWUd_kjjuUZlllBcW-Zpz1-8NuWZrQ2KbAf6ajyRKNb7hDunGhtopdLelLdEyaPFjS98CWT5_vx/s3007/IMG_3006%5B50735%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3007" data-original-width="2176" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZncgFrSdkDmzdMAVzmQN8UP-o2PjjOlsf2phSuN1cq2hJLCQUTCzFFUVTaxegoDlF2DXPaTdM2Y15RVBgD6u8qGCR2zMkizRZflLg2fwb7_58mzItfWUd_kjjuUZlllBcW-Zpz1-8NuWZrQ2KbAf6ajyRKNb7hDunGhtopdLelLdEyaPFjS98CWT5_vx/w464-h640/IMG_3006%5B50735%5D.jpg" width="464" /></a></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 26 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MEJOR PERSONA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Ya
sé que no debería hacerlo (uno no debe revelar el escondite del tesoro), pero
llevo a Abelardo a la librería de viejo que tengo al lado de casa. Temo que me
la deje esquilmada. Pero parece que su voracidad compradora, desde los tiempos
neoyorquinos del millón de libros, ha disminuido un poco. Con lo primero que se
encuentra es con una primera edición de <i>Las brasas</i>, que no lleva marcado
el precio, y que la librera le deja a cinco euros.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Es un regalo de Brines –le
digo--, eso quiere decir que te ha perdonado la jugarreta que le hiciste
publicando un libelo sobre su vida privada. Yo no te habría perdonado, pero él
era mejor persona.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0bWEWVhgkB7aX3mX_TI8KJqXxIN8MeBTxYB_nRp3nfDNTQs6MI56QEOVOMRSph1SOX7E5OWAvp8R-XDyMRUHIh9xkZUaLWMa0Qm0TR2zg9E7wD7famisGDGrjCWItqfymXUFJIIDfOuLQQVcn_xGuliQfEyhV_0KzZvWA4deyWNn5HZUnlFA3wMqsqm9Z/s2434/IMG_3079%5B50760%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2434" data-original-width="1514" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0bWEWVhgkB7aX3mX_TI8KJqXxIN8MeBTxYB_nRp3nfDNTQs6MI56QEOVOMRSph1SOX7E5OWAvp8R-XDyMRUHIh9xkZUaLWMa0Qm0TR2zg9E7wD7famisGDGrjCWItqfymXUFJIIDfOuLQQVcn_xGuliQfEyhV_0KzZvWA4deyWNn5HZUnlFA3wMqsqm9Z/w398-h640/IMG_3079%5B50760%5D.jpg" width="398" /></a></div><br /><p></p>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-57440693978843335722023-10-21T08:10:00.063+01:002023-10-22T20:32:01.956+01:00Coraje y alegría: Vaya semanita<p> <i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjVl9YPknY7pEX2FqkiHcmVmaZTqexMEtPlpGrabHn0Tc2lVIXHEwAfS7zx92RcYZN61rsLennFp9ACG8kuOGwjC_V_wQ4NRMnRNv1nrl6XNBvjO184Gf5DFW1CE7f-dS3kb8gMaT5GY9odNjXQPjwJ0ArDBbiDJ4TLn7hbYdE6LyeyfwxC9iMU8ze1U_I/s2801/IMG_7647%5B50330%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1475" data-original-width="2801" height="338" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjVl9YPknY7pEX2FqkiHcmVmaZTqexMEtPlpGrabHn0Tc2lVIXHEwAfS7zx92RcYZN61rsLennFp9ACG8kuOGwjC_V_wQ4NRMnRNv1nrl6XNBvjO184Gf5DFW1CE7f-dS3kb8gMaT5GY9odNjXQPjwJ0ArDBbiDJ4TLn7hbYdE6LyeyfwxC9iMU8ze1U_I/w640-h338/IMG_7647%5B50330%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="21252" _msttexthash="882986" style="text-align: center;"><span _msthash="1893" _msttexthash="882986" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10817" _msttexthash="384995" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 15 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10816" _msttexthash="212459" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">ALGO DE TEOLOGÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10815" _msttexthash="48797528" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">"El
cielo y el infierno están aquí", le escuchó decir a una campesina andaluza Blas
de Otero, según cuenta en uno de los poema de <i _istranslated="1">Que trata de España</i>. Yo no
sé si el cielo está aquí, pero si está, tiene ventanas desde las que se divisa,
en vivo y en directo, los tormentos de quienes están encerrados en el infierno. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="10814" _msttexthash="35265815" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">¿Y es posible ser feliz asistiendo desde
un palco de nubes al sufrimiento de los otros? De que ciertas personas puedan pasarlo
bien, no me cabe duda: las peleas siempre cuentan con un corro de espectadores,
para no hablar de los combates de gladiadores o las corridas de toros. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10813" _msttexthash="42530631" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>¿Los bienaventurados, en el cielo
católico, se vuelven insensibles al dolor ajeno, al sufrimiento de los que
dejan en la tierra o al de aquellos otros a los que un juez inflexible condena
para siempre sin posibilidad de amnistías? Siempre me ha sorprendido ese punto ciego
de la teología. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10812" _msttexthash="36659922" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Se me ocurre pensar en estas cosas
mientras me salpica la sangre ajena y mahometana o cristina o judía y yo doy
mis crepusculares paseos –aún hay sol en las bardas--, si no por el paraíso,
por sus hermosos alrededores. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnlG9VKWBWZIox5KZRRvlIY8gCKSZk4vb_Zm7AOyHd2tJ24E_8geNDD3N4vVi0iLmupiWV7i-rqv_LtaDNIbHnpUNRwv4snhrdYgnegBuvQanLF8ud6Cl4N-1SJbuJSv6BfH_OhhwUtG7ZekMMA95aMA4evUyAbwYfE7lGIgr07yhX_ESS8ku3IJfOflpp/s2141/IMG_7683%5B50333%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2141" data-original-width="1549" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnlG9VKWBWZIox5KZRRvlIY8gCKSZk4vb_Zm7AOyHd2tJ24E_8geNDD3N4vVi0iLmupiWV7i-rqv_LtaDNIbHnpUNRwv4snhrdYgnegBuvQanLF8ud6Cl4N-1SJbuJSv6BfH_OhhwUtG7ZekMMA95aMA4evUyAbwYfE7lGIgr07yhX_ESS8ku3IJfOflpp/w464-h640/IMG_7683%5B50333%5D.jpg" width="464" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="26469" _msttexthash="599248" style="text-align: center;"><span _msthash="1898" _msttexthash="599248" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10811" _msttexthash="323336" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 16 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10810" _msttexthash="111267" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MAL POR BIEN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10809" _msttexthash="62312276" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hay gente que me quiere bien y gente que no, supongo que como le ocurre a todo el
mundo. Entre quienes yo conozco, afortunadamente, son más los primeros que los
segundos. Los que me odian, me odian más de oídas o de leídas que del trato
personal. Suelen ser poetas sobre los que he escrito cosas poco amables, o no
he escrito nada, lo que para algunos es peor. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="10808" _msttexthash="53716546" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero también soy poco delicado y puedo
herir sin querer a la gente que se me acerca, o peor, a la gente que quiero. En
eso sospecho que soy también como todo el mundo. Lo curioso es que el mal que
recibo no suele ser consecuencia del mal que hago, sino del bien. Hay quienes
perdonan antes las pequeñas ofensas que los grandes favores. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10807" _msttexthash="18474742" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><i _istranslated="1"><span> </span><span> </span><span> </span>La piedad peligrosa </i>tituló
Stefan Zweig una de sus novelas, o así la titularon en español. La piedad, la
compasión, puede ser una trampa, la más insidiosa. Yo he caído en ella varias
veces. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="10806" _msttexthash="10360233" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">¡Qué reconfortante resulta hacer el bien,
compartir lo poco que tenemos! Por incurrir en esa vanagloria, ahora estoy atado
de pies y manos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10805" _msttexthash="1304212" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>No tengas piedad de mí, lector.
Sálvate tú. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIV0_0vi-uAviQI0l0eLMy-x-2qzYyow1-mMiOhrfaNH8RH73beC9YioI1gDeoDY4jy2aoWbpK0e7CCdYOi-cpIOqskGdcIYw8-6Z3b6D1uqHVoeUXgn_xoF9GRJM6SIVaQJ_19Ec3Ju6SPgpdgqYZb6iyLhj7MkSJIWGNEw7ET4N50Pl7clrCKRyeUciI/s1694/IMG_6441.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1694" data-original-width="1262" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIV0_0vi-uAviQI0l0eLMy-x-2qzYyow1-mMiOhrfaNH8RH73beC9YioI1gDeoDY4jy2aoWbpK0e7CCdYOi-cpIOqskGdcIYw8-6Z3b6D1uqHVoeUXgn_xoF9GRJM6SIVaQJ_19Ec3Ju6SPgpdgqYZb6iyLhj7MkSJIWGNEw7ET4N50Pl7clrCKRyeUciI/w476-h640/IMG_6441.JPG" width="476" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="31685" _msttexthash="981162" style="text-align: center;"><span _msthash="1904" _msttexthash="981162" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10804" _msttexthash="354250" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 17 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10803" _msttexthash="279422" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BOUSOÑO EN NÁPOLES</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10802" _msttexthash="701699180" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hojeo
con curiosidad el libro que Alejandro Duque Amusco ha dedicado a Carlos
Bousoño, de quien este año se celebra el centenario y lo primero que me sorprende
es la siguiente anécdota (antes nos advierte que Bousoño afirmaba que "siempre
había que mejorar las anécdotas cuando se contaban", pero que esta es veraz, hay
testigos): "Se encontraba una tarde en la bahía de Nápoles. A tres o cuatro
kilómetros de distancia, frente a la costa, la isla de Procida se ofrecía a los
turistas con su gracioso colorido. Sintió la tentación de llegar a ella
nadando, con la idea de volver luego en el ferry, como un turista. Se iniciaba el crepúsculo. Cuando llegó, el último ferry estaba a punto de salir, lleno al
completo, y no admitía ni un solo pasajero más. El piloto, viendo su cansancio,
le ofreció devolverlo a tierra sujeto por un cabo para que se lo atara y se
dejara llevar. Carlos aceptó de mala gana. Pero no bien zarpó se dio cuenta de
que el cabo era demasiado corto y corría el peligro de ser succionado por las
hélices. Tuvo que soltarse y volver a nado con las escasas fuerzas que le
quedaban. Llegó exhausto, después de haber flirteado con la muerte durante aquella
travesía, que se le hizo eterna". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p _msthash="5953" _msttexthash="810223297" class="MsoNoSpacing"><span _istranslated="1" _msthash="10801" _msttexthash="64346308" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>Pero resulta que Procida no está a
tres o cuatro kilómetros de Nápoles, sino a más de veinte. Mucha distancia para
tener de pronto el capricho de acercarse a nado, por buen nadador que se sea. Y
el "gracioso colorido" de esa isla cercana a Ischia no se divisa desde Nápoles,
porque está al oeste, tras el virgiliano cabo Miseno. La que se divisa es la
silueta de Capri.</span></p><p _msthash="5953" _msttexthash="810223297" class="MsoNoSpacing"><span _msthash="7259" _mstmutation="1" _msttexthash="264141488"><span _istranslated="1" _msthash="7257" _mstmutation="1" _msttexthash="67100813" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;"><span> </span><span> </span><span> </span>¿Y dónde llevaba el nadador el dinero o el billete para el ferry? ¿Había tenido la precaución de atarse un billetero a la cintura? En ese caso, si no había sitio en el ferry, podía pasar la noche en un hotel de la isla. Lo que no podía ocurrir nunca –salvo en el mundo de los
sueños y los cuentos de hadas--</span><span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; mso-spacerun: yes; text-indent: 35.4pt;"> </span><span _istranslated="1" _msthash="12473" _mstmutation="1" _msttexthash="81697564" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">es que
el piloto del ferry le ofreciera viajar a remolque, atado por la cintura.
¡Menudo espectáculo! El resto de los pasajeros se pasarían el viaje en la popa
haciendo fotos (al menos los que tuvieran cámara, que entonces no habría
móviles). ¿Y tan corto de luces era el piloto al que se le ocurrió supuestamente
tal disparate que le ofreció una cuerda tan corta que quedaba al alcance de las hélices?</span></span><span _istranslated="1" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; mso-spacerun: yes; text-indent: 35.4pt;"> <span> </span></span><span _msthash="7258" _mstmutation="1" _msttexthash="133068"> </span></p><p _msthash="5953" _msttexthash="810223297" class="MsoNoSpacing"><span _msthash="7258" _mstmutation="1" _msttexthash="133068"><span> </span><span> </span><span> </span>Alejandro, </span><span _istranslated="1" _msthash="7260" _msttexthash="15443779" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">Alejandro, no hay
que creerse todo lo que nos cuenta el autor admirado. O no hay que escribirlo
luego en un libro presuntamente crítico, que los lectores son muy burlones.</span></p>
<p _msthash="13777" _msttexthash="158755870" class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="10799" _msttexthash="133462316" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Pero no se vayan porque aún hay más. Bousoño,
al parecer, creía en el espiritismo (yo le oí contar en un congreso en Jerez,
no en charla particular, cómo una vez se le apareció un ovni cuando iba en
coche por Ibiza con Claudio Rodríguez) y practicaba con la<i> ouija</i> junto a
su mujer Ruth y algunos amigos de confianza. Un día en una de las sesiones se
le manifestó el espíritu de su padre. El diálogo que mantuvieron (no nos dice
Duque Amusco si el progenitor habla con voz espectral o señalando letra a
letra) fue el siguiente:</span></p><p _msthash="13777" _msttexthash="158755870" class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span _msthash="17689" _msttexthash="1367132" style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 35.4pt;">---Padre, ¿dónde está? ¿Cómo se encuentra?</span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10797" _msttexthash="1530126" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>---Estoy bien, en un lugar plácido y
prodigioso. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10796" _msttexthash="1285089" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>---¿Y está con usted Juan Ramón
¿Jiménez? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10795" _msttexthash="47229" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>---No. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10794" _msttexthash="541333" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>---¿Y cómo es que no está? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10793" _msttexthash="706017" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span> </span><span> </span><span> </span>---Él está en otro grado de luz. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10792" _msttexthash="47608951" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>"Quedó Carlos impresionado por
aquellas palabras y cada vez que relataba la insólita sesión de aquel día había
en su voz una misma vibración intensa y apasionada". <i _istranslated="1">En otro grado de luz </i>le
parecía un buen título para un futuro libro y el fiel discípulo cumple ese
deseo titulando así su devoto homenaje. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSphNLomdgIExbbobYGldMHR3HSl4dwnEoxTYjJcZHdIDxI5YqVJuJSjMBzsOuAb0goCmVsBhw5YQOSeG4f3gsthR6x4ope6UUe_BskbRfqY3LZI2OSs8TpAQQkK5f1VXOfgI-w7NAD3cDXF0jcZmfaDWG__KG1BlPP4cQdy47Ise4wSXs8MFidAKk1iB9/s2034/IMG_2845%5B50341%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2034" data-original-width="1285" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSphNLomdgIExbbobYGldMHR3HSl4dwnEoxTYjJcZHdIDxI5YqVJuJSjMBzsOuAb0goCmVsBhw5YQOSeG4f3gsthR6x4ope6UUe_BskbRfqY3LZI2OSs8TpAQQkK5f1VXOfgI-w7NAD3cDXF0jcZmfaDWG__KG1BlPP4cQdy47Ise4wSXs8MFidAKk1iB9/w404-h640/IMG_2845%5B50341%5D.jpg" width="404" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="36900" _msttexthash="797823" style="text-align: center;"><span _msthash="1916" _msttexthash="797823" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10791" _msttexthash="470223" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 18 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10790" _msttexthash="115752" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">BIOGRAFÍA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10789" _msttexthash="977239198" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Mañana
se inaugura en la Biblioteca del Fontán la exposición dedicada a Carlos
Bousoño. Dudo entre pasar o no pasar por allí. Estará la viuda, Ruth, que no me
tiene –y con razón-- demasiadas simpatías. Me la presentó el propio poeta, en un
curso de verano que dio en Oviedo, antes de que se casaran; entonces era solo
una alumna entusiasta que había venido de Madrid a escucharle. Dará una
conferencia Jenaro Talens, a quien no conozco, pero a quien admiré en mis
comienzos y con quien tuve alguna polémica hasta que dejó de interesarme. El
azar ha hecho que aparezca de pronto –no estaba colocado según el orden
alfabético-- su libro <i _istranslated="1">El vuelo excede el ala. </i>La dedicatoria, "Para José
Luis García Martín de su amigo Jenaro Talens," está fechada en noviembre de
1973, dentro de unos días hará exactamente cincuenta años. No sé cómo pude
entrar entonces en contacto con Talens. Luego hablé de él en <i _istranslated="1">Jugar con fuego </i>y una frase desafortunada en una de las charlas apócrifas con Víctor Botas
fue el motivo de la ruptura. Ahora me gustaría saludarle, pero no sé de su
capacidad para conservar rencores. Nos hemos movido luego en ámbitos literarios
distintos, aunque creo que de su obra poética tan profusa –y tan maleada por el
teórico, como en Bousoño-- se podría hacer una buena antología. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10788" _msttexthash="382163834" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hoy nos hemos reído un poco en la
tertulia con la aplicación que Alejandro Duque Amusco hace de su concepto del
"signo métrico" a un poema de Bousoño, "Biografía" ("Nació. / Salió. / Se
capacitó", etc). "El poema –explica Duque Amusco– es un relato sincopado y
además de un enigma". Y continúa: "Pero el enigma se resuelve enseguida si
contamos el número de palabras que tiene el poema: cuarenta y cuatro, las
mismas que tenía el poeta cuando lo compuso". ¿Y quién no sabe que el poema se
escribió en 1967 o a quien no se le ocurre contar las palabras no descifra el
enigma del poema? ¿Y qué añade a su valor –a mi entender, escaso-- esa
¿Coincidencia? Me temo que con estudiosos así, Carlos Bousoño tardará en salir
del purgatorio en el que entró ya años antes de su muerte.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn4WpFLLaMDChGJEd_bHj4Fe4QYrCrVCfnOSY-d2yMPZHsT4s9Cfwwq0IqBlvnX6hz1KmMQP9o7QhmGQxFH35E7aq_Z4FswOcSpxY3HdXPrulem-jDxHSu19Ow5ZME713wfC-24GyNYIP6SxGaVv9udvhEuG33Jgz8Jt0ysBpOnvr3mOntQbXMX7kStLMF/s2771/IMG_2844%5B50339%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2771" data-original-width="1970" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn4WpFLLaMDChGJEd_bHj4Fe4QYrCrVCfnOSY-d2yMPZHsT4s9Cfwwq0IqBlvnX6hz1KmMQP9o7QhmGQxFH35E7aq_Z4FswOcSpxY3HdXPrulem-jDxHSu19Ow5ZME713wfC-24GyNYIP6SxGaVv9udvhEuG33Jgz8Jt0ysBpOnvr3mOntQbXMX7kStLMF/w454-h640/IMG_2844%5B50339%5D.jpg" width="454" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="42118" _msttexthash="948909" style="text-align: center;"><span _msthash="1919" _msttexthash="948909" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10787" _msttexthash="355186" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 19 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10786" _msttexthash="268697" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UNA OCASIÓN
PERDIDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10785" _msttexthash="1401510084" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hojeo
el catálogo de la exposición del centenario. Comienza con "Carlos Bousoño y sus
circunstancias", tres columnas –"Historia", "Biobibliografía", "Literatura"--
que enumeran cronológicamente los principales acontecimientos de su vida y su
tiempo. Veamos los acontecimientos históricos resaltados: "Dictadura de Primo
de Rivera" (1923), "Fundación de la Unión Patriótica. Francisco Largo
Caballero, consejero de Estado" (1924), "José Antonio Primo de Rivera funda la
Falange Española. Elecciones municipales" (1933). ¿Elecciones municipales en
1933? ¿Pero no fueron en 1931 y trajeron como consecuencia la Segunda República? Ese hecho no se considera importante, como tampoco el comienzo de la
Guerra Civil. La enumeración continúa así: "Revolución minera asturiana. Hitler
asume la presidencia del Tercer Reich" (1934), "Destrucción de Gernika por la
Legión Cóndor. Batalla del Jarama. Consejo de Asturias convertido en Consejo
Soberano del Norte" (1937). Todo son sobresaltos. El año 1982 ni se menciona,
pero en 1993 se señala que el PSOE gana las elecciones generales. En 2001 se
señala como único acontecimiento histórico importante: "Ley de Extranjería y
Plan Hidrológico Nacional". Y del 2005 hasta el 2015, en que muere Bousoño, no
hay ningún acontecimiento histórico que reseñar. El resto, por lo que leo acá y
allá, está a la altura de esta entrada que parece redactada por un poco
aplicado escolar. ¿No se encontró a ningún estudioso que pudiera hacernos una
lectura actual de la obra de Bousoño? Quizá no haya nadie menor de setenta años
que se interese por ella. Queda el recuerdo de aquel tiempo en que se le
situaba entre los grandes. <i _istranslated="1">Sic transit gloria mundi</i>. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbdZQTQgygEZreVBfmbKLcMcMi2oBdgyB45ADMX0iIp7MIuhR9-WL4UW0HELuViv-HJTGpPE4raCAq3IsCEtWgv-oVk6XWb1euZci53zLQ-MhgUHBzTt6Jinj2Bfhm6CpPlNC_N2hk_TSf3vLX8tTwhqOflHmYjJIZt0gTvE_3XBX6vJdrZTKFJiTxZfh0/s3072/DSC00428.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3072" data-original-width="2133" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbdZQTQgygEZreVBfmbKLcMcMi2oBdgyB45ADMX0iIp7MIuhR9-WL4UW0HELuViv-HJTGpPE4raCAq3IsCEtWgv-oVk6XWb1euZci53zLQ-MhgUHBzTt6Jinj2Bfhm6CpPlNC_N2hk_TSf3vLX8tTwhqOflHmYjJIZt0gTvE_3XBX6vJdrZTKFJiTxZfh0/w444-h640/DSC00428.JPG" width="444" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="44727" _msttexthash="688584" style="text-align: center;"><span _msthash="1921" _msttexthash="688584" style="font-weight: normal;"><i><span _msthash="10784" _msttexthash="385762" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Viernes, 20 de
octubre<br /></span></i><span _msthash="10783" _msttexthash="114361" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NEGRA Y ROSA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10782" _msttexthash="316772417" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Me
llama un amigo para decirme que no le han invitado a ningún acto en esta
semana de los premios Princesa de Asturias. "¿Te han invitado a ti?", pregunta.
"No, no, yo hace tiempo que no tengo nada que ver, desde el 2017, cuando el
discurso del rey sobre Cataluña. Pero eso no me impide reconocer el acierto de la
Fundación: implicar en la entrega de unos premios, que podía haberse limitado a
una ceremonia protocolaria, a la mayoría de los asturianos. Gijón hizo algo
semejante con la Semana Negra, un encuentro de escritores convertido en una
fiesta. Oviedo ha replicado con la que yo llamaría la Semana Rosa, de signo
político contrario pero de igual éxito. Son dos perfectos ejemplos de cómo se
puede utilizar la cultura como parte de la industria del entretenimiento con
buen rendimiento político". <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvancbIUlSoPdYJab6kB-WdcQONu149hSJms5pqwP0CcxlvbC0p5ukzJUUVxgkVStTCJE8WqtVwkjUY_1Z0nJTE44-8E1lHI3HyUEY3bVPbhxb6MICStzptEOmX4JmaeEtVeKqRNO4q-AFs2JcsOCCO-kwWGPNMaz-1Q7eElabMWVL_VN6HVqgo0orpB7B/s3329/IMG_2852%5B50366%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3329" data-original-width="2121" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvancbIUlSoPdYJab6kB-WdcQONu149hSJms5pqwP0CcxlvbC0p5ukzJUUVxgkVStTCJE8WqtVwkjUY_1Z0nJTE44-8E1lHI3HyUEY3bVPbhxb6MICStzptEOmX4JmaeEtVeKqRNO4q-AFs2JcsOCCO-kwWGPNMaz-1Q7eElabMWVL_VN6HVqgo0orpB7B/w408-h640/IMG_2852%5B50366%5D.jpg" width="408" /></a></div><br /><span _msthash="10782" _msttexthash="316772417" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-83413088306555229462023-10-14T08:34:00.025+01:002023-10-16T09:15:37.988+01:00Coraje y alegría: España en marcha<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhrL7GyIuqLbS2MBII2BY8atPDf4qxZsvhYcQKiPnCf-o9QtEJ6ts10NQou5C3byuMCv6zk-eZTIT_QS8gDqlcinhRf5macEjGyqMFdFiY7mtxFNWZd1durkbnCdKaRx6PX-tS0tt71OlXUZtm7XLT4BNHv0PISn8FcsPpvnQctjDqHkdszsTipi42SYTZ/s1996/P9030278.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1135" data-original-width="1996" height="364" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhrL7GyIuqLbS2MBII2BY8atPDf4qxZsvhYcQKiPnCf-o9QtEJ6ts10NQou5C3byuMCv6zk-eZTIT_QS8gDqlcinhRf5macEjGyqMFdFiY7mtxFNWZd1durkbnCdKaRx6PX-tS0tt71OlXUZtm7XLT4BNHv0PISn8FcsPpvnQctjDqHkdszsTipi42SYTZ/w640-h364/P9030278.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="4558" _msttexthash="773292" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Domingo, 8 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">CON QUIÉN ESTOY</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4559" _msttexthash="23457343" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Hay días en que todo sale como estaba previsto, son pocos (¿media docena a lo largo
de mi vida?), pero este es uno de ellos. Un día feliz si uno viviera en lo alto
de un monte, sin cobertura, ajeno a lo que pasa en el mundo. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4560" _msttexthash="12613874" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Doblemente cautivos los palestinos
de Gaza, doblemente víctimas, de Hamas y de Israel. ¿Cómo ser feliz si uno lee
el periódico, si escucha las noticias? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4561" _msttexthash="4880460" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>--¿Y tú con quién estás? ¿Con los
judíos o con los terroristas?, me interpela un tal Sémper. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4562" _msttexthash="1571206" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>--Yo estoy con las víctimas. Al
ciento por ciento. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9XWsQ6fUfg7MDIJTHCMmMzZgMJ9JSBaYNpOuYsrNPXnmv4ztqeCWlFx30a2LoWgBCyJnX4giJGDIDJe_s_Ar7uNRR4ktkiKGf8gJInUenVwCPiQEjtJDjERbV78IbpWYnxv4feTD0WS-9v9Bq-Oic2LjNplSJYax0ImDFCFEF5nC3N5r-AkZmsgXg8U3f/s2014/IMG_1883.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2014" data-original-width="1495" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9XWsQ6fUfg7MDIJTHCMmMzZgMJ9JSBaYNpOuYsrNPXnmv4ztqeCWlFx30a2LoWgBCyJnX4giJGDIDJe_s_Ar7uNRR4ktkiKGf8gJInUenVwCPiQEjtJDjERbV78IbpWYnxv4feTD0WS-9v9Bq-Oic2LjNplSJYax0ImDFCFEF5nC3N5r-AkZmsgXg8U3f/w476-h640/IMG_1883.JPG" width="476" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="4563" _msttexthash="593918" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Lunes, 9 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">MALA NOTICIA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4564" _msttexthash="561198573" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">--Tiene
visto ya <i _istranslated="1">Golpe de suerte, </i>la película de Woody Allen? ¿No te entraron
ganas de pedirle disculpas al bueno de Carabante? ¡Vaya idea que tiene de un
crimen perfecto! El elegante financiero llama a su sicario de cabecera (que ya
ha hecho desaparecer a un rival en los negocios y al amante de su mujer) y le
encarga otro crimen, esta vez fingiendo que se trata de un accidente de caza.
Pero resulta que el sicario –vaya sicario, rumano por más señas-- le dice que
no ha disparado un rifle en su vida. "No importa. Mato yo a mi suegra y luego te
paso el rifle y dices que has sido tú, que la confundiste con una cierva". ¿Y
no le va a preguntar la policía por su licencia de caza y no le va a preguntar
¿Quién le había invitado a aquella cacería? El bueno de Woody, que sale al
principio haciendo de abuelete y diciendo que a esta película le tiene un
cariño especial porque hace el número cincuenta de su filmografía, da un poco
de pena. ¡Quién te ha visto y quién te ve! ¿Ha cambiado él o hemos cambiado los
que le admirábamos tanto hace unas décadas? <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4565" _msttexthash="232091392" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>--A mí me ha gustado mucho la parte
inicial, ese reencuentro en París con la compañera de la que estuviste
enamorado en el Instituto y a la que no te atreviste a decir nada. Me gusta
cómo ella, a pesar de estar felizmente casada (o eso cree) se va dejando enredar
en el encanto del joven escritor que vive en una buhardilla. Me gusta ese
París, ese palacete de la casa de subastas, esa buhardilla, los bocadillos
felices en el jardín de Luxemburgo. Yo sueño a veces con cosas así- ¿Y quién
hoy Luego la comedia se vuelve comedia negra y va perdiendo pie y acaba con un
final <i _istranslated="1">Deus ex machina</i> que parece una broma de tebeo. Qué triste. Si de
la edad no se salva nadie, ni Woody Allen, ¿cómo voy a salvarme yo?</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJUGed5_gb7ozGV6D5calm_CaYXgSnmBu-Ygh3PM-DGI7vnYvjmX6r05owB6RW-cx4ZPK2DRsDAWSWeaBanpiim0e7qVLAr5zByZQwbZY_W-I003-M1ScJuCKhHriSQhQYx57JDjGWwG_B3eL4J9TGrOjw6c3DyBeOWpbrKk28M9kgy1XMV3suNlIwiO1/s2048/P4050003.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1460" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQJUGed5_gb7ozGV6D5calm_CaYXgSnmBu-Ygh3PM-DGI7vnYvjmX6r05owB6RW-cx4ZPK2DRsDAWSWeaBanpiim0e7qVLAr5zByZQwbZY_W-I003-M1ScJuCKhHriSQhQYx57JDjGWwG_B3eL4J9TGrOjw6c3DyBeOWpbrKk28M9kgy1XMV3suNlIwiO1/w456-h640/P4050003.JPG" width="456" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="4566" _msttexthash="910091" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Martes, 10 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">LA ILUSIÓN PERDIDA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4567" _msttexthash="73624876" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Todos
mis viajes han sido siempre de trabajo, nunca he tenido vacaciones. Pero
quienes me conocen saben que no soy precisamente un estajanovista. Me paso la
vida trabajando, pero en cosas que la gente común no consideraría trabajo
porque no se hacen a cambio de dinero. Yo, una vez que tengo lo suficiente para
vivir, que es poco, no hago el más mínimo esfuerzo para ganar un euro más. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4568" _msttexthash="643233981" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Mis viajes son todos de trabajo, repito.
Debo confesar, sin embargo, que a veces hago trampa. Tenía ganas de volver a
Nueva York –por razones que no son del caso, tuve prohibida la entrada-- y unos
amigos me ofrecieron la ocasión perfecta: no habían estado nunca en Nueva York
y me pidieron que fuera su guía. Ya antes lo había sido en Estambul, y parece
que quedaron contentos con mi desempeño profesional. Se acercaba la fecha y yo
ya tenía hecho un plan que entremezclaba lo viejo y lo nuevo, mi Nueva York y
el Nueva York de todos: aquellas placitas, con ardillas y silencio, al final de
la calle 42, el paseo por la High Line; el Pier 17 con sus tumbonas frente al
East River, a<span _istranslated="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>un lado el puente de Brooklyn
y el de Manhattan entremezclados y enfrente la Promenade, tantas veces paseada;
la Torre de la Libertad; aquel rincón del Central Park con versos en los bancos; <span _istranslated="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>el rincón juanramoniano de Columbia
Universidad, frente al Morning Park; la librería de Union Square y el
Mercadillo; el arco de mármol al comienzo de la Quinta Avenida; el atrio del Citicorp
donde suena al atardecer un piano y cada mesa la ocupa un solitario... Tantas
cosas, tantas. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4569" _msttexthash="17623632" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero hoy me entero de que un
incidente sanitario obliga a posponer el viaje. Yo tengo casa y el avión
pagado, pero qué hago yo allí solo sin nada que hacer más que disfrutar de la
ciudad. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4570" _msttexthash="494972673" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Creo que voy a desistir del viaje. ¿Qué
haría yo solo en los lugares que siempre compartí con amigos? Por Nueva York me
ha acompañado –en distintos viajes, el primero es de 1990-- media tertulia
Óliver: Martín López-Vega, Xuan Bello, Javier Almuzara, Marcos Tramón, Silvia
Ugidos, Pablo Núñez, Rocío Acebal y tantos otros. Allí tengo, ciertamente, al
anfitrión perfecto, Hilario Barrero, el cónsul de la poesía española, con el
que hemos recorrido a pie media ciudad. Pero el tiempo pasa e Hilario ya no es el <i _istranslated="1">Maratón Man</i> que era. Acabo de hablar con él por zoom y me he llenado
de melancolía. Ahora camina con más dificultad, se cansa pronto. Me acompañaría a
dar algún paseo por los alrededores de su casa --que está por cierto en el
mejor rincón de Brooklyn: junto al jardín botánico, el museo, la biblioteca art
Nouveau, el Prospect Park--, pero Manhattan tendría que recorrerlo solo. No es
que tema perderme, no. Le temo a los fantasmas. Pospondré el viaje para cuando
sea posible mi labor de guía. <span _istranslated="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4571" _msttexthash="34147412" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Qué deprisa corre el tiempo tras
nosotros, amigo Hilario. Silvia todavía recuerda –con horror por su parte-- aquel
día en que fuimos a pie hasta tu casa y cuando nos dimos cuenta habíamos
recorrido más de doce kilómetros. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhajLc-2-CDRFd5nk7i4Brff7QIOp0FZSl1G7YOfpTQlTvyUtA0NbCsnBSC5mRplHaVvzLK9Cdo4tIlhq3h8fNBXwhU8BkGxBs0rH8ggjg7SJKBKBQmwQLazBFUu2vDYvrlcOqH-NBDpI9wPugsVpNi3qP2q4rOWFmMbYjgWPCcYtqr-dS4oJrYtfXYsr0m/s1454/DSC08292.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1454" data-original-width="1027" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhajLc-2-CDRFd5nk7i4Brff7QIOp0FZSl1G7YOfpTQlTvyUtA0NbCsnBSC5mRplHaVvzLK9Cdo4tIlhq3h8fNBXwhU8BkGxBs0rH8ggjg7SJKBKBQmwQLazBFUu2vDYvrlcOqH-NBDpI9wPugsVpNi3qP2q4rOWFmMbYjgWPCcYtqr-dS4oJrYtfXYsr0m/w452-h640/DSC08292.jpg" width="452" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="4572" _msttexthash="864071" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Miércoles, 11 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">NUEVO TRABAJO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4573" _msttexthash="171216734" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Nueva
York solitario, aunque de sobra sepa dónde buscar compañía, se me caería encima. Dejo a un lado la ilusión del volver dentro de unos días. Pero de
pronto me llega otra propuesta para hacer de guía, sin esperas en aeropuertos
ni <i _istranslated="1">jet lag</i>: pasar, a comienzos de diciembre, unos días en Bayona y desde
allí hacer una excursión de un día a Burdeos, que mis amigos no conocen, y otra
a Arcachon, en donde tampoco han estado nunca. Tomar chocolate bajo los
soportales de la barojiana Rue del Port Neuf es uno de mis placeres favoritos. Y
cruzar en barco la bahía de Arcachon hasta el faro de Cap Ferret. <o:p _istranslated="1"></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4574" _msttexthash="16001687" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span _istranslated="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span>Se aleja Nueva York, pero ya tengo
en la agenda otro viaje de trabajo. Por vacaciones o para tomarme una temporada
de descanso nunca viajo. Para eso, como en casa en ninguna parte.</span><i style="text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwFd7KoidbQXy_eGWk6cts_A-GgljVtuDT167r4E-ygOoIJFR3QeUYvhi8zoO7fmztAAEKyGxoYdGgwCfAiPCklccoTAKgDyUGs9erISDLBxNvSZnXc90hTLBb6W0w9Pbx8b59v7lfiw95uN236w0FR27VZM0H_XrVsZjWUsmLO4Ou17IJL7wys9HMWyvB/s2406/IMG_1670.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2406" data-original-width="1566" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwFd7KoidbQXy_eGWk6cts_A-GgljVtuDT167r4E-ygOoIJFR3QeUYvhi8zoO7fmztAAEKyGxoYdGgwCfAiPCklccoTAKgDyUGs9erISDLBxNvSZnXc90hTLBb6W0w9Pbx8b59v7lfiw95uN236w0FR27VZM0H_XrVsZjWUsmLO4Ou17IJL7wys9HMWyvB/w416-h640/IMG_1670.JPG" width="416" /></a></i></div><p></p>
<h3 style="text-align: center;"><span _msthash="4575" _msttexthash="737100" style="font-weight: normal;"><i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">Jueves, 12 de
octubre<br /></span></i><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10pt;">UNIR ESPAÑAS </span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4576" _msttexthash="23207808" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;">--Siempre
me ha sorprendido –me dice un amigo norteamericano-- que haya españoles que no
estén orgullosos de su país. Eso no ocurre en el mío, donde ponemos la bandera
hasta en el cuarto de baño.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4577" _msttexthash="454140310" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>--Yo estoy orgulloso de media España
y avergonzado de la otra media. Unos salen a la calle, enfervorizados, a
insultar a diestro y siniestro (a siniestro más que a diestro) para evitar que
se rompa España. Pero España ya está rota, ahora se trata de coser los trozos
sueltos. La rompieron los que mandaron apalear votantes y los que aconsejaron
al rey el discursito en que se comprometía a defender a los catalanes buenos y
castigar a los malos, renunciando a ser rey de todos, de los monárquicos y de
los republicanos, de los españolistas y de los independistas. Ahora se trata de
recomponer los trastos rotos. Pedro Sánchez lo está haciendo con habilidad y
paciencia. Los que quieren irse de España –y están en su legítimo derecho, el
independentismo sigue siendo legal-- pasan a formar parte (directa o
indirectamente) del gobierno de España. ¿Qué mejor manera de traerlos de nuevo
al redil?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4578" _msttexthash="4056611" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>--O sea que a ti no te parece que es
capaz de cualquier cosa para mantenerse en el poder.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4579" _msttexthash="22597133" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Hacer todo lo posible para mantenerse
en el poder (legalmente, claro está) es la primera obligación de cualquier gobernante.
Solo de esa manera puede aplicar su programa de gobierno para mejorar el país.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4580" _msttexthash="1398163" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Pues va a tener que aplicar el de
Puigdemont.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="4581" _msttexthash="191765899" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>---Que es el representante en el
parlamento europeo de muchos españoles, por cierto, entre los que me cuento.
Habría que sentar en un aula a los políticos españoles que ahora alientan la
rebelión en las calles. Explicarles que cuando un partido gana con mayoría
absoluta aplica su programa, pero que cuando ha de pactar con otros no lo puede
aplicar entero, sino que ha de aceptar propuestas de sus aliados. Lo que no
suele ser malo, sino todo lo contrario. El servicio militar obligatorio, la
nefasta mili, desapareció porque Aznar tuvo que pactar con Pujol, que era quien
llevaba su desaparición en el programa electoral.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs80KuQFFIJ1EnMgRJoVAyrlevABlRQ9FaxQGM2sdR2gYDj8_XrBeiTLsIcLeCX6MgnHzY8AUPV9Pt0Vse6Rf6uf6959pWQDnpinsxs0A7UzjKqqLbNhazw6sWAX7a86HnK2GYO-LBonUjTCeKoeSC2_VmfS_My_zknNFnhDy4ec7VORw4DzIi1JwD_2WR/s2420/DSC03490.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2420" data-original-width="1521" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs80KuQFFIJ1EnMgRJoVAyrlevABlRQ9FaxQGM2sdR2gYDj8_XrBeiTLsIcLeCX6MgnHzY8AUPV9Pt0Vse6Rf6uf6959pWQDnpinsxs0A7UzjKqqLbNhazw6sWAX7a86HnK2GYO-LBonUjTCeKoeSC2_VmfS_My_zknNFnhDy4ec7VORw4DzIi1JwD_2WR/w402-h640/DSC03490.JPG" width="402" /></a></div><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><o:p><br /></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMvZVsLLykdqdzvJ0L4Ggoj4V_haKSOo_I600toiPsNzsDmvgC4wdsO1m3LSwSXZntqIbC6QE06ZH4VN1nEUy5mZhupP5bQU2dFvceQBma1fufoDJjcrjQ3QOyplNz_gge6wxlYeIdvcjwPOZkmc_0as4Bkn_YysYHeFecAB2L0uTudpXP8wfArMjxC0f4/s2958/IMG_2768%5B50033%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2958" data-original-width="1893" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMvZVsLLykdqdzvJ0L4Ggoj4V_haKSOo_I600toiPsNzsDmvgC4wdsO1m3LSwSXZntqIbC6QE06ZH4VN1nEUy5mZhupP5bQU2dFvceQBma1fufoDJjcrjQ3QOyplNz_gge6wxlYeIdvcjwPOZkmc_0as4Bkn_YysYHeFecAB2L0uTudpXP8wfArMjxC0f4/w410-h640/IMG_2768%5B50033%5D.jpg" width="410" /></a></span></div><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt;"><br /></span><p></p>Unknownnoreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-6577450464576080892023-10-07T08:29:00.071+01:002023-10-09T10:20:10.212+01:00Coraje y alegría: Obviedades y paradojas<p> </p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><o:p> </o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQFFui-IZlOi2bUqAnfuEuxwoAlCkFdAeg4FyekSfPTqU_T0ai1gpxpubLwNHcH-_Zueo4u1TfFVUKSUSz3Nfg_zEPcxdmr5hCzgUKDe26-8a5kTfpwGvfv54zygGvxBGhccqc87H21Pfn11ApKJhcerKFMPdga6Q_F_MFfUxC_E21J-FAGSC04MFSwXlr/s1868/IMG_2608%5B49723%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="902" data-original-width="1868" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQFFui-IZlOi2bUqAnfuEuxwoAlCkFdAeg4FyekSfPTqU_T0ai1gpxpubLwNHcH-_Zueo4u1TfFVUKSUSz3Nfg_zEPcxdmr5hCzgUKDe26-8a5kTfpwGvfv54zygGvxBGhccqc87H21Pfn11ApKJhcerKFMPdga6Q_F_MFfUxC_E21J-FAGSC04MFSwXlr/w640-h310/IMG_2608%5B49723%5D.jpg" width="640" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="21197" _msttexthash="730067" style="text-align: center;"><span _msthash="4614" _msttexthash="730067" style="font-weight: normal;"><i _msthash="10765" _msttexthash="361530">Domingo, 1 de
octubre<br /></i><span _msthash="10764" _msttexthash="151619" style="font-size: 10pt;">PARA NO VOLVER</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10763" _mstmutation="1" _msttexthash="13056836">A la salida del Filarmónica, donde he asistido a la
inauguración del ciclo de cine Radar, me encuentro con un amigo, que nota que
salgo con cara de pocos amigos.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10762" _mstmutation="1" _msttexthash="1167517">---No te
ha gustado la película, ¿verdad?</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10761" _mstmutation="1" _msttexthash="6333782">---No se
trata de gustar o no, sino de que no entiendo que alguien pueda poner dinero
para hacer una cosa así.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10760" _mstmutation="1" _msttexthash="2094651">---Pues
el director, Chiqui Carabantes, tiene cierta fama.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10759" _mstmutation="1" _msttexthash="66975376">---Sí, y
parece un buen profesional. Sin duda sabe dónde poner la cámara y dirigir a los
actores. El problema es que también se empeña en ser autor, en contar historias
propias. Y eso, Woody Allen o quizá Almodóvar, que ni siquiera Hitchcock se
atrevía. El cine, el cine que uno ve en las salas de cine o en su casa, el cine
comercial, es como el teatro un género literario.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10758" _mstmutation="1" _msttexthash="9373845">---Desbarras,
Martín. El teatro hace tiempo que ha dejado de serlo, salvo quizá en casos como
el de Mayorga, y el cine nunca lo ha sido.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10757" _mstmutation="1" _msttexthash="65623350">---Una
película, al menos una película de las que aspiran a tener público no de las
que andan de festival en festival, es, en primer lugar, un texto escrito.
Alguien ha imaginado una historia y la ha puesto en papel (o en un archivo del
ordenador) palabra tras palabra. Luego intervienen muchos otros profesionales,
pero sin unos buenos cimientos nada se sostiene.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10756" _mstmutation="1" _msttexthash="11887707">---Exageras la importancia del guion. A veces sirve solo para el lucimiento de los actores
o para el más difícil todavía de los efectos especiales.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10754" _mstmutation="1" _msttexthash="261984073">---Es
posible. No pretendo dogmatizar. Pero <i _istranslated="1" _mstmutation="1">La fortaleza</i>, la película que
acabo de ver --producida, según parece, por una plataforma, Skyshowline, a la
que no le arriendo la ganancia si sigue con tan buen ojo--, pretende contar una
historia. Varios personajes quedan encerrados en una mansión más o menos
misteriosa y han de resolver un misterio, como en tantas novelas policiacas
inglesas o en <i _istranslated="1" _mstmutation="1">Puñales por la espalda </i>o <i _istranslated="1" _mstmutation="1">Misterio en Venecia. </i>Lo
que hace Chiqui Carabantes con ese tópico es lo que haría un chico de catorce
años (o menos si es algo espabilado). Pidió ayuda a otros guionistas, pero no
parece que le sirvieran de mucho. Según avanza la película, no sabemos que es
mayor si el aburrimiento o la vergüenza ajena.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10753" _mstmutation="1" _msttexthash="7424820">---Podías
haberte marchado. A fin de cuentas no habías pagado entrada. Eso corre a cargo
del presupuesto municipal.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="8680" _mstmutation="1" _msttexthash="14906190"><span _mstmutation="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10752" _mstmutation="1" _msttexthash="14929135">---Quería ver cómo se desenvolvía el director en el coloquio. Parecía un buen tipo, se
quejaba de algunas limitaciones presupuestarias, no era consciente del bodrio.</span></span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10751" _mstmutation="1" _msttexthash="1169766">---¡Cómo
iba a serlo! Estaría orgulloso.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10750" _mstmutation="1" _msttexthash="587471768">---Más
extraño es que tampoco fuera consciente el director de Radar, que da la
impresión de saber de cine. Te cuento. Cinco hijos, casi todos bastante
impresentables, se enteran de que ha muerto el padre, al que hace tiempo que no
ven, y corren hacia la mansión familiar para recoger la herencia. Les recibe un
notario, disfrazado de notario, que les informa de que han de pasar una serie
de pruebas, entre ellas celebrar la Navidad, aunque no sea Navidad, y encontrar
el cadáver del padre y enterrarlo en un lugar preciso de la finca y en un ataúd
de madera de abedul que también han de encontrar. La historia, por cierto,
ocurre en nuestros días y en un caserón que está en las afueras de
Almendralejo. ¿Pero cómo se puede esconder un cadáver? ¿No es eso un delito?
¿No deberían ir a la policía para denunciar la desaparición del padre? ¿Y qué
notario es ese que al parecer se presta a esconder un cadáver bajo una mesa y a
rodearlo de hielo? Disparate tras disparate hasta el disparate final. por
cierto, no se habla de que el padre haya dejado dinero, sino solo un caserón
que no parece fácil de mantener.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10749" _mstmutation="1" _msttexthash="783588">---¿A que aplaudieron al final?</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10748" _mstmutation="1" _msttexthash="264303">---Por
supuesto.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10747" _mstmutation="1" _msttexthash="2484664">---Siempre
lo hacen, incluso en las películas más infumables.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10746" _mstmutation="1" _msttexthash="22961302">---Y
alguno hasta intervino en el coloquio felicitando al director. ¡Qué tragaderas
tiene la gente! Pero solo cuando es gratis (lo de gratis es un decir, a cargo
de los contribuyentes). Nadie pagaría por ver eso. </span><o:p></o:p></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgniW18AlM5Og7iH4o45nX8X6QMmItodE2ss1RXHUW4g38l7VKm4w3fm6mJJNu4aRll_HJvsNIAS0UNmHTNhA6398sWYia3_NQJ09twGlEs5_uxfYdyD0P8Hzyq2qa1BgY-WQ67GQe3XKq7VxvElbNFTf9A4R3jae1l7csnDcWv0brssezcjBsBMYqiX5KD/s2339/IMG_2606%5B49698%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2339" data-original-width="1744" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgniW18AlM5Og7iH4o45nX8X6QMmItodE2ss1RXHUW4g38l7VKm4w3fm6mJJNu4aRll_HJvsNIAS0UNmHTNhA6398sWYia3_NQJ09twGlEs5_uxfYdyD0P8Hzyq2qa1BgY-WQ67GQe3XKq7VxvElbNFTf9A4R3jae1l7csnDcWv0brssezcjBsBMYqiX5KD/w478-h640/IMG_2606%5B49698%5D.jpg" width="478" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="26414" _msttexthash="634452" style="text-align: center;"><span _msthash="4632" _msttexthash="634452" style="font-weight: normal;"><i _msthash="10745" _msttexthash="301236">Lunes, 2 de
octubre<br /></i><span _msthash="10744" _msttexthash="138320" style="font-size: 10pt;">QUIÉN SOY YO</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10743" _mstmutation="1" _msttexthash="50523304">Un poquito más de media España está ilusionada con la
formación del próximo gobierno de España, mientras que un poquito menos de
medio país está escandalizado y armando todo el barullo posible (son menos,
pero gritan más). Parece que ya han agotado todas las grandes palabras:
¡Traición! ¡Indignidad! ¡Felonía!</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10742" _mstmutation="1" _msttexthash="29743597">Yo soy
de los más ilusionados. El "a por ellos" primero y luego los juicios contra los
independentistas siempre me parecieron un borrón en la reciente historia de
España. Pero quién soy yo para hablar de política. Por eso casi nunca lo hago.</span><i style="text-align: center;"><o:p> </o:p></i></p><p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVnDUd7_D6tqGjxcyypa22hNbLV6hOVWYZM2eUokcAGaTuLoMKYeEm0WiaKurNcKGVVsQqIZtx__6tXtBXkVNb55Roml3DEL0VW27onCjch7gyyoK-JkLojDRy1p_-vp859-QQKhw9z0pBqFF_C6u8nKld69L4obDCu4vJrrhOASn9_Y9URr2clTu_zoZf/s2123/IMG_2607%5B49700%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2123" data-original-width="1443" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVnDUd7_D6tqGjxcyypa22hNbLV6hOVWYZM2eUokcAGaTuLoMKYeEm0WiaKurNcKGVVsQqIZtx__6tXtBXkVNb55Roml3DEL0VW27onCjch7gyyoK-JkLojDRy1p_-vp859-QQKhw9z0pBqFF_C6u8nKld69L4obDCu4vJrrhOASn9_Y9URr2clTu_zoZf/w436-h640/IMG_2607%5B49700%5D.jpg" width="436" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="31630" _msttexthash="617838" style="text-align: center;"><span _msthash="4754" _msttexthash="617838" style="font-weight: normal;"><i _msthash="10741" _msttexthash="331448">Martes, 3 de
octubre<br /></i><span _msthash="10740" _msttexthash="115999" style="font-size: 10pt;">A NADIE MÁS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10739" _mstmutation="1" _msttexthash="59355257">De vez en cuando algún amigo desconsolado ha venido a
llorar sobre mi hombro, pero yo no tengo un hombro sobre el que llorar. Soy demasiado orgulloso para contar mis penas a nadie, salvo al psicoanalista
imaginario que visito en las noches de insomnio. Es a él a quien le cuento la
relación destructiva en la que ando enredado. A él, y a nadie más.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><i><o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjwwJLY0K2uUyl0aX_Nre2tKXCYliOxU2i2-iFpJlCPO0pPYJz5XURRZhYuY6UTDytQKpvTrrpfwjJUnh68_SQoJLluMpI7vUe7S8vFGKinMcm1tr_sBldP4LDEfEEncjV0B6ZTvlNHspZSFejEmOlhtZzhmWVK29I9d_N3a4j7ymfzxn51ggGNK-pZocE/s1277/IMG_1794%5B49735%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1277" data-original-width="1014" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjwwJLY0K2uUyl0aX_Nre2tKXCYliOxU2i2-iFpJlCPO0pPYJz5XURRZhYuY6UTDytQKpvTrrpfwjJUnh68_SQoJLluMpI7vUe7S8vFGKinMcm1tr_sBldP4LDEfEEncjV0B6ZTvlNHspZSFejEmOlhtZzhmWVK29I9d_N3a4j7ymfzxn51ggGNK-pZocE/w508-h640/IMG_1794%5B49735%5D.jpg" width="508" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="36846" _msttexthash="645177" style="text-align: center;"><span _msthash="4756" _msttexthash="645177" style="font-weight: normal;"><i _msthash="10738" _msttexthash="445341">Miércoles, 4 de
octubre<br /></i><span _msthash="10737" _msttexthash="51922" style="font-size: 10pt;">ZENÓN</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10736" _mstmutation="1" _msttexthash="30825873">"Zenón de Elea puso de manifiesto que ni el espacio ni el
tiempo podían dividirse indefinidamente. El atlético héroe Aquiles jamás
alcanzaría a la parsimoniosa tortuga", leo al comienzo de un artículo de un
catedrático de Física Atómica.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10735" _mstmutation="1" _msttexthash="44139810">Llevo el
artículo a la tertulia de los miércoles. "Pues a mí me parece que es
exactamente lo contrario, que si Aquiles no alcanza a la tortuga a la que ha
dado unos metros de ventaja es porque para ello ha de atravesar primero la
mitad de esa distancia, luego la mitad de la mitad y así indefinidamente".</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10734" _mstmutation="1" _msttexthash="15808247">Se burla
Enrique Bueres: "¡No te basta con llevar la contraria a los catedráticos de
Derecho Constitucional, ahora te atreves con los de Física! Eres incorregible,
Martín".</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10733" _mstmutation="1" _msttexthash="48435686">Pide
ayuda José Cereijo a la Wikipedia: "Aquí dice que Zenón quiere demostrar
precisamente lo contrario de lo que parece afirmar. Si el espacio fuera
divisible, Aquiles no alcanzaría nunca a la tortuga, pero como la evidencia nos
dice que la alcanza de ahí deduce que el espacio no es infinitamente
divisible".</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10732" _mstmutation="1" _msttexthash="2850653">"Exactamente,
lo contrario de lo que afirma el catedrático", digo yo.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10731" _mstmutation="1" _msttexthash="21705268">Debo
reconocer que nada me gusta más que tener razón, tenerla de verdad, no parecer
que la tengo a base de sofismas y citas de autoridad. Nada me gusta más, pero
no me gusta menos rectificar cuando no la tengo. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10730" _mstmutation="1" _msttexthash="899626">--Pues yo no te veo rectificar nunca.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10729" _mstmutation="1" _msttexthash="1301391">--Es que
pocas veces me dais motivo para ello.</span><o:p></o:p></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRByicNhjJAbDs6NEGO0erzW1zgJhhwwVpxQ2ejQKZsqW1l8RsUKhDSKVGUH-fCB3xLhwBiBcAmG1c2xZwwUEdVV2n1RqrnW9vdzuGUXjq-s3fxwd5Wp6PVu4kwJPZUpYaq4TOc0A07-Xk0vYIN3Krtg7JucgzdcELiaFISBYW1XJ1GfJQXhlPY2sshqWC/s1667/IMG_8753.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1667" data-original-width="1197" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRByicNhjJAbDs6NEGO0erzW1zgJhhwwVpxQ2ejQKZsqW1l8RsUKhDSKVGUH-fCB3xLhwBiBcAmG1c2xZwwUEdVV2n1RqrnW9vdzuGUXjq-s3fxwd5Wp6PVu4kwJPZUpYaq4TOc0A07-Xk0vYIN3Krtg7JucgzdcELiaFISBYW1XJ1GfJQXhlPY2sshqWC/w460-h640/IMG_8753.jpg" width="460" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="49883" _msttexthash="536653" style="text-align: center;"><span _msthash="4765" _msttexthash="536653" style="font-weight: normal;"><i _msthash="10728" _msttexthash="332358">Jueves, 5 de
octubre<br /></i><span _msthash="10727" _msttexthash="77441" style="font-size: 10pt;">OBVIEDAD</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="10726" _mstmutation="1" _msttexthash="157703377">Dice cosas muy sensatas Javier Cercas a propósito del
catalán en uno de sus últimos artículos, pero se le escapa un disparate de esos
que a mí me gusta tanto subrayar porque muestran un punto ciego en una mente
por lo demás brillante: "El uso del catalán nos interesa a todos, pero sobre
todo a quienes somos contrarios a la secesión; la lengua es el arma más
poderosa para conseguirla, pero no se desactiva inutilizándola (cosa inmoral
además de imposible), sino utilizándola para bien (para unir diciendo la
verdad) y no para mal (para dividir contando mentiras)". </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="10725" _mstmutation="1" _msttexthash="390834470">Cercas,
Cercas, ¿pero en serio crees que ser independentista supone dedicarse a decir
mentiras y ser españolista a decir verdades? Que Cataluña forme parte del
Estado español tiene sus ventajas y sus inconvenientes para Cataluña, lo mismo
que lo contrario. Una opción política u otra depende de las decisiones de los
ciudadanos, como la de elegir entre un <span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>régimen monárquico o republicano. Otra cosa es
que el cambio no resulta fácil y pesen los intereses creados y las inercias
históricas; conviene pensárselo mucho antes de dar el paso. Pero afirmar que el
secesionismo es malo por naturaleza –antes el de Cuba y España o Irlanda y el
Reino Unido, ahora el de Kosovo y Serbia o<span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>Córcega y Francia-- no parece una opinión racional. Igualmente moral es
unirse que separarse e igualmente inmoral obligar a unirse que a separarse.</span><o:p></o:p></p>
<p align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><i><o:p></o:p></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiimmpIXTZimouzUvsFO2I1ksQVOSh0nSWE4LJvBP0bOBsuv9I4MbM4dPdG2Equh1a-cRH3ZrhOt5sMF4HxZMnOZ90ja0-nzaKEK5pB3roXrI8oLQkJmX3rwA9udLfATvKDelRZHaSFGVIdfdB25SCB-hnSQ8A2qs6yKXD4XxqU0tks32THlz2SB_vAYcx/s2034/IMG_2593%5B49662%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2034" data-original-width="1364" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiimmpIXTZimouzUvsFO2I1ksQVOSh0nSWE4LJvBP0bOBsuv9I4MbM4dPdG2Equh1a-cRH3ZrhOt5sMF4HxZMnOZ90ja0-nzaKEK5pB3roXrI8oLQkJmX3rwA9udLfATvKDelRZHaSFGVIdfdB25SCB-hnSQ8A2qs6yKXD4XxqU0tks32THlz2SB_vAYcx/w430-h640/IMG_2593%5B49662%5D.jpg" width="430" /></a></i></div><p></p>
<h3 _msthash="47274" _msttexthash="577837" style="text-align: center;"><span _istranslated="1" _msthash="4768" _msttexthash="577837" style="font-weight: normal;"><i _istranslated="1" _msthash="10724" _msttexthash="364117">Viernes, 6 de
octubre<br _istranslated="1" /></i><span _istranslated="1" _msthash="10723" _msttexthash="78468" style="font-size: 10pt;">PARADOJA</span></span></h3><div><p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="53058" _mstmutation="1" _msttexthash="274662427">El azar me pone en las manos un libro muy conocido, según
veo luego en Internet, pero del que yo no había oído hablar. La traducción y el prólogo son de Gregorio Marañón. A algunos les extrañará, afirma, "que sea yo el que
alabe y presente este libro, centelleante como una llama, en el que cuenta su
vida, la de fuera y la de dentro, un hombre cuya trayectoria social está
separada de la mía". Su gesto es "una
lección que necesitan, ante todo, si el mundo ha de marchar por buen camino,
los que se creen, sin serlo, liberales". Para Marañón, "el hombre que piensa de
otro modo es como uno mismo y como cualquier otro que tenga los ideales que le
plazca". Para traducirlo ha pulido, "como el oro en que se va a engarzar una
esmeralda", su más alado y más noble castellano.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"> <span _msthash="53057" _mstmutation="1" _msttexthash="36675795">Ese
hombre que piensa de otro modo es León Degrelle, condenado a muerte en su país,
refugiado en España, nunca arrepentido, muy activo colaborador de todos los
movimientos neofascistas de la posguerra. Y su libro, <i _mstmutation="1">Almas ardiendo</i>, un
hermoso ejemplo de prosa poética.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrKu-rHnvt84zET4Q1hmYdygt4c5inzo-sC68NPLe5nRk1jYRE5XdqX2g7zFrhUClp9zRmkTUFIQytiZe0xNS4k9Al31D1sFQztlZimcf6Z2Tx1mB_UsR_KVhj3-rkv215F2Xy3iKir1RSFp1dckIQBL5WowbTrDqTdEpkglxNMz8cAnIzcKLEcqkv9e26/s3252/IMG_2652%5B49765%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3252" data-original-width="2089" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrKu-rHnvt84zET4Q1hmYdygt4c5inzo-sC68NPLe5nRk1jYRE5XdqX2g7zFrhUClp9zRmkTUFIQytiZe0xNS4k9Al31D1sFQztlZimcf6Z2Tx1mB_UsR_KVhj3-rkv215F2Xy3iKir1RSFp1dckIQBL5WowbTrDqTdEpkglxNMz8cAnIzcKLEcqkv9e26/w412-h640/IMG_2652%5B49765%5D.jpg" width="412" /></a></div><br /><span _msthash="53057" _mstmutation="1" _msttexthash="36675795"><br /></span><p></p></div><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4669368514343327913.post-7778423238340692302023-09-30T07:44:00.014+01:002023-10-01T11:08:06.374+01:00Coraje y alegría: Giro de guion<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIDnd3fmAzfwmdpMOJCKtXgkhPit_VsULUvf-fe2WGhwJfaL45wHxQMqcgFIIhJXHclV0r7ehLWuZbUXX4LxVSnD5YKi-SM0U4oQWsFfmlTeYdGR27Ba5oxrsLMutruj8HuzKwmIF9mSGNUjhGHNV3eMKrMfY_I6yPzMtNRnmV59H2ZO1UWtWVGJgfgaA/s2635/IMG_2053%5B49179%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1753" data-original-width="2635" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIDnd3fmAzfwmdpMOJCKtXgkhPit_VsULUvf-fe2WGhwJfaL45wHxQMqcgFIIhJXHclV0r7ehLWuZbUXX4LxVSnD5YKi-SM0U4oQWsFfmlTeYdGR27Ba5oxrsLMutruj8HuzKwmIF9mSGNUjhGHNV3eMKrMfY_I6yPzMtNRnmV59H2ZO1UWtWVGJgfgaA/w640-h426/IMG_2053%5B49179%5D.jpg" width="640" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="75739" _msttexthash="969176" style="text-align: center;"><span _msthash="5175" _msttexthash="977080" style="font-weight: normal;"><i _msthash="39239" _msttexthash="487747"><span _msthash="190693" _mstmutation="1" _msttexthash="495651">Domingo, 24 de septiembre</span><br /></i><span _msthash="39238" _msttexthash="161265" style="font-size: 10pt;">UN CAMPO DE MINAS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39237" _mstmutation="1" _msttexthash="41798900">Para ser feliz necesito pocas cosas. Me basta el cielo
azul de los primeros días de otoño, el paseo por el manso bullicio del Fontán,
el rebuscar entre los viejos libros, el café en el Dos de Azúcar con mi vaso de
agua y el periódico. Pero hacen falta todavía menos cosas para dejar de serlo. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39236" _mstmutation="1" _msttexthash="22741095">No he pasado de la primera página, todavía dejo que el café se enfríe en la taza
antes de dar el primer sorbo, cuando recibo una llamada de Pablo Núñez: "¿Sabes
que esta noche ha muerto el director de <i _istranslated="1" _mstmutation="1">El Comercio</i>?"</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39235" _mstmutation="1" _msttexthash="73347313"><span _msthash="41849" _mstmutation="1" _msttexthash="13648180"><span _msthash="60096" _mstmutation="1" _msttexthash="15303990">No me lo creo del todo. En la página Web del periódico no dan la noticia, tampoco
aparece en ningún otro lugar. Durante un tiempo confío en que sea una estúpida fake news.</span></span><span _msthash="65307" _mstmutation="1" _msttexthash="22627891"> Pero me lo confirma Xuan Bello, con un dato que añade desgarro al
desgarro: "La familia ha pedido que no sé la noticia hasta que no lo sepa la
hija, que está fuera". Se nubla el día, los ojos se me llenan de lágrimas. </span></span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39234" _mstmutation="1" _msttexthash="121727060">No creo
que ningún otro director fuera más paciente y generoso conmigo, salvo Íñigo
Noriega, que fue quien me llevó a colaborar todos los domingos en el periódico
allá por 2005. "Tienes una página para ti", haz en ella lo que quieras. Y yo
hice de todo: autobiografía, ficción, traducciones de versos más o menos apócrifos. De esas páginas dominicales salieron muchos libros míos, entre ellos <i _istranslated="1" _mstmutation="1">Jardines
de bolsillo</i>, luego reeditado como <i _istranslated="1" _mstmutation="1">Tres mil años de poesía, </i>que es
uno de los que yo prefiero. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39233" _mstmutation="1" _msttexthash="895073907">Cuando
Íñigo Noriega pasó a ser director de <i _istranslated="1" _mstmutation="1">El Diario Montañésb</i>, pensé que los buenos tiempos se iban a acabar, que nadie me concedería tanta libertad. Pero
me equivocaba. Con Marcelino Gutiérrez, me tocó vivir ciertas turbulencias de
la reciente historia de España. Los ciudadanos de Cataluña se empeñaron en
decidir su futuro, el <span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="font-size: 10pt;">PSOE</span> expulsó a su
Secretario General porque se negaba a apoyar un gobierno del partido al que se
había enfrentado en las elecciones y luego llegaron los toques de queda, los
cierres perimetrales y otras medidas igualmente ineficaces o dañinas, de las
que nos libró la guerra contra Rusia en Ucrania. Mi postura fue, en todos esos casos
(ya se nota en la manera de referirme a ellos) contraria a la línea
editorial<span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>–que era la misma en todos los
medios de comunicación-- y sin embargo no hubo, no ya censura más o menos disimulada
(podían alegar falta de espacio), sino ni siquiera una solicitud de moderación.
El periódico abría muchos domingos con una entrevista de cuatro páginas al
presidente del Principado, y yo me reía en páginas interiores de quien creía
combatir el virus no dejando salir de casa a partir de las ocho de la noche o
impidiendo que los avilesinos se acercaran al mar porque, aunque estaba a dos
pasos, administrativamente pertenecía a otro concejo.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span _msthash="39232" _mstmutation="1" _msttexthash="54195388">¿Alguien tuvo esos días de histeria colectiva la
libertad que yo tuve? En un diario impreso, creo que no. Los disidentes, los
herejes<span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>--ahora llamados "negacionistas"
o "conspiranoicos"--, tenían que refugiarse en las redes sociales o en la
Internet profunda y ni aún así podían siempre librarse del linchamiento público.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39231" _mstmutation="1" _msttexthash="65662727">Marcelino
Gutiérrez no solo no me censuró, no solo no me pidió siquiera moderación, sino
que alguna vez me escribió para felicitarme, como cuando yo defendía el "no es
no" de Pedro Sánchez y el periódico aplaudía su defenestración y su sustitución
por quien durante un tiempo compartió con Rosa Díez el honor de ser el político
mejor valorado de España.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39230" _mstmutation="1" _msttexthash="12849707">Me
entretengo en estas consideraciones para sobrellevar el mal trago. Caminamos
por un campo de minas y en cualquier momento podemos saltar por los aires.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1wCe2sLvJvYWlJd9aZnHK1fvFKlDtXXcwR8640qLQVciZzT27s8EDXi_HUEYqdhL5loUqlv5wMPEU0E-jc6NWtLabKIxMgAxRulpXlROslWq_zNRxQH8kYZzsxr40tMEgfBz_V5yIXqiAuPiFtcl9BTviG0s7SicRk2eC3-HEnUCo0AD9xc-hTkHbpt72/s2290/IMG_2297%5B49169%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2290" data-original-width="1558" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1wCe2sLvJvYWlJd9aZnHK1fvFKlDtXXcwR8640qLQVciZzT27s8EDXi_HUEYqdhL5loUqlv5wMPEU0E-jc6NWtLabKIxMgAxRulpXlROslWq_zNRxQH8kYZzsxr40tMEgfBz_V5yIXqiAuPiFtcl9BTviG0s7SicRk2eC3-HEnUCo0AD9xc-hTkHbpt72/w436-h640/IMG_2297%5B49169%5D.jpg" width="436" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="83560" _msttexthash="787917" style="text-align: center;"><span _msthash="5303" _msttexthash="794989" style="font-weight: normal;"><i _msthash="39229" _msttexthash="418704"><span _msthash="198512" _mstmutation="1" _msttexthash="425776">Lunes, 25 de septiembre</span><br /></i><span _msthash="39228" _msttexthash="132093" style="font-size: 10pt;">QUÉ TIEMPOS</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39227" _mstmutation="1" _msttexthash="41214953">Soy muy mal cliente de las librerías de viejo. Quizá por
eso no tuvo mayor problema en expulsarme de la suya un librero del que fui cliente
habitual durante muchos años. No era yo de los compradores de rarezas bibliográficas,
sino de libros que han pasado de moda y han dejado de interesar. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39226" _mstmutation="1" _msttexthash="17424004">En la
librería que tengo al lado de casa, compré varias ediciones de los poetas del
27, pero el libro que leo con más gusto, <i _mstmutation="1">Mis memorias </i>de Alejandro
Lerroux, solo me costó cinco euros. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39225" _mstmutation="1" _msttexthash="51494976">Qué
personaje. Pasó de un extremo a otro, como tantos, pero en la extrema izquierda
o en la extrema derecha siempre fue visceralmente opuesto al independentismo
catalán, también como tantos españoles a machamartillo. A partir de la política,
hizo muchos y buenos negocios. Sin avergonzarse de ellos, por supuesto. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39224" _mstmutation="1" _msttexthash="68447340">Funda un
periódico, necesita ganar más dinero y esta es la solución que se le ocurre:
"La imprenta podría trabajar para más clientela, que me parecía fácil de
conquistar, porque en no pocos Ayuntamientos de España tenía mi partido mayoría
y buena parte de los impresos que consumen las oficinas municipales podía
hacerse en mi casa, con el consiguiente beneficio". </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39223" _mstmutation="1" _msttexthash="15120014">Qué
tiempos. Entonces esas cosas –que los políticos han hecho siempre-- no se
hacían a escondidas y no había por qué ocultarlas en las memorias.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3diPo92ETvyklYPIdfICJxg-bgwxiTdY_ZZXOXj5bqyjgoktWajm2y_xml4_zJPDwqrAnvqm5zJuivXrB3XEbPnrB5oQ942-YxkbaLe0nHppYH1SunT6xoBMWaG1_KCo8rlZE6m3N1iyVisd7g8PKVXVi5LWz-JD0ZwSEBX1didZXugY4Sf4mqDbyq3xf/s3192/IMG_2455%5B49173%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3192" data-original-width="2109" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3diPo92ETvyklYPIdfICJxg-bgwxiTdY_ZZXOXj5bqyjgoktWajm2y_xml4_zJPDwqrAnvqm5zJuivXrB3XEbPnrB5oQ942-YxkbaLe0nHppYH1SunT6xoBMWaG1_KCo8rlZE6m3N1iyVisd7g8PKVXVi5LWz-JD0ZwSEBX1didZXugY4Sf4mqDbyq3xf/w422-h640/IMG_2455%5B49173%5D.jpg" width="422" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="88776" _msttexthash="917917" style="text-align: center;"><span _msthash="5309" _msttexthash="925405" style="font-weight: normal;"><i _msthash="39222" _msttexthash="453310"><span _msthash="203725" _mstmutation="1" _msttexthash="460798">Martes, 26 de septiembre</span><br /></i><span _msthash="39221" _msttexthash="165425" style="font-size: 10pt;">NADA ES LO QUE ERA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39220" _mstmutation="1" _msttexthash="42246828">"Todavía aprendo", como dice el título de uno de los
grabados de Goya. Escucho la conferencia de Luis Bagué Quílez sobre Ángel
González en el Aula Magna y, aunque he ido anotando continuas discrepancias,
cuando al final se da paso al coloquio consigo, buen esfuerzo me cuesta, no
decir nada. </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39219" _mstmutation="1" _msttexthash="699912759">Se lo
digo a él después, en cuanto salimos al claustro. A Bagué Quílez le tengo un
afecto especial. Dedicó su primer trabajo académico a la poesía de Víctor Botas
y suyo es el primer libro a él dedicado, aparecido hace ya veinte años. Luego
fue poco a poco cambiando las buenas maneras de estudioso que aprendió de su
maestro, Prieto de Paula, por cierta vaga retórica, abundante en juegos de
palabras, generalizaciones abusivas y comparaciones traídas por los pelos
(buenos ejemplos nos dio en "Mantenga limpio el verso", la charla de hoy), que
a mí me parece intelectualmente bastante inane, aunque resulte útil para
ascender en el burocratizado escalafón universitario. <span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _istranslated="1" _msthash="224607" _mstmutation="1" _msttexthash="134138810">Comenta un poema publicitario de Vázquez Montalbán --lo escribió
para la inauguración del Drugstore barcelonés en los años sesenta-- como si
fuera un alegato contra la sociedad de consumo, y ni siquiera alude a unos
versos que en otro tiempo parecía normales y que hoy nos rechinan: "los
camareros proceden de la Harvard University / las dependientas han triunfado /
en casi todos los concursos de belleza". Ellos, qué inteligentes; ellas, qué
guapas. Afortunadamente, solo los Alfonso Guerra elogian todavía así.</span></span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP-SgCm7C_RfKrkTTFK_dLZe3oO17zF126hqWcy-p8k3Uv6-Q-kGlkZAQlUQyeD8JPqNw1HU_lvC4vNvY6fwHbNgy8jy4qVpCFJlTxaa_fw6WxryBZIQaYJ2JnoqqWj7j5DnLxprekyOSYi5mSvGAZAvPonrr5g3ViQUvaElx0rOLanVrfmY9miALqclaW/s2440/IMG_2389%5B49205%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2440" data-original-width="1755" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP-SgCm7C_RfKrkTTFK_dLZe3oO17zF126hqWcy-p8k3Uv6-Q-kGlkZAQlUQyeD8JPqNw1HU_lvC4vNvY6fwHbNgy8jy4qVpCFJlTxaa_fw6WxryBZIQaYJ2JnoqqWj7j5DnLxprekyOSYi5mSvGAZAvPonrr5g3ViQUvaElx0rOLanVrfmY9miALqclaW/w460-h640/IMG_2389%5B49205%5D.jpg" width="460" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="96599" _msttexthash="1172301" style="text-align: center;"><span _msthash="5312" _msttexthash="1172301" style="font-weight: normal;"><i _msthash="39218" _msttexthash="589095">Miércoles, 27
de septiembre<br /></i><span _msthash="39217" _msttexthash="206934" style="font-size: 10pt;">SESIÓN CONTINUA</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39216" _mstmutation="1" _msttexthash="9585810">Cuando la sangre no llega al río, qué entretenida es la
historia de España. No hay mejor folletón. Permanezcan atentos a la pantalla.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOye0DuMkjp4l5EylwoFpkLnzQYIrS6VpyVaIbPCKtrmLZ9tDmEdOxzwRrHX2UoW4FlEUaoxM-2ucR3ifPiENShZQo8N8F_3wiqwVCn9VPWq_0HerXfhYk1onNfERG6tUbvrzCoiC1BIqavxiKnroEAKAIHcPUnkKmP1gNBGoVwspQbGA50QMuk4DD9BBf/s1120/IMG_2454%5B49171%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1120" data-original-width="826" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOye0DuMkjp4l5EylwoFpkLnzQYIrS6VpyVaIbPCKtrmLZ9tDmEdOxzwRrHX2UoW4FlEUaoxM-2ucR3ifPiENShZQo8N8F_3wiqwVCn9VPWq_0HerXfhYk1onNfERG6tUbvrzCoiC1BIqavxiKnroEAKAIHcPUnkKmP1gNBGoVwspQbGA50QMuk4DD9BBf/w472-h640/IMG_2454%5B49171%5D.jpg" width="472" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="101815" _msttexthash="1177878" style="text-align: center;"><span _istranslated="1" style="font-weight: normal;"><i _istranslated="1" _msthash="39215" _msttexthash="454246"><span _istranslated="1" _msthash="208938" _mstmutation="1" _msttexthash="461734">Jueves, 28 de septiembre</span><br _istranslated="1" /></i></span> LA <span _istranslated="1" _msthash="39214" _msttexthash="296803" style="font-size: 10pt; font-weight: normal;">NOVELA DE LA HISTORIA</span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39213" _mstmutation="1" _msttexthash="553772518">La historia, mi novela favorita. <span _istranslated="1" _mstmutation="1" style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi último descubrimiento han sido las
memorias que Emilio Mola escribió en los años treinta, antes de convertirse en el siniestro personaje posterior. Había leído el segundo tomo, ahora el azar me
regala el primero, <i _istranslated="1" _mstmutation="1">Lo que yo supe. </i>Ya en las primeras páginas me entero
de que Primo de Rivera, "al verse forzado a abandonar el poder, creyó oportuno
aconsejar al rey la continuación del sistema dictatorial y hasta se permitió
dejarle una nota con varios nombres de personas que juzgaba convenientes para
continuar la dictadura". Se lo cuenta el general Berenguer, quien devolvió la
nota al rey y le dijo que solo aceptaba formar gobierno si podía nombrar
libremente a sus colaboradores. Esa solución "fue tan poco del agrado del
marqués de Estella, tan herido quedó en su amor propio, tan se creía árbitro de
los destinos de España, que a los pocos días buscaba colaboradores para llevar
a efecto otro nuevo golpe de Estado, con ánimo de asaltar el poder, obligar al
rey a abdicar e instituir una regencia bajo su personal tutela".</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span _msthash="39212" _mstmutation="1" _msttexthash="181504388">Pero,
además de las mil y una peripecias de Mola en la Dirección General de
Seguridad, el libro lleva consigo otra novela: un sello en el que se lee
"Juventud Republicano Liberal Democrático. Biblioteca. Oviedo". El partido
Republicano Liberal Democrático, que en su biblioteca tenía el libro de Mola,
era el de Melquiades Álvarez, asesinado en el 36, también el de quien fue
ministro, Alfredo Martínez, asesinado en Oviedo unos meses antes del comienzo
de la guerra. A su nieto, otro Alfredo Martínez, lo conocí en Sofía cuando era
consejero cultural en la embajada y organizó un homenaje a Víctor Botas.</span></p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZzZ2FkqZbHU-e-GHTlR_1S4NHxgb4ht5rAscTRSJF2ZkliqNc9S6tyIGUL05xOg2TltYmrugEbSC3u9FgrPehIl6_JDvVQ5OJtMcVocmQAcjKf7RZ-knE0v8rfPw7aPGMazA4zz1t5yDnnbOlzZc8McaHrc7rwqNtC1l3l2FyX60zgvQJTJQKqgNnne_/s1003/IMG_2060%5B49177%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1003" data-original-width="712" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZzZ2FkqZbHU-e-GHTlR_1S4NHxgb4ht5rAscTRSJF2ZkliqNc9S6tyIGUL05xOg2TltYmrugEbSC3u9FgrPehIl6_JDvVQ5OJtMcVocmQAcjKf7RZ-knE0v8rfPw7aPGMazA4zz1t5yDnnbOlzZc8McaHrc7rwqNtC1l3l2FyX60zgvQJTJQKqgNnne_/w454-h640/IMG_2060%5B49177%5D.jpg" width="454" /></a></div><p></p>
<h3 _msthash="127882" _msttexthash="919438" style="text-align: center;"><span _msthash="5317" _msttexthash="927342" style="font-weight: normal;"><i _msthash="39211" _msttexthash="490399"><span _msthash="214151" _mstmutation="1" _msttexthash="498303">Viernes, 29 de septiembre</span><br /></i><span _msthash="39210" _msttexthash="150189" style="font-size: 10pt;">NINGÚN LUGAR</span></span></h3>
<p class="MsoNoSpacing"><span _msthash="39209" _mstmutation="1" _msttexthash="76629943">Nos duele la muerte de los otros, no la propia. A la mía
nunca la he temido, si llega a su debido tiempo. ¿Falta mucho para ese tiempo?
Ojalá, pero a veces pienso que ya comienzo a estar de más, que ya he hecho todo
lo que tenía que hacer, que por muchos libros que siga publicando no va a
cambiar mi lugar en la historia de la literatura. Mi ningún lugar, añado
(aunque con la esperanza de equivocarme).</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqBUojkuZqSRftQt0AwzWhniDF9CvpgDp2-a0neIuI6MOrOrwZv1HHSFna1qClo-s5xD5Bebt3gZY2OVH4IdUDM3Kp0c0ZlBN36yrYmAy0duk_f0efr5F5XlsWoM-2DK2d13wmQlXzMU-Y1V9zKNxddjpFLwR4tg17JjqtnPbdB-0shyTtFOaB-k1FrIIr/s3267/IMG_2542%5B49229%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3267" data-original-width="2186" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqBUojkuZqSRftQt0AwzWhniDF9CvpgDp2-a0neIuI6MOrOrwZv1HHSFna1qClo-s5xD5Bebt3gZY2OVH4IdUDM3Kp0c0ZlBN36yrYmAy0duk_f0efr5F5XlsWoM-2DK2d13wmQlXzMU-Y1V9zKNxddjpFLwR4tg17JjqtnPbdB-0shyTtFOaB-k1FrIIr/w428-h640/IMG_2542%5B49229%5D.jpg" width="428" /></a></div><br /><span _msthash="39209" _mstmutation="1" _msttexthash="76629943"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Unknownnoreply@blogger.com14